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Quise agarrar del mundo el secreto mejor guardado. Me tuviste a mi y te tuve a vos. As铆 fue como sucedi贸.

Dentro de la noche, envuelto en las luces de ne贸n.


LO MAS PROFUNDO DE MĂ?.

Lo mas profundo que podes sacar de mi, es lo mas profundo que puedas meter tu dedo por mi culo. Lo mas profundo que puedas hundir tu cuchillo en mi vientre. Lo mas adentro que puedas revolver tus dedos en la cuenca de mis ojos; luego de sacarlos y tirarlos en la basura. Lo mas profundo de mi... resuena un grueso eco en paredes de vidrio sucias, con cabezas entre rodillas sueltas y pasos torpes. Ritmo lento, murmullos bajos. Lo mas profundo de mi lo podes sospechar a traves de mis lindos ojos, pero algunos secretos se conservan oscuros y se van a la tierra. Algunos pajaros vuelan de noche, algunas palabras se dicen a su propio oido. Esquinas de humo, ventanas de neon, calles desiertas repletas.

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Lo mas profundo de mi lo podes sospechar a traves de mis lindos ojos negros, pero algunos secretos se conservan oscuros y se fermentan en largas noches durante eternidades, y luego simplemente se van con uno a la nada.

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LOS HABITANTES DE ESTE MUNDO.

A una persona no se le puede decir todo el tiempo que hacer. Inevitablemente, va a terminar haciendo lo que quiera. El problema es que no siempre sabemos que es lo que queremos, y cuando nos damos cuenta puede que sea muy tarde y ese pajaro ya se haya volado. Y no hay peor visión que tus ojos mojados a través de un vidrio que se aleja. Estamos inmersos en este eterno aburrimiento, obligandonos a probar-a pensar-a sentir, cuando en realidad lo único que hay que hacer es darse por vencido encima de los brazos de nuestros amantes (de cuantos quieras). Aburridos obligandonos a excursiones-a los mandatos de los truenos digitales; a conocer todo menos lo que habita dentro nuestro.

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Aburridos con nuestros cuerpos, nos obligamos a mutar. A tirar todo por la borda por un pedazo de la torta, a empujar a todos por moder la carnada antes que nadie. Sofritandonos en pastillitas, en cosas caras inservibles, en poner todo nuestro esfuerzo en querer ser normales y creernos la mentira de que esta mierda puede ser el alimento de los dias. Se van forjando asĂ­ nuestras postales de la eternidad, cubiertas por el oxido de una moral sin cuestionamientos y una conciencia que chorrea su jugo como una baterĂ­a vieja en el patio. Se van forjando asĂ­ los habitantes de este mundo. 02/10/10

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MIS GANAS.

Es verdad que te amo, por eso rompo tazas de café contra el suelo y tiro botellas de vino para que el césped se vuelva violeta. Es un amor oculto, que se pasea en la oscuridad como ratas entre las vías de una estación como Morón. Es un amor que encuentra su hogar en las calles a descubrir de esta ciudad que alberga tu nombre, donde las autopistas son como tus piernas; y las luces de neón, tu alma, bañando mi soledad a través de mis ojos necios. Es un amor que hace dormir a los dioses en mi cama, mientras me bebo su sangre en botellas. He encontrado que la eternidad tiene un principio y tendrá un final. Todas mis ganas son misiles apuntando a tu ciudad.

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A CIELO ABIERTO.

Tu palabra no tiene un vale en quienes ya probaron tu lengua de gato. No se qué sera de vos allí solo, jugando frente al espejo haciendo muecas gastadas. Te acordás de esa damisela que te regaló su jardín y vos lo convertiste en un cementerio de botellas rotas? Quizás esa pelota algun día no rebote contra tu pared y no vuelva más. Fijate, tené cuidado que tu contexto se evapora y estas a cielo abierto... 11-09-10

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BAJO DISTINTAS INFLUENCIAS.

Se enamoran de tu sexo y de tu alma, pero mucho de tu sexo. Quizá mucho mas en cierto punto. Quizás caminan por la calle y nadie mas les despierta el deseo; al menos los famosos y consagrados no caminan por las calles. Y cuando te vuelven a ver, quieren tu sexo y tu alma. Y es terrible mente cruel cuando dos caminos son paralelos. El principal, le da una oportunidad al secundario para dejarse absorver y luego lo expulsa con desprecio. Las lágrimas surgen, los dias de encierro, la desdicha, todo parece mierda sin sentido sin incentivo; desmotivado, desmovimiento. Pero si las contorsiones, las expresiones, ese culo y ese pelo te parecen únicos, viene el amor y si uno puede soportar ese ritmo ajeno,

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viene un largo camino sinuoso y muy oscuro por momentos, con dudas de seguir o no. Y estás enamorado. Y está enamorada. Y está todo en marcha al incierto. Cuántas veces pasa en la vida? Pero vuelve a pasar bajo distintas formas, bajo distintas máscaras, bajo distintas influencias. Estás en la encrucijada vendiendo tu alma barata para que tus dedos puedan tocar esa canción que tanto le gusta, que la corretea en su interior, como tu único y mejor público, allí donde descansa tu eternidad y se te pone dura por solo mirarla; terminás tu canción, te sonríe, te envuelve y te besa. Estas enamorado. Esta enamorada. Hacia el incierto, todo está en marcha. 30/06/2010

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GATO ATREVIDO.

AHĂ? tenemos a nuestro gran pez flotando en el piso y vomitando en un balde celeste que no es de porcelana; brebajes de mas. Al otro lado del telĂŠfono una voz amiga nos invita a un funeral en el fondo de Quilmes con calles de tierra y velas rojas. Macumbas y animales degollados. El era joven y tonto. Asi se fue. Anoche lo vi negro, hoy blanco en su nuevo hogar horizontal. 3 AM-NUESTRO big fish rebota en su cocina buscando un respiro que lo ahoga y un balde celeste lleno de una mierda mas grande que este mundillo y esta vidita. Que es trabajar 4 horas primero escuchando y escuchando quejas y quejas de gente estupida que le gusta comprar mierdas que andan para la mierda.

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Mientras el dueño de este circo se recuesta en una playa paradisíaca o se coje a una puta de 10000 dolares la hora. Y despues parar una hora o la cabeza explota, y sentarse a pensar en miserias// No tengo escapatoria, por ahora. “El estudio es el futuro” dicen los carteles de universidades privadas y un casino lleno de ruletas con distintas tangentes que son un abanico de supuestas oportunidades; una carta de comidas, una catación de vinos, mas caras, mucho mas caras que una sonrisa en la multitud o que lavar la mochila que el gato me meo// Y su futuro lo buscan en nuestros bolsillos El mío esta en un balde celeste en un fondo de Quilmes// Lo buscaría yo en tu voz fluyendo a traves del teléfono... primavera 2009

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COMPOSICIÓN. Venite a laburar 9 horas en un call center 5 dias a la semana y te vas a dar cuenta que no es una composición sino estar al pedo y tratar de no aburrirse. Me gusta que tenga originalidad eso es bueno, pero no esta invocado para ser arte.

