Palabras al sol 02 revista septiembre 2017bis

De “Muestrario de Palabras”- Septiembre-Octubre 2017- Año IV- Nº 02

 La revista  Escenas de ciudad  miradas  DE VIAJES  clásicos  arte  el invitado

 mitos  conozcamos a  poesías  cuentos

NUESTRO IDEARIO

S

in academicismos, con nuestra desnuda maravilla ante el universo humano (épocas, geografías, pueblos, dirigencias y dirigidos, miserias y excelencias), los invitamos a recorrer el mundo y sus manifestaciones literarias, con ojos de lector, narrador, poeta, amigo.

Grupo Muestrario de Palabras **Segundo número de “Palabras al Sol”, artículos nuevos, notas nuevas. *Revista digital que desde (2006 a 2010) fue publicada online y por grupos cerrados (2007-2010). Habrá artículos cuyos autores no siguen con nosotros pero que quisimos recordar como parte del alma de la revista.

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Revista en pdf ISBN: en trámite Año IV- Nº 02

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grupomuestrario@gmail.com

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Septiembre-Octubre 2017

La revista Septiembre-octubre 2017- Número 02

*Colaboran en este número: *Comité de Redacción, compaginación y corrección:

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Blanca Barojiana Elisabet Cincotta Emilio Medina Muñoz Ana Lucía Montoya Rendón  Liliana Varela --ºº-*Edición de este número:

 Liliana Varela --ºº-*Dirigir comentarios, sugerencias, críticas a: grupomuestrario@gmail.com

Malcolm Peñaranda Carolina González Velásquez Adrián Bet

Editados en este número:

Lara Fuentes Gómez-Marta Serrano JiménezCarlos Adalberto Fernández- Susana CattaneoPatricia OrtizNorma Gianico- Victoria Edit Perrone- Luz Ríos IribarneJaro Godoy- Alvaro YunqueBlanca Barojiana- Manuel Cubero. Diego L. García.

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Escenas de ciudad Cada ciudad tiene sus historias… sólo nos resta descubrirlas

A CIDADE DA ALEGRIA-PORTO ALEGRE, BRASIL

Volver a Brasil después de tantos años fue como lanzarse a un océano nuevo.

Cuarenta años de recuerdos me atropellaron como un camión doble-troque y me levanté de la embestida como se levantaba el coyote en las caricaturas.

Entrar en este colapiscis de sabores, olores y colores tan diversos era como entrar a un mercado persa en el que no sabés qué comprar.

Mi lado brasilero despertó y me sentí un poco en casa, pero más como cuando regresás a casa después de una larga guerra y encontrás que tu casa cambió, que ya no están los viejos muebles, que los vecinos te miran con cara de “¿y vos quién sos?” y que las calles parecen ser las de una dimensión desconocida.

Brasil, meu Brasil. Un colage de identidades paralelas y a la vez disímiles. Un nación en proyecto donde los grupos étnicos dicen vivir en armonía pero todavía se n país se sus dice peroregistran donde asus diez muestran los dientes. Un país que se dice pacífico peroque donde diezpacífico metrópolis diario metrópolis registran a diario interminables guerras interminables guerras urbanas. urbanas.

Mi primera faena cultural es una cena navideña con una familia de mormones.

Son muy amables, respetuosos y moderadamente abiertos. Les asombra que yo haya estado en Salt Lake City y conozca la mecca mormona mejor que ellos mismos.

La comida es abundante y deliciosa. Descubro que el salpicón para ellos es una ensalada mientras que para nosotros es una mezcla de frutas. Pruebo un nuevo animal: el chester, un curioso híbrido de pavo y gallina. Sabe bien. Me divierte el colorido del vestido de la anfitriona. Cuando pido que me pongan samba para ambientar la reunión descubro el racismo manifiesto en Robson, el muchacho de casa, quien dice que sólo baila samba con los dedos, porque es música de negros y aunque le suena bien, no le entra en el cuerpo.

En los días que siguen exploro la ciudad de la alegría para darme cuenta que ese eslogan se ha vuelto una utopía, que la gente sonríe poco y que la alegría ya no es brasilera. El crisol de razas, culturas y clases sociales no se mezcla del todo y las clases sociales son más marcadas que en muchos lugares del continente. El sistema de transporte es increíblemente organizado y cada bus urbano y vagón del metro tiene poemas que hacen los largos viajes menos tediosos.

La ciudad es larga y estrecha como Chile, un chorizo lleno de edificios y gentes que van y vienen las 24 horas del día. Es casi tan grande como Medellín, pero mucho menos industrializada. El centro es horrible, como en cualquier ciudad grande. Entrar a los baños públicos es una aventura fétida de la que huís espantado y evitando respirar para no aspirar esos olores. La gente va siempre ensimismada y pasás completamente desapercibido. Mi portugués está más fosilizado de lo que imaginaba.

Intento pequeñas empresas comunicativas y termino hablando portuñol o diciendo alguna insensatez. El calor es insoportable y el barullo de ciudad alcanza a alienarte.

Entrar en un banco, local comercial o cualquier espacio con aire acondicionado es entrar en el cielo. En Brasil todo es grande. Todo. Empezando por las distancias e incluyendo los almuerzos “a la minuta” en los que sirven en cantidades alarmantes, como si estuvieran, llenando camioneros.

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El metro es viejo y se asemeja más a un tren de cercanías. Al entrar en él empiezo a sentir los brasileros más cercanos, menos tangenciales. En una de las estaciones empiezan a acecharme con miradas escrutadoras. Había olvidado que en este país te hacen el amor sólo con los ojos, sin quitarte la ropa, sin tocarte siquiera. Miradas que estrujan y violentan mi interior convirtiéndolo en un volcán en erupción. Pasan cuatro estaciones y dejo de sentir el ruido del tren para sentir el torrente de mi sangre que como lava pugna por salir de mi cuerpo. El bulto ya es indisimulable y la eyaculación amenaza con manchar mi pantalón. Recurro a una técnica tántrica para inyacular en vez de eyacular. El agua de vida salpica mis entrañas y fustiga mi cachondeo de latino caliente e insaciable. Es el momento en que el tren llega a la estación final: São Leopoldo. Me incorporo avergonzado como adolescente al que han sorprendido masturbándose. No hay kleenex. No hay silicio. Tan solo un sol candente que revuelve un cuerpo recalentado.

Ir a una playa de los alrededores es una experiencia particular. Tramandaí, a menos de dos horas de Porto Alegre en autobús, es una playa donde voy para hacer el ritual de las siete olas, pero no siento muchas ganas de sumergirme en un mar marrón y llego de algas. A praia do povo le dicen los locales. No hay garotas gostosas como imaginan en el resto de Latinoamérica. O se engordaron todas o simplemente las superaron kilométricamente las que ves en las playas caribeñas. Estas, al parecer, no han captado la estética de playa que impera en el Caribe. Pasean desvergonzadamente sus michelines con trajes de dos piezas que te hacen pensar que la moda sí incomoda.

Los hombres exhiben sus barrigas como trofeos bávaros y sus pieles son de un blanco ofensivo. Ni siquiera tienen el rosado camarón de los blancos insolados en otras latitudes. Dan ganas de importarles el aceite de coco que venden las negras en Cartagena y que le garantizan a nuestras musas un perfecto bronceado.

El aire del mar me renueva y recargo energías para dar un salto largo hacia mi próximo abismo, Brasil adentro, donde moran los fantasmas y los recuerdos te rondan como dragones a chinos esqueléticos que todo lo resuelven con artes marciales. Mi sable no alcanza a rozar siquiera la piel dura del destino.

