Boris Vian - J'irai cracher sur vos tombes

— Saloperie de route ! grommela encore Culloughs.

Cette fois, il resta dehors.

Il entendit décroître le bruit des sirènes.

Lee mâchait à vide. Sa main droite se déplaçait nerveusement sur le volant pendant qu'il écrasait l'accélérateur de tout son poids. Il avait les yeux injectés et de la sueur coulait sur sa figure. Ses cheveux blonds étaient collés par la transpiration et la poussière. Il percevait à peine le bruit des sirènes derrière lui, en prêtant l'oreille, mais la route était trop mauvaise pour qu'ils tirent sur lui. Juste devant, il aperçut une moto et obliqua à gauche pour la doubler, mais elle garda sa distance et le pare-brise s'étoila soudain, pendant qu'il recevait en pleine figure des fragments de verre pulvérisés en petits morceaux cubiques. La moto semblait presque immobile par rapport à la Buick et Barrow visait aussi soigneusement qu'au stand de tir. Lee aperçut les lueurs du second et du troisième coup de feu, mais les balles manquèrent leur cible. Il s'efforçait, maintenant, de zigzaguer le long de la route pour éviter les projectiles mais le parebrise s'étoila de nouveau, plus près de sa figure. Il sentait maintenant le courant d'air violent qui s'infiltrait par le trou parfaitement rond du gros lingot de cuivre que peut cracher un 45.

Et puis, il eut la sensation que la Buick accélérait, car il se rapprochait de la moto, mais comprit soudain qu'au contraire, Carter était en train de ralentir. Sa bouche esquissa un vague sourire pendant que son pied se soulevait légèrement de l'accélérateur. Il restait à peine vingt mètres entre les deux véhicules, quinze, dix ; Lee appuya de nouveau à fond. Il vit la figure de Barrow tout près de lui et sursauta sous le choc de la balle qui lui traversa l'épaule droite ; il doubla la moto en serrant les dents pour ne pas lâcher le volant ; une fois devant, il ne risquait plus rien.

La route tourna brusquement et redevint droite.

Carter et Barrow collaient toujours à ses roues arrière. Malgré la suspension, il sentait maintenant dans ses membres rompus jusqu'au moindre cahot de la route. Il regarda le rétroviseur. Il n'y avait encore en vue que les deux hommes, et il vit Carter ralentir et s'arrêter au bord, pour laisser Barrow se réinstaller dans le bon sens, car ils ne pouvaient se risquer à tenter de le dépasser maintenant.

La route bifurquait à cent mètres à droite ; Lee aperçut une sorte de bâtiment. Sans cesser d'accélérer, il fonça à travers les champs fraîchement labourés qui bordaient le chemin. La Buick fit un bond terrible et un demi-tête-à-queue, mais il réussit à la redresser dans un gémissement de toutes les pièces métalliques, et s'arrêta devant la grange, il atteignit la porte. Ses deux bras le lancinaient maintenant sans arrêt. La circulation commençait à se rétablir dans son bras gauche toujours attaché à son torse et lui arrachait des soupirs de douleur. Il se dirigea vers une échelle en bois qui menait au grenier et s'élança sur les barreaux. Il faillit perdre l'équilibre, se rétablissant par une contorsion invraisemblable et crochant de ses dents un des gros cylindres de bois rugueux. Il restait là, haletant, à mi-chemin, et une écharde lui déchirait la lèvre. Il se rendit compte à quel point il avait serré les mâchoires en sentant de nouveau dans sa bouche ce goût salé du sang chaud, du sang chaud qu'il avait bu sur le corps de Lou, entre ses cuisses parfumées avec un parfum français qui n'était pas de son âge. Il revit la bouche torturée de Lou et la jupe de son tailleur poissée de sang, et, de nouveau, des choses brillantes dansèrent devant son regard. Lentement, péniblement, il monta quelques barreaux plus haut, et la clameur des sirènes retentit au-dehors. Les cris de Lou sur la clameur des sirènes, et cela remuait et vivait à nouveau dans sa tête, il recommençait à tuer Lou, et la même sensation, la même jouissance le reprirent comme il atteignait le plancher du grenier. Dehors, le bruit s'était tu. Avec peine, sans