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DIENTES DE MADERA. Separa los labios y se ven sus dientes de madera. Como una baba grumosa, caen sus palabras y se estrellan contra el suelo. Dónde está ahora? En un tugurio en Retiro, buscando con quien hablar, pero no lo encuentra desde hace años. Él, que tocó con García y Cerati, hasta su botella le da la espalda. Tiene un ojo mas chico que el otro, apesta a cenicero, pero quién puede negar que es todo un guerrero. Se empalmó pensando en comprar una nueva ceguera en serpentarius.rock. Él, allá en los cielos, su propio demoño. Pretende que la vida sea poesía. Algo caprichoso e indefinido, que se ajuste a cada uno con una violencia aterciopelada. Haz roto tu tambor contra el suelo no pudiendo esquivar mas todas las mierdas del mundo dandote finalmente por vencido-...hubo tal extasis en su abandono que... (pudo ver que atravesaba su alma)

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EL MUCHACHO DEL PUTICLUB.

El muchacho del puticlub es un ser un tanto extraño con una gorra roja que tapa una pelada y una cara con una expresión rara y única. Tiene un culo grande que esconde con pantalones grandes y esta casi siempre en la puerta buscando pichones con sus tarjetitas, quizás tomando un café. Trabaja mucho. Cuando es un feriado y tengo que trabajar, lo veo ahí. Lo saludo afectuosamente y a veces charlamos algo, chisteando a las apuradas. Ultimamente lo veo muy decaído, quizás el negocio no marcha bien “muy tranquilo por ahora” pero a ciertas personas no les queda otra que abrazar el trabajo para poder concretar ciertos sueños o simplemente para poder mantenerse en pie lo mas enteros posibles. Es feo volver y que nadie te reciba en casa. Ni siquiera un gato meador. “El otro día te vi hablando con el chico del cabaret” me dice una compañera del trabajo y me pone cara de asco. Pero el tiene orejas y boca y temas que me interesan, mas que los reclamos sociales de los muertos que trabajan en mi edificio. Trabajamos en la misma cuadra, acaso sería mejor obviarlo porque es el muchacho en la puerta del puticlub? 02.10.10

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HAS ROTO TU TAMBOR.

Has roto tu tambor. Conservás como tesoro tu miseria con recelo, que fermenta el caldo de tus tristes días. Te alimentás de esto mientras rondás por las sombras. Nunca te percataste de la mierda en tu suela de tus zapatos rotos. Si te lo llevas esta noche nunca mas lo voy a poder encontrar. El muchacho adinerado blanco y solo, por sobre todo y todos, preguntandose como pedirte perdón sin llegar a ofenderte. 26/08/10

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LE DICEN A ESTO VINO BARATO.

Le dicen a esto vino barato. Le dicen a esto resaca. Te pesan los hombros y uno llega tarde al trabajo. Uno llega tarde a todo, especialmente a los momentos. Uno los recuerdo, y se da cuenta de la respuesta que tendría que haber dado. Vomitando tras un kiosco de revistas en Constitución, mientras ella deja pasar dos colectivos para ver si vuelvo en pie. Un muchacho me pregunta si estoy bien -claro que si-claro que noEl tercer colectivo aparece y no puede esperar (no tendría que haber dejado pasar a los otros dos). Algo me dijo que hizo terminar la risa, y me quede mirando el suelo un rato largo. “No tomas porque te gusta, tomas porque necesitas hacerlo”. Ella misma, que ayer me había dicho que necesitaba estar sola, que no prefería saltar al vacío ni acompañada. Y estaba ahí, en mi cocina. Mirándome con sus ojos gigantes, su lindo pañuelo y su extraña lastima. Mirándome como hacia de payaso y como cantaba a su alrededor, terminando el primer vino barato.

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Su cara de desaprobación. Y le mostre todo el puto circo de mierda. Ese lamentable, cuando uno se siente mal. “Por qué tomas tanto?” Porque viniste vos, a decir tantas cosas que no salen de tu boca. Se lee en tus ojos DESAPROBACIÓN. Te frustras, por lo mal que jugás las cartas y por lo indecisa que sos, haciendo poco y nada de tu vida. No hay nada para remediarlo, no hay culpa ni malos. Todo es negro, cine negro, cada uno es un personaje haciendo lo posible para zafar. Sin embargo, algo en mi te gusta. Pero no podes tener dos personas viviendo dentro tuyo. Uno muerto y el otro muriendo, no se puede. “Me haces acordar mucho a el” y no es mi culpa. Pedile que te devuelva lo que se llevó. O mejor, quedate sola en tu habitación llorando, pensando, recordando. Como querés estar, llegando a nada.

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Lo has hecho por aĂąos y no llegas a nada. Es como tener un palacio y una riqueza inmensa, solo para verla pudrirse. Yo quise arriesgarme, vos tu palacio. Dos mujeres con un museo inmenso en menos de dos meses. Me quedan mas de siete horas de laburo y el cuerpo se me cae a pedazos. Solo estĂĄn los ojos mirando para dentro. Las zapatillas me destrozan los pies porque son chicas. La remera tiene vomito. Tengo una navaja en la campera. Estoy realmente adolorido.

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LA MÚSICA.

Es terrible pensar que toda nuestra música nunca vaya a apagar el ruido de los colectivos, de las máquinas, de los incendios, de las puteadas de afuera, de la violencia injustificada. No importa que tan fuerte le demos a los tambores, que tan fuerte pongamos nuestros amplificadores o que tan alto elevemos nuestras voces, ellos son más fuertes. Los motores se juntan en la calle y opacan el brillo de los raids, de los bronces, de las cuerdas que asfixian; el ruido se cola por mi ventanal en un día de faltar al trabajo. Creo que mientras la música pueda colarse en mi interior como ese gato que se mete en mi pieza cuando no lo veo, creo que eso será suficiente. otonio 2010 antes del 22 de junio

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UN GOLPE DURO.

Podés ser tan fuerte para imaginar que ese renacuajo que te hace de amante sea yo en tu mente? Puedo ser tan fuerte para no andar imaginándote? “Sos de los que se quedan el piso mirando como pasan las cosas luego de un golpe duro” me decís. Quizá no quiera levantarme porque tengo miedo a lo que soy capas de hacer tras ese golpe duro. 06/08/10

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El NOMBRE DE LA CANCIÓN.

La melodía penetrando en tu oreja como una violación. Querés ser el nombre de la canción pero sos ese bufón apestoso que hace a nuestro hígado, tan viejo y podrido. Y a nuestro culo tan pesado. No olvidemos quien es el payaso en el circo de la industria musical. Jingles de mierda para mantener es estilo de vida tan caro. Necesitaste algo, lo buscaste y la pagaste. Era eso realmente lo que necesitabas? Un momento pleno para un tonto importante. Rebelde, luego coronado frente a un estadio de muertos. Pero se que detrás de ese telón la muerte no siempre te sonríe. Y los labios van de rojo a violeta. Y tu final, fiel anagrama de tus picardias. Sos oro conviertiendose en una estatua de heces.

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CALOR

Ella me dice “hoy pensé que era una tarde linda para tomar cafe y escuchar al flaco en mi pieza”. Yo le digo que luego de eso, “volvamos a nuestra habitación que quiero verte desnuda encima mío con tu cara de placer acabando hacia el techo”. Es lindo sentir nuevamente que el amor por una mujer me caliente. Shock, sorpresa para mi, el regalo de cumpleaños perfecto. Sos la última que va a lograrlo en mi vida. Esto es amor de cerdos. En muchos momentos me he visto reflejado en las pupilas de distintas mujeres; he tenido espejismos, en los que quizá por desesperación, me he sumergido. Pero en tus ojos veo el reflejo de mi alma como un color extraño mezcládonse con el tuyo. Es como mirar las luces de neon de la noche. Todo se vuelve mucho o poco, se vuelve todo o nada. Pero vos sos, y tu amor que traes, justo para mi. No creo que esto puedo percibirlo otro en el mundo. Elegime. (siempre)

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LEJOS.