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miradas RESILIENCIA

Carolina González Velásquez caingove@gmail.com

La definición de resiliencia es: “Habilidad para resurgir de la adversidad, adaptarse, recuperarse y acceder a una vida significativa y productiva”. (ICCB, Institute on Child Resilience and Family, 1994), aunque este término se introdujo para la física, para la sociedad es un término que representa flexibilidad y valor frente a la adversidad.

Casi siempre se aplica a sobrevivientes de catástrofes, guerras, etc., pero hoy quiero hablar de ella en la medida de nuestras propias experiencias.

Resiliencia es un término que aprendí hace unos años como palabra, del que tuve que investigar, del que aprendí del que descubrí, estoy llena de él.

Todos somos resilientes, así lo creo, casi lo decreto, en mayor o menor escala todos tenemos la capacidad, no conozco a nadie sin su propia historia de resiliencia, grande o pequeña, todos hemos aplicado el concepto, aun sin saber de él, puede que lo llamen de otro modo, como orgullo, amor propio, templanza, sobreviviente… no sé, pero todo ser

humano tiene la capacidad de reinventarse frente a la adversidad y el que diga que no (espero que nadie), sentémonos a tomarnos un café y cuéntame qué te atormenta y te ayudo a salir adelante, porque ¡¡¡TÚ PUEDES!!!

Han de saber que se pasa por etapas para ser un resiliente, puede ser en forma consciente o inconsciente, la primera, equilibrarse frente al tema que te provoca el trauma, una especie de “dejemos que la lluvia caiga, nos estamos mojando y puede que nos hundamos en el barro, pero somos conscientes de que nos pasa y nos pasó”, después el compromiso frente a uno mismo, de desafiarse a superarlo, digámoslo así “de aquí salgo, puedo hacerlo, no sé muy bien cómo, pero adelante”, valorar, ser positivos frente a uno mismo, decirse y repetirse cuan valiosos somos, no importa lo que pase, recordar lo positivo que tenemos, nuestras habilidades, parientes/amigos que nos aman, etc., no importa cuántas veces el recuerdo amargo de lo que nos hizo caer nos venga a la mente, espantarlo con nuestra propia esperanza, ahí otra clave, no desesperanzarse, creer en nuestro futuro, por propia fuerza o por la fe de que algo superior nos ayudara a salir de ahí, pero siempre tener la esperanza viva, crear un plan de salida al asunto, hacerse responsable de seguir el plan y no hacerse trampas o rendirse, no importa cuán doloroso nos resulte a veces, cuántas puertas se nos cierren, cuántas personas se hagan los ciegos o sordos, ser responsables de ese plan y saber que dentro del mismo, pueden haber cambios, cambios que nosotros mismos consideremos positivos para llevar a puerto nuestro objetivo, pero retroceder nunca, si lo cambias, es para ir adelante, como dice un amigo mexicano “pa’ tras ni pa’ tomar impulso”, aquí muchas veces sentimos que nos vamos hacia atrás, pero no, seguir, seguir y seguir… la parte “divertida” de ser resiliente, la última etapa, es que tendremos que ser creativos, por ejemplo, si perdiste tu empleo, buscas otro y no encuentras, inventarte un pequeño negocio, redescubrir habilidades, si sabes bordar, haz monogramas en toallas, si sabes tejer, haz bufandas, si sabes cocer, arregla ropa, si sabes cocinar, prepara galletitas o comida y sal a la calle a vender…. Si no puedes por ti misma, cosa que es posible si estás muy herida en esta pequeña guerra, pide ayuda, pídela de corazón, busca

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un consejero en tu iglesia, en tu grupo de amigos, en un grupo de ayuda, búscala en serio, golpea puertas… si lo haces, te darás cuenta que ya estás haciendo algo para salir de donde estás, o sea, ya estás dando pasos de resiliente.

Les cuento un testimonio: un día, en un taller de mujeres, hablamos del término, un porcentaje alto ni siquiera sabía que significaba, el pequeño porcentaje del que si sabía, no podía explicarlo, pero sí dar ejemplos de su propia vida para explicarlo, recuerdo a Consuelo, ama de casa, maltratada física y psicológicamente por su pareja, perdió a su único hijo por una enfermedad y nunca más volverá a ser madre, consecuencia de las palizas, ella nos contó su historia, entre lágrimas, nos decía que nada le había dolido tanto como ver morir a su pequeño, le había dolido tanto que se dejó maltratar por años, casi culpándose, se sentía responsable, de eso y de no poder gestar otra criatura, un día se dio cuenta y dijo ¡Basta! dejó a su agresor, pero no fue suficiente, seguía ahí, estancada, su terapeuta le recomendó hacer algo ¿algo?, sí, pensar en que hacía antes de todo lo doloroso, algo que no hiciera hace mucho tiempo, para que se mantuviera “ocupada”, se creyó sin habilidades, en la casa de acogida en la que estaba, se abrieron dos talleres, uno de ellos, era de arte, varios artistas locales, en varias disciplinas distintas las visitaron, mezclaron la poesía con la pintura, los hilos y la música… Consuelo recordó que su abuela le había enseñado a pintar man- teles, y tomo un pincel y se largó a llenar lienzos, los primeros de colores oscuros, aunque hermo- sos de todos modos, pero pronto los llenó de colores alegres, bellas acuarelas de flores, sendas te- las llenas de vida, paría a montones hijos y nos dijo, que se había reinventado con los colores, con las texturas, hoy expone en un colectivo, vende sus cuadros, pinta retratos y murales infantiles, hace manteles a pedido, da taller a otras mujeres… Esa era su historia, todas la abrazamos y agra- decimos su ejemplo de vida y fortaleza.

Creo que no tengo que agregar otros ejemplos, a partir de Consuelo, pueden descubrir sus propias historias de resiliencia, con la mía descubrí que poderosa mujer soy, que fuerte soy, que valiente soy, pero eso lo saben todos los resilientes cuando se dan cuenta de que lo son, no me importa lo que los demás piensen de mí, aprendí quien soy y de lo que por ahora soy capaz, por que antes no lo sabía y ahora tampoco sé cuál es el límite y aunque no quiero comprobar cuánto puedo soportar, sé que siguiendo sencillos pasos, puedo volver a empezar, porque SIEMPRE SE PUEDE VOLVER A EMPEZAR.

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DE VIAJES Conozcamos mágicos lugares de la mano de amigos que nos invitan a "viajar" con la imaginación...

En esta ocasión, presentamos una visita a otro bello pueblo de la geografía castellano-manchega. Junto con Almagro, es otro de los lugares que cuenta con más restos de época medieval.

Wilkipedia me ayuda a recopilar datos (gracias, doña Wilky ). Por ser muchos los datos, los reduciré a solo los más significativos.

Símbolo: El escudo de Villanueva de los Infantes fue otorgado en 1421 por el infante Enrique. Representa la cruz de la Orden de Santiago con un castillo y un león, en alusión a los reinos de Castilla y León; y dos escudos de la Casa de Aragón en alusión al infante Enrique (hermano de Alfonso V de Aragón). La bandera de Villanueva de los Infantes fue otorgada en 1986. Es de dos colores: El rojo carmesí representa a Castilla y el blanco a la Orden de Santiago.

Ubicación: Villanueva de los Infantes se halla en el centro de la Altiplanicie del Campo del Montiel y de la comarca

histórica homónima. Ésta es una meseta inclinada que se eleva paulatinamente sobre la llanura manchega hasta llegar a sus cotas más altas en su vertiente Este, ya en la provincia de Albacete. Las localidades cercanas más importantes son La Solana (28 km) Valdepeñas (30 km), Manzanares (44 km), Tomelloso (60 km) y Almagro (70 km). Se sitúa a 92 km de la capital de la provincia, Ciudad Real, y a 220 km de Madrid.

