65. Claro, podríamos seguir andando hasta el final de la calle - abierta, incontenible- sin preocuparnos de mirar las alas que se enroscan como espuma. Pero nos duele el peso de los años, de todos esos años que han ido dejando a un lado la esperanza. A veces creo andar y estoy parado. Pienso que somos más que un número en la lista, en la derrota, en el suplicio de saber que nada cambia. Pienso que es una afrenta a la cordura estar ausente de mi mismo, ser un ángel que se eleva.
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