el canto del cisne ¿Cuánto vale una mujer que no quiere saber y que no exige? Las palmas de sus manos miran hacia arriba, y el cielo deja fluir su baba, clemente. A la menstruación, ese acrónimo del pasado, se le suma la tristeza de un hijo adolescente. Canta el cisne su canto más sentido en el atardecer de las hormonas.
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Bajo los tejados, las vidas que el amor molesta y nutre, bodegones sepia y verde, guerra y paz con flores. Todo es tan frágil, un resumen tan fácil. Continente y contenido, las rarezas de cada naufragio.
locus amoenus Hasta la soledad es acción… ¿Por qué actuar? Vladimir Holan
Las conchas rotas, como cada año, han llegado a raudales a la playa. Parece posible ver la vida en síntesis mientras crece despacio esta trinchera. Un perro ladrando a las olas. De una cesta rueda una naranja. Parece posible levantar telones sin esperar qué, sin público. Veinticinco de octubre, sábado. El hijo solo en la ciudad. Parece posible concertar el orden de las cosas con una sola mano. Este vacío no es casual.