misery

Era posible que, en eso, hubiera una extraña verdad. Tal vez había sobrevalorado excesivamente lo bueno que era Automóviles veloces.

Eso es sólo tu mente tratando de curarse a sí misma, le susurró una parte de él. Si alguna vez sales de esto, te convencerás del mismo modo de que el pie izquierdo no te hacia ninguna falta, qué coño, cinco uñas menos que cortar. Y hoy en día hacen maravillas con las prótesis. No, Paul, el uno era un libro estupendo y el otro era un pie estupendo. No nos engañemos.

Y sin embargo una parte más profunda sospechaba que pensar de ese modo era lo que suponía verdaderamente un error.

No te ofusques, Paul. Di la maldita verdad. Engañarte a ti mismo. Un tío que inventa historias está siempre engañando a todo el mundo, por lo que un tío así nunca puede engañarse a si mismo.

Es gracioso, pero también es verdad. Si empiezas con esa mierda, más vale que cubras tu máquina y te pongas a estudiar para conseguir una licencia de agente de algo; porque, si no, te vas letrina abajo.

Entonces, ¿qué era la verdad? La verdad era que el rechazo creciente a su trabajo, por parte de la crítica como "escritor popular", lo que suponía, según él, catalogarlo en un peldaño muy bajito por encima del escribidor, le había hecho daño. No concordaba con la imagen que tenía de sí mismo como Escritor Serio que se sacaba esos romances de mierda como subsidios para su (fanfarria de trompetas, por favor) ¡VERDADERO TRABAJO! ¿Había odiado a Misery? ¿La había odiado de verdad? Si era así, ¿por qué le había resultado tan fácil volverse a meter en su mundo? No, más que fácil, feliz, como meterse en una bañera tibia con un buen libro en una mano y una lata de cerveza fría en la otra. Tal vez lo que detestaba era que la cara de Misery en las sobrecubiertas hacia sombra a la suya en las fotografías de autor impidiendo a los críticos descubrir que estaban tratando con un joven Mailer o Cheever, que tenían ahí un peso pesado. ¿No se había vuelto por eso su narrativa seria cada vez más tenebrosa, una especie de grito? ¡Mírenme! ¡Miren lo bueno que es esto! ¡Eh, chicos! ¡Esto tiene una perspectiva dinámica! ¡Esto tiene interludios de corrientes de conciencia! ¡Éste es mi VERDADERO TRABAJO, imbéciles! ¡No se atrevan a volverme la espalda! ¡No se atrevan, joninos canallas! ¡No se atrevan a darle la espalda a mi VERDADERO TRABAJO! No se ATREVAN o les... ¿Qué? ¿Qué haría? ¿Cortarles un pie? ¿Aserrarles un pulgar?

Le sobrevino un repentino ataque de temblores. Tenía que orinar. Cogió el orinal y finalmente se las apañó, aunque le dolía más que antes. Gimió mientras evacuaba y siguió gimiendo durante un rato largo después de terminar.

Por fin, misericordiosamente, el "Novril" empezó a hacerle un poco de efecto y se adormeció.

Miró a la barbacoa con los párpados pesados. ¿Cómo te sentirías si te hiciese quemar El retorno de Misery?, le susurró la voz interior, y saltó un poco. Mientras flotaba, se dio cuenta de que le dolería, si, le dolería