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CECI


REVISTA GUATINí Fundada en Abril de 2007 La Revista Guatiní, ahora con salida mensual es un vehículo de promoción cultural y literaria. Todo el material aquí publicado puede ser copiado sin cambio alguno, mencionando autor y fuente y siempre con intenciones educativas, nunca para menoscabar la razón de la existencia ni la labor literaria de sus colaboradores. Guatiní de manera virtual da a conocer a escritores, hombres y mujeres éditos e inéditos, que publican en la Red de la Internet. Y como algo importante, da a conocer a cubanos y cubanas que residen dentro o fuera de la Isla porque entiende que somos una sola raíz, un solo sueño, una sola Literatura. Es una Revista sin ánimo de lucro, es decir, que la plataforma básica de su contenido nunca se rendirá a los intereses de nadie, solamente al respeto de lo publicado y a sus autores. Busca el nido de Guatiní también en Facebook. www.facebook.com/RevistaGuatini.

Revista literaria Guatiní Nro. 157 AÑO VIII Fundada el 19 de Abril de 2007 Fundador Editor General Enesto R. del Valle Colaboradores Permanentes: Aurelia Castillo/ R. Dominicana Odalys Leyva/ Cuba Lorenzo Suarez Crespo/ Cuba Gladys Taboro. Argentina Margarita Bokuso Mina. / España Lucio Estévez. Cuba Portada: Homenaje a Ignacio Agramonte Diseño de portada Ernesto R. del Valle Logo: Suanmy Mercedes/ R. Dominicana Todo material publicado en esta Revista puede ser difundido siempre que se mencione la fuente y el autor y no se tome para ofender o defender intereses particulares.

Revista editada sin ánimo de Lucro en soporte virtual.

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Revista Literaria Guatiní Toda colaboración a REVISTA GUATINí es a título gratuito. nI Ud. Ni yo obtenemos ganancias económicas. La REVISTA se edita en secuencia mensual, sin fecha anunciada. 1,- ENVIOS DE 

ARTÍCULOS, SOBRE OBRAS DE AUTORES, CRITICAS LITERARIAS, PRESENTACION DE OBRAS AJENAS, ETC. EXTENSION: Se enviará no más de cuatro, cinco páginas como máximo a 1.5 espacios FUENTE: Arial Nro. 12.  ENTREVISTAS. . EXTENCION: Se enviará como máximo ocho o diez páginas a 1.5 espacios. FUENTE: Arial Nro. 12  EXTENSION: Se enviará no más de cuatro, cinco páginas como máximo.  FUENTE: Arial nro. 12. 2.- OBRAS PROPIAS  CUENTOS, RELATOS CORTOS. EXTENSION: No deben sobrepasar las Tres páginas. FUENTE: Arial no. 12  POESIA, PROSA POÉTICA EXTENSIÓN ; S enviará una página por poema. Espaciadas a 1.5 FUENTE: Arial Nro. 12 IMPORTANTE. Revise con cuidado la Ortografía antes del ENVÍO El envío en todos los casos será al email a revistaguatini@gmail.com y comprenderá:  La leyenda “COLABORACIÓN PARA GUATINI” en el Asunto (Subject) del email.  Una foto Nítida y ACTUALIZADA, en formato JPG.  El correo o e-mail del autor En ambos casos (1 y 2) el texto es propiedad del colaborador. Su NOMBRE Y APELLIDO, Así como su País de nacimiento se publicará con el símbolo © y a continuación el título de su obra Ernesto R. del Valle. EDITOR

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TESTIMONIO DE PARTE

©MANUEL MOSQUERA Perú

Llegará el momento en que se te aparecerá La muerte Y tú le sacarás la lengua Pues proyectaste tu existencia Como quisiste Conociste el amor y le rendiste tributo Sufriste y saliste victorioso resistiendo Mil avatares Tuviste sueños con tanta humanidad Y estos persistirán Hasta encontrar su estación triunfal La muerte Con su tajo duro y profundo Te sacará de este mundo Sin embargo No te convertirás en polvo inerte Sino en energía sideral Manuel Mosquera...

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ESTIMADOS POETAS Y AMIGOS DE LAS LETRAS Los invitamos a participar de la DECIMOSEPTIMA edición de ACUARELA LITERARIA VIRTUAL, enviando sus trabajos a: clubdepoetasbaigorria@yahoo.com.ar Si ya lo has enviado omitir esta convocatoria Para visualizarla deben hacer CLICK en el siguiente enlace: http://acuarelaliterariavirtual.blogspot.com En archivo adjunto se encuentra la edición 16 en formato PDF para que la puedas descargar La entidad se reserva el derecho de admisión. No se editará poesía cuyo contenido agravie a un semejante y a la moral y buenas costumbres.

Direccion: Poeta SERGIO BRAVI Atte: CLUB DE POETAS BAIGORRI

©BARBARA BENITEZ OROZCO. Cuba Se escribe de uno y aparecen dos o tres letras para acompañarla. No importa si no existen los finales felices o si van a o no a comer perdices. El problema es no tener la página en blanco, esperando ; siempre esperando a que llegue el maldito príncipe azul que resulta ; cambio de color; y ahora es rojo. El relato de uno con dos ; y sus puntos de giros, y sus dilemas, y sus desenlaces; atraviesa el mundo de imborrable. Solo los osados , lograrán comprenderlo.

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©YOLI ROTEMBERG Argentina OCURRIÓ... Mi lucha fue siempre por la paz y así seguirá siendo, pero debo agregar algo: justicia. Paz y justicia. Estamos viviendo una nueva era donde el amor y el respeto están muy escondidos, y lo peor, la justicia está ausente. En la ciudad de Ceres, provincia de Santa Fe, el viernes 10, a la noche, como todos los viernes llegaba de su habitual salida al club un señor de 75 años, cuando fue atacado por dos muchachos ya mayores de edad, que primero se divirtieron no dándole paso. Cuando este señor llega a su casa estaciona y se baja de su camioneta. Los que lo habían molestado allí estaban... esperando. El buen señor se acerca y los increpa preguntando por qué no lo dejaban pasar. Los muchachos, como respuesta, lo atacan dándole una golpiza, dejándole un ojo negro que no le permitió ver con claridad y como si fuese poco, la golpiza sigue... (dos jóvenes contra un adulto mayor) hasta verlo en el suelo y continuar golpeándolo con los pies (las llamadas patadas) pisándolo y fracturándole tres costillas. Esto no bastó para la “macabra diversión” así que le arrojaron al cuerpo una jarra conteniendo la bebida que ellos seguramente venían tomando. Resultado: Internación con suero, 40 días de reposo con las consecuencias del caso. Hay, además, daños morales que involucran a toda la familia. La burocracia de la justicia. Son mayores de edad... ¿qué no hubo testigos en el momento del arrojo?, pero estuvo internado, los golpes están a la vista, se llamó a la policía... supongo que se debe hacer un test de alcoholemia... Este es otro caso más de los tantos que a diario ocurren y ocurren porque a veces nos quedamos demasiados quietos, no denunciamos por temor a represalias, por comodidad, o porque total nadie hace nada. Las leyes no están bien y las agresiones se festejan... Y ahora pregunto: ¿Qué parte le toca a las conciencia?, ¿existe?... A veces las denuncias se hacen, pero los agresores están involucrados con instituciones o lugares de trabajo y entonces todo queda en nada... ¿A eso se le llama compromiso? En este caso puntual los agresores son Alan Cisneros y Franco Cañete, ambos de alrededor de 20 años. El agredido, Raúl Mario Morbidoni de 75 años. Ceresinos, no podemos renunciar a ser lo que siempre nos identificó, una comunidad pacífica, respetuosa y predispuesta a convivir en armonía, sin distinciones, avanzando siempre en la búsqueda del mejor destino común. El año 2015 nos sorprendió con hechos dolorosos gravísimos que mancharon con sangre nuestra historia y nos llenaron de dolor, familiar y comunitario. Padres, educadores, entidades intermedias, autoridades, todos debemos reflexionar para proyectar cambios necesarios que eviten la reiteración de delitos que nos lastiman como comunidad.

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ENTEREZA (poema de doble rima) ©ESCRITOR INGEL LAZARET España Sin saber que será de ti, qué te depara el destino. Cargando en brazos al niño que fue tu sueño dorado, desde que dos fuertes brazos se apropiaron de tu vida. Te sentiste protegida y ahora se han alejado. Con tu mirar desolado, buscando una explicación, saboreas la traición de aquel que tanto has amado. Es tu día más amargo. Se ha terminado tu dicha. Se ha borrado tu sonrisa porque él te ha abandonado. Pero ese hijo en tus brazos, que en su inocencia, dormita, será tu razón de vida, templará tu padecer. Con tu fuerza de mujer de indescriptible potencia, te sobrará la entereza para descollar por él.