Demografía: Villanueva de los Infantes tiene 5.373 habitantes (2015). Desde los años 50 del siglo XX, cuando albergaba el doble, la población ha ido en progresivo descenso hasta hoy día. Entre las causas principales de la despoblación se hallan la emigración rural sin retorno, el abandono de las labores agro ganaderas y la pérdida de preeminencia como capital comarcal frente a otras localidades de la misma comarca, como La Solana, o frente a ciudades del entorno como Valdepeñas, Manzanares, Albacete y Ciudad Real.

tocaba desde hacía unos años. de Historia: En el término municipal de Villanueva deya loslaInfantes hay numerosos testimonios deDespués poblamiento ibérico oretano, romano altoimperial y tardorromano.

No obstante, el emplazamiento de la una enfermedad, "Elenmaestro" murió en 1995 a lamisma edad localidad no hay testimonios de ningún dato arqueológico conenuna cronología anterior a la Edad Media. de 89 años, la ciudad de Buenos Aires.

Recientemente también se ha desmentido la supuesta existencia de la colonia romana de Anticuaria Augusta, supuestamente fundada por el liberto Marco Ulpio Gresario (CIL 3235), tal y como señala una leyenda. El poblamiento de Villanueva de los Infantes parece derivar de la confluencia de las poblaciones medievales de La Moraleja, Jamila y el Castillo de Peñaflor. Jamila, situada frente al santuario de la Virgen de la Antigua, es un edificio columnado que, aunque tiene orígenes ibéricos, fue monumentalizado entre los siglos XIII-XIV. Según excavaciones recientes, el edificio se abandonó y acabó incendiado, lo cual puede coincidir con que a mediados del siglo XIV tanto la población de Jamila como la de Peñaflor se trasladaran a La Moraleja por razones de salubridad. La Moraleja fue aldea dependiente de Montiel hasta que se convirtió en villa independiente el 10 de febrero de 1421 gracias al privilegio dado por el maestre de Santiago e infante de Aragón, Don Enrique. Según Carlos J. Rubio, el maestre dio este privilegio con fines políticos y también dio a la villa el primer nombre de Villanueva del Infante, que no fue aceptado por los enemigos de D. Enrique. En 1480 el maestre don Alonso de Cárdenas acabó con la controversia mandando que se llamase Villanueva de los Infantes en alusión a D. Enrique y sus hermanos.

Página 8 de 28 Esta villa siguió creciendo y fue proclamada capital del Campo de Montiel (histórico) por Felipe II en 1573, momento en el que se establecieron la vicaría y la Gobernación. Figuras como Santo Tomás de Villanueva, el humanista Bartolomé Jiménez Patón, el artista Francisco Cano o grandes iconos culturales como Quevedo, Cervantes y Lope de Vega convirtieron la villa en un importante foco cultural y espiritual. Con un relevante papel estratégico y militar en la Guerra de la Independencia, estuvo bajo dominio francés el 1 de enero de 1810 aunque este dominio duró menos de dos años. El 25 de julio de 1812 la Junta de la provincia de La Mancha juró y proclamó en su Plaza Mayor la primera Constitución Española, por lo que Infantes es la cuna del constitucionalismo manchego, acontecimiento que conmemoró en 2012.

Abandono a doña Wilky, y voy añadiendo cosas de mi propia cosecha.

Siempre he vivido en Ciudad Real. Realice mis estudios académicos y universitarios, y una vez terminados, logré una plaza de responsable de mantenimiento en una empresa eléctrica.

Supervisaba equipos humanos (pocos), y la mayor parte de las veces me supervisaba a mí mismo.

Siempre me gustó ir a Infantes. El motivo más claro, es que allí se comía muy bien, en la Plaza de Santo Domingo, en la gasolinera, o en el casino de La Plaza del Ayuntamiento.

No, no es mi intención el narrar batallitas; sólo pretendo dejar muy claro, que aún me gusta ir a Infantes. En la Plaza de Santo Domingo, conocí a Quevedo ( Don Francisco, un señor que solo tenía medio cuerpo de bronce, con grandes mostachos y unas gafitas de cristales redondos).

Los restos de Quevedo: La Escuela de Medicina Legal de la Universidad Complutense y el Ayuntamiento de Villanueva de los Infantes pusieron en marcha un proyecto para identificar los restos de Quevedo, que, de acuerdo con varios documentos históricos, estaban depositados en la cripta de Santo Tomás de la parroquia de Andrés Apóstol de la localidad manchega.

Francisco de Quevedo falleció en Villanueva de los Infantes en 1645, cuando estaba a punto de cumplir 65 años. Un equipo formado por once investigadores de la Escuela de Medicina Legal de la Complutense, junto a personal municipal de Villanueva de los Infantes, desarrolló una investigación dirigida por los profesores José Antonio Sánchez y Andrés Santiago para establecer si los restos del escritor se hallaban en una de las nueve fosas de la cripta. Los investigadores realizaron un estudio antropológico forense de los restos encontrados en la cripta, para posteriormente realizar un estudio antropométrico, morfológico patológico y radiológico, y establecieron su relación con Francisco de Quevedo, informó la Universidad Complutense en un comunicado (Abril 2007)

*Y sin sentarme en el sillón mentado, escribí

Quevedo Un gran hombre permaneció enterrado, Más de trescientos años, al dejar la vida.

En Infantes vivió su libertad perdida, Condenado, por la claridad en su narrado.

Después de los años trascurridos, Encontrado el lugar de enterramiento, Dicen que era zambo, - yo no miento-, Y han visto unos huesos muy torcidos.

Muy tranquilo el poeta descansaba En grande y escondida sepultura, Le tocan sus huesos, y él, no lo esperaba.

Si vivo estuviere, ¿no hay censura?, ¡A hostias, a los “moscones” despachara, para meter en sus “testas” la cordura!.

Francisco de Quevedo falleció en septiembre de 1645 en el Convento de Santo Domingo de Villanueva de los Infantes, lugar en el que, según dijo en su testamento, deseaba ser enterrado. Esta voluntad no llegó a cumplirse, puesto que fue inhumado en la cripta que la familia Bustos poseía en el citado templo infanteño. Los restos que había en esta cripta fueron traslados casi un siglo después a la de la Iglesia de San Andrés Apóstol, que permaneció escondida hasta 1955 en que se descubrió cuando se estaba excavando en la Sala Capitular del templo.

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Clásicos- HORACIO Disfrutando de la poesía con Horacio: Ars Poetica o Epístola a los Pisones

HORACIO

Horacio, el mayor poeta latino de la antigüedad, nacido en la Italia del Imperio Romano, en el año 65 a.C., ha influido en toda la poesía occidental. Su vida fue azarosa, se vio en la pobreza máxima y al final de sus días fue amigo íntimo y protegido nada más y nada menos que por Mecenas, que le obsequio con una finca en Tiber, donde el poeta se retiró a redactar sus obras. Su amistad fue tal que incluso fueron enterrados el uno junto al otro. ¿Sueñas con encontrar un mecenas? Pues tienes ya influencias horacianas.

Horacio creó el elogio de la vida retirada («beatus ille») y la invitación de gozar de la juventud («carpe diem»): temas retomados posteriormente tanto por los poetas del Renacimiento, Ronsard, Petrarca, Garcilaso, como por Fray Luis de León, John Keats, John Milton, la Generación del 27, etc., constituyéndose en temas recurrentes de la cultura Occidental (en cine, por ejemplo, en El Club de los Poetas Muertos).

