E L L A D I S T Ă“ P I C A
Marianna Espezua
A todo aquello que ya no tengo
Me gusta que el ave estĂŠ hecha con restos de fantasmas (Luis Alberto Spinetta)
Proyecto Libre
Cuando el sueño te desconoce empieza a dibujarse la realidad. Entonces:
1. Las arañas tienen crayones en lugar de patas y el semen de la vida
se bebe frío en cualquier cama. 2. Las flores aprenden a caminar y deciden marchar a las guerrillas.
Cuando el sueño te desconoce partes desde 0.5 hasta que el tiempo te escuche.
Entonces: 3. El mar es la condición que acaricia el viento, cuando este
refleja su propia agua.
4. Y tu imagen no es más tuya, sino la de algún cisne perdido.
Crees poder camuflarte en sombras. Pero no es cierto, el sueño te desconoce.
No es malo, solo son horas que se pierden en tu cuerpo
Empiezas a dibujarte sola y a mano alzada, Sola y sin escalas, sola y tuya en formato nuevo Sola y herida en el papel Sola…
Cuando el sueño te desconoce, te descubre sola y el surrealismo empieza.
La noche… el aire… los perros
El último sacramento de un fantasma es amarrarse los tobillos a la tropósfera,
sin más esperanza que ser olvidado
Catarsis
<<Para olvidar algo hay que dejar de quererlo.>>
Tengo un recuerdo colgando entre los senos y los precipicios. Me brilla tanto el sexo como el corazón.
Tengo las caderas forradas con magma de un volcán ya seco.
Puedes lamerlas y morderlas,
puedes… quieres… Pero te advierto: luego morirás.
En fin, es algo triste, yo aquí con un cuchillo, y tú tan lejos.
Ella Distópica
“Las mujeres que se portan bien, raramente hacen historia” (Laurel Thatcher)
Un día trenzamos nuestro cabello con
rayos de luna
alrededor de la hoguera donde nos quisieron quemar. Bailamos para ver a las niñas nacer
y ser ellas
que un día fuimos nosotras (corazones rojos).
Ser ellas que caminan escribiendo historias nuevas que hablan de re-volución
re-novación re- nacimiento
perpetuo / continuo / rebelde
Ser ellas
Niñas distópicas que guardan las muñecas en aceite caliente. y la maternidad
en una mochila viajera. para luego amarse y así amarlos . Sin más amor que el que gime proletario
y lujurioso
Ser ellas Ellas distópicas
que miran los muros donde nos dibujaron de perfil luego de un aborto.
Ella distópica
Ser ella compañera e igualdad que construye
Ser ella compañera e igualdad
Ser ella compañera
Ser ella Ser
¿POR QUÉ LAMENTAR ALGO QUE UNA VEZ SE QUISO?
Si de explosiones están hechas las estrellas. Pero ella y la paranoia son objetos de angustia de esta angustia esquizofrénica como sus voces al mezclarse con hongos y flores.
Ella
toca la psicodelia
Ella es ciega
durante el aura.
Ella Con sus ojos de gata me dijo que no quería ser poeta solo quería sentir la poesía.
Entrega 7:00 a.m.
(Crees ser Quiero ser)
Cosas puntuales: -La energía a las 3 de la mañana, -un pedazo de piel que se cae
y se pega de nuevo. -Una mueca mal hecha. -La seguridad con miedo. -El sentido de la locura.
-Los dientes negros -y el aliento de la muerte...
o quizás solo el viento frío en verano.
(Crees ser Quiero ser)
Cosas puntuales: ...lo mismo //una y otra vez // una y otra vez//una y otra vez // una y otra vez //una y otra vez // una y otra vez //una y otra vez//una y otra vez // una y otra vez //una y otra vez//una y otra vez .
Hasta abrazar tu placenta de nuevo.
Ni un poemas más
Todo empezó como sabiendo que éramos más de uno, que de nosotros mismos. El cobertizo teñido con sus ideales reconoció su nombre en mi imagen continuo con mi voz pegada a tu memoria,
Pegada y contraplacada.
Y ¡Bam!
Un bache, los sueños se sacaron la mierda, corazón,
Decía que la mierda nos sacó de los sueños.
Pero al final supimos caminar, o volar que andaba menos de moda.
Todo siguió como sabiendo que éramos más de uno, que de nosotros mismos.
Le rezo a la sombra tibia que salía de tu luz tenebrosa.
/a los lentes que se colgaron entre fotografías viejas/
(marchitas como una flor en la estación)
Todo siguió ¿Verdad? Fuimos dueños de algún mundo con descargas constantes de endorfinas HD. Colgué mis piernas en tu puerta, todos sabían que viviría allí. No en tu casa,
No en tu puerta, Sino en tus canciones en tu salvajismo, en tu melancolía.