La Maternidad. Pablo Picasso. Oleo [345 x 500]

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ALLÁ POR LA DÉCADA DEL CUARENTA ©MARÍA DE LOS ÁNGELES ALBORNOZ Argentina Corría el año cuarenta y cinco. En ese entonces vivía en una calle paralela a la estación ferroviaria. En el playón que daba a la estación se iba a inaugurar un mástil. Para este acontecimiento se esperaba la llegada del tren presidencial. Una multitud ocupaba las calles aledañas esperando al visitante, nada menos que al General Juan Domingo Perón y a su comitiva. Desde la vereda de mi casa miraba azorada la llegada del tren. Una imagen quedó grabada en mis retinas: en uno de los coches, tras una puerta de vidrio, una figura menuda saludaba con las manos en alto. El rostro tierno de Eva Perón, parecía sonreírme. Aún recuerdo su vestido a lunares, sus cabellos rubios peinados tirantes hacia atrás, dejando su frente despejada, y la dulce sonrisa de su boca. La figura imponente del general luciendo su uniforme militar saludando a todos con su rostro aindiado y su sonrisa amplia, esa que vemos reproducida en muchos cuadros, dejó una huella profunda en mi corazón. La banda de música hacía oír los acordes triunfales s de una marcha militar anunciando la llegada de los ilustres visitantes. Desde mi casa podía escuchar a través de los altoparlantes, algunos tramos de los saludos protocolares y de la ceremonia inaugural. Han pasado muchos años, pero esas imágenes permanecen nítidas en mis retinas. Cuando tengo oportunidad, comento a mis familiares esos momentos únicos vividos durante mi infancia y el corazón se me ensancha de emoción. Alguien me dijo: ¿Por qué no transcribes tus recuerdos? y es lo que trato de hacer en estas páginas. Ese año cursaba el primer grado, estábamos en el aula cuando llegó la señora directora, acompañada por unos señores que cargaban unas cajas enormes. Nuestra señorita luego de saludar a las visitas nos pidió que nos sentáramos y permaneciéramos atentas. La señora directora nos comunicaba que desde presidencia de la nación se enviaba a todas las escuelas del país, unos presentes que serían distribuidos a todos los alumnos. Ella estaba aquí con esa misión, y como de la galera de un mago comenzaron a salir regalos, infinidad de regalos. A mí me obsequiaron con una hermosa caja de madera que contenía un juego de rompecabezas con figuras geométricas, en madera color azul. Mis ojos contemplaban esa hermosa cajita que apretaba en mi pecho con mucha emoción. Tan abstraída estaba con mi regalito, que si me preguntan que les correspondió a mis compañeritas, no sabría que responderles. Esperaba con impaciencia la hora de salida para mostrársela a mi hermanita. Era mi primer regalo, para mí sola. Los regalos que recibíamos para el día de Reyes, los debíamos compartir, cosa que no era muy de mi agrado. Mientras Perón fue presidente, a fin de año llegaba un tren de carga con regalos para todas las familias. Algunos presentes los repartían desde el Correo. Recuerdo el pan

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de navidad y la sidra para el brindis de año Nuevo, los juguetes para el día de Reyes, pero también llegaban vagones repletos de mercadería, bolsas de harina, yerba, delantales, calzado, máquinas de coser, latas de aceite, por mencionar algunas. Desfilan como fantasmas imágenes que creía borradas, personas en buena situación económica, sin respetar las necesidades de los más humildes, cargaban la mayor parte de la mercadería, que luego revendían en sus negocios. En esos años comenzaron a aparecer los sindicatos de obreros. Mi padre fue el primer presidente del Sindicato del Ingenio Ñuñorco. La sede funcionaba en calle Colón, frente al Club Alem Molino. La secretaria del sindicato era la señorita Porota, que me enseñó dactilografía. Durante la presidencia de Perón, a fin de año, el general reunía a todos los presidentes sindicales en un hotel de Mar del Plata. En su primer viaje trajo un libro de tapas blancas con letras negras, creo que se llamaba Azul y Blanco, donde supongo, estaban las bases o fundamentos de la Doctrina peronista. Mi padre nunca me permitió tomarlo entre mis manos, lo conservaba guardado entre sus documentos más valiosos, su tesoro. Lamentablemente, durante una inundación en el 2001, se perdió esa valiosa documentación junto a los álbumes con fotografías de los encuentros con Perón, de los cuales me sentía tan orgullosa cuando mi padre los compartía en familia. Durante uno sus viajes a Buenos Aires, había visitado la Ciudad Infantil Evita, trayéndonos de regalo Libros de Cuentos. En ellos se narraba lo acontecido el 17 de octubre, con un vocabulario accesible a nuestra edad, y cuentos maravillosos donde el protagonista era siempre un niño de condición humilde. Leerlos me causaba un gran placer.

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Con la caída de Perón, mi padre fue privado de la libertad en varias oportunidades, junto a otros obreros gremialistas, padre de mis compañeritas de escuela. Nuestra casa era sometida a continuos allanamientos en busca de material que lo relacionara con el Movimiento Peronista. Una noche fue llevado por una patrulla policial hasta la comisaría local. Con ropa de entrecasa, no le permitieron vestirse adecuadamente. Pasaban las horas y como papá no regresaba a casa, mamá me envía con un mensaje a mis abuelos, contándoles lo que estaba ocurriendo. Mi abuela muy afligida se dirige a la Comisaría para recabar información sobre su paradero. Supuestamente debía firmar la notificación por una denuncia de carácter político. En realidad tenían orden de privarlo de la libertad. Toda la familia se movilizó hasta conocer su paradero, en San Miguel de Tucumán. Luego de deambular por varias comisarías lo encontraron detenido, esposado en un patio de la Casa de Gobierno, junto a otros militantes peronistas. Le acercaron ropa limpia y comida. Esos días fueron un calvario para la familia. Después de muchas idas y vueltas, lograron comunicarse con un ex-comisario que conocía la actividad desarrollada por mi padre y gracias a sus buenos oficios lograron rescatarlo de un fusilamiento casi seguro. Debo recordarles que en esos momentos gobernaba una Junta Militar. Yo era una adolescente que cursaba el secundario, entendía perfectamente lo que había ocurrido, pero mi madre trataba de evitar que lo sucedido afectara mis estudios. Desde ese momento creo que mi vida quedó marcada por una militancia peronista, fiel a la doctrina de su fundador, sigo los pasos de mi padre, silenciosamente, sin estridencias

Mi padre fue el primer presidente del Sindicato del Ingenio Ñuñorco

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©OLIVERIO GIRONDO. Argentina EXVOTO A las chicas de Flores Las chicas de Flores tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposas. Las chicas de Flores se pasean tomadas de los brazos, para trasmitirse sus estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la vereda. Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás -empavesadas como fragatas- van a pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas. Las chicas de Flores viven en la angustia de que las nalgas se les pudran, como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres las sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo a todos los que pasan por la vereda.

Las chicas de Flores se pasean tomadas de los brazos, para trasmitirse sus estremecimientos

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ESPECIAL PARA GUATINí DIALOGO URGENTE CON LA COSTARICENSE ALONDRA GUTIERREZ VARGAS. ENTREVISTA POR; ©Ernesto R. del Valle. Editor. La poetisa y canta autora responde preguntas a la revista Guatiní, sobre su labor contra el Bulling en Costa Rica. Sr. y Sra. Bulling será la canción oficial de la Campaña Anti Bulling en las escuelas y colegios de Costa Rica, su autora Alondra Gutiérrez, [ver mi entrevista, Alondra, ave convertida en mujer, realizada en 2012] nos habla del surgimiento de esta canción y su promoción por todo el País. ===================================================================== Revista Guatiní.- Realmente el Bulling, está teniendo serios problemas entre los alumnos , no solamente de nuestros países, también en EUA, Francia, Canadá. ¿Qué te motivó a escribir esta canción? Alondra Gutiérrez Vargas.- La motivación para plasmar esta canción es concientizar a las y los ciudadanos de que el Bulling no tiene edad, afecta y se refleja tanto en niños, jóvenes y adultos. Necesitamos un verdadero cambio en las esferas sociales, el cual podemos lograr desde el área de la comunicación masiva y obviamente desde la educación escolar. R. G.- En Costa Rica se encuentran ritmos, muchos de ellos llegados en tiempos de la colonia, y otros mezclados, con la música aborigen dando cambios en su forma armónica, así como en el ritmo y la melodía ustedes tienen la música Huasteca, por ejemplo, los ritmos parranderos, la mazurca, el vals.¿ Por qué escogiste la Bachata [Puerto Rico. Rep. Dominicana]? AGV.- Escogí la Bachata porque es un ritmo muy gustado por los niños y la juventud en este momento y considero que hay que hablar en el idioma entendible, así que la música no tiene fronteras, por ser un idioma universal es capaz de transmitir en la sensibilidad de las emociones y vivencias de una sociedad. R.G.-.- Su título, Señor y Señora Bulling ¿tiene que ver acaso con una llamada de atención a los adultos, a fin de evitar esto en las escuelas? AGV.- El título Señor y Señora Bulling no tiene que ver necesariamente con el Adulto Mayor, es más bien crear una imagen que no señala a nadie en particular pero que deja en claro que todos somos responsables, para crear en si un eje de trabajo donde todos y todas debemos poner de nuestra parte para sanar a nuestra sociedad y vivir en paz.