En su “Ars Poetica”, da lecciones a los hijos de su amigo Pison acerca de cómo escribir poesía. Por ello esta obra es también conocida como “Epístola a los Pisones”. Algo podremos aprender nosotros… veamos qué nos enseña el maestro, desde el primer verso: Ya tenemos, pues, la primera lección poética: unidad de estilo, tema único, no hacer mezcolanzas extrañas ni contra natura, y ser prudentes a fin de no provocar la hilaridad de nuestros lectores. ¿Quieres más lecciones? Puedes descargar en internet el pdf del Ars Poetica de Horacio, en traducción de Tomás de Iriarte… Con franqueza, nunca pensé que los clásicos pudieran ser tan divertidos.

ARS POETICA Si por capricho uniera un dibujante A un humano semblante Un cuerpo de caballo, y repartiera Del cuerpo en lo restante Miembros de varios brutos, que adornara De diferentes plumas, de manera Que el monstruo cuya cara De una mujer copiara la hermosura, En pez enorme y feo rematara; ¿Dejaríais de reíros, oh, Pisones?

Pues, amigos, creed que a esa pintura En todo semejantes Son las composiciones Cuyas vanas ideas se parecen A los sueños de enfermos delirantes Sin que sean los pies ni la cabeza Partes que a un mismo cuerpo pertenecen.

Pero diría, con igual franqueza, Siempre pudieron atreverse a todo Pintores y Poetas. Lo sabemos. […]

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arte Famosos cuadernos de apuntes, anotaciones o bocetos Cómplices y depositarios, esa servilleta, los márgenes de las páginas de los libros, un trozo de cartón, un recibo de compras, esa receta médica, donde quedan plasmados un sentir, una idea inicial o instante fugaz cargados de aventuras que más tarde serán desarrollados en la superficie de un muro, un lienzo o un papel, una roca o un pentagrama, unas probetas o cualquier medio a través del cual el creativo exhibe su obra. Todos, regularmente, inician su viaje a partir de un trazo que, aunque aparentemente informal, va cargado con su sangre, su fuerza, su calor, sus anhelos, sus presentimientos; vértigos que lo impulsan a vivir pendiendo de un puente llamado corduralocura que, en muchos casos, es permanente, ése, el mundo donde viven los seres que lo seducen e inducen, que la gente del común no puede comprender ni presentir. Muchos artistas han logrado retener o atrapar esos primeros aleteos o impulsos dentro de cuadernos, mantenidos allí hasta que, respirando nuevos aires, pueden hacer uso de ellos, pues cierto es que no hay alas más vaporosas y delicadas que las de las ideas recién concebidas, por eso los artistas más celosos o precavidos, con amor (o sadismo, quizás), les ponen ese alfiler en la cabeza para depositarlas en ese mariposario que luego les permitirá conocer el caleidoscopio que su alma creativa y curiosa vio originalmente al paso de sus inocentes vuelos. De cuadernos de notas, apuntes, bocetos, o “molesquines” —como indistintamente se les llama—, de algunos genios, se ha hecho acopio en el presente artículo.

La tradición de que un intelectual siempre vaya equipado con un bloc de notas para apuntar sus reflexiones o descubrimientos se remonta a muchos siglos atrás. Por ejemplo, Erasmo de Rotterdam (1466-1536), solía tomar notas en los mismos libros que leía, haciéndolos así un poco más suyos a la vez que fortalecía su memoria sobre lo leído.

También sugería a los estudiantes y profesores que siempre llevaran un bloc de notas organizado por temas, tal y como lo aconsejó en su época, Séneca:

“Emulemos a las abejas y mantengamos en compartimentos separados lo que hemos recogido de nuestras diversas lecturas, porque lo que se conserva por separado se conserva mejor.”

Durante el Renacimiento fue común que los estudiantes llevaran un cuaderno llamado "libro de lugares comunes" o simplemente "lugares comunes", donde apuntar todo lo que debía ser digno de recordar. Francis Bacon ya observó que, "difícilmente puede haber algo más útil […] que una buena y sabia recopilación de lugares comunes".

Cuadernos de notas también fueron compañeros inseparables de Charles Darwin (gracias al cual podemos ir descubriendo, paso a paso, cómo se iluminó en su mente la teoría de la evolución de las especies) o John Locke, que empezó a usarlo en el año 1652, mientras cursaba su primer año en Oxford.

Michael Faraday, el padre del electromagnetismo, fue uno de los grandes devotos de los cuadernos de notas. De modo que siempre, bajo cualquier situación, debía llevar encima un bloc de notas. E incluso había planeado encuadernar todas sus notas para formar un libro, un libro grande y hermoso sobre todas las cosas que aprendiera, sobre todas las cosas que no quería olvidar. Su carácter compulsivo también le obligaba a plasmar

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toda clase de datos por escrito, bajo la consigna: "Trabaja. Acaba. Publica", que un día le ofreció al joven William Crooke.

Otro de los grandes genios que usaron cuadernos de notas, llenas de creatividad, fue Leonardo da Vinci (1452-1519), artista, escritor, escultor, botánico, anatomista, músico, ingeniero, arquitecto, inventor; una vida increíblemente productiva.

Resulta difícil concebir que este artista de tan depurada sensibilidad estética, que pintó La Gioconda y La Ultima Cena, fuese el mismo que anotara en sus cuadernos sobre gran variedad de dispositivos mecánicos y de ingeniería. Son famosos los Códices de Madrid que pertenecen tal vez al período más productivo de la vida de Leonardo; son ocho volúmenes de 540 páginas en total, que tratan de materias como mecánica, estática, geometría y poliorcética.

También Isaac Newton (1643-1747), físico, filósofo, teólogo, inventor, alquimista y matemático inglés, quien a menudo se olvidaba de comer y hasta de dormir, al quedar abstraído por sus reflexiones, lo cierto es que era extremadamente metódico a la hora de apuntar todo lo que hacía en sus cuadernos.

Wolfgang Amadeus Mozart (1756-1791), compositor y pianista austriaco, considerado como uno de los músicos más influyentes y destacados de la historia, de quien se cuenta que a los seis años era ya interprete avanzado de instrumentos de tecla y eficaz violinista, a la vez que hacía gala de una extraordinaria capacidad para la lectura de partituras y una prodigiosa imaginación desbordante. Sus biógrafos relatan que desde muy joven era metódico a la hora de tomar apuntes en borrador de lo que serán sus inmortales obras instrumentales de sinfonías, sonatas, música de cámara para distintas combinaciones de instrumentos, y conciertos. En aquellos manuscritos se ve cómo, salvo cuando hacía borradores de pasajes especialmente difíciles, primero pensaba la obra entera y luego la escribía. Un genio de la creatividad, sin duda.

Otro creativo cuyos apuntes recopilados suman 32.000, fue el arquitecto Charles-Édouard Jeanneret-Gris, más conocido a partir de la década de 1920 como Le Corbusier (18871965). Arquitecto y teórico de la arquitectura, urbanista, decorador de interiores, pintor, escultor y hombre de letras, suizo, nacionalizado francés en 1930.

Para cerrar este tema de los cuadernos de anotaciones (o de viajes, como los llamaba Le Corbusier), diremos que todo creativo, llámese científico, artista plástico o poeta, siempre transita universos sutiles desde donde viene cargado de fórmulas, melodías, colores, aromas, sonidos, duendes, metales y piedras preciosos. Bien lo expresó Le Corbusier en su libro Poema del ángulo recto, libro compuesto por 155 páginas litografiadas, con el texto manuscrito y acompañado de dibujos del arquitecto (19 litografías suyas, a todo color). El resultado es una obra de arte insólita, mezcla de escritura, reflexión arquitectónica y artes plásticas. En resumen, su testamento vital.

