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La Anónima /número doce / verano 2016-2017
Comandante en jefe // Matías Ciccolella CEO // Flavius Volátil Edición y diagramación // Juan Carlos Ciccolella Arte de tapa // Ser Sur Ediciones issuu.com/sersurediciones ////////////////////
La Anónima revista poética
Distribución gratuita facebook.com/revistalaanonima revistalaanonima@gmail.com ISSN 2408-4565 Ser Sur Ediciones Arzobispo Espinoza 203 5º 2 Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina sersurediciones.blogspot.com
Falsa Editorial
Escriba aquĂ su propia editorial
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Calle (tango)
Calle que sabe decir Calle que miente al callar Quiere partir sin hablar Quiere aguantar y salir Calle si quiere escapar Que preparate a morir Calle si quiere vivir Que ya te vino a buscar Calle que sabe callar Calle que vuelve a mentir Facho, garca Vientre, fuego Macho, bobo Sangre, perro Madre plaza Sombra huevo Fiebre, fuga Pibes, pueblo Tiempo dรณcil nuevo fรณsil Aire ciego Lista muerta grito viejo //// 6
Plata huesos Goles palos roña sueño Tibio cielo Clase mugre media lengua Playa vuelos Calle furia Calle falsa Calle fuego Calle que quiere volver Calle que vuelve a olvidar Que se ha portado tan bien Que supo a quien entregar Calle que sabe decir Que ya te vino a buscar Calle que miente al hablar Que preparate a morir Calle que sabe callar Calle que vuelve a mentir Chancho, viejo Garca, centro Erpio loco Monto negro Fútbol, dócil Radio, pueblo Macho sueño Madre huesos 7 ////
Isla trampa gloria negra Pibes muertos Bota búho miente roba Cura ciego Carne risa tele sexo Chiste perro Trapo útil rojo lejos Plaza fuego Calle rota Calle rabia Calle ruego
Alfredo Rubín / contacto@alfredorubin.com.ar //// 8
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Aborto en la Universidad de Córdoba es un día hermoso afuera de la Universidad. los colores brillantes del pasto, en el suelo; los colores opacos, del pasto seco en mi bolsillo; y en un papel enrollado sostenido en mi boca. entro a una casa de estudios, de Córdoba, tan sólo para ir al baño. es la birra. veo, en el tacho, al lado del inodoro, un bollo, una toalla que arropa. seguro. es un aborto universitario. un feto, envuelto. //// 10
o tal vez, sólo sea mi contrariedad. pero hoy es un día hermoso. la cerveza, está fría y estoy contenta afuera de la Universidad de Córdoba.
Me gustabas más cuando me gustabas o Falso poema del siglo XVIII “La voz de la caída tuya me duele pero tu sonrisa me alegra.” tal vez no me quieras porque yo no te quiero. mentira. me querés pero tu amor es una mierda.
Inés de Luca / Hepatia@gmail.com 11 ////
De ceniza y de carbón
Fui como todo gris Al reflejar tu luz Ni más ni menos cruel Que algún libro del montón Transeúnte fiel Circule con precaución Para cuando te encontré Era solo un peatón. Vos, lejana y de jazmín Eras un verso mejor Con la vida a toda piel Y sin ansias del montón Vos hablaste de un hogar Y la desesperación Para cuando te encontré Era solo un peatón. A lamer tu soledad Como un perro salvador Viejas ansias que traía En mi valija de cartón Larga espera y soledad Fue el preludio del amor Con sabor a eternidad Y simpleza de canción Lindo anzuelo me comí 13 ////
Con mi boca de chab贸n Y en el sur de mi altivez Se anid贸 tu coraz贸n Juntos fuimos a parar Y en completa desnudez Al centro del basural De ceniza y de carb贸n.
