Лист, плывущий по воде ...

Так познающий моря суть, Душой не сможет отдохнуть: Стихией ветреной гоним, Он всюду странник, Пилигрим. Лазурный берег – горизонт, Над рябью волн – небесный зонт, И соли вкус один в крови Бурлит оттенками зари. « Всё суета», но глуп покой, Нещадно жарок летний зной, Коварна лютая зима, Плаксива осень и весна. И громогласны небеса, Когда сойдутся тучи в ряд, Сверкнёт разительный набат Смывая слов никчемных яд. Рыдали Пушкин и Байрон, Любовных чувств изведав стон, И каждый вторил им в ответ – Границам «Я» природы нет. Но расширяясь до небес, Изящных фраз раскинув лес. Они воспели не себя, А то чем славны все моря. Стихийность зеркала души Преображается в тиши, Жизнь отражает и поёт универсальной силой нот. Вбирает мир и отпустив, Играет звуком гибких лир, Всё превращая, всё отдав, Хвалу безмерному воздав. Так в мир бежать иль от него? Поэту просто всё равно. Он видит сказку наяву, А там где суша – на плаву. И пробуждаясь, он летит, Несётся в высь и в даль глядит, А относительность всех слов Столь очевидна в мире снов. Кто разгадает жизни сон?