Tanto de común en todos estos genios, incluidos en esa grandiosa lista, entre otros, Picasso, Matisse, o Hemingway.

Fuentes: http://eleconomista.com.mx/entretenimiento/2017/02/05/que-esconden-las-libretas-artistas https://www.xatakaciencia.com/sabias-que/los-cuadernos-que-usaban-las-mentes-geniales http://www.farodevigo.es/sociedad-cultura/2012/02/27/cuadernos-nace-arte/627532.html

https://pymex.pe/liderazgo/productividad/los-cuadernos-de-apuntes-de-los-grandes-genios-clave-de-su- creatividad

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La columna del invitado Cada número un destacado escritor nos regala un artículo de sumo interés...

Muchos, en nuestros primeros tiempos de este prodigioso medio que es Internet y con la ingenuidad propia de las personas que recién conocen algo, imaginábamos entrar en una nueva dimensión donde se nos iban revelar cosas inaccesibles, una puerta a ese mundo de difícil acceso que es la literatura en general y la poesía en particular. Bien pronto vino el desencanto, percibimos que la crítica es casi inexistente o bien irrelevante; se remite a meros epítetos, complacientes o no, que poco agregan. Quizás deseamos que nos dijeran: “El verso tiene, éste y éste fallo, por esto y esto otro”. Pocas veces obtuvimos algo así.

Imaginemos ahora que alguien, que conoce lo que debe conocerse, quiere ingenuamente aportar a sus compañeros de lista esto o aquello sobre sus poemas. La respuesta es casi siempre la misma: enojos, frases hechas contra toda crítica, justificaciones de lo injustificable -por lo general aduciendo originalidad o rebeldía donde no hay más que ignorancia-, reivindicación de un subjetivismo a ultranza, insultos, renuncias ejemplares y otros despropósitos más. Entonces bien pronto nos terminamos por desencantar: percibimos que toda crítica es impracticable.

¿Pero a qué se debe esto? ¿Cómo es posible que gente, que no es ni de lejos un autor cabal, rechace críticas que pueden favorecer a su estilo? En la pregunta está la respuesta: nadie se considera en su fuero íntimo un poeta en tránsito. Por más que digamos lo contrario, jugamos a ser artistas consumados, y es este medio el que nos permite ser lo que queremos más allá de lo que somos en verdad. Nos aferramos a la construcción virtual del poeta por sobre el acto real del diletante. Así, como prueba del mito que retroalimentamos, están los premios apócrifos, las menciones honoríficas sin relevancia, las publicaciones engañosas, los concursos falaces cuyo “premio” consiste en que los ganadores financien una publicación-, las presentaciones ampulosas de libros que nadie compra, y demás engendros novísimos que tienen en la frente grababa la leyenda “mentira”.

Es lógico que si nos consideramos poetas acabados, toda crítica pasa a ser un ataque malediciente. Es claro que, si nuestro texto es definitivo y cerrado sobre sí mismo, nadie tiene autoridad para reverlo. En síntesis todo escrito pareciera publicarse con el fin de la aceptación incondicional, cuando no para la franca alabanza.

Por otro lado si el autor piensa el texto en simbiosis con su individualidad representada por los sentimientos y pensamientos íntimos que expone en éste -, percibe, por un mal carácter transitivo, toda crítica como un ataque personal. Con esto viene embebida la idea de posesión exclusiva del poema, lo que es una consecuencia obvia si se considera al texto como producto egocéntrico y en muchos casos lisamente ególatra.

Por estas cosas que expongo, por lo general luego de fantásticas batallas verbales, la mayoría de las listas caen en la apatía; involucionan hacia la muerte o se dedican a “pasar textos” de autores reconocidos y, por lo general, ya difuntos. Los inéditos van y vienen sin pena ni gloria, a lo sumo algún comentario de los nuevos miembros que, desalentados con las parcas respuestas, terminan por sumarse al silencio generalizado.

Noten que la idea de poeta y texto “finalizados”, atentan contra los mismos, porque en definitiva prima la acepción de finado, es decir muerto. En general la visión de los otros -más si se trata de muchos otrospresenta aristas impensadas a la propia, porque en general se está demasiado apegado al texto.

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Si consideramos un escrito y un poeta en construcción permanente, abrimos un espacio de debate inapreciable. Muchas ideas, muchos matices se descubren cuando el autor habla sobre su obra o cuando otro habla sobre ella.

Internet es una fuerza cultural inconmensurable desde el punto de vista histórico. La creo similar a la que representó el trajinar de esos marginales y entusiastas juglares, que terminaron por fijar las lenguas romances -por la corrupción del latín popular-, y con ello toda una cultura. Los sabios, los doctos, los que tienen su lugar ganado, los que acumulan premios y reconocimiento del establishment tienen, como es de esperar por mera repetición histórica, una visón desdeñosa de la nueva literatura que irrumpe a partir de los medios electrónicos, quizás porque amenaza con quitarles validación o, lo que resulta de ello, mercado.

Es nuestra misión no perder esta voz, que no depende de los negocios de la cultura. La indolencia mata, el devenir de textos que casi nadie lee es pernicioso, la indiferencia por lo que publicamos es notablemente más nociva una mala crítica.

Debiéramos ser matriz y semilla para una nueva cultura. Es una pena que repitamos el modelo del éxito exclusivamente individual que nos proponen. En ese modelo no tenemos oportunidad; es excluyente para la mayoría. Nosotros que estamos del lado de los excluidos no debiéramos comportamos con la soberbia de los pocos que llegan “al otro lado”. Reflexiono: ¿Cuánto del mito del poeta genial y en soledad replica y acrecienta este modelo de exclusión?

Propongo -seguramente en forma ingenua de nuevo- dinamizar el estado de apatía general creando redes, a partir de una percepción no egocéntrica del texto. Tomar al poema como un hecho cultural y cooperativo, donde los otros tienen derecho a decir y participar en la construcción junto al autor, porque eso no va en menoscabo de su persona sino todo lo contrario. En definitiva, propongo remitir la idea del autor acabado y en soledad genial; para reemplazarla por, la más humilde y amigable, del poeta en camino, acompañado por los otros en su torpeza creadora.

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Mitos

y creencias de los pueblos

La Llorona ¿Cuál sería nuestra conducta si en una noche cerrada, en la que disfrutamos la quietud del campo abierto, el silencio es quebrado por un lastimero grito de mujer clamando por su hijo?

Seguramente mencionaríamos variadas respuestas ante esta pregunta pero probablemente la calma no sería una de ellas.

El mito de “La llorona” no es patrimonio exclusivo de país alguno; en muchos países de Latinoamérica existe este personaje aunque se lo denomine de otra manera y se le dé un origen diferente.

Veamos primero quién es la llorona.

Se la describe como una mujer alta y estilizada cuyo atuendo es de color blanco; se dice que es imposible distinguir sus rasgos faciales y se afirma que no tiene pies, por lo que parece desplazarse por el piso sin rozarlo.

Se la llama 'la llorona' porque sus gemidos son tan insistentes que hasta enloquece a los perros mientras deambula por las noches (sobre todo cuando es noche de plenilunio).

Las causas que se le atribuyen a su “eterno penar” son variadas pero todas poseen un denominador común: la tragedia que vivió la mujer en cuestión.

