honda zanja que cava, y ahí los poetas para ahondar más el grito con el pico y la uña y sus tres manos, la derecha, la izquierda, la que ama, 15
la que se amputan luego cuando escriben amar y sangra el verso como se abre una flor una puerta, un botón, un día nublado, como se abre la cama del olvido, como se abre la carne de una herida, como todo se cierra
parque de invierno Ver al fondo la muerte de mi padre. Correr. No poder alcanzarla.
ellas crean No sé si dios las crea, y ellas se juntan o si dios se limita a juntarlas, y ellas luego se las componen solas, sin la mano de dios sin dios alguno, para fundar los nombres y las tizas y sacar una rama de las raíces, una sombra de un árbol, o una manta de lluvia de las nubes que cruzan el invierno y lo hacen avanzar