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RG.- Te has convertido en una artista importante y diría necesaria en Costa Rica por tu constante trabajo con los más desfavorecidos, niños huérfanos y ancianos discapacitados. Este nuevo proyecto de lucha contra el Bulling es continuación de tu trabajo u otra vertiente diferente? AGV.- Todos somos importantes en cualquier temática que involucra el valor de la existencia. Todos somos artistas de alguna manera y debemos comprometernos en el avance y crecimiento del ser humano integral. El Anti Bulling es parte de mi trabajo y va ligado a la no violencia, el rescate de valores, los enfermos de cáncer que a veces son ignorados al igual que las personas con discapacidad. Siempre el eje principal será el pilar más fuerte de la sociedad (LA FAMILIA) Cuando se trabaja desde el arte de contenido social como es mi caso, no se busca resaltar o ser importante, existe una gran preocupación por generar cambios de impacto y buscar espacios para preparar a otras personas que continúen en esta lucha honorable que rescata los valores y el respeto al ser humano en general. R.G.- ¿Cómo se convierte Sr. Y Sra. Bulling en la voz oficial de la Campaña? AGV.- La canción Señor y señora Bulling, se convierte en voz de la campaña gracias al Mago Luigy director de teatro quien tuvo la iniciativa de llamarme y pedirme que creara el tema lema para la presentación de su obra teatral titulada “MUY MACHITO” sobre el Bullyng recorrerá escuelas y colegios de todo Costa Rica, con la única misión de crear conciencia social educando las nuevas generaciones. Los arreglos musicales han sido patrocinados por el Señor Alcalde de Puntarenas, don Rafael Ángel Rodríguez Castro, más conocido como (Don Felo) hombre humanista y entregado por las causas sociales, por el bienestar de la ciudadanía civi R.G.- Háblame de esta Campaña y los implicados en la misma. AGV.- La canción que fue provocado por el Mago Luigy, director de teatro del Instituto tecnológico de Costa Rica en Cartago. También fue aceptada por Mayra Siles, Máster y Gestora del Patronato Nacional de la Niñez y la Adolescencia de Costa Rica. La letra y música de esta servidora y los arreglos orquestales a cargo del Maestro Ronald Vega.

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Haré dos presentaciones importantes con la nueva canción y otros ejes de trabajo sobre el Psicodrama Humano que se serán proyectadas a través del patronato Nacional de la Infancia los días 11 de septiembre del 2015 en la biblioteca Pública de san Joaquín de Flores y el día 25 de noviembre del año en curso, pero aun no deciden si será en Belén o Santa Bárbara, así que habrá que esperar la definición del lugar. Todos tenemos gran fe en este proyecto y esperamos buenos resultados por nuestra sociedad costarricense, sin perder expectativas de poder trascender a otras latitudes. Por ahora la obra se presentará en todo Costa Rica a través del mago Luigy y el patronato Nacional de la niñez y la adolescencia y los medios de comunicación nacionales.

RG.- Alondra. Eres poetisa y canta-autora. Háblame de tus próximos proyectos en estas líneas de trabajo. AGV,- Mis proyectos actuales priman en la canción Anti Bulling, Señor y Señora Bulling, a la espera de la publicación de mi libro número 9 que será una sorpresa para mis seguidores y seguidoras. Estoy trabajando en mi nuevo disco que constará de 12 temas musicales. Aun no tengo el nombre para el Cd pero les digo que una canción se llamará “ Pago por aprender) y no puedo contar más porque pierdo la magia bellezas. Además iré a México para cantar en un recital del cual tendrán noticias. R.G. Agradecido por tu tiempo, estimada Alondra. Sabes que la Revista Guatiní sigue tus pasos en esta órbita literal y artística. AGV.- Feliz porque sé que cuento con el apoyo de tan importante revista como lo es Guatiní, que durante más de diez años ha seguido mis pasos y yo los de la revista. Me siento honrada de saber y sentir la cercanía con tan ilustres páginas que informan al mundo entero y lo mantienen conectado con las diversas artes. Me siento muy afortunada y agradecida. Con el corazón en la mano. Gracias Guatiní

El Bulling no es cuestión de géneros, es falta de educación hogareña

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Con catorce años ya Sol Brissolesi, asoma cierta inquietud hacia la Literatura y lo asume de manera cierta en sus breves relatos. Sus vivencias son las de una niña que llega a la pubertad. Su estilo está aún por ver, por supuesto, pero se entrevén algunos rasgos vívidos de su educación cristiana. Les agradezco a los colegas argentinos, Justina Cabral y Ezequiel Cámara el envío de este joven talento al nido de Guatiní. [EL EDITOR]

NUEVA EN GUATINí SANTA GABRIELA ©SOL BRISSOLESI Argentina Todas las monjas estaban rezando, cuando de repente entra con prisa la madre superiora y dice: -¡Vengan! La hermana Gabriela está muriendo y quiere despedirse de ustedes. Antes de marchar, las monjas caminaron rápidamente al cuarto. La madre superiora sostenía la cabeza de la niña, llamada Gabriela, que tenía apenas 16 años. Era muy linda: Tenía un rostro de ángel, lucía demasiado frágil para este mundo, en el cual parecía que solo había nacido para morir. Gabriela le sonrió dulcemente a la madre superiora y al grupo de monjas que se encontraba ante ella. La hermana Ángela al ver el rostro de la niña tan triste y pálido rompió en llanto. En el pié de la cama se encontraba una cruz de plata rodeada por azucenas y un sacerdote arrodillado frene a la cruz suplicándole a dios que aceptara el alma de la inocente en el paraíso. Las monjas se arrodillaron con sus manos pegadas una a la otra y oraron. Gabriela parecía ya muerta.... Después de un largo y triste silencio, entró por la ventana un aroma a jazmines del dulce jardín. Gabriela abrió los ojos. Ahora, pronto, vería a la virgen y podría contarle cuanto amor siente por dios. Entonces apareció en la ventana un rostro radiante. ¡Gabriela pensó que ya estaba muerta! La extraña se arrodilló al otro lado de la cama y tocó con sus manos radiantes el cuerpo de la niña. -¡Gabriela!... -¡Murmuró!... ¡Gabriela!... Y con la rapidez de un rayo, los recuerdos de la casa llegaron a la mente de la niña, las hermanas pudieron ver el sonreír de su rostro... Ella susurró: -¡Madre!... ¡Madre!... La mujer silenciosamente extendió sus brazos y cargó a la niña, así también, desapareciendo ente los arbustos del jardín. Bajo un árbol la mujer se detuvo y susurró: -¡Gabriela!... ¡Gabriela!... -¡Háblame!... ¡Dime que no has muerto! Pero la niña seguía inmóvil... Lo único que se movían eran sus labios, formando una sonrisa eterna. La mujer la posó en el piso y besó su frente, gritando: ¡Despierta!

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Bajo sus pies, hermosas flores violetas estaban floreciendo, recostó a Gabriela sobre las flores y sosteniendo sus manos, dijo: -¡Mi niña!... ¡Mi bebe!... -Abre tus ojos y dime que no has muerto. La niña solo guardó silencio y finalmente, casi al amanecer, Gabriela abrió sus ojos. No habló, solo miró a su madre, sujetando sus manos. A lo lejos sonaban las campanas del convento, y brillaba el sol radiante. Cuando Gabriela murió, las hermanas rezaron en el convento, mientras la virgen, llevó a la niña tan solo para que fuera la novia de Jesucristo... ¡Una gran alegría llenaba el corazón de las monjas!