Por ejemplo, se dice que: ●Su penar se debe a que busca a un hijo recién nacido que asesinó arrojándolo al río para ocultar un pecado. Y por ello, es parte de su penitencia, castigar a los muchachos que andan de amores prohibidos: se sube a sus caballos y puede llegar a matarlos en un helado abrazo mortal. ●Con la llegada de los conquistadores españoles y luego de la muerte de Marina, o sea la Malinche, contaban que ésta era La Llorona, la cual venía a penar del otro mundo por haber traicionado a los indios de su raza, ayudando a los extranjeros para que los sojuzgasen. ●Era una joven enamorada, que había muerto en vísperas de casarse y traía al novio la corona de rosas blancas que no llegó a ceñirse. ●Era la viuda que venía a llorar a sus tiernos huérfanos. ●La esposa muerta en ausencia del marido a quien venía a traer el beso de despedida que no había podido darle en su agonía. ●La desgraciada mujer, vilmente asesinada por el celoso cónyuge, que se aparecía para lamentar su fin desgraciado y protestar su inocencia.

Entre los posibles orígenes del mito de la llorona podemos encontrar, como ejemplo, el de México y el de Costa Rica. ●Según la mitología de los antiguos mexicanos. Sahagún en su Historia (libro 1º, Cap. IV), habla de la diosa Cihuacoatl, la cual "aparecía muchas veces como una señora con unos atavíos como se usan en Palacio; decían también que de noche voceaba y bramaba en el aire... Los atavíos con que esta mujer aparecía eran blancos y los cabellos los tocaba de manera que tenía como unos cornezuelos cruzados sobre la frente". El mismo Sahagún (Lib. XI), refiere que entre muchos augurios o señales con que se anunció la Conquista de los españoles, el sexto pronóstico fue "que de noche se oyeran voces muchas veces como de una mujer que, angustiada y con lloro, decía: "¡Oh, hijos míos!, ¿dónde os llevaré para que no os acabeís de perder?".

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●La leyenda costarricense de la Llorona habla de una muchacha que era campesina y viajó a la ciudad de San José. Allí, comenzó a imitar las extravagantes maneras de la aristocracia Josefina, y al poco tiempo, quedó embarazada. Cerca de nacer el niño (o niña, según algunas versiones) lo abortó y lo lanzó a un río (o bien, fue un parto prematuro con el mismo desenlace). Arrepentida, vagó por todo el cauce del río en busca del niño que había asesinado. Se dice no sabe que ya murió. Va errante y llorando a lo largo de ríos, lagos, lagunas o incluso charcos, por cualquier lugar donde hay agua, persiguiendo al alma de su hijo, pero cuando lo va a rescatar de las aguas, éste desaparece. ●Otras versiones dicen que fue violada; una incluso habla de que fue hija de un cacique que, con la llegada de Vázquez de Coronado, trabó relación con un soldado español de ese gobernador. Como resultado de esa unión nació un niño que fue arrojado al río por su padre. Ella, desesperada, decidió tomar venganza por su propia mano pero fue herida de muerte por el español.

La mayoría de los relatos, la consideran señal de malos presagios, un indicador de mal agüero: puede acercarse para enfermar a las personas, empeorar a los enfermos o traer desgracias a los seres queridos.

En otros relatos, 'la llorona' se presenta como un ser inofensivo que necesita consuelo y ayuda, despertando piedad en la gente pero que, cuando se acercan a consolarla, ella les roba todas sus pertenencias.

Así que ya saben, si están solos en medio del silencio de la noche campestre y un grito rompe la quietud, con seguridad sabrán a quién verán aparecer a los pocos segundos.

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Conozcamos

A

Una sección para conocer grandes artistas y excelentes personas Diego L. García, un poeta con poesía renovada, con interrogantes, certezas, e hilo delgado que penetra en las heridas, para dejar al lector inmerso en la palabra razonada, en la palabra belleza, en el dolor traducido y en un camino donde cada quien podrá elegir su ruta y saberse la otra cara del espejo, donde pocos llegan y donde Diego horada.

Foto tomada por Martín Alejandro Biaggini

Diego L. García nació en Berazategui, Buenos Aires, en 1983. Es Profesor en Letras, egresado de la Universidad Nacional de La Plata. Escribe poesía y crítica literaria. Entre sus publicaciones se encuentran: Fin del enigma (Editorial Municipal de Berazategui, 2011), Hiedra (La Luna Que, 2014), Ruido invierno (La Luna Que, 2015). Esa trampa de ver (Añosluz editora, 2016), Una voz hervida (Jámpster ediciones, 2017). Colabora en las revistas Jámpster, Transtierros, Op. Cit., entre otras.

Blog: www.margendelpoema.blogspot.com

SU POESÍA De: Esa trampa de ver (Añosluz editora, 2016) Brilliant True-to-Life Color Television (…)

RCA, 1966

casi a la vida igual / el color exacto de la felicidad en la mirada a un botón de la mano / ellos sonríen con sus trajes y sus flores automáticas en el afiche / él pagará e irán a casa a mirar sus años en el tubo brillante de un mundo perfecto …… “todo lo que siempre quisiste” …… “llena tu ojo / llena tus oídos!”

.

** la literatura es mi saco nuevo dice y ensaya para un público del público su voz mecánica / todo lo que puede acumular para narrar esa trampa de ver / la propiedad que ejerce en el espectáculo donde desfila es el tema preferido porque también las balas de afuera están a su favor / mientras pide un café y sintoniza su ojo a dieta de velocidad …… su medialectura es el éxito cuando la pobreza adora la real gramática …… ¿cuándo termina esto?

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2001 el toque de fondo el humo de la realidad que detona contra espalda el golpe de cacerola clase / las piedras contra las vidrieras los pibes que comen / qué en la tapa al mando del hoy / imperativo ya desfondar la olla por el número que cierra abierto ¿quién desaprende el saqueo? *** leemos el término “texteo” como fuerza de una aguja que ya no talla en piedra ni moja de tinta sino que envía un paño tramado con binarios espacios de tela y vacío para leer ahí un tiempo en que lo dicho es más una cuestión de yemas advirtiendo verdad o transparencia / podríase leer así la poesía? es decir tocando la falta de un objeto / un cuerpo que no / un silencio estirado en líneas y puntos pero que en el fondo los sensores de la piel traducirían “acá estuvo en algún momento la palabra”

https://transtierros.org/2017/08/03/diego-l-garcialeamos-a-suzanne-foster-y-luego-volvamos-a-revisarnuestros-cuadernos/

De: Una voz hervida (Jámpster ediciones –ilustrado por Ivankán-, 2017)

(rap ergonómico) chocó con la realidad. documentos de wikileaks abren una nuevjustificar todo. lo obvio redecorado redecoradsi estamos todos juntos. si estamos todos juntun argumento completo y anótase otro minuto. eso: otro minuto ...... noesdeahora. noesdeahora

** 500 despidos en las automo-moscú moscú moscú moscú moscú moscú moscú moscú moscú moscú moscú moscú moscú o t r o m i n u t o bajo el sol los tenistas sostienen el continuo de felicidad. 500 des** (repetición de un partido de golf a las 3 A.M.) cualquier incrustación en el espacio-tiempo será tomada la tarea de este siglo es rellenar si estamos todos juntos. latas para campamentos de fieles un muro demolido que se reconstruye o el inevitable gag del bañista alguien grita NO ES DE AHORA y el café se parece mucho al que tomé por la mañana quién dudaría?

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Poemas Y POESÍAS LARA FUENTES GÓMEZ

MARTA SERRANO JIMÉNEZ ESPAÑA

ESPAÑA

LA LUZ OCULTA

ANTERO

Me he ocultado en la luz, refugio de aquellos que aman, de aquellos que buscan huir sin descanso de las sombras.

Luna de mayo, para deshacer una historia.

Cuarto decreciente y la vida de un hombre bueno que se despide.

Me he ocultado en la luz, donde Eos proclama eternamente la aurora en el océano del mundo.

Me he ocultado en la luz, y para poder verme, has de abrir los ojos, someterte al resplandor.