Los indios tenían razón esas cosas te sacan el alma te desenvuelven en una imagen bidimensional (sin alma) o en una estatua de granito soportando mierdas en una plaza. Hacen que tus palabras se devalúen se vuelven chicle y nadie te preste atención mas que a lo que ordenas con tu imagen a la audiencia que mira sin entender la pantalla. Los indios tenían razón esas cosas te soplan el alma lejos.

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MAR ADENTRO.

Cuando cierro los ojos se que sos lo mejor que me atraviesa en el paisaje de estos días alejados. Como agujas sanadoras de acupuntura china. Y cuando me detengo a pensar sobre el mundo, se que esa sensación que me das al cerrar mis ojos, es la que necesito para que las olas no me ahoguen mar adentro. Para derribar de un suspiro los aviones que intentan bombardear mi calmada ciudad en silencio. Sos el mejor poema en movimiento.

ÉPOCAS.

Las buenas épocas se viven en carne propia en presente. Que nadie te ande de cuentos.

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MIÉRCOLES A LA MATINA.

Esperando la llegada de palabras en formas nuevas, en un orden seductor y novedoso, sin esfuerzo-me doy cuenta, antes quería un poco de todo y ahora mucho de algo muy especial, que se me filtra en la bocha a cada segundo como un viento que me hace florar. Los perros juegan entre sí en la plaza del bajo belgrano, mientras los miro fumando un faso. En un rato me rescato y vuelvo a trabajar; mas quisiera estar viajando (a veces) que estar atrapado en la capital. Seguire revisando entre la basura a ver si encuentro aquel repuesto para mi alma a veces averiada. Qué quiero ser? Solo eso que voy a ser pronto.

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UN DÍA DE LLUVIA.

La lluvia los mantiene a todos bajo los balcones o carteles de negocios que propician de techo. Alineados, todos los personajes de este barrio. El cuida-hijos casado con una puta que pasea en el barrio, los enanos gritones del kiosco de revistas, un nuevo vago perdido sin dinero ni ilusión, el encargado del cine porno con su buzo de independiente y nariz de gancho. Mateo, el pequeño de la verdulería boliviana y su tia, algunas viejas esperando para comprarles verduras, una mujer corriendo para no ser mojada, tres travestis grandes en tacos, adentro de su negocio el lavadero ocupado en los suyo, una puta muy simple y hermosa sin exageraciones, gente que va y viene tratando de huir de la inclemencia del clima, alguien que me pide porro, el cine en la esquina, gente empujando carritos. Todos estamos en la calle en lo suyo inmerso en lo del resto buscando la salida para solo querer volver entrar. A veces siento que la lluvia me moja de una manera diferente que a los demás; que el sol me brilla de manera única, que los perros me miran con otros ojos, que a mis amigos solo los miro yo, que los trenes asumen otra velocidad cuando estoy encima de ellos. Y solo quiero volver a mi balcón a observar los frutos de este barrio como tantas noches lo hemos hecho. Te extrañare toda la vida.

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UN TORO FUERA DE CONTROL.

Un toro fuera de control 29 heridos y un nene de 10 años. Lo llaman una tragedia a traves de la TV. Salto las vallas, subió a las gradas y ahora el espectáculo cambio de punto de vista. Y lo llaman ahora una tragedia, un desastre. 29 heridos y un nene de 10 años, pero solo 1 muerto cada vez que la tradición lo pida. Estamos enfermos a través de nuestros ojos necios; el noticiero nos enseña que somos solo lo que nos dicen ser y nada mas. Me da asco el mundo, lo prefiero cuando no me prefiere.

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NUBLADO.

Con el profundo desprecio de un deseo frustrado, así termina el siempre arruinado y mal. “Ya nada vale la pena” repite y sigue camino. Hambre que mueve a su vida de un pueblo a otro. Tormenta roja violácea aproximándose. Has visto a todos tus muebles devorándote? El sol se corre oxidado, será otra noche nublada y va perdiendo su encanto este pueblo (y así escapando...) Pero no me ire, no antes sin arruinar la fiesta. Pero no me ire, no antes sin arruinarlo todo.

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Arañas por ojos, corren como humo y muerden a su cuello como cuerdas que asfixian. Final negro para nuestro anti-héroe. Que ahora dice que sus uñas ya no rascan como antes (oh no). Que ahora ríe, escupe y devuelve todo el vino mientras baila (ay si). Que fuma días añejados y ve el reflejo de sus ojos (que extraño...). Nadie entiende lo que dice cuando dice: todo es efímero. Efímero. (Wuju!)

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POR LO MENOS

Una chica se sienta a mi lado y me pregunta que es de mi vida. Le dije que no me gustaba hablar de los muertos. Pero que podía decirle que la vida es un trabajo sucio, nos dan esta encomienda de asesinar a un desconocido del cual nos interesamos mientras le vamos tendiendo una trampa, para terminar nosotros como la verdadera víctima. Nosotros tenemos que hacer ese trabajo sucio para dar esa vida y que continúe por esos senderos llanos de piedra seca. Me pregunta si yo le gusto. Le digo que en este momento no me gusta nadie, solo me la paso recordando un vaso lleno que se me cayo en una calle inundada de un metro de agua en un diluvio nocturno. Y nunca dejo de llover. Y nunca lo pude volver a encontrar. Me levanto y me voy, con una curda detrás y con una tristeza que no abandona ...que no debe hacerlo.

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A veces toco el fondo de la pileta solo para saber si puedo volver a la superficie. Pero cada vez mas hondo y hondo el fondo esta. AlgĂşn dĂ­a no voy a llegar a tocarlo y tampoco a volver a la superficie. Panico, implosion y un edificio cae dentro; y afuera, es un andar nervioso. Ya no puedo dormir, no por esta noche por lo menos.

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TRES.

Esto es lo que pasa cuando te tomas tres botellas de vino antes de entrar a un coliseo repleto. Agradeces que hay un alma bondadosa que te dirige a donde tenés que ir. Respetas a quien te indica a donde esta la salida y te regala un consejo para pasar el mal rato. Caminas unos kilómetros sin tus zapatillas, perdidas en el cuadrilátero, solo entre la multitud. Llegas a Once descalzo y tenés para el taxi pero no te frenan por tu enterrada apariencia. Hasta que arribas a casa, dormís unas horas y despertas con tu pie tan hinchado como tu desilusión. Una fractura en un dedo del derecho y es un mes que tenés que remarla doble. Así laburar, así vivir solo. Y ella se da cuenta, te llama y nota que recordás la mitad de las cosas, y siente miedo de que hubieras hecho cualquiera. Y aunque no lo hayas hecho, tu palabra se devalúa mas y le es difícil a los demás aceptarte.

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Y vos, que te viste ahí señalando y escrachando a los errores ajenos, te diste cuanta que todos tenían algo que perseguir. Ahí, vos frenaste con toda la adrenalina que se te evaporo por los dedos; si tu sueño nunca tubo alimento es porque no lo tuviste. Nunca. Décadas, te pasaste persiguiendo sueños efímeros y abrazaste cualquier disciplina con febril religiosidad (fiel a tu educación) notando solo blancos y negros, y negando el hecho de que todo es gris. Ni un rincón oscuro ahora se siente como refugio. Y parece que torcer el camino ajeno de quienes te acompañan en vida, se vuelve un deseo vulgar de comodidad que puede llevarlos a esa strada que hoy transitas, convertida ahora en una cascada seca.

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SUPERVIVENCIA.