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Virgen María y el niño Jesus. ©Jaime Martínez Betancourt. [Colombia] Técnica: Oleo. Soporte: Lienzo. Escuela: Cubista


“A TIEMPO MADRE"

©LAZARA NANCY DIAZ Cuba

Este poema ha llegado -a tiempominutos antes de envejecer cuando tus pasos van siendo lentos y en tus cabellos...dejas caer la cinta blanca descolorida del lazo atado sobre el ayer. Vas junto al tiempo ...y bajo tu piel, se ocultan besos insospechados. En lienzo fino queda grabado un sueño tuyo ,al amanecer una voz canta, esperanzada, y sobre tu vientre ¡madre adorada! pongo el jazmín que me vio nacer.

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ESCRIBIR O NO ESCRIBIR [ IS THIS THE CUESTION?] ©ERNESTO R. DEL VALLE. Cuba. La Literatura como Ciencia, tiene sus leyes, claras fijas, algunas inhumanas, pero son leyes, como las que cotidiana nos marcan el paso por la vida en la sociedad. Convivimos bajo Leyes en todo momento. Nos rige y dirige en todos los aspectos. ¿Por qué entonces, hay personas que tienen interés en obviarlas? Los que se empeñan en esto, en la Sociedad, se encuentran en las cárceles, sufriendo castigos justos o injustos, pero sufriéndolos. Los que obvian los Reglamentos del Tránsito, mueren, son desvalidos para toda su vida o acarrean la muerte o la desvalidés a otras personas Los que niegan las Leyes de la Literatura aduciendo como justificación que son pasadas de moda, les sugiero que reflexionen sobre esto. Las Leyes Literarias se modifican, cambian, pero no se adulteran, no se contaminan con las aguas de corrientes extrañas, porque su Luz se desvanece, la magia del verso se abruma, la chispa de la elocuencia se apaga. Pobres de aquellos que niegan a nuestros Padres Literarios y más pobres aquellos que toman por ejemplo, a un Lorca lleno de luna verde, de pasión gitana para caricaturizar los Romances Lorquianos. Pobres aquellos que utilizan el instrumento del lenguaje sin conocer su fuerza, su dulzura, su abrazo tibio. y navegan por la Internet como barquillos al garete sin hallar puerto.

III CERTAMEN INTERNACIONAL DE POESÍA Y RELATO CORTO “LETRAS DE PARNASO 2015” (España) 01-05-2015

Género: Poesía y relato Premio: Obra Pictórica y Diploma Abierto a: Mayores de 18 años Entidad convocante: Revista Digital "Letras de Parnaso" País de la entidad convocante: España Fecha de cierre: 31:07:2015 BASES ◄Abre

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©CRISTIANE GRANDO Brasil

RÍO DE JANEIRO: MIS 7 MARAVILLAS Y OTRAS MÁS ©Revisión: Carlos Patiño Toda la ciudad, en una especie de concierto dirigido por el sol, me aguardaba: los cariocas (aquellos que nacen o viven en la ciudad de Río de Janeiro), tan gentiles al tratar al turista; y los amigos-músicos – el Duo Santoro, formado por los violoncelistas Paulo y Ricardo Santoro, y la percusionista Ana Letícia Barros – cuyo espectáculo Do Clássico à Bossa-Nova (Del Clásico a la Bosa Nova) tuvo tanta repercusión en la República Dominicana, donde nos conocimos. O Rio de Janeiro continua lindo... O Rio de Janeiro continua sendo... mar y montañas... en ciertos días, neblina; en muchos otros, sol y calor humano. Considerado como una de las 7 maravillas modernas y uno de los íconos de Río de Janeiro, el Cristo Redentor, estatua de 38 metros inaugurada en 1931, es visita obligatoria, de preferencia en trencito. Subir y bajar el morro del Corcovado, donde se asienta el Cristo, significa adentrarse en el Parque Nacional da Tijuca, o sea, tener experiencias visuales mágicas alrededor de uno mismo y a larga distancia, al ver la ciudad. Aproveche los primeros días de su paseo, si no está nublado, para ver, desde las alturas, la ciudad maravillosa con sus numerosas playas, los restaurantes a lo largo de la laguna -Lagoa Rodrigo de Freitas- y los juegos de fútbol en el estadio del Maracanã... Usted verá todo eso de día si sube más o menos a las 4 de la tarde, y podrá aún disfrutar de un ambiente único al esperar la puesta del sol y ver las estrellas que salen poco a poco... las del cielo y las de la tierra, a medida que casas, apartamentos y calles se iluminan, creando reflejos en las aguas del mar, de la laguna y en los ojos de los visitantes. Si tiene poco tiempo, conviene subir solamente alPão de Açúcar (396 metros de altura), con paso obligatorio por el Morro da Urca (220 metros de altura), primer trecho del teleférico que sale de la playa llamada Praia Vermelha. La inauguración del teleférico del Pão de Açúcar en 1912 proyectó a Brasil en el exterior: es el primer teleférico del país y el tercero del mundo y hasta hoy contribuye al desarrollo del turismo brasileño . <http://www.starnews2001.com.br/bondinho_rio.html> A los pies del Pão de Açúcar está Urca, sector que nos invita a dar una vuelta para observar la arquitectura de las casas y la tranquilidad de sus calles. Para conocer el Río antiguo, no se pierda el paseo en el tranvía bonde o bondinho- para Santa Teresa, uno de los sectores más pintorescos, localizado en una colina. Es baratísimo tomar el tranvía en el centro de Río, el cual pasa sobre los Arcos da Lapa –un acueducto hecho de dos hileras de arcos superpuestos- y llegar luego al centro de Santa Teresa, donde puede tomar fotos, almorzar o calmar la sed con un chopinho bem gelado (cerveza de barril bien helada), un jugo natural o una

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gaseosa típica brasileña llamada guaraná (en Brasil, no se debe perder la oportunidad de probar también agua de coco en la playa, el brigadeiro (un dulce de chocolate típico), pão de queijo -pan de queso- con un café expreso y, para quién no es vegetariano, “coxinha” (bollito frito de pollo), feijoada -plato típico a base de fríjoles negros y carne de cerdo- y rodízio de carnes –comida servida en restaurantes que ofrecen todo tipo de carnes a la parrilla, ensaladas, pastas y otros platos fuertes a un precio único por persona, donde se puede comer cuanto quiera). Para continuar el paseo, espere en la acera el próximo tranvía. Lo ideal es llegar al destino final, que lo adentrará en el Parque Nacional da Tijuca. En seguida, regrese al Centro de Río de Janeiro, donde usted podrá visitar el Theatro Municipal, la Biblioteca Nacional, la mayor de América Latina, y numerosos museos e instituciones culturales, muchos de ellos con programaciones gratuitas. Desde el Arpoador, estas inmensas piedras en la punta de la playa de Ipanema, se ve el mar, ora verde, ora azul, las arenas blancas repletas de cariocas y turistas, fotógrafos, ciclistas, perros acompañados de sus dueños, bebés, niños, adultos, abuelos y abuelas, todos en busca de sol y de espacio para ejercitarse. De un lado del Arpoador, la playa de Copacabana; del otro, Ipanema. En 1991, Tom Jobim y su piano de cola se presentaron al aire libre en el Arpoador. Según Ruy Castro, en su enciclopedia de Ipanema, Ela é carioca: “Durante horas, millares de personas bebieron un mar de melodías, cantando juntas y deseando que el mar no tuviera fin y el encanto no se quebrara.” El encanto no era de vidrio: permaneció hasta hoy, en las olas verdes venidas de un océano de recuerdos musicales, para cantar, en la memoria, cómo es de bella y llena de gracia esta ciudad... que viene y que pasa... en un dulce balanceo... camino de la felicidad. P.S.: Y la felicidad puede ser aún mayor si regresamos en el tiempo al mirar las vitrinas repletas de lozas, platas y cristales antiguos –Saint Louis, con arabescos de oro, Baccarat, Christofle y Limoges– en la Confeitaria Colombo, creada en 1894 por Lebrão y su socio Joaquim Meirelles en la Calle Gonçalves Dias# 32 en el Centro de Río de Janeiro. La Confeitaria Colombo ofreció a la ciudad y al país el más elegante establecimiento comercial de lujosa decoración y riqueza, solo comparable a las confiterías de París o Londres. Entre sus visitantes y clientes ilustres están numerosos literatos, los presidentes de Brasil Epitáfio Pessoa, Getúlio Vargas y Juscelino Kubitschek, el rey Alberto de Bélgica y la reina de Inglaterra Elizabeth II, por ejemplo. El poeta Olavo Bilac viajaba mucho pero siempre que regresaba había fiesta en la Colombo. Él decía que solo se sentía de verdad en Brasil al regresar de un viaje cuando pisaba en la Confeitaria Colombo. Esta devoción es hoy retribuida por la casa a través del bautismo de uno de sus más sabrosos platos con su nombre: el “Perú a Bilac”. <Confeitaria Colombo: http://www.confeitariacolombo.com.br>. Además de esta visita a un ambiente de glamour y tradición en una cafetería y restaurante que existe hace más de un siglo, es recomendable conocer la Confeitaria Colombo en el Forte de Copacabana, de preferencia en fin de tarde, para ver la puesta del sol, o por la noche. Sitio Oficial del Forte de Copacabana:

<http://www.fortedecopacabana.com/modules/smartpartner/partner.php?i d=1>. Texto escrito en 2010.

