Blanca Elena Paz Homónimo De no ser por esa costumbre que arrastro desde niña —de acudir donde no se me llama—, no estaría recostada en este incómodo camastro de adobes, aguardando que amaine la tormenta, lejos de la estación experimental y sin cobertor alguno. —Aquí hay muchos conejos —dijo llorando el niño—, ¿por qué no puedo llevarme uno? Lo necesitamos para mi mamá—. Yo, bajo efectos de una rara compresión de garganta, observé cómo el llanto resbalaba por sus mejillas resquebrajadas hasta que mi conciencia me obligó a decir que sí, que le regalaba el gazapo; aunque perteneciese al proyecto, y que me esperase mientras buscaba mi maletín con los instrumentos para irnos en la moto a ver a su mama. ¡Ojalá pudiese dormir!, pero me sobresalto cada vez que la puerta se sacude. El viento frío penetra por los resquicios, y mientras el minutero avanza, lentamente aumenta mi nerviosismo. Que no intervenga, me dijo terminante el curandero al verme ingresar en la casa. Repitió que consideraba como una agresión mi intento de impedir el rito, y de nada sirvieron mis disculpas y explicaciones. Ni siquiera se dignó salir cuando se lo pedí para poderme ocupar de la parturienta. Él no quería que me acercara a la mujer y, en realidad, era justo. No soy médico ni partera de humanos, pero si no ayudaba en el alumbramiento la campesina no hubiese conservado la vida. No es correcto atacar sus creencias, ya lo sé. Sin embargo, no puedo permitir que degüellen conejos blancos cada vez que nace un niño y sólo porque el curandero así lo ordena; aunque esto me haga destinataria de una retahíla de conjuros y maldiciones. No comprendo por qué, mi incómoda posición momentánea resulta como una reminiscencia. Hasta la encuentro familiar. La mujer intentó besar mis manos después de aquello, y no se lo permití. — http://www.letralia.com/ed_let
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