La pobreza no es solo una miseria. Es la miseria de todas las clases sociales, es la miseria de la clase media. Pero hay gente que odia las miserias tanto como para matarlas, como quemarles las casas, como desalojarlas. Le tienen miedo como a todo lo real que se relata con terror en la TV. Y meten armas, bombas, defensa propia, licencias para matar con la vaga idea de que las normativas puedan contener todo del lado de quienes tienen la balanza calibrada a su gusto. Olvidรกndose que la ley elevada va a tomar su corona nuevamente y darse en el juego salvaje, donde tu culo no va a poder salvarse por todo el dinero que escondes. Que tu traje caro solo serรก tela, que tu castillo no podrรก detener el ejercito de los desdichados de que todo en absoluto les pende de un hilo.

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ARECO.

Fue tu cara detrás de un vaso de fría cerveza que se mostró única para mi, abierta y entregada; a veces mostrando los dientes y mirando hacia arriba con los ojos cerrados. Hemos pasado por mucho en poco tiempo, algo intenso pero satisfactorio. No quiero hacerte subir a ningún colectivo nunca mas lejos de mi. Estoy en la butaca 18A sobrevolando San Antonio de Areco, con 20 minutos de demora para aterrizar. Cuanto demorara en llegar mi poesía entonces? Escribiendo en una mesa azul, usando las nubes que tanto te encantarían. Quizá mi poesía tarde mas de 20 minutos en aterrizar. Voy a estar esperando mientras recuerdo que en las tetas y en el pliegue del culo es en donde mas cosquillas te da.

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ARTIFICIO.

Como un perro perdido dando vueltas en el vagón del Sarmiento. Como un borracho en la estación de Castelar sacando fotos de la noche y de las luces naranjas, azules y rojas. También verdes. Buscando alguna movida. Como ese muchacho despidiéndose con una sonrisa de algún otro sentado en la panchería de la estación de Liniers. Con una sonrisa que nunca nadie vio y no se si alguien podrá ver alguna vez, yendo a buscar una movida. Como ese travesti gigante bajándose en Flores; buscando alguna movida. Dos cantantes cordobeses buscando limosna con sus cantos para volver a Cordoba. Me pregunto cuando volveré yo a Cordoba con vos abandonando las luce de neón? Donde sea no importa, mientras que sea con vos.

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Es un paisaje oscuro hasta Paternal dos chicos van delante mío me miran de reojo y uno vuelve, cruzo a comprar fósforos y veo hasta que se van juntos. Me he hecho menos débil viviendo con gente que come mi comida, que no me entiende, que me empuja, que me quiere exprimir. Paso la noche entre vino, cerveza y cynar. Salgo a dar una vuelta solo lejos de una fiesta, en la esquina solo veo al techo y las estrellas se alinean formando un león. Es esta época insoportable que me vuelve insoportable. Pero es el peso con el que siempre cargare, el del pasado; cada uno con su mochila a donde mierda quiera ir uno. El arte es un artificio como las charlas en fiestas con desconocidos que no te hacen dar cuenta de nada malo que esta aconteciendo en tu vida. Y cual es la conclusión de esta charla? Que las hemorroides me están haciendo la vida imposible.

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CASI LO HE LOGRADO.

Mujer mexicana, me insulta y dice algo de mi país que no es mío ni pretendo que sea mio. Luego fumarme los comentarios de compañeros, de colegas: mis dulces y verdugos emocionales. Sacarse mocos, tirarse pedos y olerlos bajo la sabana no son cosas que consideran lindas. Ni siquiera cucharear en invierno. Pero las nueve horas tienen un fin al fin; me tiro a las calles, las de algún pibe olfateando una bolsa verde y gente atascada en los gusanos que recorren las entrañas de la ciudad. Carcasone y 1 peso de vuelta para el 84 vuelta a casa. Televisión y una visión nublada de los días, de feridos y dias laborales, de los 365 días que hacen un circulo que no cierra. Un hombre toca timbre en un edificio y grita como un león frente a una voz que no lo reconoce con ecos que llegan hasta mi y miro, paciente, fumando. Luego sale a la esquina y grita ahí, sin saber donde disparar sus misiles. Se pierde por calle Alberti; a no verlo nunca mas. Nunca lo vi.

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Allí íbamos, hacia el infierno. Nada de exitosos cineastas, escritores, músicos, pintores, artistas. Obreros no por elección. Obreras si por sumisión. El mundo equivocado. Vi mi ventana, subi las escaleras eternas, allí donde pienso mucho. Le llamo por teléfono y casi lloramos, pero yo casi no he llorado en toda mi vida, A veces parezco un tipo duro, inquebrantable, con la razón siempre bajo el brazo. Pero olvídense, soy debil y mucho mas que los demás. Hablamos, nos extrañamos y contamos los días con nuestros dientes sangrandose para volver a vernos. El mundo acertado. Cuelgo y entro a mi mausoleo dispuesto a dormir en dulces melodias donde el vino ya paso; una botella ya no es suficiente para una noche. Mi presupuesto se agranda pero mi sueldo no.

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DONDE LOS PULMONES YA NO IMPORTAN.

Cuando los pulmones ya no importan, cuando el recuerdo sucumba y suena la musica delicada que rompe la piel. Y la piel se resiste y sea el nombre de quien sea que venga a salvarme hoy. Pero Uruguay es muy lejos y una botella de moscato mas cerca; una seca mas para un mareo que me sucumbe, en pesada pena de tener crédito y no salvación. Solo hoy, otra vez, ni una porción de torta para calmar mi ansiedad. Voy a abrazar mi botella y llorar por el infierno que no vino. Canciones tristes. Recuerdos tristes. Noches tristes. Volvieron esos amigos de oro! En locomotoras plateadas! Sobre rieles dorados! Sin esperanza alguna! Sin dolor de mas! Donde los pulmones ya no importan! Te morderia los labios, morderias los mios sin sangrar, chocaríamos nuestra pieles; el agua y la tierra formando barro espeso. Y si fuera asi-no-mas, podríamos hacerlo cada vez que quisiéramos, por cuantas veces quisiéramos por el resto en nuestras vidas.

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Tres policias duermen en la parte de atras del 100 como babosas derretidas en sal y mis balas rebotan como el supuesto cari帽o de dios ante mi ojos de ciervo, ante mi coraz贸n de cerdo, ante mi mente analizadora. El verde vidrio peso nuevamente y finalmente me converti en una vecino molesto, en un ser humano normal queriendo escapar del trabajo normal con gastos normales, en una habitaci贸n sin luz, colch贸n en suelo, musica de motores, ruido de violines. Los colectivos me pasan por encima mientras miro para adentro y veo tu rostro.

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EL BOLA DE MIERDA.

El bola de mierda olvido su corazón en una campera oxidada, pero así se manejo para creerse merecedor de su suerte, que como tubo un principio fortuito siempre encuentra un final trágico y patetico, digno de un transpirado héroe. Avergonzado de que todos saben su secreto, se encierra y solo sale a ganarse unos mangos ya sin mascaras que le encajen. Ve como los muebles empiezan por sus pies y terminan con su cabeza. El techo baja su nivel lentamente expulsando pintura a causa de la humedad y las paredes se llenan de arañas negras, peludas. El molde no era de yeso, era placa de metal forjada durante años; quizá en la iglesia de la estupedicordia encuentre un rincón donde arrepentirse, donde autoafligirse en un sótano sin luz, con gafas de sol por miedo a que alguien vea sus ojos mentirosos. Quizá con cada golpe pueda sacarse de encima su afligida estupidez. Hey! Bola de mierda! Cuanto tiempo mas pensás que va a durar?! Vas empeorando progresivamente! En relaciones superficiales! (todo es así para vos cerdo!) Date cuenta que enseguida, ya es muy tarde.

