L'Échiquier de jade (Extrait)

mais je décidai que ce ne serait pas classe. On n’était pas de vulgaires boutiquiers.

En début d’après-midi, passablement à cran et à crocs, je sortis bouffer. Je pris le chemin d’un troquet populaire plein à craquer, empli de gouaille et de vacarme, aux longues tables de chêne. La cuisine se trouvait directement au fond de la grande salle. Après une enfance affamée dans les rues miteuses de Kéti, j’adorais regarder les chaudrons fumants de soupe se balancer au-dessus des brasiers, des cuisiniers débiter des saucisses au kilomètre et des marmitons rendus dingues par la chaleur courir dans tous les sens. Un grand tapis roulant passait au-dessus des tables, à hauteur du visage, avec des plateaux où reposaient des bols de nouilles, des brochettes d’agouti, des beignets de scorpion, des raviolis de légumes, des litchis, des tranches de canne à sucre, des pâtisseries, des verres de lait de coco ou de bière. Chaque fois qu’un client s’y servait, une cloche argentine retentissait en dessous et relâchait deux jetons qui descendaient jusqu’à la caisse le long d’un tuyau sous l’œil vigilant des serveurs : un jeton pour le plat et un pour la place où il avait été pris.

Je m’assis entre une couturière de l’atelier voisin et un chauffeur de rick’, puis me servis un bol d’algues, une tranche d’autruche et un bock de bière. Je me mis à ­mastiquer tout en cogitant. L’histoire du démon était emmerdante en soi.

Mais en plus, elle avait propulsé notre petite profession sur le devant de la scène. Ce n’était jamais bon. Ne dit-on pas « pour vivre heureux, vivons cachés » ? À trois mois des élections, « devant de la scène » voulait dire politique et j’en avais une trop longue expérience pour en espérer quoi que ce fût de 47