REVISTA DE ARTE Poesía, Literatura, Fotografía, Ilustración y más..
Número
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FEBRERO 2018 JUNIO 2018
Dirección, edición, maquetación, diseño : Isabel Di Vinci Ana Centellas https://anacentellas.wordpress.com/ Katherine Hoz @kattherinehoz Fran Rubio Varela https://www.facebook.com/fran.rubiovarela Graci Bordón https://www.facebook.com/gbordonartiles María del Rocio https://www.facebook.com/profile.php?id=100001596284005 Ana Cañamares https://www.facebook.com/ana.canamares Elena Saavedra . twitter YouAreWriterES Rita Turza https://www.facebook.com/ritaturza3 José Luis Gallego https://www.facebook.com/joseluisalvarezgallego.3 Eva Zamora https://evazamora72.blogspot.com/es Alez Madueño https://asfaltomojado.rimasasociadas.com Mirian Aranzazu Gonzalez https://www.facebook.com/mirian.aranzazugonzalez Adolfina Mesa - https://www.facebook.com/adolfinamesa.arte Carmen Lopez Rios - https://www.facebook.com/carmen.lopezrios.3 Samuel Santos - https://www.facebook.com/samuelsantoscorredor Ania Belloti - aniabelotti2@hotmail.com Brunhilde Roman Ibáñez- https://www.facebook.com/bruni.roman.73 Graciela Romualdo Ramirez- https://www.facebook.com/lapalabraescritanoselallevaelviento Ana Perez Cañamares- https://www.facebook.com/ana.canamares Ana Belén Fernández - https://www.facebook.com/anabelen.fernandez.79 María Hi- https://www.facebook.com/maria.hl.311 Sofia Morante - https://www.facebook.com/sofia.morante.31
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Definición Entropia es una noción que procede de un vocablo griego que puede traducirse ‘‘vuelta’’ o ‘‘transformación’’. Intropia es una variación de entropia, como nombre, que define el orden dentro del caos. Intropia es un proyecto colaborativo, una revista, un fanzine, un medio de expresión que auna a diversos artistas con diferentes perfiles, con la máxima de crear, mostrar nuestros trabajos, una selección de textos, poesías, ilustraciones, fotografías, diseño gráfico, collage, pintura, arte digital, cualquier expresión artística es bienvenida, para difundir el arte, por el mero placer de mostrarlo.
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@isabeldivinci
Al atardecer le pago porque me entregue más verdad llena de ojos abiertos que no encierren en sus comisuras mentiras engaños, y más sonrisas de mentira.
Rita Turza
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Mirian Aranzazu Gonzalez
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Fran Rubio Varela
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Katherine Hoz
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Adolfina Mesa
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Ana Centella
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Carmen Lopez Rios
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María Del Rocio
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Eva Zamora
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Samuel Santos
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Alex Madueño
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Graci Bordón
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Ania Belloti
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Brunhilde Roman Ibañez
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Gabriela Romualdo Ramirez
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Elena Saavedra
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José Luis Alvarez Gallego
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Isabel Di Vinci
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Ana Cañamares
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Ana Belén Fernández
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Maria Hi
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Sofia Morante
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INDICE
RITA TURZA Llagas sin taponar Llagas que llegan al hueso con un río de sangre que ahoga al corazón. Saber que es demasiado tarde. Saber que nada las podrá taponar.
22.5.16 Rita.
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Poema publicado en “Cosas que siento” www.ritaturza.es
Mirian Aranzazu Gonzalez
T U S M A N O S Quiero tus manos tu mano blanca Como la luna como la cera como de viento tu mano dura como la piedra como el cansancio Tu mano sucia como el pantano como la vida Quiero tus manos para mi mano para mi cuerpo
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De. Hielo Y Fuego
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Fran Rubio Varela
KATHERINE HOZ MI JULIETA. Me ordena con su sonrisa y es increíble como al mismo tiempo me desordena y más cuando con su cabello juega, sabe bien cómo quitarme las penas, borrar de mi boca la tristeza, hacer que me pierda en sus caderas, ponerme a volar sin dejar de tocar tierra, menearse entre mis letras, cautivarme el alma aun cuando se pone seria, alinear sus lunares con los míos por las madrugadas y que las ganas por no irnos crezcan.
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Los miedos hacen que no se atreva pero cuando pueda, hasta su alma le preguntará: “¿Por qué no pecas?”, no cambiará su sabor a vainilla por fresas, le pondrá a su alma una pizca de canela, se saldrá de la carretera, dormirá en mis piernas, se perderá en mi voz y jamás se sentirá presa, la llamaré “Mi Julieta”, me iluminará con ese par de estrellas, estará en total silencio y apreciaré cómo su mente suena, se arriesgará tanto que su alma le dirá: “Sigue, que tú ahora no frenas, sigue y ahora haz lo que quieras, que al cabo es tu vida, no es ajena”.