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EL RECUERDO DE UN PERTURBADO CHABÓN. Esta frente al mar, borracho y solo. Llorando, falto de benzina, arrepentido de sus debilidades; bruto y estúpido. Acaba de escuchar que su viejo amor murió trágicamente (del que siempre sintió celos de su felicidad por no entenderla) y solo puede echarle de menos, y refrescar el recuerdo de un perturbado chabón. Se llora encima como un bebe frente al puerto de Mar Del Plata. Parece que reemplazarla por un trabajo de 20 años en un taller mecánico, no le hizo olvidarla. Ahora ya es muy tarde.

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ESTA VEZ SIN VINO.

Espectador aterrado frente al espectรกculo de tus miserias que mueve el brazo pero no puede tocarte. Espectador aterrado obligado a ver un espectรกculo miserable con un asiento a 1000km de distancia. Entonces compra una cerveza, otra cerveza, un vino, otro vino, y se pone a pensar; a odiar. La escena es una habitaciรณn donde ella coje con el tonto. Ella arriba, tan excitante que te raja el pantalon. El espectador hasta la medula de alcohol, se cansa y sube al escenario, y le aplasta la cabeza al tonto con un ladrillo. La sienta a ella en primera fila y toma de atrรกs del escenario a quien seria su amante de la noche. Le empieza a sacar la ropa y a darle mientras la mira de reojo, sentada en primera fila, con lagrimas en los ojos. Ahora todos sabemos que se siente estar en cada rol. Pero al acabar, el llora porque esto no soluciona nada.

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Ahora el se siente miserable y esta tirado en su habitación, con las sabanas transpiradas, pendiente del teléfono con una paja horrible. Toma agua y la vomita en un bolsa, duerme toda la noche y toda la mañana. Los médicos laborales no lo encuentran y aunque no quiera, la escena sigue dando vueltas ahí, en su cabeza, y el sigue siendo ese espectador miserable. Se mete adentro de las sabanas, prende el caloventor y duerme otra noche y otra mañana, tratando de escapar del escenario y de la primera fila. Esta vez, sin vino.

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MAL VIAJE.

Como sería ese clarinete partiéndose a la mitad? (hasta me creo es suave y blando). O esa guitarra atravesado el vidrio de la ventana de mi balcon (lentamente). Estiras la mano para tocarme y me despego antes del contacto. Te pido que me des mi espacio y mi tiempo. Sos muy extrema y vas cambiando de rincón a cada rato. Necesito que tengas aguante para poder sostenerte a mi lado como yo me sostengo a tu lado. Placer de contentarnos con pequeños sacrificios para la felicidad del complice. Somos los mejores ladrones de este país. Entramos en cada bar y nos clavan los ojos encina. Saben que la magia existe cuando tronamos nuestras armas contra el techo, contra quien sea. Pero esta noche fue un mal viaje y no quiero liarme por ser un hombre tan bueno y gentil; no quiero sentir bronca ni deseos de romper toda la pieza. Se que esto va a pasar en algún tiempo, pero dame mi espacio y tiempo. Mientras tanto, voy a quedarme viendo una luz amarilla que entra por mi ventana.

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GRUPO.

Grupos conjunto de personas que bajo un nombre se juntan a hablar o querer cambiar el mundo Siempre esta el bobo, la puta, el fachero ganador, y el líder al que todos siguen. Siempre hay un garca líder. Es por eso que nunca me apego a un grupo de ideas políticas religiosas sociales positivistas

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HABITACIONES NEGRAS.

Habitaciones negras donde reposa el amor. En erecciones, fluidos, culos, y babas. Momentos negros en habitaciones negras, dentro de mi mente negra. Fermentando hasta convertirse en velos azules. Pajas que no matan, distancias que achican mi hĂ­gado, hasta convertirlo en pasa seca con jugos verdes fumĂĄndose como humo. Desiertos en los que vagabundeo con mis ropas favoritas llena de agujeros y zapatos llenos de huesos molidos que pesan. En el techo, desde las manchas de humedad, salen palabras graves que hacen temblar mi cama, pero no mi alma; al menos no tanto como mi cama.

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Momentos negros dentro de habitaciones negras (con manchas de humedad) dentro de mi mente negra (amplio desierto) envueltos en pajas negras, adentro de mi colcha negra con mis ropas agujereadas y mis zapatos al costado de mi cama (donde mi pequeĂąo hĂ­gado duerme). Mi cama tiembla pero no mis palabras (quizĂĄ mi alma un poco). AllĂ­, donde reposa mi amor.

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MARAVILLADO.

Puedo hablarte con profundidad sobre mi visión de las cosas que poco se. Iba y venia por el espejo con platos o vasos vacíos. Me reconoció otra vez pero no saludo; quede maravillado. Quería conseguir su nombre pero la cerveza no me lo daba, pero algo paso, sabes como aprendí su nombre? Un compañero la empezó a llamar a los gritos. Nuevamente maravillado. Sali y vi a una ex-mesera en el kiosco trabajando. Volví, no sabia que comprar pedí un Phillip Morris de diez -”no va mas el bar?” -”no, cambie, ahora estoy acá” -”que bueno, hasta luego...” -”chau”...y saludo gentilmente Una estupidez tras otra. Una estupidez trasnoche. Juan iba a ligar unos puchos de arriba).

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OCASIONAL.

“Queres actuar como el diablo? primero aprende a apestar como el diablo. Dale, guapo, invitala a que se vaya con vos que me deje acá solo, yo no le voy a decir a ella lo que tiene que hacer o que, puede hacer lo que quiera. Como si ella no lo supiera! Seria despreciarla idiota! Entonces, saca los huevos que tenés y depositalos en la mesa y hace lo que te dicta el ser; ella es sabia.” El idiota simplemente agarro sus cosas y nos quedamos bebiendo tranquilos en el bar con sus amigas. Mi navaja y lengua seguían invictas. Como también, mi reputación de fanfarrón y ocasional borracho.

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YEAH-YEAH.

Tu mano sujeta el vaso negro sin emitir sonidos con los ojos lindos haciéndose profundos. Ningún sonido, nada de charlatería ni mirar a nadie a los ojos. Botellas, solo los ojos de la camarera que lo sabe todo sin quererlo, que sirve cerveza negra y roja a mi sed. YEAH YEAH YEAH YEAH YEAH YEAH YEAH ocho YEAH-YEAH por segundo emite una voz chillona, un ser horrible con un amigo horrible que parecia un soldado orgulloso justo volviendo de Iraq o Palestina o Africa o Nicaragua o Colombia. Sentante y toma tu trago, sacate esas plumas y deja de querer llamar la atención. A eso vas al bar? A tomar una botella de vino solo en la barra? Bailando como buscando algo-cualquier-cosa? Que asco.

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Sentante y toma tu trago, guarda tus plumas y deja de querer llamar la atención. Me das asco.

ÚNICO VERSO. UNIVERSO Divinas lagañas. Ricas tragedias. Hermosas batallas. Majestuosos cuerdos. Deliciosa mugre. Resucitadismo. Infladas canciones (para un unico verso). U NI VER SO Arroja este cuerpo al vacío.

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CALAMAR.