Juan Lorenzo / juangotan@yahoo.com.ar //// 14
Limpia
En el silencio cae la noche y todas sus trampas Me recuesto sólo tengo alma, no quiero despertar En la ausencia de todos los ruidos, la angustia disonante, la guillotina del amor; estoy de nuevo limpia o me ensucio con mis reglas pura en las estrellas danzan las melodías y la palabra poeta No logro escucharte no llega hasta aquí tu distorsión Estoy en otro lado en un pueblo lejano el campo perfumado del amor Brotando envuelta de todas las mareas 15 ////
que me devuelven a la tierra azul Lamiendo toda la dulzura de la magia y su bruma que me invitan al espacio interior Quiero quedarme asĂ en estas palabras que no tienen cuerpo esta sutileza reina la belleza inmensa de la inspiraciĂłn.
Stella Azul / stellamusica82@gmail.com //// 16
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No quiero ser un mármol. ¿Vos querés ser un mármol?
¿Te diste cuenta que los momentos pasan como si fuésemos roca y nadie hace nada por sujetarlos? ¿Agarrarlos, asirlos? Sí. Los momentos son tantos, todos, tan infinitos, que no podemos sujetarlos. Tal vez la mayoría lo intenta. Probablemente yo esté equivocado. Creo que ahí está el error: en querer gravar cada segundo en nuestra piedra virgen. Día 19, sensación 34, año XII, época L. Me asustó una luciérnaga. Era un niño. Pero el momento únicamente fue eso. Ya está. Ya pasó. ¿Por qué no pude meterme en el ala izquierda de aquella libélula, sacudirme hasta el sauce húmedo de rocío, pararme en su corteza junto con la libélula y sentir cómo su pata me rascaba el lomo, como me transformaba en cada átomo chispeante que irradiaba su luz, e iba a parar a los ojos del niño incauto, de ese niño; yo? ¿Por qué no pude ser foton y atravesar la comisura nocturna en un vaivén sinfónico hasta meterme en la amígdala del pequeño ingenuo? ¿Por qué me tocó ser simplemente niño y gravar en piedra, una vez adulto, aquella experiencia número 34, del día 19 en el año XII, de la época L? ¿Cómo es que no me tocó el rol de montaña omnipresente que reía con su voz gruesa de siglos porque en un //// 18
pestañeo suyo el niño (que era yo) ya estaba lejos de toda aquella naturaleza? ¿Cómo es que no pude ser aunque sea una lenga en un bosque perdido de alguna roca gigantesca olvidada? ¿Por qué tuve que ser tan humano y, dotado de palabra y de descripción, narrar vanamente los sucesos, como un trozo de madera firme tallando la roca eterna? El momento no se me escapó: ya lo tatué en mí. Nunca más nadie va a dudar de aquel día, lo cual es lo más terrible de todo: lo escribí, lo inmortalicé, pero lo asesiné. Sí. Lo maté. Y yo sólo quería ser ese instante, mucho más pequeño, mucho más simple, mucho más perfecto. Nada en mí como un río; y me río para atarlo en la dulce niebla que es la mente humana. En la perfecta sincronía que es la vida desde nuestra conciencia; dotada de toda la poesía de las palabras; ausente de todos los momentos de esa misma poesía: la vida.
Jeremías De Vedia / jeredevedia@hotmail.com 19 ////
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# Femicidio
Una rosa se abre entre las piernas cada mes. Y te honra. Hijo padre amigo hermano. Hombre. Derrama sus cándidos pétalos en este mar de pasto. Y da luz. Y te honra. Prepara su vientre para resguardarte. O para esperar el próximo brote. La próxima azucena. Entre plumas de aire te aguarda. Estallan las semillas en lunas de carne. Y te honra. Coros de inocentes en el Edén esperan la marejada blanda. De ese cuerpo que cosecha flores y horizontes. Cada niña es una madre. Cada adolescente es una madre. Una sola mujer somos todas las madres. Y te honramos hombre. Y te pedimos hombre que comprendas. No se hiere. No se viola. No se mata. A la madre que te engendra.