Adolfina Mesa IDENTIDAD
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Quién soy?.... Solo la sombra de cánones hostiles, Fulminantes principios Que me atan. Pero como soy?.... El reflejo de un espejo, una cripta en llamas, En la gran inmensidad de mi ser, No me retiene el ímpetu del sueño Mi sangre trémula, ardiente…. Se deja llevar en las notas del viento libre Sin fronteras, Torbellino de un cuerpo hambriento Y sediento de tu ser. Que no me entiendan,…… Qué más da? Nada tengo que perder, El clímax de mi vida es la muerte, Así vivo muriendo desde la vida, Luchando en contradicción Al no saber si me derramo en dolor O me derramo en gozo. Al margen de estas líneas se escribe una vida Que se inventa en poesía Plasmada en versos Que en fracasos se convierten en un cuerpo mortal Que disfruta en su agonía.
ANA CENTELLAS JUNIO: OPERACIÓN MIGRATORIA Habían viajado durante largos días, con solo un pequeño descanso durante la noche, para llegar a tierras más cálidas. Allí donde habitaban, el frío había comenzado a ser demasiado intenso y no les había quedado más remedio que emigrar, dejar su tierra en aras de encontrar un lugar donde el calor recorriera sus cuerpos. Eran un grupo grande. Fueron varias las familias que partieron de viaje, con multitud de miembros cada una. Era tal la unidad que había entre ellas que nunca se separaban. Fue un viaje bello, armonioso, sin ningún tipo de desavenencia. Partían todos juntos cada mañana, antes de que el sol hiciese su aparición, y no paraban hasta el anochecer, tiempo que dedicaban también a proporcionar un poco de alimento a sus cuerpos. Eran fuertes y resistentes. Llegaron a un amplio lago del centro de España en pleno mes de junio, cuando el calor ya comenzaba a hacer acto de presencia con serias intenciones de quedarse. Se enamoraron del paisaje, de la hermosa arboleda que lo rodeaba, de las aguas calmadas que llegaban como un remanso de paz a una orilla perfectamente acolchada con cañas de juncos silvestres. Allí decidieron quedarse, haciendo compañía a varias familias que ya, embelesadas por el encanto de la zona, habían decidido instalarse en ella para disfrutar de las buenas temperaturas. Habían llegado en una bandada perfecta, formando con excelente maestría la clásica uve que solemos ver desplazarse por los cielos. Eran combatientes y venían solo de paso, aprovechando el verano español para seguir su migración a las lejanas tierras del sur de África. A pesar de ser aves de pradera, el cansancio del viaje les llevó de manera directa a darse un baño en el apacible lago. Solo dos de ellos, de diferentes colores, quedaron rezagados sobre la orilla de cañizo, dubitativos. —¿Qué hacemos, amigo? ¿Nos metemos en el agua? —le preguntó uno al otro, mientras observaba cómo los demás retozaban sin ningún pudor, lavándose el plumaje. Su compañero adelantó una patita. Él hizo lo mismo. Un escalofrío les puso las plumas de punta de inmediato. A pesar del calor, aquellas aguas estaban frías como un témpano de hielo. Al menos, eso les pareció a ellos, que huían del frío a toda costa. —Mmmm... Creo que mejor nos quedamos disfrutando de las vistas —contestó el compañero.
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Nunca antes habían estado tan de acuerdo.
Carmen Lopez Rios Los pájaros
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Cada cual canta lo que le duele… somos pájaros locos que amaneciendo planearán las alas dando mil vueltas, festividad alterada, graznando al viento. No chocan entre sí ¿pero a qué viene tanto vuelo rasante, molesto ruido?... borrachera de giros que ha de quebrarse, amotinado trance causa dolor de oídos. Nos pasamos la vida contando historias, Cada cual cantará según le ha ido… y daremos giros como pájaros locos, revolotean buscando comida y nido. Inquietud del humano ojeando a lo lejos como aletean los demás en su empeño, si es ya viejo, no sale, tiene el ala cortada si es joven se anima a realizar sus sueños. Acabamos doblando como el pájaro, el pico tanto vuelo rasante terminará sin guía… esos cantos que cuentan lo que no hallaste volverán a cantarlos otros, en otros días…
MARIA DEL ROCIO Mi madre fue Olor de frescura de la tierra mojada. Memoria umbilical que mis entrañas guarda. Cantos de jilgueros en la madrugada. Tañar de campanas al fresco del rocío. Miranda clara y pura al rayar el alba. Delicias de paladar primero. Prodigioso canto de cuna, que remota mi ser hasta pisar el cielo. Terso toque de dedos en mejillas. Risa de cascada y luz de medio día. Impávido sostén hasta último aliento. Piloto de añoranzas. Tenaz defensora veladora de sueños. Éso y más fuiste madre, aún yo te recuerdo.
