—Larry no hace más que situar sus peones de modo que tengas que inclinarte para poder verte el escote. Esa partida no va a terminar nunca. —Pone los ojos en blanco. —¡Papá! —¿Qué? Te hace falta más vida social y pasar menos rato con tipos como Larry y como yo. —Me gusta pasar el rato contigo. Sonríe para sus adentros, complacido de oírme decir eso. Damos la vuelta en casa de papá y subimos el breve sendero del jardín hacia la puerta. Al ver lo que hay en el umbral me paro en seco. Una cestita de muffins con un envoltorio de plástico atado con un lazo rosa. Miro a papá, que pasa por encima y abre la puerta. Su comportamiento, como si no ocurriese nada fuera de lo normal, hace que dude de mis ojos. ¿Me lo he imaginado? —¡Papá! ¿Qué estás haciendo? —Confundida, miro detrás de mí, pero no veo a nadie. Papá me guiña el ojo, parece triste un momento, pero enseguida me sonríe radiante antes de cerrarme la puerta en las narices. Cojo el sobre que está pegado al plástico y con dedos temblorosos saco la tarjeta que hay dentro.
Gracias —Perdóname, Joyce. —Oigo una voz a mis espaldas que casi me para el corazón y doy media vuelta. Ahí está, de pie en la verja del jardín, un ramo de flores en sus manos enguantadas, con la expresión más apesadumbrada que quepa imaginar. Va envuelto en una bufanda y un abrigo de invierno, la punta de la nariz y las mejillas rojas de frío, sus ojos verdes brillan en el día gris. Es como una visión; me corta la respiración sólo verle, su proximidad resulta casi insoportable. —Justin... —empiezo, pero me quedo sin habla. —¿Crees que podrás perdonar a un idiota como yo? —Da un paso al frente y se queda al final del jardín, junto a la verja. No sé qué decir. Ha pasado un mes. ¿Por qué ahora? —Por teléfono, pusiste el dedo en la llaga —prosigue, y carraspea—. Nadie sabe lo de mi padre. O mejor dicho, nadie lo sabía. No sé cómo lo hiciste. —Ya te lo dije. —No lo entiendo. —Yo tampoco.