James Joyce
—¡Oh! ¿Cómo está usted, señora Breen? —Para qué quejarse. ¿Cómo está Maruja? No la veo desde hace una eternidad. —Perfectamente —dijo con alegría el señor Bloom—. Milly tiene un puesto en Mulligar, ¿sabe? —¡No diga! ¿No es eso maginífico para ella? —Sí, con un fotógrafo allí. Marcha como sobre rieles. ¿Cómo van todos sus pupilos? —Todos en la lista del panadero —dijo la señora Breen. ¿Cuántos tiene ella? Ningún otro a la vista. —Usted está de negro veo. No ha... —No —dijo el señor Bloom—. Acabo de venir de un entierro. Preveo que saldrá a relucir todo el día. ¿Quién murió, cuándo y de qué murió? Eso vuelve como moneda falsa.
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