ЛИСТЫ
персональный еженедельный поэтический бюллетень ВЫПУСК 3 (07.02.18) сядь. говори. не вертись! смотри в лампу! где же ты был, когда встал там весь мир на попа - а ты а ты в кустиках жался в лежанку? все! - там огонь и остатки от тел, и твое тело боли получит в достатке. ты скажи, пока цел, на кого ты отбросил не думав, сбежав, и страну, и отца и жену молодую? твоя жизнь теперь стоит рассказ и расстрел. их же жизнь тебе не спасти, хоть колдуй ты.
обман. хочешь найти? ищи там Бога. ближний принес только обман. никто не есть он сам. и знать, кто есть на самом деле человек уйти. как лучше и не быть ближе.
сейчас - жара. а лето - скоро. в себя приду и в чем же я? лежать скорей чем поезд скорый. и встать к концу календаря. кто носит грузы жизни тошной, как там, на юге? снег лежит? на точность положусь винтовки новой. не на цветы. их первых рвут.
1
нет заносов нет откосов нет люфтов налево-вправо все здесь прочно все на взвеси и давлением не сбить с места. это в колбе в старом классе старая модель от мира. мир не дрогнет хоть ты дверью резко хлопни, уходя.
Угроза мировая стать болотом миру в целом, особенно на данный час накалена. мир триглобален, грани смыло, стоИт весь мир, как та стена. не силой вам держать устои, дедов те правды прививать. селекцией войну нагонишь, а жизни как и не бывать.
Забыть тоКак ответ себе, И вот оно, решение чтоб не перечить воле Божьей. Не выносить на память Соры. И не считать то, Что мне должен. Сейчас. Считать будет бумага. И потом.
влез стареющий пень на пригорок, завел свою песню прогнившую, грустную я когда-то был ель, покрывал я собой,темнотою своей все пол-леса, всю чащу дремучую. и ходили вокруг меня ища пути, невезучие, случаем шедшие. подходили к ним волки и шапкой своей укрывал я их пиршество жуткое. что их кости теперь по трясинам лежат, то и корни мои осушенные, всем нам время висит над короной мечом, и конец всех нас схож стать трухою.
зачем нужны слова? чтоб говорили обезьяны. чтоб строили на них язык и мыслей заросли бурьяна. чтобы цивилизация врала. брала толпу, и говориламы все одно, с того стола, где память кол про нас набила. чтоб тебе в голову пришел не шумом камышей болотных вот эта чушь, а твой стишок звуками слов немимолетных. у кого какая жизнь? в белой мантии? с черной палкою? с толстой сумкою? штаны драные? горы дел больших, пол протертый деревом, сцена, будущее, гроб, стена церковная? кто чего достоин. кто что добивался. кто что в цель наставил. все. я спать пошел.
каждый день, срывая спину ты тягаешь жизни вес. не желаешь, чтоб накинул я добра тебе в довес? мне его нести не близко, смять могу его в пути. я б отдал бы без расписки, все равно пустой идти.
горе варевом облито. ну и лучше тебе, друг? прислонись спиной к граниту тепло вспыхнет в сердце вдруг. на беду ты оглянешся когда годы пролетят. и к граниту ты вернешся, принеся венок в цветах.
горы заревом залиты. плавит космос небосвод. из краев лучи пролиты не дождей, а грустных слов. где-то озером сиявшим враз порос трясиной шар там где люд покосом гнавший жизнь отсюда. здесь кошмар.
как ты проводишь свое время? ты ходишь в клубы, ночью, нет? целуешь мальчика ты в губы не знаешь ты деревни бед. взвесить пытаешся на пальцах, чье горе горше - их? мое? пройдет еще десяток станций и гудок марш твой пропоет. но думать о конце-то рано. с такою жизнью на плече. такая жизнь, чтоб сменить планы, должна стать дверью без ключей
А если вдруг Не стать никем, А быть собой? Не пробуй так. Так просто будь. Названья все, Как трупа бирка Теперь - тело но был как-бы. Собой он стал Там, в вышине
ЛИСТЫ. Выпуск 3 нет, а все-таки сочиню-ка я не стих, а набор слов в строчках. птица каркает от этого образ: идет ночь с черным глазом с недобром, крылом мягко гладит по щеке, слезами закапаной. почему так все мусорно? под снегом знаешь что? и разве только в этом одном городе?
2
как перелился синий с прекрасным! поэзию цвета я вытру о ножки кареты боярской, иль царской, но взгляд свой поэта отдам я не этому веку. тому где все жили, творили, купались в дерьме и молились и в этом есть музыка жизни россии.
кто-то чем то претендует? тем и будет называться. стих - он сжатее рассказа, информации абзаца. не ценитель я, копИтся только, одиночеством ужато будет гадость долго значит всем на верхний пост.
и это жизнь. она грустна в основе, как говорил мне машинист все это есть. но на обед. и тот горох, и этот. на завтрак - месть. на ужин - новость и скушна, а месть как каша геркулес. вот сесть и плакать. мой протест. нет! лучше спать пойду, а летов пусть орет.