revista claraboia - Contos
13
Ceci Arcas Ferreira Segunda. O sol entrando pela janela reacendeu a luz no quarto do motel da Rua Portugal. Não era mais ontem, o dia mudou. Os lençóis amarrotados e os travesseiros no chão, as flores plásticas no vazo de vidro e uma imitação bem feita de “A tentação de Santo Antônio” dava o tom de alguma coisa indizível. A dor fina e chata no peito incomodava. Pega a calcinha e os outros pertences caminhando para o banho matinal. A água fria nos seios lhe faz lembrar instantes anteriores na cama. Cama, palavra tão antiga como o gesto prazenteiro do descanso. Um momento pouco oportuno no seu cotidiano. “… o corpo pede um pouco mais de calma”. Era o que alguém assobiava nalgum lugar. Arrastou-se para a rua. Tinha meia hora para chegar. Chegar. Parece que nunca chegou. Melhor vislumbrar chegando. Era o que dizia “estou chegando, estou chegando...” no final das noites de sábado, após o cinema, a pipoca e o papo intelectual. Não via muita coisa além dos olhos fundos, o cheiro do cigarro, a delicadeza e os poemas de Noel que ele costuma ler. Talvez tenha sido seduzida pelo encanto do encontro. Surreal, encontrar alguém de vinte e muitos anos apaixonado por Rosa. Mas, às vezes chegava à conclusão que ele não valia mesmo a comida que ela pagava pra ele. Desmoronava. Vazia. Fazia de tudo pra fugir. Escondia-se. Desligava o celular. E torcia pra que o final de semana chegasse para meter-se no meio do mato. Atrevia-se em um torneio de motociclos. Terapia. Talvez. Por vezes resolvia. Vinha leve. Pronta pra semana. Depois entortava. E corria pro mesmo lugar do primeiro encontro. Lá estava. Entre os amigos. Tudo reacendia. Um ciclo que nutria a náusea cotidiana. Recomeçava com o som da voz rouca, chamado... ... “Ceci!” Dali a poucos metros uma mosca varejeira depositava ovos nos sonhos da panificadora. A objetiva faria um registro clandestino daquele andar infantil. O corpo parou para tomar, apressadamente, o café matinal. “Sem açúcar!”