Tus cicatrices son hermosas para Dios

UNO

Las cicatrices nos cuentan una historia

¿Te ha redimido el Señor? ¡Pues dilo!

SALMO 107:2 LA BIBLIA AL DÍA.

Como el lomo de un buen libro, las cicatrices, por su verdadera naturaleza, implican que hay una historia para contar. Representan una arruga en el transcurso del tiempo en que la vida de una persona ha cambiado para siempre. Sirven como recordatorios permanentes de un incidente que, de una manera u otra, ha provocado una impresión indeleble en la vida de alguien. Travis se levanta la pierna del pantalón para mostrarnos el lugar donde dos balazos traspasaron su piel durante la Guerra de Corea. Melanie lleva una cadena de oro justo sobre la incisión que le hicieran en su delicado cuello para salvarla del cáncer de tiroides. Justo debajo del borde de los pantalones

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capri de Gayle, están las señales de la cirugía de rodilla que le hicieran para extraerle un tumor. A través del maquillaje de Beth puede verse la sombra de una cicatriz producto de una relación con un novio abusivo. Bajo la manga de la camisa de Raquel se esconde el diario recordatorio de su intento de suicido unos diez años antes.

Como mostrando un trofeo, Bobby, con sus cuatro años de edad, nos muestra la cicatriz en su rodilla lastimada, como si fuera una medalla al valor.

Cada cicatriz representa un momento en el tiempo o un pasaje en el tiempo cuando algo nos sucedió a nosotras o a través de nosotras, y que no vamos a olvidar jamás.

Yo misma tengo varias cicatrices en mi cuerpo, y cada una de ellas nos cuenta una historia. Una de ellas se encuentra justo en el medio de mi frente. Me la gané en el tercer grado.

En mis primeros años de vida, fui una niña muy traviesa, ruda y pendenciera. Me gustaba trepar a los árboles, tirar piedras al agua y dejar las huellas en el asfalto con mi bicicleta. El patio de mi casa era la envidia del resto de los chicos en mi vecindario. Por la parte de atrás pasaba un canal de desagüe que se extendía por seis cuadras, tenía túneles en las intersecciones y desembocaba en una fosa mayor que habíamos dado en llamar “la cañada”. Esta “cañada” se encontraba a tres cuadras de mi casa. Del otro lado de esta desértica tierra de nadie, vivían “los chicos de la cañada”. Estos eran los chicos del complejo habitacional para gente de menores recursos. En esos tiempos, este complejo habitacional albergaba a solo familias blancas, subsidiadas por el gobierno. Siempre existía gran animosidad entre los chicos de “la cañada” y los de mi vecindario (a los cuales yo pensaba que pertenecía). En una ocasión, las dos facciones guerreras decidieron ir a la batalla en el patio de mi casa, con solamente el canal de desagüe entre medio de ambos bandos. El arma favorita para la batalla no eran ni pistolas ni cuchillos, sino proyectiles de barro.

Cada bando se posicionó a un lado de la fosa con las municiones apiladas a cada costado. Al sonido de guerra, comenzó el

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ataque. Palabras terribles que nunca había escuchado antes se cruzaban de un bando a otro. Palabras como “grasoso”, “baboso”, “nariz parada”…. ¡ay!, cómo han cambiado los tiempos.

En un momento de la batalla, uno de los chicos de “la cañada” rompió con una de las reglas tácitas de la pelea y tiró un ladrillo.

Justo cuando el proyectil dejaba su mano, se me ocurrió mostrar mi cabeza de detrás de un árbol por un instante y serví como el blanco perfecto para su ataque. El ladrillo aterrizó justo en el medio de mi frente e inmediatamente comenzó a correr la sangre por mi arrugado entrecejo. Se hizo un silencio profundo en el campo de batalla.

Luego yo misma rompí el silencio con el grito de “¡Hiciste trampa!”.

Al ver la sangre, el enemigo se desbandó corriendo en diversas direcciones. Mis compañeros de batalla (o pandilleros) me rodearon, temerosos de que mi golpe fuera fatal. En realidad no dolió tanto, por lo que puedo recordar; al menos no tanto como la paliza que me dio mi madre esa noche.

Pues bien, el doctor tuvo que afeitar un poco de mi cabello en esa zona de mi frente, y suturar la herida. Por varias semanas llevé orgullosamente una enorme banda adhesiva sobre la herida como una medalla al valor y la bravura. ¿Y ahora? Mi pelo nunca logró volver a crecer en ese lugar, y aún tengo la cicatriz justo en el medio de mi frente en el borde donde comienza a crecer mi cabello. El flequillo ha sido un problema desde ese tiempo.