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© CECILIA ZEVALLOS PETRONI ©ERNESTO R. DEL VALLE, Ecuador Homenaje a WALT WHITMAN, Cuba

La pluma del cisne

Padre Witman

Señor que estás en el cielo y en los hombres… del temblor y del canto de la mariposa en acecho, rescato la seda de la orquídea y la rosa. Inclina tu verbo como ostia bendita, a las musas, al cielo, a la investidura que excita. Mas... mi canto, mi verbo, los fulgores que gimen estallan, silencian cual turbas prohibidas, quemando sus alas en el atrio fragante, de aceites que eximen verter su vendimia en el verso, en la rosa, en la pluma del cisne

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Padre Witman que estas hecho polvo. Sea tu barba de Patriarca los hilillos que en la noche marcan las huellas de los cuerpos siderales. Seas tú las hojas de yerba bajo los zapatos, el canto del sol sobre la tierra y el zumbido de las abejas, el tronar del relámpago y el rayo y la lluvia. Me inclino ante tu imagen no como un Dios, sino como lo que has sido desde las manchas de las uñas hasta el ultimo lunar de tu mejilla. He aquí que escribo a tu memoria grabada en la esencia del limón o de la orquídea, en el aceite de las madrugadas y en el gemido amoroso de las hembras. Tú en el estallido del orgasmo y en el silencio de las maquinas en huelgas. Vengo a tu recuerdo y a tu memoria vengo, en alma y en vendimia amén por los siglos de tus versos. Padre Witman que estás en el polvo.

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PARQUES

©JESUS DAVID CURBELO.

Cuba

(Plaza de San Juan de Dios. Camagüey) Mientras caía el muro de Berlín, mis amigos y yo soñábamos con alcanzar el éxito. Rafael quería obtener el Premio Nobel, Gustavo hacer un filme con la esencia abisal de La Poesía, Daniel tener un auto y publicar en Plaza, Néstor actuar en Viena, Jesús poseer lo eterno, Oneyda aprisionar lo que escapaba; yo adquirir un reposo donde el alma y el cuerpo se hermanasen. Nos íbamos de noche hasta la plaza a reemprender el juego de querernos. Había ateos, santeros, comunistas, católicos, y las conversaciones discurrían acerca del poder y de la gloria de la necesidad y de la libertad, de la importancia de la conversión para salvar al mundo. Amanecíamos siempre, al amparo de un mal alcohol casero, creyéndonos los amos de La Historia y los reformadores del destino del hombre. Las reyertas de entonces parecían no pasar de torvos simulacros. Después, mientras crecían el hambre y la inconstancia, mis amigos y yo trocamos las palabras y confundimos éxito y exilio. Daniel se marchó a Miami, Jesús se fue a La Habana, Néstor se escapó a Suecia, Rafael a su escéptico ostracismo, Gustavo a sus películas, Oneyda a sus temores, yo, al fondo de mis propias inmundicias. Hoy, mientras se alza el muro de Internet y crecen el cinismo y la ausencia de diálogo, mis amigos y yo apenas nos cruzamos un saludo consabido y prudente: es demasiado el peso del fracaso, supongo, y no nos toleramos las excusas los unos a los otros. La plaza es sólo el símbolo de la ausencia de arraigo y no la visitamos salvo para embaucar a los turistas con la paz del terruño. Mañana, mientras don Rafael reciba el Nobel, Gustavo filme en yámbicos, Daniel publique su novela en Plaza, Néstor estrene en Viena un drama de Ionesco, Jesús se agencie al fin su salvación y Oneyda sus poemas inmutables, yo seguiré buscando el equilibrio, y volveré del viaje hacia mí mismo para fundirme al prójimo. Otra plaza me espera. En ella mis amigos sabrán lo que yo sé: el éxito es el éxodo: salir, unirse al todo, que es el Uno.

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©AMELIA ARELLANO Argentina “A toda hora, lentamente se va borrando un tramo del sendero y queda flotando en retazos la memoria”

Eduardo Dalter

ANIVERSARIO Hoy es el aniversario del olvido. Ya no ha de haber voces que maldigan. No más reptiles, obsesiones, insomnios. El pacto de la sal, por mí, quebrado. Necesario. Forzoso. Ineludible. Solo así puedo afrontar los siglos. No. No es fácil persuadirme. He escalado la avena venenosa del oeste. En llaga viva, entregué los buitres de mi carne. Mi lengua se ha prodigado en cinta y látigo. Eres el testigo de mi desequilibrio. Las venas de tus sierpes en mi boca. Llevo un grillo en mi talón izquierdo. Entre un latido y otro, apenas una ráfaga. .

Soy estirpe de leonas. Y tú, me quieres cierva.

Soy un pez empeñado en volar entre nubes. Mis ojos muertos y un rostro que no existe. Detrás de las preguntas, el espejo. Se, te detuvo el abismo de las garzas reales. La moneda ha caído de canto. No, ya no. La espera no nos pertenece. Entre tanta ausencia me voy borrando Desvaneciendo. Evaporando. Esfumando. Hoy, exactamente hoy. Es el aniversario de mi muerte. Es escritor aquel que fue tocado por una luz extraña y bella.

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GLADYS TABORO Argentina El escritor es una persona con honda necesidad de comunicarse, primero lo hace en silencio, hurguetea en su alma, en los personajes que inventa, los ambientes y tiempos que describe. Dialoga con las palabras, con las perlitas que brotan de sus pensamientos mientras crea un universo especial que nadie conoce. Allí siembra flores y dibuja pájaros porque ellos son la libertad, esa que siente quien escribe. Y crear mundos en las letras, es arte porque con su pluma que convierte en pincel desliza en el papel las palabras que unidas forman castillos de imaginación, columnas de fantasía, arcos de ingenio y todo es inspiración sagrada. Quien escribe siempre ignora qué hay a su alrededor. Se sumerge en un lugar y tiempo que es el de los personajes que juegan en el cuento. Un escritor es descendiente de todos aquellos que en tiempos pretéritos, remotos inventaban historias en el infinito espacio, afrontando los cataclismos de la historia y el capricho de planetas y satélites. En toda su existencia escribe, y las letras que desliza son como el oxigeno que respira. Puede sentirse en los lugares más ignotos de este suelo pero siempre, simplemente esta allí, en su mágica soledad, en esa mesa redonda o rectangular, junto a una ventana o bajo una luz que desde el techo ilumina.

¿QUÉ SOS ARGENTINA? ¿Qué sos sino un triángulo invertido en el lugar más austral del Planeta? ¿Qué sos sino una extensa tierra de climas y suelos diversos? ¿Qué sos sino ríos y lagos de transparentes aguas? ¿Qué sos sino bosques, montes y amplias llanuras productivas? ¿Qué sos Argentina sino nativos que aún piden a grito un trozo de suelo donde habitar con libertad? ¿Qué sos, Argentina sino gente trabajadora anhelando justicia y seguridad? ¿Qué sos, Argentina, sino un país sufriente, con heridas abiertas, con latidos punzantes por el accionar envilecido de la gente del poder? ¿Qué sos país mío para herirme tanto…?

Lo que escribe es perdurable en el tiempo, no son palabras que el viento se lleva, pues todo lo que escribe muestra lo mejor que tiene. Seducir con sus palabras, conquistar para formar un mundo que le pertenezca, un mundo que

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le permita salir de esa soledad que es él mismo, que lo circunda y lo envuelve en una magia inconmensurable. Es sembrar ideas, pensamientos, es además lanzar a los ojos del lector, los pétalos de su alma.

©BARBARA BENITEZ O. Cuba

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LA PROFUNDIDAD DE LAS PALABRAS “Palabras sacan palabras”, decía aquel difunto hombre sin corazón, al no poder buscar una excusa para la separación. Palabras que te hunden, te elevan, te sacuden y te envuelven. Frases que no entienden de un minuto o un año para curarse. Permanecen, te entierran. Para alegrar el día también están, desde un amigo, de un desconocido, de un amante sin prisa. La profundidad de las palabras, aquellas que descansan en boca de los ángeles y demonios caídos.