Yo no era yo, sino el cristal era arena de nuevo Y yo era tú.
De pronto quiso acabar como sabiendo que éramos más de uno. ¿Qué era caer al querer volar?
Para el final, quiso acabar como sabiendo que éramos más de uno, fuimos tres.
La receta decía que dos no son tres en octubre, ni dos son cuatro “un poco después”
Él era dos.
Quiso acabar como sabiendo que éramos más de uno, que de nosotros…
Y tal vez ya no lo somos más.
Tú te hiciste tú Y yo me consumo en yo.
Al menos la primera sílaba. como la cereza del pastel,
como la cima de la montaña, como el quiebre de tus histerias,
hola Es enero y pido que sea pronto.
0:00
Ahí dónde se admite que el tiempo no olvida, planté un árbol nuevo donde colgué los anteojos el collar la memoria. Y sigo.
Juan en la playa – cuando la utopía toca una aguja
Si creas una armonía sin notas, O simplemente apareces
podré decir sin miedo que tus ojos de poeta santiaguino queman,
pero describen el calor de las playas que tus ojos de verdugo titulado ocultan galaxias, y la arena con huellas que tus ojos son hermosos y quisiera verlos aquí
colgando, encima de donde me bailas perdido chatarrero sin perro , Henry Miller salvaje,
Bokowksi se durmió el día tu boca se abrió y me preguntaste
si te quería , y yo te dije que a los 17 años había dejado de creer en dios.
La eterna migraña O exiliada en el exilio
“…que así es la rosa” (Juan Ramón Jiménez)
El invierno baja despacito por el costado de agosto.
Me invita a matarlo.
Me seduce besar los lunares ajenos, imaginarlo besando los ojos de la luna abierta.
Dame ese melancholic blues en do,
en re,
en mi
infinitamente en mi ásperamente en mi. Y gime a distancia, tú que eres poesía, tú y las 8
o
18
o
28
o
158
horas de auricular bisiesto con línea ilimitada.
Aquí me muerdo los pies en silencio.
Oye recuerdito: me desesperas los jueves y los sábados, sin horario de oficina.
Corazón de luz, te manifiesto que ando encabronada y triste, angustiada y triste, herida y triste, tuya y triste, mía y triste, suya y triste. Es que el mundo cree que ha parido un sol frío con alas de mariposa. Pero está muerta…
¿Cómo vuelo entonces?
Como el viento te presagio merodeando las esquinas más frívolas, con tiempo de mago // de vida exagerada.
Despierto con ganas de jalarte el rizo derecho y decirte despacito que no conozco la fiera pero conozco la jaula.
No tengo más que una nube negra donde espero desesperada encontrar una casualidad con calidad de electroshock. Algo así como un antes y después de Cristo,
recuerdito sangrante.
Te acostaste al lado de mi sombra y no te veo. solo te huelo, te intuyo
como intuí a este amante. Pero tú eres infinito, eres infinito y arte, mucho arte colgado de tus histéricas revoluciones que no fueron en mayo, pero si en julio,
en un maravilloso julio que te trajo nadando en llanto a mis brazos sin manos.
Corazón de luz y sombra. Si pudiera quedarme, tendría que ser para siempre: eso es imposible
Así que iré caminando como cazando besos de jaulas abiertas mientras delineo tu boca en las paredes mal tarrajeadas, delineo tu cabeza de hombre grande y te repito que en todo este tiempo sigo siendo niña y rosa,
pero rosa seca y niña mala.
After party
Me voy de Cusco a recostarme en la cama de mi madre
origen y fin del universo. Me voy de Cusco llena de amor y con historias nuevas de poetas que pintan porque hay imĂĄgenes que ganan de poetas errantes que han perdido los pies de poetas con mĂşsica ancestral en el alma y el cabello de poetas exiliados en facultades extranjeras
de poetas que saben que todo aquello que los mortales temen es todo aquello que los cuerdos evitan.
Marianna Espezua (1993) <<22 no son la mentira de algún sueño onírico; son un despertar casi temeroso,
un
salto
largo
a
alguna
realidad
>>
Parió a su primogénito en julio del 2013, un niño con pretensión de Dioscuro llamado Pólux. Antologada en “10 poetas de un solo caño”, en la antología de poesía femenina “Mis palabras exigen silencio” y en “Buganvilla”. Participó en revistar como Libertalia, Sur y Letrasértica.
Ganó el XI y XIII Juegos Florales de la UNJBG con el 1er y 2do puesto en el concurso de poesía. Y el 1er puesto en el I FESTILEA – UNJBG”.
Tacnita – Perú – enero 2016
Este libro se termin贸 de imprimir y cartonear en varios lugares y varios tiempos con un
tiraje que no podemos estimar.