O, quizá, yo debiera plegar mis párpados, sumirme en las sombras, penetrar en la noche.

Sí, quizá yo debiera asumir el ocaso.

Asumir que el amor es saudade y es duelo.

Y vivir en las sombras, porque no hay mayor oscuridad que la de habitar la luz lejos de tu cuerpo.

*Lara Fuentes Gómez. Poesía de Bar y Letras, Universidad Autónoma de Madrid

Luna de mayo, para deshacer la memoria y dejar ser a la muerte.

Manos sinceras, de amor, protectoras, dicen adiós en silencio y aceptan la temporalidad tal como es.

Y no puede ser de otra manera.

Sabiduría sencilla, de campo, labrada en la humildad y la entrega.

Paciencia, sosiego y cariño que fueron y serán, como la luna, eternas.

Y sin miedo, nos dejas, abuelo.

Trasciendes y te desvinculas de la tierra y del tiempo.

De la tierra a la que tan unido estuviste, que te vio nacer y que te ve morir.

Y como el agua del Ebro con que te nutriste, fluyes y te desvaneces.

Y aceptas con tu innato valor, que tu tiempo ya pasó y que cumpliste tu labor. *Marta Serrano Jiménez. Poesía de Bar y Letras, Universidad Autónoma de Madrid

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CARLOS ADALBERTO FERNÁNDEZ - Argentina-q.e.p.d.

S/T

UNA ILUSION WASH & WEAR

La marea está subiendo. Siento el mar debajo mío.

El mar... Mi hogar, mi tumba...

No moriré enterrada en este suelo.

No me taparán con tierra hasta pudrirme.

Llegué a esta playa, para ahora hundirme.

En el abismo acogedor del agua insomne.

Busco una ilusión wash & wear Envasada al vacío, tamaño vida.

Envase termo contraíble, tipo mina, batería lunar, recargable a sexo.

Como tú, Alfonsina, fuiste a tu destino, Yo voy hacia la vida, o a mi sino.

La playa aún está cerca, adelante Alfonsina, yo te sigo.

Sólo en el fondo nos separaremos. ¿Quién te esperó, Alfonsina? ¿Quién me espera?

Yo no sé quién quedó, quién se ha perdido.

No importa.

Recorreré la mar, y buscaré en mi cielo.

Ya el agua me recubre.

Adiós, Alfonsina.

Están llamando.

Y dando un suspiro final la ballena varada retomó su ruta.

Una ilusa digamos, que se rife a ojazos,

que se entregue al quía sin pedir, sin dudar, sin dejar de soñar.

Oreja sensible al verso franelero, a la promesa incierta.

Una ilusa, una gila, una otaria, pero buena.

Le prometo cuidarla, protegerla. jamás desilusionarla.

A cambio entrego en consignación. rencores, desconfianzas, escepticismos, deseos de venganza.

Y prometo contestarle cada tanto "sí querida".

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SUSANA CATTANEO

PATRICIA ORTIZ

ARGENTINA

URUGUAY

A mis amigos poetas El lápiz y el violín SOMOS LEGENDARIOS.

Vivía un violín en tu lápiz que solía reflejarse cual si espejo Somos legendarios porque hace una larga

en cada papel, en cada lienzo.

historia que respiramos frutos, recorremos el

En azules círculos

bosque claroscuro del invierno y miramos la lejanía en busca de reposo.

Nuestras huellas marcaron las distancias, las unieron con palabras y poesía. Miramos el rostro del poema y nos prometimos existir para escribirnos.

Amigos que vibran el mismo aire que respiro: somos legendarios. Marcamos a fuego un destino, nuestros pasos, una porción de tiempo bendecido con belleza.

laberínticos o concéntricos se repantigaban las notas a parir sus melodías de grafito.

Cuando empuñabas el lápiz pujaban y gemían acaloradas y de tu mano brotaban aquellas viejas sinfonías.

Un día plomizo, de relojes dormidos, el indómito violín se pegó al cielorraso y allí quedó inerme y silencioso.

El lápiz entristecido bosquejó un piano, reunió a los retoños para un “Claro de Luna” y mientras tu mano acompasaba la sonata se ahorcó con una cuerda abandonada.

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NORMA GIANICO

VIRGINIA EDIT PERRONE

ARGENTINA

ARGENTINA

ENCUENTROS EN CUALQUIER CAMINO

A SALVO

Me dice la tarde que el sol juntó tu sonrisa

El oído sellado contra la oscuridad.

en la plaza del pueblo

Ella, triste, nada

Te buscaba tanto

debajo de sí

que pensé en encontrar a la noche

debajo de todos los debajo,

para saber el paradero

salvación que no la salva.

del latido de tu lengua

Instante de partes

Fue muy celeste esta búsqueda de cielo

sólo partes.

Ahora más mestizas que nunca

Papel diluido en aguas vanas

oigo deletrear a las veredas

para no ser escrito.

por donde tu boca asombra todavía a mis pasos Acampada la alegría me acerco por la huella de la piel a tu sabor a lluvia.

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LUZ RÍOS IRIBARNE

JARO GODOY

ARGENTINA

MAR DEL PLATA, BS AS. ARGENTINA

s/t

Caballos de agua.

Tus labios terrenales han encendido de la noche su furia.

Me cuestionaron el silencio, y así me obligaban a romperlo.

Silabas carnales tallando al amor, Sobre el lecho pagano que arde por tu boca.

Me cuestionaron la inquietud pretendiendo anularme.

En las hojas desconocidas del barro sagrado, Puñales de plata van quemando mi alma.

No hablar por sentir demasiado ruido.

No parar hasta dejar de sentir las piernas.

Saber qué es lo que me pasa.

A veces el silencio puede ser mucho más que

Hebra sutil del amor, Atando los vientos en el lamento herido de un poema inconcluso.

ausencia de palabras.

Temblor de lluvia, tu cintura, Como caballos de agua sobre mi corazón, Ardiendo en un lirio nocturno.

Estirpe de reinas, sombra encendida, asustada muchedumbre, Grito desnudo bajo la cordillera de tu piel.

Aliento virgen de tus besos, como lebreles nocturnos, Desmantelando inviernos a la sombra de antiguas soledades.

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Cuentos CARLOS ADALBERTO FERNÁNDEZ

(ARGENTINA-Q.E.P.D)

LA VUELTA DE LA ESTRELLA EJECUTIVA -Lucreee?....

-No. Basta ya de milanesas. Con lo que comés, para qué me mato con preparándolas, mejor le pongo pan y huevo a una vaca, vuelta y vuelta y listo.

-Hoy no te pienso dar pie. ¿A que no sabés que te trajo tu maridito?

-La ropa sucia del partido. ¿La pusiste en pulguicida?

-Qué te pasa, Negra. ¿Te molesta el elástico de la bombacha?

-Me acuerdo cuando a vos te molestaba ese elástico. A mordiscones me la quitabas, te volvía loco mi cinturita.

-Todavía me vuelve loco. Cuando reaparezca avisame que tengo ganas de verla.¡Pero basta! Ayer me dejaste pensando. Y te voy a ayudar, Negra. Si mi mujer quiere ser poeta, no va a tener que envidiarle a nadie, ni los QueLorca, ni los DeRuda, ni los Calentón DelaBarca, ni la AlFontina. Con mis encantos aún vigentes me mezclé con las Adoratrices del Lucero Refulgente. Tienen un templo custodiado por la Reverenda MariaF. ¡Hasta los recortes de uñas, guardan, con fecha, mano y número de dedo! Y arriesgando mi vida por la causa, te conseguí la foto de cuando bebé. ¡Oh!¡Coquito!¡Es un querubín! ¡Sigue igualito!¡Que gordito que era, esos cachetes...!