LA DAMA DE NEGRO

©STELLA MARIS TABORO. Argentina

Todas las noches salía por las calles que estaban alejadas del centro de la ciudad. Ella, la dama de negro buscaba fundirse en la negrura de la noche. Todos le temían, la veían como a un espectro, nadie se acercaba. Cuando las primeras luces de la aurora se marcaban en el cielo, regresaba , con pasos lentos, hasta entrar a su casa . Allí descansaba esperando una nueva noche. La dama de negro cargaba con un pasado tormentoso que nadie conocía , pero que ella padecía. Un fabuloso secreto encallado en sus recuerdos de mujer .Había quemado todas las cartas, fotos , documentos importantes , buscó aniquilar todo de sus pensamientos, pero irremediablemente martillaba cada día más ese tiempo que la lastimó. Hubo un tiempo que escribía su historia para desahogarse, hasta que decidió ver como crepitaban las hojas en la boca feroz y roja del fuego. Pero una noche , la extraña dama salió de su casa , alejándose del poblado y decidida caminó por el sendero que llevaba al bosque cercano. Cuando llegó , ya la luna jugaba entre las ramas y se fue adormeciendo sobre un colchón de hojarascas, debajo de dos ceibales. Al amanecer notó que su cuerpo se estaba transformando, le crecieron alas, su cuerpo tomó forma de ave, con un maravilloso plumaje negro y brillante , mientras lanzaba un bello trino que retumbó entre los árboles de aquel bosque. Ahora se sentía feliz , retornaba a su vida anterior, a su destino de pájaro libre que un día había perdido cuando cayó en una trampa . Recordó que para huir de su prisión había tomado forma de mujer espantando así a sus captores , quienes huyeron despavoridos. Nuevamente volaba de rama en rama , entre las hojas de miles de verdes y su canto embellecía más aún al bosque .

A veces se acercaba a las nubes para disfrutar mucho más de su libertad, de esa vida libre que recuperó como a una preciada joya.

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©ROBERTO MANZANO DIAZ Cuba DEGRADADORES A este paso lo dejarán todo árido. A este paso, atilas de la tierra, césares segando la flor recién formada, todo quedará seco como hueso lavado por los meses, como un maltrecho omóplato blanco tirado sobre la arena. Qué va a quedar, oh Dios? Qué continente, qué atolón, qué mar entre las encías pardas de los continentes, qué continente recogiendo cosechas y alzando ciudades en los perímetros diluidos? Todo será arrasado. Ya veo venir la cuchilla ultimando, la cuchilla que ya se vuelca sobre sí misma cercenando los propios dedos en que se sostiene para la crueldad y el exterminio. Trancado polvo entre las cejas, oh corazón tapiado. Es terrible ver a lo largo y ancho de los ojos, tener la vista suficiente, armónica con la frente y la página. Se queman los jardines. Arden las umbelas, las espigas, las brácteas, los cañutos. Sudan rápidamente los troncos, caen carbonizados los gajos azules del planeta, los derrames anaranjados de las distancias. Crepitan las carnes, y se evaporan las alas, las mandíbulas, los pelos, los profundos cartílagos. Hierven los nidales. Huyen hacia los últimos humedales las zarpas, las crisálidas, las piaras, los enjambres. Todo se encuentra cada vez más árido. He aquí las costillas del mundo. Superficies de calor por donde rueda el plasma. Los dedos, llenos de anillos luminosos, despiden sus haces suprimidores, proyectan sus conos de depredación sin término. Sal al proscenio, poeta. Ven, con tus ojos órficos. Saca un poco las manos de tu ombligo. Oh tú, poeta, que gozas entre los mortales de la gracia de ejercer una repoblación dulce, llena de música y sentido. Todo lo han parcelado, comprado, vendido, expedientado, cancelado. Se fueron en el viento las últimas grandes mariposas y los últimos conglomerados de polen. Todo se va al viento, hacia el viento, tras el viento. La sal subiendo del polvo, el polvo entrando en el agua, el agua pasando al fuego, el fuego derramándose lentamente desde las suelas efímeras. Hay un túnel, ensortijado y movido, como una tromba sin banderas. Sal al proscenio, poeta. Asoma al viento tu corazón de dos alas, y da al viento tu palabra escogida, tu frente de cristal soñoliento y esperanzado. Porque es la hora de la hora, ya sólo queda la hora de la hora, ya es la Hora!

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©GEORGE REYES Ecuador-México TONADA DEL ÁRBOL “La escritura ensaya, otra vez, arriesga hipótesis sobre una condición humana nómada y fronteriza, exiliada y errante”

SIGIFREDO ESQUIVEL MARÍN1

El viento del vuelo que despegó de los huesos de la patria despeinó jamás la melena de aquel árbol, ni jamás quitó la corteza de su cuerpo de ramales a g a c h a d o s. ¡Por favor, dile dónde se toca la distancia tan lejana… El árbol está de pie en pradera sin voz del agua, con balada de tristeza de cansancio suelto! El lastre del camino gastó su raíz descalza en horas de un reloj marcando un tiempo suyo, en pos de los hilos de la lluvia que tejen laderas de otra patria fértil como el sueño. SIGIFREDO ESQUIVEL MARIN.- (Pinos, Zacatecas, 1973) ensayista y profesor-investigador en la Universidad Autónoma de Zacatecas desde 1995. Perfil PROMEP y miembro del Sistema Nacional de Investigadores (SNI). Es doctor en Artes y Humanidades. 1

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©IRENE MERCEDES AGUIRRE

EN LAS LETRAS IBEROAMERICANAS La labor literaria, cultural e intelectual de Irene Mercedes Aguirre se pone de manifiesto en Iberoamérica a través de sus producciones literarias, publicadas en gran número no sólo en el mundo de habla hispana sino también en el del lengua portuguesa. Sus trovas han merecido distinciones como trovas destacadas y distinciones en varias oportunidades (Unión Brasileña de Trovadores y la Unión Internacional de Trovadores) . Ha alcanzado la categoría de Miembro permanente de la Academia Virtual de Poetas y Escritores de Brasil (AVSPE) , y es una autora cuyas creaciones literarias aparecen en Lisboa, Portugal, especialmente en las publicaciones dirigidas por Carmo Vasconcelos (Revista Eisfluencias, Fénix) , así como en Antologías y conjuntos poéticos diversos. Pero su labor también contribuye al diálogo de las letras del mundo ibérico en su carácter de Asesora Institucional internacional de Naciones Unidas de las Letras (UNILETRAS). En tal sentido, ha realizado vínculos culturales con instituciones como AVSPE para que los poetas brasileños puedan publicar en la mencionada entidad en castellano. Así lo expresa Efigenia Couthino, desde Camboriú y uno de los pilares de AVSPE: “Estimada escritora Irene Mercedes Aguirre, muy agradecida por su empeño con nuestra propuesta de presentar un poeta de cada estado brasileño en UNILETRAS Internacional. Es una oportunidad grandiosa en nuestras culturas, uniendo muchos países con el mismo sentido, la Cultura de las Letras. Agradezco la apertura de una unión profunda y solidaria para el engrandecimiento de nuestra cultura y la de todos los pueblos. Cordialmente reciba un abrazo afectuoso”. Aguirre escribió un poema de homenaje a tan valiosa incorporación intercultural de la que fue promotora, que transcribimos aquí y que se ha difundido en Iberoamérica:

CAMOENS Y CERVANTES Homenaje a UNILETRAS Y AVSPE Sueños tenemos todos. Dormidos o despiertos quisiéramos, a tientas, encontrar los caminos para unir nuestras manos y los mutuos destinos convirtiendo este mundo en vergel sin desiertos. ¡Es tan larga la senda! ¡Tanto hay que hacer, Hermanos! La tarea ciclópea nos incita y motiva a maniobrar timones del barco que deriva y encauzarlo a buen puerto, sin saña ni reclamos. Un paso hacia los otros, un poema en los labios y la canción más bella que suene en los oídos de estos tiempos confusos, ayunos de astrolabios. Conjunción de Camoens y Cervantes unidos en mente y en palabras ¡Jugosos intercambios de ibéricas culturas y versos escogidos!

