MOREVNA

*** Хаммам-м-м... Ширим-м-м... Горячий, влажный ад. Коричневый орнамент, мокрый мрамор. Еще рисует мантра водопад под плеск и клекот в гнутом клюве крана, но все уже готово: мастер-бей и – полотенцем – пыточное ложе. Под наждаком соленых отрубей послойно медленно меня покинет кожа. Потом плеснет холодная волна, сковав гортань за полутон до визга, пройдет насквозь. За ней – еще одна, и – заскользит, разглаживая брызги, пушистая и нежная, как сон, кюттюк-торба, наполненная пеной – вскипающий нарзаном мыльный сонм (еще пять лет уплывшие мгновенно). Уфффф... Отдышаться. Волосы в чалму. Отпиться колой, разгрызая льдинки... Массажный стол... И маслом, как долму,