-Lucre...

-Dejame que le dé un besito...

-Negra. Esa no es la cara. Esos cachetitos.... La carita está del otro lado.

-¿Cómo?¿Ya nació con barba?

-Nació poeta, me dicen. Su primer verso, a los once meses, seguía puntillosamente las reglas de versificación. Me copiaron la grabación, masterizada y todo. Ponela.

-Perá un cachito... Ya está.

-Dá....

Dá...

-¿Y? -¡Métrica y rima! Creo que el título es “Da”. El significado, habría que preguntarle a un bebé.

-Qué emoción, che. ¿me vas a llevar?

-Vamo. ¿Es el 21, no? Mejor me baño hoy así no andamos después peleando por el baño.

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ÁLVARO YUNQUE ARGENTINA

La obra maestra

El mono cogió un tronco de árbol, lo subió hasta el más alto pico de una sierra, lo dejó allí, y, cuando bajó al llano, explicó a los demás animales: - ¿Ven aquello que está allá? ¡Es una estatua, una obra maestra! La hice yo.

Y los animales, mirando aquello que veían allá en lo alto, sin distinguir bien qué fuere, comenzaron a repetir que aquello era una obra maestra. Y todos admiraron al mono como a un gran artista. Todos menos el cóndor, porque él era el único que podía volar hasta el pico de la sierra y ver que aquello solo era un viejo tronco de árbol. Dijo a muchos animales lo que había visto, pero ninguno creyó al cóndor, porque es natural en el ser que camina no creer al que vuela.

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BLANCA BAROJIANA ESPAÑA

El extraño caso del Dr Hillgrove

El Dr. Hillgrove era un cirujano afable, inteligente, sencillo, cariñoso con sus pequeños pacientes.

Proveniente de una familia acaudalada y políticamente bien situada, había decidido dedicar su vida a la Pediatría, y fundado un excelente hospital en el que tenían cabida no sólo los hijos de la clase social a la que él pertenecía, sino también de los obreros y de los pobres que a él acudían en demanda de auxilio cuando los casos eran tan graves que no podían ser resueltos en la Beneficencia. No hacía distingos entre sus pacientes, y había dado órdenes estrictas de que ninguno fuera rechazado.

Su vida se repartía enteramente entre su vocación y su familia: su esposa y su hija, a las que amaba profundamente. Nada más le importaba. Algunos de sus colegas sabían de su extraordinaria valía médica y le remitían casos difíciles. Algunos políticos, amigos de su familia, intentaban ganarle para que ocupara prestigiosos puestos públicos. Pero era conocida entre la profesión la negativa sistemática del Dr. Hillgrove a aceptar ningún tipo de actividad fuera de la que ejercía, diariamente, en su hospital, así como ningún tipo de cargo, honor ni reconocimiento.

Todo cambió la mañana en que su pequeña hija, de doce años, apareció muerta en los muelles, asesinada. Nadie consiguió encontrar ningún motivo para tal asesinato y, aunque la Policía prometió al Dr. Hillgrove una rápida resolución del caso, no había pista ni explicación algunas, la única idea posible era la atribución del crimen a alguno de los criminales descontrolados que pululaban por la ciudad, y que bien podrían haber topado con una adolescente y haberla raptado. Las vidas del Dr. Hillgrove y su esposa se hundieron desde aquel momento, y él se volcó aún más en su trabajo, como si quisiera aumentar sus esfuerzos como póstumo homenaje a su hija.

Un par de semanas más tarde, mientras la policía seguía buscando infructuosamente, el doctor recibió en su despacho la visita de un hombre de mala catadura, quien le transmitió un recado desde la cárcel.

-Vengo de parte de Swan. Usted no lo recordará, pero salvó a su hijo de heridas mortales de bala y no lo denunció. Swan encontrará al que usted busca, y así pagará su deuda.- El Dr. Hillgrove sencillamente respondió: -Gracias. Por favor, entréguemelo vivo.

Tres meses después de esta conversación, una madrugada, alguien dejó en las escaleras de acceso a una comisaría a un extraño ser, como un engendro, envuelto en una manta. Los agentes que lo recogieron se quedaron aterrorizados: nunca había visto nada igual.

Era un hombre maduro al que le habían sido amputados brazos, piernas, genitales, lengua; extraídos los ojos, dientes y tímpanos, quemado el paladar, cortadas las cuerdas vocales. Los forenses dictaminaron que todo era obra de un buen equipo de cirujanos, las operaciones eran perfectas, y se había cuidado su estado de salud para que no muriera.

Los psiquiatras no pudieron realizar labor alguna, dado que se trataba de un ser incapaz de recibir información del mundo exterior ni de comunicarse en modo alguno más que con espantosos rugidos de terror, como si se tratase de un animal. No podía determinarse de quién se trataba. El suceso era tan espantoso que desde el Ministerio se prohibió absolutamente se diera la menor noticia a la prensa y se calificó como secreto.

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El Dr. Hillgrove fue consultado entre los peritos, y se mostró tremendamente compadecido del pobre hombre. Tanto que se ofreció al ministro para tenerle, bien cuidado y atendido hasta que muriera, en una dependencia de su hospital que él habilitaría como secreta.

Así se decidió: el Dr. Hillgrove continuó yendo cada día a su hospital, triste y hundido, aumentando cada vez en mayor número sus intervenciones gratuitas, aislándose de las relaciones sociales, y visitando cada día al extraño paciente, al que cuidaba y trataba con esmero para proporcionarle la vida más larga que en su mano estuviera darle.

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MANUEL CUBERO ESPAÑA

LA SERPIENTE

Fue un honor que el señor Obispo de la diócesis se fijase en la calidad de su obra pictórica.

Lo fue aún más que decidiese confiar a sus pinceles la realización de un cuadro sobre nuestros primeros padres. El problema surgió cuando le propuso el tema del lienzo: una escena sobre el pecado original. Nunca adivinó los problemas que esto le acarrearía.

Imaginó al padre Adán en los trances previos a su debut como pecador. Trató de adivinar la agitación que produciría en él la contemplación de un cuerpo de mujer diseñado con la maestría y perfección que debemos suponer en la divina mano ejecutora, e intentó ser tan preciso en el dibujo que ni la mayor hoja de parra que ustedes puedan imaginar sirvió para ocultar la emoción que debió despertar tan sugerente visión en nuestro primer padre…

Hubo de recurrir a una púdica anaconda que, al cubrir el objeto del pecado, quedó mucho más grande de lo previsto.

Fue la única solución.

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PALABRAS de PALABRAS AL SOL

Y llegamos al Segundo número Bimestral.

Palabras nació en el imaginario de un grupo de amigos de una lista de yahoo de literatura; hoy día la tecnología y el progresó superó ampliamente el alcance que poseían estos formatos digitales.

Después de varios años pensamos en retomar el trabajo, porque más que trabajo, es un placer.

Quedaron artífices en el camino de la vida: Carlos Adalberto Fernández, Jorge Luis Estrella, Raquel Teppich. Pero seguimos y pensamos hacerlo durante mucho tiempo o hasta que ustedes dejen de leernos.

Agradezco a la comisión de la revista 2017: Ana Lucía Montoya Rendón (Colombia), Blanca Barojiana (España), Emilio Medina Muñoz (España), Elisabet Cincotta (Argentina) y Liliana Varela (Argentina) Y sigamos editando!

Feliz Retorno!

Liliana Varela

Fe de Erratas: Número 01 reedición. Página 24. Oleo de Ana Lucía Montoya Rendón, debe decir en vez de “Sueño Tricolor”, “SUEÑO TRIDOLOR”