namiento humano que aún no alcanzaba el escándalo (fenómeno que me pareció bastante raro y que, por consiguiente, atribuí a una distorsión óptica, por las descontroladas fiebres que me producían las anginas). De alguna manera, este artista había conseguido con algún guardia un aparato de tatuar la piel y un kit completo de tinta china, un admirador que al parecer intuyó en sus ojos que era el arte el único elemento íntegro en su desorganizado puzzle, y que lo anulaba momentáneamente del entorno. Seis meses habían pasado después del proceso de lavado. Y aún puedo recordar cuando, antes de esto, parecía pesarle la memoria y, luego de apretarse la cabeza con ambas manos, terminaba golpeándose el pecho descontroladamente, hasta arrojar un nombre: —Isabeeeeeeel… que parecía salirle de lo más profundo, con gritos de dolor. Y procedieron entonces, con la anuencia de sus padres y hermanos, resignados a no verle jamás en libertad, a borrar todo vestigio de recuerdo, para extirpar el sufrimiento y hacerle más soportable la existencia. Borraron todo, usando, incluso, tratamientos no convencionales y prohibidos... Imagino que hasta Dios mismo quedó deshecho en su interior. Pero hubo algo que, por más que lo buscaron enérgicamente en el fondo de su memoria, escapó intacto al proceso: la mujer.
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