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MÓNICA BOUGUET Argentina Su novela "Entre mis noches" Mónica Bouguet es una escritora consagrada que reside en San Vicente, provincia de Santa Fe. Varios de sus cuentos, seleccionados para ser publicados en distintas antologías, fueron presentados en la “Feria Internacional del Libro” de Buenos Aires, durante los años 2005 y 2006. Sus obras obtuvieron Mención de Honor en el 10º Concurso Nacional de Poesía y Cuento de la Editorial Bao Bab Argentina; otras fueron declaradas de interés cultural, con el auspicio de la Secretaría de Cultura de la Nación en el año 2004. También obtuvo Mención Literaria en el 8º Certamen Nacional de poesía y narrativa, realizado por editorial Zona, en el mismo año. Su cuento “El médico del pueblo”, fue seleccionado en el año 2013 para la antología: “De pueblo en pueblo”, que resultó auspiciado por el Ente Cultural de Santa Fe y la Secretaría de Cultura de la Nación. En el año 2007, Mónica publicó en Editorial Dunken, la novela “Detrás de las palabras”, que al ser presentada en la Feria del Libro, fue elegida por sus valores, para ser leída por los alumnos del Colegio “Mariano Acosta”, de la ciudad de Buenos Aires. En una oportunidad, al ser entrevistada, ella confesaba: "El acto de escribir es un acto solitario, íntimo y privado, en donde el escritor despliega su imaginación y le pone palabras. En esa intimidad, se encuentra consigo mismo y muestra lo mejor de sí. Lo hace, no sólo por una necesidad de comunicación, sino también por el deseo de seducir, y de mostrar un mundo de ideas y de palabras que resulten cautivantes. Pero cuando la obra finaliza, surge la necesidad de compartir. Es ahí cuando el escritor entrega su historia a los lectores, y se produce un vacío. Es una falta de, pues la obra ya no le pertenece. Esa oquedad se llena con otra historia que comienza a gestarse dentro de él. Es por eso que, después de mi primera novela: “Detrás de las palabras”, surge la segunda: “El camino de las acuarelas”. Y no dudo de que habrá una tercera…" Efectivamente: la tercera de sus novelas, “Entre mis noches”, de reciente aparición, es la que Mónica Bouguet presentó, este viernes 15 de mayo a las 20, en la “Casa del Escritor, sede de E.R.A., “Escritores Rafaelinos Agrupados”, sita en Moreno 183 (planta alta) de nuestra ciudad. El escritor Matías Aimino se encargó de la presentación de esta última producción escrituraria y se contó asimismo con la presencia de la reconocida escritora rosarina Beatriz Vignoli. El acontecimiento, que convocó a escritores, docentes y alumnos del área de las letras, así como al público en general. Lea mi entrevista realizada a Mónica Bouguet, en: Revista Guatiní 151. Pág. 31

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UN VERANO Y UN OTOÑO

MARIA T. MARU MEJIAS México

Y viene del Sur en fiebre de altas alas un insomnio en versos y otra fiebre. Ernesto R. del Valle. Cuba No conoce sus ojos... más duerme en ellos cada noche, no conoce sus manos, y su tibieza le han cerrado los párpados, sus cuerpos se han desnudado juntos, las bocas se encuentran cada mañana nada los detiene... sus jacintos olorosos, desde muchas primaveras... en lo virtual ya se conocen! Sus volcanes en los labios dibujaron, granadas jugosas de pasiones desbordadas, no hablan... sólo se besan y suspiran.

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La luna se prendió de esos gemidos, y les compuso un aria, para sus oídos rompiste el silencio, gritando su nombre... la dama respondió enlazada entre tus listones! […] un Verano El sol entra por su espalda... y tú lo saboreas en tu garganta.

y… un Otoño


BRUJULAS Y OCASOS. [Endecasílabos pareados]

ALINA VELAZCO-RAMOS México

No entiendo que puede significar que siempre en mis sueños encuentro el mar. Voy por la arena viendo los ocasos y dejando en la espuma mis fracasos. En el amor, perdí todas las brújulas. con faltas graves, agudas y esdrújulas. Despierto y busco. Miro alrededor. ¡Encuentro al ser para quien soy su flor!

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ALINE BRUZAS Argentina ALFONSINA STORNI -DISPUESTA A TODOCae una lluvia torrencial sobre Mar del Plata, Alfonsina Storni yace presa del dolor que le produce el cáncer de mama que le aqueja. Llegando la madrugada, haciendo honor al significado del nombre que lleva (dispuesta a todo), toma una determinación. Escribe una nota escueta: “Voy a dormir”. Se dirige al Club Argentino de Mujeres y se arroja al mar desde uno de sus espigones. La prestigiosa poeta tenía tan solo 46 años. La versión oficial determina que al saberse atrapada en una muerte inminente, decide acabar con su vida. Alfonsina Storni vivía su sexo como un estigma. Poeta de mente varonil encerrada en cuerpo de mujer, lidio toda su vida contra su condición femenina. La calidad de su legado poético la encumbra a la cima de la poesía argentina contemporánea. Creadora prolífica destaca no solo la calidad de su obra poética cultivo también la prosa y el teatro. La crítica literaria, que ubica sus obras en el postmodernismo, afirma que su originalidad artística cambió las letras latinoamericanas. A sus primeras mentiras, al amor, a la sensualidad, a la maternidad, a la soledad, a la poesía, al descaro, a la igualdad, a la lucha y a la muerte, ella, estaba “dispuesta a todo”. Ella escribía sus libros en las peores condiciones para escribir un libro. Escribe y escribe nerviosa y mientras va cambiando de casa, de apartamento, de pensión y de lo que se requiera para abandonar lastre. Sigue escribiendo y va evolucionando, cambia de piel y de ciudad, y va a un lado y a otro, y de todos modos siempre anda “gimiendo, llorando, soñando, ay de mi”…pero parece que a todos acaba conquistando, porque lo que les iba a ofrecer no se parecía a nada y aunque la originalidad y la vanguardia se pagan caras en el momento, finalmente da sus frutos. Alfonsina Storni era un hombre que había tenido la desgracia de nacer mujer, porque, decían , tenía una mente varonil; para que nos entendamos, Alfonsina vivía libremente, como vivían los hombres y para eso nacer mujer era una verdadera desgracia en su época. Hizo algo poco común en las mujeres de su época, quizá lo que la marcó de por vida: tuvo un hijo ilegítimo. Lo cierto es que ella cargó con aquel hijo y con aquella culpa y aunque cambió de ciudad una vez que quedó embarazada, porque una maestra soltera con un hijo bastardo no era algo fácilmente asumible por entonces, tampoco ella estaba dispuesta a vivir diferente a los hombres. Poeta que habla de la mujer con descaro, amante de un hombre casado, madre de un hijo bastardo y sin apellido, era una mujer fresca y muy despierta, demasiado, descarada y muy diferente a lo que estaban acostumbrados. No era feminista, no aleccionaba a las mujeres, no daba discursos para quelas mujeres la siguieran, sino

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que en sus poemas y sus cuentos hablaba de la mujer como un ser capaz de valer lo mismo que un hombre. Su obra poética y teatral es su mejor legado, de gran originalidad. Según la crítica Alfonsina cultiva el postmodernismo y culmina su obra con “Mascarilla y Trébol”, su último libro de género vanguardista. “Oh muerte, yo te amo, pero adoro la vida”…..escribió la poeta. Sus versos nos acompañarán siempre.

ADIOS

ALFONSINA STORNI. Argentina

Las cosas que mueren jamás resucitan, las cosas que mueren no tornan jamás. ¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda es polvo por siempre y por siempre será! Cuando los capullos caen de la rama dos veces seguidas no florecerán... ¡Las flores tronchadas por el viento impío se agotan por siempre, por siempre jamás! ¡Los días que fueron, los días perdidos, los días inertes ya no volverán! ¡Qué tristes las horas que se desgranaron bajo el aletazo de la soledad! ¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas, las sombras creadas por nuestra maldad! ¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas, las cosas celestes que así se nos van! ¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!... -de llagas infectas- ¡cúbrete de mal!... ¡Que todo el que llegue se muera al tocarte, corazón maldito que inquietas mi afán! ¡Adiós para siempre mis dulzuras todas! ¡Adiós mi alegría llena de bondad! ¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas, las cosas celestes que no vuelven más! ...