Cuando la conocí, tenia una especie de pelo con rastas saliendo de toda la cabeza, como un calamar de mugre. Era la escolta de un amigo, pero yo estaba enamorado de ella secretamente, aunque eso quedaba en evidencia cuando la miraba a los ojos. En un salon lleno de gente, me sentía solo con ella. Finalmente se separaron y yo perdí un INSERVIBLE amigo. Cuando se corto sus tentáculos parecía otra mujer. Parecía una mujer y no una nena ya. Ahora debe estar actuando en un teatro. Siempre me llegan sus invitaciones y la recuerdo como un alma noble. Y a mi, como una escoria. Y fue hasta que llego Pilar y me dijo “todo lo que va, vuelve”. Por eso trato de ser un buen nene para recibir un saludable merecido. No fue ningún PAPA quien me lo dijo, fue Pilar.

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SET 11

Por que la gente se enrienda en la superficie de las ofrendas de la sociedad que aparentan satisfacción como un espejismo tortuoso? Por que no han encontrado su compañía para la eternidad. O quizás si, pero la han olvidado por un momento que les puede costar esa eternidad. Porque no darse ese momento para sentarse a pensar, a tirar un cable a tierra, a disfrutar el silencio y que la velocidad sea algo interino? A veces olvidamos y podemos perder todo en una partida. Hace años me aconsejaron que no hay ni primeras ni ultimas chances. Quizá solo ganas y amor, pero no seamos tan quemeros que lo podemos llegar a evaporar en lagrimas que se pueden ahogar en un vaso.

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ÁTIPICO.

No es lo que hace constantemente para zafar lo que le salva la vida a uno. Es lo que viene después del día laboral lo que le devuelve la vida a uno. Una cerveza tranquilo, un beso de tu amante a quien amas y cocinarle algo bien, con un buen vino. Y que lo que molesta se quede afuera, que espere hasta que uno vuelva a salir para romperle las bolas de vuelta. La felicidad es el silencio de la noche como una luz de neón entrando por el ventilente del baño. Es explorar la oscuridad entregandose a la adversidad sabiendo que la enseñanza llegara. Cree en tus estimulantes: alcohol, porro, sexo, comidas atípicas, salidas nocturnas en bici, miradas al mar, la nostalgia y la música que arrastra.

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Sea Edmundo Rivero o el borracho viejo del bar. Lo que sea, seguilo. O, acaso queres terminar rodeado de falsos festejando tu despedida luego de que le dedicaste 40 años a ese trabajo de mierda, y que eso sea tu único y último consuelo?

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EL ÚLTIMO MALENTENDIDO DE LA NOCHE. La noche subraya las terrazas naranjamente iluminadas y por abajo van las cucarachas comiendo mierda. Escuchamos un sonido lejano; una bocina, una alarma, un camion de bomberos llega haciendo estruendo y barullo, pasa volando por Garay. Donde es el siguiente cromañon? Fue como un despertar. Fue como una sacudida. Era como un leopardo tras su presa en la sabana africana. Era como un tren contra un suicida en San Miguel, como un toro contra las bolas del torero. Era pleno y satisfactorio. Estaba ahí, flotando en el aire y tratando de atrapar momentos. Y tenia ese en mi cornea. Había sido un día peor que los del resto, inclusive peor. Como mierda de gato encima de otro gato que llegaste a acariciar sin saberlo. Y ese camión de bomberos fue lo mejor de la noche. Quizá un niño gigante lo manejaba con una mano invisible que no podría verla ni aunque quisiera.

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Quizá estaba pasando algo terrible al otro lado de la ciudad, quizás no tan lejos. Y los dos borrachos de la esquina bebiendo un carton de vino toro roso, hasta el fin de sus días. Y uno mira al suelo y en sus ojos se refleja un profundo pensamiento. Senti envidia de tanta reflexion. Pero pude dormir tranquilo esa noche aunque con un deseo extraño de cierta necesidad que la soledad me acompañase siempre.

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GUERRA.

Sos la pelea que mas me gusta, sos la guerra que necesito, que es linda y que odio. Tanta muerte... Letras tontas sobre amor. Y que otra cosa me salvara del pasado, del presente, y del futuro? Berrinche, maleficio muecas tristes en noches donde uno imagino un próximo día solitario. No se querrá hablar? No se querrá pensar? Se morirá todo? Las guitarras se estrellaran contra la pared? El hedor a mierda del baño sale por la ventana y se pierde en el cielo. El humo de la cocina sale por esa ventana y se pierde en el cielo. La luz de mis ojos sale por mi balcón y se pierde en el cielo, donde espero al otro lado este un lobo sediento de sangre; tu cuerpo desnudo cabalgando aquel rayo que ilumina mi rincón, donde solo el sonido de tus pasos pueden dar un balance a la calma y a la locura que yo necesito para seguir.

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LAS MAÑANAS PESTILENTES.

Las mañanas pestilentes de Constitución con un travesti calvo vestido de overol por Santiago del Estero para Obrian. Una nena de 7 y su hermano de 2 atienden una tienda de modista. Y el verdulero que ya me conoce me saluda con un guiño. Los nenes todos sucios llenos de energia se corretean y pegan por Brazil. Los colectivos se suben a las veredas. Un policía mira con desprecio a quienes debe cuidar y una mujer con una gato dentro de un bolso marrón. Gente empujando carritos, gente empujando deudas, gente empujando gente que empuja gente. Algún vago tirado en un vereda que da el sol hasta que no haya mas sol. Y el hombre que con su nena espera a que su mujer que trabaja de puta, vuelva. Inevitablemente todos nos conocemos, conocemos estas mañanas pestilentes. Pero esta fue hermosa, aunque no haya podido achicar mi pantalón.

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PALABRAS.

Las palabras son espectros, no existen. Sin embargo resuenan adentro nuestro y se fermentan a la distancia, y las volvemos a leer. Son como puñales provenientes de un tramontina oxidado; resuenan como botellas vacías de vino que uno patea en su habitación cuando se levanta a las 5 AM para ir a mear en el baño que esta ocupado por otra persona, entonces uno tiene que volver a su habitación y mear en esas botellas vacías de vino. Volver a la cama y el dolor recién comienza. Así aparece siempre. Por escasos momentos se va, pero siempre esta acompañándonos, en nuestras miserias y en nuestra música. Palabras, las cuido mas que nunca. Son mias, a mi disposición. Me quitan el sueño. Me hacen olvidar esta pieza negra y fría, estas resacas. Le dan una nueva forma al pasado tortuoso. Son matemática. Son senderos oscuros que uno parece conocer sin antes haber estado ahí. Son acordes análogos buscando nuevas melodías. Palabras, son cosas que no existen.

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SU MEDIODÍA.

El licor de tu mano; el cartel del hospital dice “prohibido tocar bocina” y pasan paum pim pum pam. Les chupa un huevo. Pequeñas postales que vemos tratando de que no nos afecten. Mejor volvamos a nuestra habitación y acaba encima mío como tantas veces quieras. Soy el malicho, el chocolate amargo discutiendo lo indiscutible. Estamos hartos de tenernos a 1000km y que mi poesía no llegue.

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VIENEN A RUGIR A MI PUERTA.

Vienen a rugir a mi puerta el 39 y unos duendes malditos puteando. A veces las rimas de golpes estrellándose en cráneos vacíos. Los tacos agudos talle 44, el filo de las navajas-fiolo y los tic-tic gatillantes de dientes podridos. El amigo de Juan que tiene que mear y el cartero con una nueva tarjeta de debito. El vecino que tiene que subir a mi techo, alguien que antes vivía a buscar sus cosas; pero el pestilente viento por suerte no golpea a mi puerta, se siente como en casa hasta llegar a mis narices. Es domingo a las 8 am suena el timbre, tomo el auricular y una voz joven y tímida me dice algo que me hace bajar. Viene con una señora ambas de falda y sin escote en verano. “Te podemos molestar un rato para hablarte de dios?” Doy media vuelta y subo las escaleras. “Parece que no quiere...” dice la joven. Me meto en las sábanas y la cabeza en la almohada. Espero no escuchar tan seguido a esos leones rugir

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UNO DE ESTOS DÍAS.

