El jardinero nocturno

— En primer lugar debería decirle una cosa, que no me retiré de la policía.

— Ya me imagino. Eres demasiado joven.

— Dimití. Los de Asuntos Internos me estaban investigando por unas declaraciones falsas, y me largué.

— O sea, que estabas libre de pecado.

— No. Pero era un buen policía. Me encantaría averiguar algo sobre el caso de Asa Johnson y metérselo por el culo a la policía.

— La pasión es buena.

— Pues la tengo.

— A ver tu identificación.

Holiday le enseñó el carnet de conducir. Cook se acercó a un contestador que tenía en la mesa, apretó el botón «Memo» y grabó un mensaje.

— Aquí T. C. Cook. Salgo con un tal Daniel Holiday, ex agente de la policía, a echar un vistazo a la residencia de Reginald Wilson. — Cook apretó el botón de «Stop» —. Tardaría una eternidad en escribirlo, y a veces no puedo leer mi propia letra. Sólo quería dejar constancia de mi paradero, nada más.

Cook sacó de un cajón una micrograbadora y se la tendió a Holiday.

Extrajo del mismo cajón una 38 Special dentro de su funda, y se la enganchó al cinturón.

— Tengo licencia, no te preocupes.

— Yo no he dicho nada. También tengo una pistola en el coche. Y yo sí que no tengo licencia. Pero prefiero llevar la pistola y que me detengan por ello, que no llevarla y que me haga falta.

— Es un hábito muy difícil de romper, cuando has ido armado tanto tiempo.

— ¿Adónde vamos?

— Tiene algo que ver con el alfiler verde del mapa.

De camino a la puerta, Cook cogió un desvaído Stetson marrón con una banda color chocolate que sujetaba una pluma multicolor.

— Conduce tú, Dan. — Llámeme Doc.