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Maria del Rosio Derechos de autor Los Angeles, ca
EVA ZAMORA SOÑÉ.
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Soñé que me querías. Que tus labios me buscaban, tu piel me recorría y me envolvías en amor. Soñé que me querías. Fíjate si soy ilusa que fantaseé con que tú pudieses amar. Algo que ni ensueños tendrías el valor de hacer, ni te atreverías a probar.
Samuel Santos DECONSTRUYENDO MIS PASOS Acudo a esta fuente inagotable que bebe de otros imaginarios en cada interrogante sin sutura. Soy butrón en toda norma que esclavice inquietudes. La moral por defecto es veneno, puñaladas nos vende el progreso como vidas desgasta el tiempo. ¿Senderos rectos sin piedras o piedras por senderos libres? Me resisto a la cordura obligada, presión insana que le marca el ritmo a la natura, alteración cardíaca en este calor que regresa con vistas a otros vuelos. Regreso a la neurosis introspectiva de este espíritu enajenado en lucha. Quiero fundirme en el cristalino de otras llamas no domesticadas. Si se alimentan nuestras bombas de este impulso que transforme todo estímulo en un fuego a punto de desbordarse en este manantial de ideas.
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Que mi aliento acompañe al ardor de otros corazones en movimiento.
Alex Madueño Brisa de verano una nota de color una noche oscura un poema no resuelto la brisa del mar ..en verano.. un bocado de placer rojo imperativo y un quizás, quizás.. [a-m]
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@isabeldivinci
Del blog: Asfalto Mojado
Graci Bordón TODAS Yo soy una y soy muchas, nada y todo, un corazón que palpita por páramos de soledad y de encuentros, de quimeras, y rastrea su latido a cada paso. Soy niña, soy mujer, muchacha y agua, con hijos y sin hijos soy la madre, esposa, hermana, amiga, azul y tarde, soy todas y soy nadie, fuego y aire. Yo le imploré a la brisa ser gaviota, ser flor, brizna de hierba, roca o viento: algo completo, puro y sin memoria, sin ayeres ni edades, sin recuerdos. Me perdí entre la gente, fui la nada, pero al andar me descubrí en sus caras, y en sus rostros hallé mi propio rostro, y en sus miradas hallé mi yo y mi alma. Continúo hacia adelante mi camino, mis huellas van hollando otras pisadas, mis torpes pasos chocan contra el mundo, y otras sendas se abren en la hojarasca.
Graci Bordón ©
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Entre mis versos voy labrando surcos donde siembro caminos con palabras, nuevos frutos de mi origen rebrotan y soy yo misma: esta que ves, y todas.
Ania Belotti ESPIRACIÓN Mis papeles derraman légamos de penumbras, el pensamiento se hunde bajo un lodo velado, un barro cenagoso impregna los vocablos, se enturbian, no hay certezas; se enfangan, no hay verdades... Un fragor de tormenta atruena entre los verbos, los tramposos tahúres se adueñan de las cartas, ¡están viviendo en mí tantas incertidumbres, tanta expresión distante que no me pertenece...! Al abrir una puerta otro portón se abre, unánimes espejos reflejan infinitos accesos repetidos, umbrales redoblados que jamás se clausuran y nunca se traspasan. Matrioskas encajadas en un sinfín eterno incesantes se ensamblan, devorándose ávidas, el mundo que me envuelve rebosa de palabras pero un silencio sordo retumba en mi garganta. Mis versos ya no cuentan y me los llevo mudos entre mis labios tácitos sin poder pronunciarlos. Áfona regurgito una indigesta estrofa que oculta entre mis vísceras moraba lacerante.
Graci Bordón © 25/01/18
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Su acepción polemiza con mi duda insaciable, y al chocar contra todo sus palabras rebotan, pero por fin se alza un verso que clarea y consigue que el eco de mí misma responda.
Brunhilde Roman Ibáñez Sueño de una noche de Bomarzo Atardeces, Bajo tus párpados flores de loto sueñan con la luz primera Ojos que crearon puestas de sol y que aún llevan consigo la claridad de su remota infancia Anochece en Bomarzo y una fragancia apenas nacida comienza ya a marchitarse.