Tengo otras cicatrices en mi cuerpo. Una de ellas en mi pierna derecha sobre el tobillo. La llamo la cicatriz de la desobediencia.

Ya en el quinto grado, había dejado atrás esa fase de pendenciera. Creo que fue por los ojos azules de Isaac Thorpe que me convencí de que, después de todo, no era tan malo ser una niña. En ese entonces me regalaron mi primer juego de ruleros eléctricos, un poco de sombra para párpados Cover Girl en un color azul brumoso, y mi propio frasco de gel Dippity-do para el cabello. Mi madre hasta me comenzó a permitir el usar medias de red largas. Pero mis

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piernas. ¡Ay, mis piernas! ¡Eran horriblemente velludas!

—No te puedes afeitar las piernas hasta que cumplas los doce años —indicó mi madre.

—¡Doce años! —repliqué—. ¡Voy a estar en mediados del sexto grado para entonces!

Consideré que mi madre estaba siendo muy poco razonable, y mi tozudez de niña comenzaba a hacerse ver cada vez más a menudo. Un día sábado, mientras mi madre estaba fuera de la casa haciendo mandados, entré en el baño de mi padre, saqué su máquina de afeitar, le coloqué la hojita de afeitar de doble filo, y la volví a cerrar. Luego, me puse la espuma de afeitar en las piernas, respiré profundo y decidí comenzar. Mi mamá nunca se va a enterar, pensé.

En esos tiempos no existían las afeitadoras marca Daisy o Lady Schick. Solamente esas máquinas de afeitar de doble filo con suficiente filo como para cortar un cabello en dos. Con la primera pasada de la hoja sobre mi velluda pierna, no solamente levanté el vello, sino también la carne hasta llegar al hueso. Sí, sangró mucho. Sí, todavía tengo la cicatriz. ¡Y sí, se enteró mi madre!

Tengo numerosas historias sobre cicatrices. Hay una en mi labio, al desobedecer (otra vez) y tratar de cruzar una transitada calle para ver a mi mejor amiga… sólo para caer sobre un clavo que perforó mi labio. Hay otra en mi rodilla de cuando una vez atropellé un auto estacionado mientras andaba en mi bicicleta sin prestar atención por donde andaba. Hay otra en mi frente por punzarme accidentalmente con el lápiz en el primer grado, y romper la mina al tratar de quitarlo. Hasta el día de hoy tengo la mina del lápiz incrustada.

Pero algunas otras cicatrices en mi cuerpo no son tan graciosas.

Por ejemplo, hay dos pequeñas cicatrices justo bajo mi ombligo. No son el resultado de tratar de colgarme ningún ornamento, sino por una cirugía de exploración laparoscópica para tratar de entender por qué no podía concebir. Me recuerdan los tiempos en que mi esposo Steve y yo nos enfrentamos al problema de la infertilidad y la pérdida de un hijo. Luego está la cicatriz en mi seno derecho que me

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recuerda las semanas de espera y ponderaciones acerca de si la muestra que habían extraído era benigna o maligna. No, no todas las cicatrices son graciosas.

Quizás las cicatrices más dolorosas que poseo son las que no se pueden ver. Tú sabes a qué me refiero. Todas las tenemos. Son las cicatrices en nuestro corazón y en nuestra alma. La cicatriz por el rechazo de un padre que no sabía cómo demostrarnos su amor. Las cicatrices de crecer en un hogar lleno de alcohol y abusos físicos.

Las cicatrices de la desilusión al perder un hijo. La cicatriz de los sueños rotos.

Recibimos cicatrices en una de dos maneras: Lo que nos han hecho otros o lo que nos ha pasado como resultado de nuestros propios errores y faltas. De ambos modos, yo creo que las cicatrices son algo que no tenemos que esconder o de qué avergonzarnos, sino una invitación a compartir el poder sanador de Jesucristo en un mundo doliente. Porque una cicatriz, por su propia definición, significa que hay cura.

Quizás, nunca has pensado en las heridas de tu vida como tesoros potenciales. Yo te aliento a que escarbes un poco más profundo en tu interior, que dejes de lado la tierra y llegues a descubrir las joyas que yacen bajo la superficie. Como diamantes que relucen, brillantes rubíes y llamativas esmeraldas, nuestras cicatrices son hermosas para Dios.

En el camino, puede que te des cuenta de que tus heridas no están curadas. Eso está bien. Podemos trabajar juntas en esto.

Te invito a que te unas a mí en un maravilloso viaje para encontrar paz y propósito en el dolor de tu pasado. Pero debo advertirte de algo. Este viaje puede cambiar tu vida.