Voladas Año 1, Nº 2 A ti, madre Madre, te escribo estas palabras hoy que puedo mirar hacia el pasado, curada ya la herida con el bálsamo del tiempo. Te difuminaste con la luz de un nuevo día, te marchaste en silencio, de puntillas, te diluiste con la bruma de una gris mañana dejando una estela tras de ti, y luego, nada. Te fundiste en el sonido de las olas, corriste tras el viento húmedo de otoño dejando en la piel un intenso frío. Partiste más allá del horizonte parando el reloj de nuestro tiempo, dejándonos un aire de vacío. Marcha feliz, pues por hacer no te quedó nada, aunque quisiste cambiar la vida, ésa sigue su ritmo inexorable. Rema dichosa a la otra orilla, que en ésta quedaron tus gestos, tu calor, tu vida.
Quisiera No quisiera ser concha por tu mar vapuleada ni que fueses el pintor de mis días grises, tampoco quisiera por tu brisa ser rozada. Solo quisiera lanzarte a la senda de mi olvido, borrar tus huellas en la arena y arrancar de mi mente tus recuerdos. Todo eso quisiera, pero no puedo.
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