alguém escondido nas sombras. — Este lugar me lembra o quarto da sua mãe. Ela foi a última svetocha que conseguimos salvar. — Pronto, dizia seu tom de voz. Isso responde ao que você estava mesmo perguntando? Sacudiu a toalha e novamente passou os olhos pelo quarto. Um hálito com cheiro de torta tocou meu rosto. — Ela guardava livros, uma porção deles. Talvez estejam em uma sala de espera. Aguardando por você. Minha mão se mexeu muito de levinho, querendo tocar o medalhão da minha mãe. Obriguei-a a ficar para baixo. — Ninguém vai me treinar — explodi feito uma cachoeira, que tentei não transformar num gemido. — Você disse que eles iam. Nada de treino de combate, nem coisa nenhuma. Me tratam como se eu fosse... — De vidro? — inclinou a cabeça. Sua pele molhada pela chuva era perfeita, como seda úmida. — Como se você fosse frágil? Preciosa? Há coisas piores, moj ptaszku6. Não do meu ponto de vista. — Olha, eu não vou melhorar em nada se continuarem me tratando feito... Nem ao menos o vi se mexer. Em um instante ele tinha cruzado o quarto, com a toalha nas mãos e a cabeça erguida. No outro, seu nariz estava colado ao meu, um borrão aquecido, com aroma de maçãs e tempero, me puxando pelo cabelo, beijando meu rosto. Quase caí para trás ao rasgar com a faca. Faixas de aço quente fecharamse ao redor do meu pulso e o torceram. Meu braço parecia gritar de tanta dor, a faca foi arrancada de mim, de meus dedos que, de súbito, perdiam a força, e meus joelhos dobraram. A outra mão dele prendeu-se em minha nuca, sob meu cabelo. Meu ombro era deslocado, gritando à medida que torcia de um jeito que não era seu natural. Anda, Dru! A voz do meu pai enchia minha cabeça. Só tinha um jeito de sair daquela, e foi o que eu usei — me inclinar para frente, aumentando a força para rodar, meu ombro dando um tremendo estalo de dor enquanto os dedos de Christophe afrouxavam. Meu pé descalço acertou o joelho dele, o calcanhar fincado no chão. Foi um bom chute, e ele deixou escapar um som curto e 6
Meu passarinho, em polonês (N.T.).