La muerte se asoma y saluda. Se sienta al lado tuyo y se sirve un vaso. Abre la heladera y come algo de tu comida o de la gente que vive con vos. Te habla de lo que se ve en la TV, te pregunta por tus cosas y te hace algunos chismes. Se termina su vaso y se va. Llega a la puerta se da vuelta y te mira diciendo “uno de estos días te venis conmigo”. Toma la forma de una hermosa mujer de largas piernas abre la puerta y desaparece. Y su culo queda en tu imaginario.

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VINE AL BAR EN BUSCA DE UN POCO DE PAZ. Vine al bar y pude rozar la piel de la camarera quien me sirvió ambas cervezas. Eso me dio paz. Es algo así como que sin querer me regala consejos con su mirada águila y yo los sintonizo como emisiones largas de una radio pirata. Pero parece que solo a vos te amo pebeta, que mi intimidad es solo tuya (como un cuadro extraño colgado en una bóveda oculta). Prefiero así que los demás se coman ese personaje que me representa, subido a la tarima de una especie de teatro cruel.

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ASÍ SE ME ACABA EL MUNDO.

Cuento las ventanas de los colectivos. Las luces del edificio de enfrente se apagaron por completo. Quienes vivirán en esos edifcios? Que hormigas habrán llenado esas colmenas? Me pican las bolas y me la rasco. “Sabiduría elemental” en cada uno de los puertos de esta inmensa cárcel. Un borracho tirado en el suelo y una chica horrible que le saquea los bolsillos. Poco importa, poco me interesa el resto. Mañana tengo que ir a trabajar y así se me acaba el mundo.

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ODA.

Arma de doble filo, con una proximidad muy cercana a la muerte (demasiado), con todas sus preguntas para adentro sin respuesta. Su seductora cualidad guarra, de fiestas inverbes, moteles alejados, falsas amistades, inclinaciones a un arte autoritario. Otro grupo de pertenencia mas dentro de la sociedad. Un filtro que se quiere imponer para ver la realidad real verdadera. Algo que hace todo el mundo, como ver televisión, como ir a trabajar, como elegir el jabón de tocador, como hablar sobre fútbol, como ir a votar, como atarse los cordones, como aguantarse los pedos en la oficina, como sonreírle al jefe, como putear a los mas débiles, como ir al cine, al teatro, a comer pizza. Una actividad, un ejercicio, un deporte mas. Un alimento mas en la canasta familiar necesaria.

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DONDE EMPIEZAN LAS PIERNAS.

El bobo tira; vomita sangre. Habitación 4291. Duda; los ojos a la altura de la perdición. El ego son las piernas y esas piernas no serian nada sin sus rodillas. Muerto en la eternidad, ve una magnifica cara de orto y escribe poemas en su celular. Jala, hasta la medula ganas de hacer nada. Y su gordita que hace? Duerme y ronca, o se tira pedos? No esta alrededor para poder abrazarla esta noche. “Compartamos nuestras almas en un soplido de boca a boca” lee en su teléfono y es como si se lo hubiera dicho al oído (siempre ella es el mejor libro en la noche). Donde empiezan las piernas encontró su grupo de pertenencia, exclusivo, para el solo. Donde empiezan solo esas piernas.

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ESE SENTIDO.

Te tengo en mis manos, sos una loca ciudad suicida, pequeña metrópolis caótica mirando con ojos grandes y labios para afuera. Creaste un dios estúpido que quiere dejar de ser un estúpido y ahora esta todo en sus manos, en sus manos estas vos. Cruzo tus calles con una cerveza y un vino, así te espero a que llegues. Nada tiene ese sentido sin vos solo quiero estar fuera de mi cuando no estas en mi. No hay pasado ni futuro. Sos quien me acompaña en la oscuridad. Mis oportunidades, mi fealdad y mis tazas rotas contra el suelo son para vos. No voy a dejar que nadie mas toque mi nuca. Voy a preferir un vino en la oscuridad y esperar a que llegues con mis puteadas y mi cara picara mirándote sonrientemente.

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EL PUEBLO.

Un perro estaba comiendo el cadรกver viejo y duro de otro, arrastrรกndolo hacia el costado de la ruta. Supe entonces, que estaba llegando a mi pueblo. Otra visita al cementerio que podre soportar con un trago mas de whisky. El paisaje arruinado y desabastecido me hacia dar cuenta para que yo era bueno... Para huir, escapar; para ser el odiado de la obra, para no pertenecer ni pertenecerles. Han elegido su muerte y han cavado su tumba. Yo voy a seguir jugando con la muerte y esperar que tus besos sean como frutas.

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ESTO LO ESCRIBIÓ UN BORRACHO BAJO ESTADO DE SOBRIEDAD EN MI CUADERNO DE NOTAS CUANDO ME ESTABA ABURRIENDO. recorda a naideveloztamenteaganchate del pesao avurrucame-beso enfrente selarte cempre-oliviarte numca. Fue un pozo frio y suculento donde cai esta noche. Vi tres caimanes envolviendo vasos y tirando cartas en la barra, pero no les importe. Igual, eso me aflojo la transpiracion. Todo era de fina madera, y la cerveza roja. Mujeres con cuerpos curvados (muy muy muy) de cabezas y colas de zorras se paseaban. Le pedi una roja. “Por que?” pregunto una. “Por los celos que me deprimen” y fue ahi cuando aparecio el oso marron en traje negro, me agarro del cuello y me saco a patadas, me tiro al suelo y rio. Desde la misma puerta salio una camarera discreta con cara humana y hermosa. Me regalo un beso y dijo: “para el viaje”. Camine por calles de adoquines con luces anaranjadas; luego al costado fue un rio y llegue a la puerta de una avioneta donde me esperaban. Entre y volamos por encima de las luces de neon. “De aca a tu refugio” me dijo la azafata y señalo mi corazon.

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La azafata tenia un culo hermoso y la cabeza de elefante, me sirvio un whisky doble con soda y hielo. Vi las nubes y un poco de mi pasado, vi que Don Nostalgia viajaba conmigo al lado. “No te preocupes, cuando lleguemos yo me ahogo en el mar� y me sonrio. Me saque las zapatillas, me puse las pantuflas y empeze a susurrar una cancion que sinceramente no recuerdo cual era.

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NUESTRAS MENTES.

No estaba mintiendo. No te reconocí con ese nuevo traje identico al anterior. Todo parte del individuo. Una astilla amarga debajo de tu uña empieza rebalsar pus en tu medio y en tu fin. Por una vez en la vida, no corras en panico a los sirvientes tuyos que ya no serán tuyos, que ahora son una espina en tu uña que ahora rebalsa pus verde; que la espina es deformación de la razón, y toda formación de la deformación. Llamado a la solidaridad a los efímeros en los hospitales de emergencia sanitaria y psíquica para que caminen las calles, bailen la tragedia y abracen a un compañero o compañera, o quizás a un perro loco como el enemigo intimo e intimidante que camina esta misma casa solitaria por la eventual partida de quien nunca estuvo, pero que con su fantasma de humo envicio todo el lugar que ahora es otro lugar pero no es el mismo que antes estaba en este espacio geográfico. Como un ciego intentado ver en un contexto x, yo me niego a aceptar la utopica idea, de que algo que no me espera algún día me reviva con los ojos abiertos y las manos inquietas.