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LAS LUNAS DE MAYO

PATRICIA DAJRUCH Argentina

Recuerdo que hacía poco tiempo, que había recibido mi título de maestro y esperaba con entusiasmo el nombramiento. Después de algunos meses me destinaron al campo. Luego de reunir todos mis bártulos y despedirme de mi familia. [Al amanecer partí.] e inicié lo que sería el viaje más largo de mi vida. Al amanecer partí. En la añeja estación esperé el tren que pondría distancia entre mi vida actual y la que vendría. Soñando con epopeyas de letras y palotes, subí al tren diciendo adiós feliz. El paisaje que redibuja a través de la ventanilla tras dejar la ciudad se tornó lúgubre, sólo veía grandes comarcas de tierra sin labranzas, de vez en cuando algún árbol en medio de tanta soledad. El sueño vino con el traqueteo del tren. Desperté al llegar a destino, una vez en el andén esperé a que alguien viniera por mí. Haciendo visera con mis manos miré con aprensión más allá de los rieles y una desagradable sensación de desasosiego se apoderó de mí, al ver aquella desolación. [está de más] Una voz habló a mis espaldas preguntando si era yo el nuevo maestro del pueblo, giré y me encontré con un sacerdote cuya sotana desgastada por el tiempo, no opacaba su espléndida presencia, luego de las presentaciones, subimos al sulky y nos alejamos, por caminos, polvorientos y pedregosos. El padre Gabriel, me informó que estábamos a cuatro horas de distancia. Mis huesos comenzaban a dolerme. Observé detenidamente al padre Gabriel, cuyo simpático rostro hablaba de un ser bondadoso, más su voz denotaba un fuerte carácter. Íbamos en silencio bajo un sol abrasador. El hambre y el cansancio atenazaban mi cuerpo y comenzaba a perder el ánimo cuando de pronto escuché ladridos, abrílos ojos, vi ante mi un paisaje maravilloso, las montañas azules se levantaban enormes, y los colores del pueblo eran tan pintorescos que semejaba a uncuadro, las casa humildes parecían haber sido pintadas recientemente. En laplaza pregonaban los vendedores sus productos, la gente gritaba y reía. Laiglesia y la escuela estaban separadas por un pequeño jardín lleno de margaritas. Al entrar a la escuela, un tufo me golpeó de lleno; abrí las ventanas, miré los pupitres y los pizarrones, al fondo de la sala una puerta daba a lo que iba a ser mi hogar, todo pequeño y con muy pocos muebles. Pensé en satisfacer mi apetito cuando el padre asomó la cabeza por la ventana y gritó: Ven almorzar conmigo… Luego del almuerzo, la conversación versó sobre el pueblo, costumbres y habitantes, así supe que el correo llegaba cada seis meses y que el tren venía una vez al mes que el pueblo se auto abastecía, la vida allí era tranquila, hasta diríamos feliz. El padre prometió presentarme

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ante la comunidad en la misa del día siguiente, mis clases comenzarían el lunes. Siendo un día sábado, extrañé mis amigos del billar, pero luego de descansar delviaje, me entretuve en poner orden a mi casa. Todo se encaminó muy bien, los pobladores me aceptaron pese a mi juventud, y los niños acudían a clases con entusiasmo, aquella vida tan serena, donde no existía el cine ni televisión, cuyos atractivos consistían en reuniones familiares adornados con cantos y guitarras, no faltaba el poeta ni el compositor. Me pregunté si todo era tan perfecto y selo pregunté al padre Gabriel quien sonriendo me guiñó un ojo pero nada dijo. El tiempo pasaba sin premura, el otoño arribó con un soplo de brisa fresca, las hojas de los árboles trasmutando su color suavemente caían sobre pasto. Los días se acortaron y el crepúsculo se tornó púrpura tras las montañas. Iba finalizando el mes de abril, cuando el cielo se cubrió de nubarrones; una lluvia copiosa comenzó ha caer en forma persistente durante días, la gente, comentaba que nunca llovía en esa época del año. Todos temían por las cosechas, en la iglesia los rezos fueron dirigidos entonces a un solo pedido: que dejara de llover. Luego de una semana de continuos chaparrones y cielo oscuro, el firmamento se abrió, y se vieron las primeras estrellas, todos los vecinos suspiraron con alivio. A la noche siguiente además de las estrellas, se vio por primera vez las siete lunas, un lugareño las divisó a través de la ventana, salió a la calle y golpeando puerta por puerta, llamó a todos. Allí estaban todas las lunas, sobre las montañas, se las veía hermosas; todas lunas llenas iluminando el pueblo de una manera distinta. El asombre era tal que nadie, incluso yo podía emitir ni un murmullo. La situación empezó ha ser preocupante cuando, cuando el tren no llegó, y el pueblo quedó asilado. El padre Gabriel decidió que alguien viajara al pueblo más cercano a caballo, tardaría pero erala única manera de hacer contacto; el hombre partió, lo esperamos con ansiedad durante unos días sin embargo la intuición, nos decía que no volvería, Las conjeturas eran miles y las habladurías comenzaron a poblar la plaza apenas comenzado el día, Las siete lunas, giraban en el cielo una al lado de la otra todas igualmente llenas, noche tras noche. De un momento a otro todos los pájaros emigraron y los peces del río desaparecieron. La inquietud iba en aumento, la gente nerviosa discutía a gritos, hasta echarse la culpa los unos a los otros de todos estos sucesos. Hacia el quince de mayo el frío se hizo intenso con temperaturas demasiadas bajas, la leña no alcanzaría para combatirlo, así que empezamos a reunirnos en sólo sitio varios de nosotros para ahorrar. Improvisamos, un comedor comunitario, en la escuela y en la capilla, los hombres iban en busca de alimentos, mas

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las mujeres rezaban. La alegría trocó en tristeza, que aumentaba conforme las horas de la noche se alargaban. El padre Gabriel, dio muestra de desánimo, luego de que el sol alumbrara solo por cuatro horas, pues todos sabíamos que éste sería la última alba que veríamos. Con la luz puede ver claramente en lo que nos habíamos convertido todos, hombres de aspecto temerosos, con barbas de días y completamente sucios, mujeres y niños también habían perdido sus apariencia habituales, y lo más extraño algunas cabezas se tornaron blancas de un momento a otro; con los modales cada vez más bruscos, el andar torpe, tenía la sensación que dejábamos atrás, nuestra naturaleza humana. La locura crecía, tanto el padre como yo ya no podíamos contener las disputas, los golpes, el lloro de mujeres ni la angustia de los niños. El terror podía ser respirado, con la emanación de los cuerpos cuya pestilencia cargaba el aire. Fue entonces cuando la voz de trueno del padre Gabriel se escuchó hasta lejos: — Arrepentíos de vuestros pecados. — ¡Arrepentíos de vuestros pecados! — retumbó en el medio del gentío. Algunos cayeron de rodillas, implorando perdón, otros lloraban o gritaban. —¡Arrepentíos de vuestros pecados!—tronaba la voz del padre bajo la luz de las siete lunas, Con su sotana hecha jirones y bañado en lágrimas. — ¡Arrepentíos que Dios todo lo perdona!— gritaban algunos. De súbito bajo el brillo de las lunas, vi acercarse al padre un nutrido grupo de hombres armados con garrotes; un sudor frío corrió por mi cuerpo, y huí, sí, huí hacia las montañas. Me guarecí tras un enorme árbol, allí temblando de terror lloré. El cansancio dio paso al sueño, desperté con el brillo del sol. El silencio era absoluto, aún no podía sobreponerme al pánico ni quería volver con la gente del pueblo. Con pavor divisé dos hombres viniendo a mí, paralizado de terror esperé, cuando estuvieron a mi lado, suavemente tomaron mis brazos y me llevaron hasta el sulky, a la estación de trenes. Viajamos muchas horas, demasiadas tal vez y me dejaron aquí, mi hogar desde entonces. Hace treinta años que estoy en este hospital, y nadie, absolutamente nadie cree en mi historia ¿y usted?....

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PARA ACERARTE

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AL ARTE Y LA LITERATURA


INDICE

Machón de la Revista 2 Requisitos de colaboración 3 COLABORADORES Y CONTENIDO Manuel Mosquera 4 Bárbara Benítez Orozco 5 - 25 Acuarela Literaria. Promo. 5 Yoli Rotemberg 6 Ingel Lazaret 7 Ma. De los Àngeles Albornoz. 8 Oliverio Girondo 11 Entrevista a Alondra Gutiérrez Vargas. 12 Sol Brissolesi. 15 Lázara Nancy Díaz. 17 Ernesto R. del Valle. 18 Cristiane Grando 19 Cecilia Zevallos Petroni. Y Ernesto R. del Valle 21 Jesús David Curbelo. 22 Amelia Arellano. 23 Gladys Taboro. 24 Stella Maris Taboro. 26 Roberto Manzano. 27 George Reyes. 28 Irene Mercedes Aguirre. 29 Mónica Bouguet. 30 María T. Maru Mejía. 31 Alina Velazco Ramos. 32 Aline Bruzas. 33 Alfonsina Storni. 34 Patricia Dajruch. 35 Logo Revista Guatiní. 38

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Nro 157  
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