A redoma de vidro sylvia plath

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globo prateado na minha palma. Se derrubasse o globo no chão, ele se quebraria em milhões de pequenas réplicas de si mesmo; se aproximasse uma da outra, elas se fundiriam, sem rachadura nenhuma, formando um só corpo novamente. Eu sorria sem parar olhando a bolinha prateada. Não tinha a menor ideia do que tinham feito com a sra. Mole.


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