María Marta Donnet / maridonnet@hotmail.com 21 ////
Alondras ¡Alarma! 5:00 A.M. Suena, a todo lo que da, “For Tomorow” de Blur, a través del parlante de un celular que, con toda la furia, tendrá medio watt. Tomás me caga a puteadas. “¡¡¡Vas a odiar a ese tema, Juan, hijo de puta!!! Yo ya lo odio por tu culpa”. Tenía razón. Tardé muchos años en poder volver a escucharlo, hasta que los vi, en vivo, en el viejo Parque de La Ciudad, y Damon la cantó e hicimos todos coritos. Me tiro de la cama, hiela, pero no me importa. Abro la ventana, alondras, luz, nieve. Me preparo un desayuno de Campeones: dos tostadas enormes con manteca y dulce de leche, y un café grande con mucha leche, todo con el mismo cuchillo, incluso revolver el azúcar. Jaja. Thom va a putear mucho cuando vea la manteca marrón. Me pongo las botas, “Vísteme rápido que estoy apurado?”. Y sí, pero el mínimo doblez en la bota y te duele el pie por una semana. //// 22
Snowboard: pies y caderas. Sólo eso. Tom sigue durmiendo. Jaja, que vago que es! Se nos va ir el bondi al Cerro, y perderemos la primera subida en la séxtuple. Espero que no se quiera bañar. Sí, Tom se baña antes de chivar.
Juan Martín Vidal / jmvidal100@gmail.com 23 ////
En el silencio de los domingos encuentro la comodidad de todas las cosas veo que los recuerdos se iluminan que nada es frágil mientras escucho las voces en las fotografías voy me deslizo acoplada al ritmo bondadoso de este día sin mucho espacio pero tan conocedora de él que hasta podría ser ciega y moverme con la misma levedad y si alguien estuviera espiando mis andanzas le sonreiría cómplice. A veces pienso las personas que son espiadas y no lo advierten se parecen mucho a la locura.
Manuela Rolandelli / manurolandelli@gmail.com //// 24
Tizas
Papá se comió a mamá. Yo estaba viendo la tele y de repente
Sácate.
No había más mamá.
Está bien.
¿Querés saber la verdad verdadera? Papá se comió a mamá de a poquito. Como sacando capas de vainilla hasta llegar al dulce de leche. Los huesos empezaron a amontonarse. Primero, unos chiquitos que parecían tizas. 25 ////
Al final, unos enormes de bandera pirata. Papรก masticรณ sin hacer ruido. Ahora no hay mรกs mamรก
y yo tengo hambre.
Cecilia Cavallo / cecicavallo@gmail.com //// 26
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Ser o parecer
quizás espero que me mires como nunca me miraste quizás deseo que me beses como nunca me besaste quizás quiero que me ames de otro modo que no es el tuyo quizás espero que seas alguien que no sos quizás, sólo quizás estoy enamorada de otra con tus mismos gestos con tus mismos ojos con tu misma boca que de tanto que se te parece ha dejado de ser vos. Alejandra María Zani / alejandra.m.zani@gmail.com //// 28
Las alfombras protegen los pisos de madera la prudencia es la mejor economía la foto del Papa en el comedor es la mejor prudencia y no hablar de más y persignarse frente a las iglesias o cuando está oscuro fumigar una vez por mes ahuyenta los insectos y hacer cruces de sal las tormentas ¿qué tormenta se llevará estas paredes que no dejan de crecer? el trabajo dignifica pero los días de descanso hay un silencio que tiembla los campos minados de la casa
Delfi Uriburu / delfi_ur@hotmail.com 29 ////
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Me deshice
Me deshice del microondas de heladeras de ropa vieja y nueva que nunca use Me deshice de discos y videos fotografías accesorios cajas cartones imanes decoración y souvenirs que fui juntando como recompensas por cada cosa nueva Me deshice de ángulos que no me hacían feliz de hábitos del esmalte de uñas de la carne, el café, el azúcar y casi todos los lácteos de deudas de los trabajos full time de mi descendente carrera en cine 31 ////
