El humo de un cigarrillo fantasmal fue su línea de partida. Cien, doscientos... quinientos metros. Los prejuiciosos le creyeron caribeño u africano cuando lo vieron correr. Nadie es imparable, ni siquiera Nadie. El destino tomó forma de tren para él. El tren de un paro cardíaco. Nadie murió a las 9:04 p.m. Sin quién lo vele, le llore, le reconozca o entierre su cuerpo. Nadie es ahora un fantasma que corre sobre las alas de los desafortunados.
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