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Y que el sexo irracional y desmedido, sea efímero o sea repetidamente efímero, que vuelva a salvarme la vida como alguna vez lo hicieron los hermanos Marx o los hermanos de sangre; y que el ultimo deseo sea pronto el penúltimo deseo. Si es que recordamos un inicio, anticipemos un final. Pero sin buscar una fecha de cese, con la razón que quieras, sea la muerte o sea el dolor dulce de la pena. Abruptamente paso a relatar como nuestros dos caminos, que yo dislumbro como paralelos (en momentos uno principal y otro mas pequeño), se nutren de cosas parecidas como si recibieran el mismo sol a la misma hora. Pero hubo una vez que pensé en como destruir esta simpatia y esta conducta-reacción de sonreír ante todo y hasta a quienes pienso como imbéciles, a quienes me ponen incomodos y a quienes se mofan de mi persona (que camina junto a mi y debo responder por ella). Y fue ahí cuando mi sonrisa se derritió como plastico, cuando me di cuenta que te revolvía el estomago y comenzaba el desprecio tragico con la que la música que afirma “cuando...?”

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Preferiría una sesión semanal con vos a las escaleras del cementerio de Recoleta, a un psicólogo con titulo, apto para creerse mi arreglador. Te juro que mi sonrisa no esta en esta en mi boca y espero que no vuelva ahí el dia que te vuelva a ver, para que no trabes tu mandíbula de bronca y rompas el vaso con tus dientes para terminar masticando vidrio. No hay despedidas con perdón épico, estas palabras pueden prenderse fuego. Y solo te abrazare sin sonreír y dire tu nombre y me ire, las veces que nos crucemos en el lugar que vivimos: nuestras mentes.

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ROUND.

La campana sono y estas en posición horizontal; volviste a perder. El día empezó otra vez y tenés que huir; volviste a perder. La boca seca, las manos secas, los ojos aguados y las rodillas tienden a doblarse y no mantenerse, necesitas litros de agua que parece gris saliendo a través de la canilla. La campana sono y tenés que ir a tu esquina, a tu cubículo, a que te caguen a pedos, a que te caguen 9 horas, a que te caguen algo que ya estuvo un poco cagado desde el principio. La pelea todavía no termino pero sabes que este round lo tenés por perdido. (junto con los otros, quizás)

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OTRA VEZ.

Lo voliste a hacer. Volviste a entregarme al dolor. Te diste cuenta que el muerto seguía ahí, apestando ese perfume que olé y te preguntas porque te atrae tanto en tu castillo de paredes de acero inoxidable, impenetrable, que poco a poco se va pudriendo dentro por el hedor asfixiante del fiambre de terrible aspecto Ahí, impenetrable. Asco. Lo volviste a hacer, a correrte al costado y dejarme caer en el pozo con tu mirada desaprobante, blanca y gigante. Me pregunto si en realidad el alcohol esta mal porque gracias al exceso pude detectar de nuevo tu quiebre. Porque vos no ibas a decir nada, ibas a dejar pasar los meses. Total, solo vos sabes que gusto tienen las lagrimas en tu almohada. Pero vos sos algo tan obvio y permeable, se te nota cuando desapareces por días que se viene la histeria de tu dolor y tu secreto a voces, ese que me hace pender de un hilo en la sala de espera. Pero no, ya fue. Ya todo fue con vos. Mi arma mas filosa sale: la ignorancia. Pero antes un poco de rencor, y te insulto y te digo bola de mierda y no respondes nada. No es odio, no no es odio. Le doy duro a la pared con la mano, pero no se rompe. El celular tampoco contra la pared. Bronca, eso eso, pura bronca.

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Y dolor, porque evidentemente acá el idiota soy yo, el unico idiota que mordió el anzuelo (por repetición). Como me pudiste hacer esto de vuelta? (Desde el palco la Marea mira con atención). Como pudiste de vuelta ser tan injusta con todo lo que abrí? La porción de eternidad se la comió otro hambre y no el mío, otra vez. Pero ya fue. No es odio, es que te desprecio, esa será tu suerte conmigo. Me voy a terminar el whisky y te voy a confesar algo. Te quería y mucho, me quebrabas algo dentro que te necesitaba. Ahora tengo tantas cosas que decirte, pero lo que mas quiero hacer es ignorante y mostrarte como mi espalda se aleja de vos. Te desprecio.

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UN FOCO QUEMADO EN LA NOCHE NARANJA. Noche naranja de vasos naranjas con un pequeño verde corriendo por el techo de mi habitación. Constitución, emanando olor a meo por la lluvia desde sus andenes, donde los choferes del 151 guardan un 22 para quien quiera guapear. Aquel joven pasajero, aquel que no pudo esquivar un puntazo tampoco duerme con sus zapatillas ni su campera unos cuantos metros bajo tierra. “El que no vive acá no tiene porque pisar” fue el consejo del miedo colectivo instaurado en la sociedad. A mi lo que me aterra es la gente en su totalidad. Con su miradas, sus empujones y sus ganas de conseguir un mejor asiento cueste lo que cueste. Y esas ganas de entrar en su cuerpo de la manera forzosa que sea o de meter cosas forzadas en su cuerpo de manera forzada. Alcanzar la belleza, alcanzar la fealdad. Alcanzar una imagen inventada que sea el reflejo de esta sociedad enferma y sus publicidades y sus miedos colectivos.

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Pero desde mi balcón la noche es tranquila y naranja. Y las hormigas duermen en los panales abandonados. Se que mis amigos duermen tranquilos porque saben que estoy ahí para ellos y eso me reconforta. Mi grupo de afines puede estar tranquilo de que yo estoy para ellos, y yo tranquilo de que ellos están para mi para causar cualquiera atentado pronto. Y mi amante, también tranquila de que yo espero por ella en la oscuridad de mi habitación que tiene un foco quemado y no quiero cambiarlo.

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VERDE.

De todas las ciudades del mundo tenias que elegir esta/ De todas las ciudades del mundo tenia que caer en esta/ Porquería encantadora “No dejes que me maten/ Quedate conmigo hasta el final” pfff si claro Algo verde en mi cabeza me hace acordar a la rueda asquerosa de esta ciudad construida en cadáveres/ huesos debajo del asfalto Algo verde me da una terrible nausea TODO ESTE PUTO LUGAR ESTA HECHO CON DOLOR!

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LENTAMENTE.

Quiero que en el extremo que nos separa, ah铆 me encuentres. Cierres los ojos, y alejada de la multitud, vayas ensayando una sonrisa lentamente por los cosquilleos que mi alma te provocan al atravesarte, lentamente, eternamente. Ya que mi alma vagabundea siempre junto a vos. Esta es mi ilusi贸n.

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25.

25 marzos que a veces veo muy livianos. Cosas y quienes, que van y vienen, reflejadas en el opaco espesor de sus ojos. Y mientras los veranos se hacen cada vez mas cálidos, su slogan de postura es cada vez mas frío. Tatuado dentro de sus párpados dice: “no renuncie hoy, venga mañana”; es su engaño pichanga que lo hace seguir. Cuando anuncia sus nuevas ideas cansadas, el viento trae un hedor a rata mojada; pincha sus ruedas y dejar reposar su frente en el volante. Pero cierra sus ojos y vuelve a leer sus párpados... (el motor arranca).

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OUTBEAT.