Me deshice de quistes de llantos tontos de comida que compré para dejar que se pudra en la heladera también me deshice de comida porque ya no quería verla en la heladera (aunque no estaba en mal estado) Me deshice de plantas que murieron por inconsciencia de la TV de muebles de papeles, cartas y anotaciones (sobre todo de folletos de delivery) de amistades de ex parejas de ideas de mi viejo de posturas y actitudes que me hacían mal Me deshice en pedacitos esperando que me quieras me valores y me extrañes Me deshice para construirme nuevamente soñando con vaciar toda mi casa y arrancando de cero sin muchas pretensiones //// 32
quedando solo mi perra y yo entre cuatro paredes blancas y una carpa con bolsa de dormir AprendĂ del empuje del impulso de recrear pero algo no cierra
Nicole Dubin / nicoledubin@hotmail.com 33 ////
la mañana es un graznar de loros nadie acaricia la tierra con sus pies quién tendrá la dignidad de convertirse en lombriz atravesar el tronco de un álamo viejo y llover en forma de serpientes venenosas sobre la honorable cámara / no, mejor la mañana es una lombriz solitaria que horada las entrañas de un álamo quién asará entraña, lombriz y árbol dará su alimento a los diputados pura lombriz reseca en pan de tronco mayonesa de resinas / no, a ver así la mañana es la espera de un banco el recuerdo de un aroma rectal fino en verano los bancos extrañan el calor de un diputado caviares, rúculas y vinos de reserva lacrados supondrán que el pueblo representado come así salando su ensalada con sudor / o quizá la mañana es una nube de pedos sobre la honorable cámara el salto fétido de las aletas del frac el último suspiro de un huevo de pez pantomimas para la tevé y palmadas en el restorán el resto es el recto de un cerdo en el basural estiércol, flujos y carnes muertas con moscas una nube negra y zumbante sobre la ciudad Gonzalo Córdoba Saavedra / gcordobasaavedra@gmail.com //// 34
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Vis Magna
Quién dijo que hay que nombrar a la violencia si se nota en las formas agresivas que suelen ser observables en las marcas que ejercen los tiempos que corren en los cuerpos dañados y vulnerables prestos para la ocasión en la que por elección o por azar nacimos mujeres o nos hicimos mujeres, da lo mismo si a la violencia no le entra su nombre en un sopapo ni en un tono de voz determinado yo digo que mi cuerpo se enferma saboteado cuando desplegamos un deseo que con la ilusión que caracteriza a los deseos termina agotado a rastras con hambre y sed desnudo famélico por favor te dice el daño aprieta fuerte por silencio e inacción hasta romperte el cuello y una desea en cambio que le rompan el cuello porque así al menos nos entraría más rápido por los sentidos lo violento del asunto que no detectamos y el silencio la omisión //// 36
la indiferencia que es mi pata vulnerable contamina todo el mundo que le armamos al deseo de dormir juntos para luego ser enviado a donde duermen los perros en la calle y está helado ahí afuera y es difícil y es mi culpa yo lo hice y me lo creo al enunciarlo le das vida y lo entregamos a otras voces a cambio apenas de un bocado por creerme que el lenguaje es otra cosa más que un conjunto de momentos compartidos bajo el mismo techo y desnutrido mi deseo te reclama tiene frío se acostumbra a tu maltrato siempre enmascarado en la forma de un lenguaje o de una ausencia y el lenguaje es otra cosa que va y viene y el maltrato es recibir sólo a tu antojo y la violencia es invadirme con sequía de palabras hasta que una se encuentra sola 37 ////
con sus palabras aisladas del contacto comunicativo y no teniendo de donde agarrarse las palabras suenan solas para adentro como campanas diseñadas chiquititas a propósito hacen eco hasta que suenan repetidas solitarias las palabras van dejando de significar cosas y lo más humano que tiene una como poeta son las palabras que ya no dicen el deseo porque murió de hambre y eso es violento porque le quitaste la empatía de sentir la vida en las palabras que voy deseando y que ya no escucho más que como fantasmas que se me aparecen vengativos esperando una venganza justa de su muerte y no hay manera que reemplace este decir que me mataste la violencia deliberada o se nombra o se repite.
