Só permiti que Ivanna usasse-a porque eu parecia a um mundo de distância da última foto tirada de mim mesma, quando ainda era uma adolescente. — Você tem vinte e seis? Ivanna tinha inflacionado o número. — Velha o bastante para saber o que faço. Máxim olhou para meus seios. — Medidas: trinta e cinco, vinte e três, trinta e seis? — Trinta e quatro e meio em um bom dia. Não coloquei isso lá tampouco. — Olhei para o tamanho de meus seios. — Poderia passar sem sutiã se quisesse, e ainda assim teria fendas entre os seios quando necessário. Ele juntou as sobrancelhas, dando-me a impressão de que estava tentando me ajustar em uma caixa, e tendo dificuldades inesperadas no intento. Poderia ter-lhe dito “meu traseiro também não caberá”. — Você tem um sotaque marcado. Não nasceu nos Estados Unidos? — Cresci em uma casa onde se falava espanhol. — Com una madre loca, católica até o âmago. Apesar de sua recusa em aprender o inglês, ela tinha me educado em casa até o ensino médio, e mantivera a maioria das pessoas longe de nossa praia secular. Eu não gostava de minha infância, muito menos falar sobre o assunto. — Em Miami? Dei de ombros. Perguntas daquele tipo me deixavam nervosa. Quanto menos as pessoas soubessem sobre mim, melhor. Conexões com os outros eram migalhas, e era por isso que eu não namorava, não socializava. Não que tivesse tempo, tampouco, entre esfregar banheiros e ir para a faculdade. — Não gosta de falar sobre si mesma? — Ele soltou uma risada sem humor. — Essa é a primeira vez. — Ah, você não quer ouvir sobre minha vida aborrecida. Tenho uma ideia: vamos instituir uma regra banindo perguntas pessoais. — E você acha que pode aguentar sem nenhuma investigação sobre mim? Se o mantivesse fazendo o mesmo? — Sí. — Muito bem, então vamos direto aos negócios. Creio que é agora o momento em que você tenta se autopromover para mim.
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