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Quando eu chego em casa, Jennifer e papai estão aconchegados no sofá em frente a lareira alimentada a gás, chamas em baixo, um filme de garota passando na tela grande. Jennifer está massageando loção no pulso direito e na mão de papai. Toda a digitação extra de seu livro atrasado deve ter agravado seu túnel carpal. —Onde está Emma?. — Eu pergunto. —Ela já não está na cama, está? —Ela está dormindo na casa dos Grants, — Jennifer responde. —Contra meu melhor julgamento. —Por quê? — eu pergunto. Jennifer derrama mais loção em sua mão. —O último torneio de futebol dela é amanhã, o dia todo. Ela vai estar exausta. Eu ainda acho que devíamos ter mantido ela em casa. —Deixe a criança se divertir um pouco, — papai estremece um pouco quando Jennifer aperta seu pulso. —Em dez anos, ninguém vai se lembrar de como ela jogou este torneio. Ele olha para mim. —Estava na biblioteca de novo? —Na casa de uma amiga. De Mira, — eu minto. —Nós estudamos um pouco de Física, mas principalmente jogamos cartas e comemos pizza.