Esperando por Doggo - Mark B. Mills

Edie abre uma ótima garrafa de Burgundy branco e então me mostra como fazer um risotto alla Milanese.

— Você sempre tem tutano fresco e caldo de galinha caseiro na geladeira?

— Por quê? O que você tem?

— Leite. Manteiga. Eu como fora bastante.

— Com o Doggo?

— Há um lugar ótimo com mesas na calçada perto do meu prédio. Agora eles já conhecem o Doggo.

— Então você não tem vida social? — Ela pergunta com um sorriso levado.

— Na verdade, sim.

— Conte para mim sobre os seus amigos. É assim que começa, e é assim que continua, eu mexendo com a colher de pau enquanto Edie vai colocando o caldo de galinha com uma concha. Ela é uma boa ouvinte, talvez boa demais. Há algo evasivo no interesse dela, uma sensação de que as perguntas são feitas especialmente para que eu continue falando sobre mim, ou sobre qualquer outra coisa a não ser ela mesma. Cinco anos não é nada, mas de repente parece muito. Aos trinta anos, mais ou menos, a maioria dos meus amigos está se dando bem na área que escolheram, certos de suas escolhas, levando sua carreira à frente. É Edie quem aponta a diferença.

Ninguém que ela conhece já conseguiu fazer acontecer, pelo menos ainda não.

— Tudo vai mudar quando você receber um prêmio D&AD no ano que vem pela campanha do SWOSH! — Até parece — ela responde, cética.

— Um dia vai acontecer.

— E qual é a sensação?

— Quem não quer um pouco de reconhecimento? Não é também como se a gente trabalhasse em uma instituição de caridade. É uma sensação boa.

Ela sente a minha hesitação.

— Mas? — É uma coisa sem importância, uma razão para gente que você nem conhece querer que você quebre a cara.

— Fodam-se eles.

Sorrio.

— É isso mesmo. Você vai longe.

— Com você, eu espero — ela diz.

Isso me surpreende. Será que ela detectou meus receios sobre a área em que trabalhamos?

— Não vejo por que não.

— Eu vejo — ela responde.

— Ah, é?

— Ah, é? — Ela me imita perfeitamente.

— Edie, não sei do que você está falando.

Ela coloca a concha sobre o balcão e me olha direto nos olhos.

— Consegue, sim. Ele está entre a gente. Diga que estou errada. Melhor ainda, diga o que tenho de fazer.

De repente me sinto sem ar, tonto. Não estou preparado para isso. Já pensei