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LE MANUSCRIT DE MON AMI
min de fer souterrain) ; arrivés au Pont de Brooklyn, nous transbordons dans un chemin de fer au grand air qui nous emporte à Coney Island, où nous arrivons vers les six heures. Le fait est que c’est merveilleux. Il faudrait des pages pour décrire cette variété d'amusements dans cette débauche de lumière électrique, animée par le grouillement d’une foule dépassant deux cent mille individus, tous propres. Le Park Luna surtout est magnifique. Les Américains ont réalisé là ce que l’imagination fastueuse des Orientaux a rêvé de plus éblouissant. A propos d’orientaux, un Egyptien a lu dans ma main et m’a dit très exactement mon tempérament, a ajouté que jetais un jurisconsulte, que je n’étais pas marié, mais que je le serais avant longtemps, que je voyagerais beaucoup, que j’aurais du succès dans l’art d’écrire (oh ! mon petit carnet !) aptes quoi, il m’a renvoyé à un autre appelé le « Protessor » qui devait me dire mon nom. Le « Professor » m’a fait poser l’index contre sa tempe, en me disant d’épeler mon prénom mentalement. Au bout d'une demi-minute, cet homme s’est écrié « Paulémono ! » — Incroyable, n’est-ce pas ? Même chose pour Remo, dont le caractère a été admirablement analysé : l’homme a vu en outre que Remo est médecin, qu’il est marié, qu’il est père de deux enfants et qu'il avait une liaison avec une femme remarquable qui pensait constamment à lui (M Th)... Renvoyé au « Professor », celui-ci ne tarda pas à s’écrier ; « Augusto ! » au contact de l’index. Nous sommes entrés chez les Egyptiens tout à fait par hasard, pendant que Mito, enlacé avec Mistress Grown, goütait les émotions trop violentes pour nos nerfs d’une montagne russe d’une hauteur inouïe et formidablement accidentée. Et quels cris hystériques poussaient les femmes, — et les hommes ! On peut appeler « l’art » des Egyptiens comme on voudra, il est cependant probable qu'il y a une correspondance entre la vie d’un homme et l’expression des me