Florencia Piedrabuena / quappi.flor@gmail.com //// 38
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Minúsculos
En las inmensidades de las montañas, de los nogales florecidos y de las cantatas a todo pulmón de Peucos, del riachuelo al borde del terreno, me puedo sentir mas bien Minúsculo, perpléjico, moribundo, recién nacido de los poros de la tierra, recién asesinado de los bloques de cemento, de los bloques de personas insalubres, inoloros, incoloros, inadecuados, somos todos, en la inmensidad de lo que no es suyo pero les pertenece, nos consume. Me puedo sentir mas bien Minúsculo bajo la sombra de un sauce llorón.
Pablo Villalobos / pablovillalobosmontes@gmail.com //// 40
I. Increíble tentación es el amor
Minilitil burbujas de arco iris bailan con el viento. Labios estremecidos en océanos hacen el infinito. Se hamaca el universo. Y mientras los extremos seguros se acarician, asoma algo, aunque incierto real, una nueva espiral... Andrómeda, te amo.
II. Estoy romántico y repleto de clichés
Horas de sol entre tus manos. Los valles respiran ríos púrpuras de vida. En un silencio fuerte nos habitamos. Me viste, me ves, te veo.
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I lo perdido no existe, lo escondido sí En la noche hay un sol que no se ve Y en mí hay una madre que no fue Pero es.
II ¡cómo crecer para abajo? ¿cómo salir hacia adentro! Y bla bla Blá.-
III Instantes Eternos como efímeros A veces mejor uno que otro. IV Y entre tanto todo y nada, voy tratando de encontrar algo.
Eli Tomassini / eliana_tomassini@hotmail.com //// 42
Lápices
Ahí están las botas, Las puedo oír, Rondan estas ideas, Rondan por aquí. No admiten opinión, Tené la cara feliz, Que vienen a salvarte, De desertar infeliz. Las narices sangran, La noche los apaña, No les veo la cara, No veo quien ataca. Estallan cabezas, Nadie grita y huye, No tengo las armas, Tengo ideas que no se matan. Siguen las botas, Por toda la vereda, Distingo otros ojos, Que vencen el terror.
Roberto César Ayala / robertoayala1989@hotmail.com 43 ////
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El cuarto de al lado En esta empresa de escribir, todo el tiempo escribir, sólo en la noche me encuentro; escribiendo entre el ruido del mundo. Esta maquinaria de producir textos se ha convertido en una guerra desigual. Yo que no sé nada de poesía más que leerlas, alguien me escribe en prosa los días. Algo en mi lo ve todo en formas de texto, estoy convencido en que absolutamente todo puede resultar ser una buena historia, y yo, hay ciertas veces en que necesito descansar. Armé mi habitación en un taller literario, en un sello editorial, en una agencia de noticias, en un estudio de diseño y fotografía. De todas estas experiencias sólo no he logrado librarme, sino también que se me ha ocurrido la fantasía de algún día poder vivir escribiendo a tiempo completo de esta manera de amar los sueños. Y así podría dejar de trabajar en negro, con la esperanza de que me renueven contrato tres meses más. Leandro Fuentes Sobelvio / leandro.fuentes@hotmail.com.ar 45 ////
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¡Chau, che! La Anónima es una revista poética, se declara autogestiva, colectiva y combativa. Si leíste este número no lo tires, ni lo guardes en un cajón, compartilo, regalalo, dejalo en un banco de plaza, dáselo a un desconocido o inventá. (Esta sugerencia es válida también para el formato digital.) Los escritos aquí publicados pertenecen a sus correspondientes autores, está prohibido su uso sin mencionarlos. Los escritos de este número fueron corregidos, arreglados y/o diagramados según las exigencias de sus autores y el espacio disponible. Algunos signos de puntuación fueron añadidos o suprimidos según la lógica del escrito. Se pide disculpas por errores, fallas o correcciones innecesarias. Agradecemos los aportes invaluables de todas las anónimas y anónimos que compartieron su poesía y su amor por la palabra.
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La Anónima no es de nadie, es de todos. 47 ////