ce qui se passe devant l’indiFFérence du vacarme

sarah boutin

nous nous déshabillons. en tirant sur les manches de nos laines nos cheveux s’enlèvent aussi. nous embrassons la longueur ; couloir, horizon, sentier. partout la mue nous étend. se déposent dans les aisselles de nos peaux chaudes tombées nos racines folliculaires. au sol elles sont devenues rivières, ne nous appartiennent plus.

il faut faire vite : profiter d’un rayon de miel contre l’épiderme pour en refaire sa charge. nous cherchons à ce que notre densité ne soit plus subordonnée à la laine que nous revêtons du sommet du crâne à la pointe des pieds. entretenir l’hiver ne justifie pas notre effarement.

au centre de la poitrine se trouve un espace sans sexe et sans rancune. y repose l’étendue blanche d’un moi sans forme. pourtant nous nous attelons à nous faire disparaitre. nous revêtons un visage endormi : de la soie comme une seconde peau. nous résistons à nous en défaire, car sa paix est un camouflage : si nous enlevons les fils de vers sur les côtés de nos tailles, nous acceptons de voir la fibrose sur nos lobes pulmonaires. combien de strates sédimentent nos souffles ?

les antennes mènent un papillon à nous. avec lui un bouquet de chrysanthèmes fermés à mettre dans un bain d’eau de soleil. sous cette clarté nos seins se découvrent.

nous ne voulons plus nous engourdir sous d’épaisses couvertures : âpre est le tissu de la honte. nous n’autorisons plus qu’on fasse de nos corps de la farine à gâteau ou une enfant malade. nous ne sommes ni mesurables ni à monitorer, nos poids sont ceux des étreintes manquées, des attentes. nos poids sont des pierres contraintes à nos rigueurs : jusqu’ici il nous a fallu faire comme il faut. nos peaux tiennent le froid et les jardins.

il suffirait qu’un papillon vienne se poser sur la pointe de notre épaule droite pour que nos cheveux raccourcissent. ça prend quatre secondes quarante de lumière opale pour qu’il n’y ait plus d’histoires à traîner entre nos doigts. nos coudes s’agitent. cent mille ans de fixité nécessitent un abandon sans concessions.

le papillon est sans paupières, comme la plupart des insectes lépidoptères. il assiste aux torsions de nos terribles chocs. le spectacle qu’on lui offre est incandescent : on se déleste de tant de crises en étirant le bout des doigts sur nos torses nus. maintenant, nous ne voulons que des excès.

soleil étendu dans nos lombes, pourtant les poils courts des avants bras frissonnent. nos fronts amples comme le ciel délient nos cils en oiseaux. nos peaux souffrent d’un vacarme : bruissement des lièvres dans la forêt adjacente, perdrix mangée par le renard. ne nous mentons plus : nos tailles sont grignotées par la rancune des hommes. nous voulons être vues infranchissables grâce à nos os.

mais si les images sont des frontières, nous ne sommes pas à part des formes ovées. le silence croit seul pour que l’on cesse de déposer sur nos mains la charge de chairs ne nous appartenant pas.

nos fatigues font de nous des tableaux beiges. nos jambes sont des jupes pêches, en tombant elles ondulent. le papillon fait partie des insectes capables de replier ses ailes au repos. de lui nous apprenons à laisser un jour se glisser entre nos lèvres pour cueillir l’eau de pluie ou l’éclairage comme un jus de fruit. nous cédons nos sèves à la prière. nos dermes bleuissent. nous savons que nous approchons de la peinture. un sursis avant l’immobilité. bouger floue toute possibilité de représentation.

nous ne nous excusons plus de diviser le vent en directions contraires. nos reliefs, même s’ils se creusent, génèrent des spirales et des voûtes. la grisaille de seize heures nous l’apprend quand nous l’attrapons dans nos nuques : nos corps, lorsqu’on les touche, offrent des cathédrales.