El último resplandor defiende aún las fronteras del sueño que van poco a poco cediendo ante la sombra
Una luz vuela de tu iris al mundo y regresa convertida en plumaje de cuervo. Bomarzo descansa en la pálida noche y sobre su líquido vientre un estanque de lotos se cierra ensimismado en su eternidad
El tiempo no se detiene ni avanza Sólo recoge los ojos vacíos de las estatuas y los empapa de ángeles
Giverny, el Jardín de los Finzi-Contini,
Antes de este parque hubo aquí otro parque Antes de ti el loto abría ya la claridad Antes de ti soñaba Orsini con aquella mujer que le soñaba
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Se descorre el telón de las aguas y en su reflejo vuelvo de nuevo a encontrar a quienquiera que fueses antes de ti
Gabriela Romualdo Ramirez La huída Ahora pareces sedienta, desesperada, quejosa, espantosa y deforme. Te faltan los ojos, tus demonios te dejaron un hoyo negro por corazón. Pareces al final de un laberinto, Bajo el refugio que te diera una alcantarilla. Te escucho y tu eco rebota, se estira, Se estrella en mi cuarto sentido; Ya sé qué eres y dónde estás. Muerta eres un fantasma más difícil de callar. Antes me gritaste desde el cajón que abandonaron tus ropas, estuviste en el fondo de mis cráteres que son huecos resecos desde que ya no me besas, desde que estuviste sin estar. Atacaste escondida desde las trincheras del rocío de tu perfume que se quedó lame y lame estas paredes, lame y lame mi cerebro, dejándome su saliva en las sienes. Habitaste por todos lados, tus huellas eran una plaga de insectos que por poco acaban conmigo y la casa, estabas en las esquinas, contaminando el sabor de la comida, una bacteria pudriendo mi agua, un mal olor en los cubiertos, una voz parodiando psicofonías, diciéndome no te quise, no te quiero. Tu recuerdo se esparcía en los espacios de entre los hilos de mis ropas y las sábanas, me apuñalabas con la agudeza del silencio, invasora del ocio, expropiaste mi pasado, todo eras tú, como si no hubo un antes de ti, borraste mis horas felices, engulliste mi inocencia, toda mi niñez.
Marina ya tu recuerdo ha muerto, Me lo agradece el agotado reloj, más sé, Que ningún exorcismo ahuyentará tu fantasma de esta casa, por eso me marcho, tú eres el único muerto al que cada noche tendría que volver a asesinar. Poema #10 Del homicida de la carta.
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Hiena, tú no te reías, te burlaste de mi, Escuché tú risa socarrona cuando me desangré sobre la almohada; ¡Demonia! Te mofaste, interrumpías mi sueño, te le insinuaste al tiempo y procrearon horas eternas, y fue mi pecho fuente de vida para las horas que no morían, bebían el calostro que me fluía incesante por la herida.
Elena Saavedra Manos Crueles No pidas compasión porque no la tendrás. Sé que no vas a cambiar, sé que me has hecho sufrir como a nadie, que te arrastrarás a mis pies pidiendo perdón, que me desprecias, que eres machista, que no tienes gracia y que tu chulería supera a tus músculos.Sé que tu inteligencia no llega a la de un neandertal y que vives en un siglo pasado con todas sus creencias. Sé que odias a las mujeres, que las ves inferiores y sé que jamás signifiqué nada para ti. ¿Acaso me importa todo eso? Ahora ya no volverás a estar a mi lado nunca más y ya no podrás hacerme daño. Acabaré con todo esto con un solo paso; con un solo movimiento de dedos. No te mereces ni una palabra, ni una mirada, ni una sonrisa, ni una acaricia, ningún beso de los que te di. Yo te lo entregué todo de mí. Te di mi tiempo, mi cariño, mi comprensión, mis recuerdos, mi corazón. Te di mi alma bajo el signo de un anillo y te di una hija. Una hija cuya vida quisiste controlar, arruinar y al final acabaste con tus propias manos. Ahora yo violeta por tus puños, y roja por la sangre derramada de mis heridas. Ahora yo, tu rosa perfumada y delicada caída del racimo de un árbol angelical. Ahora yo tan sola caminando por el sendero de mi vida sin rumbo ni destino. Ahora yo, la inocente, la inútil, la débil, la que nada valía para ti, esa “siesa puta”. Ahora yo me vengo de tus calumnias, de tus mentiras, de tus engaños, de tus puños, de tu chulería incontrolada, de tus rabietas, de tus borracheras continuas, de tus pagos a la economía sexual, de tus escapadas, de tus insultos, de tu pensamiento primitivo, de tu obsesivo control, de tus celos incomprensibles, de tus gritos, de las noches en las que no me dejabas dormir necesitado de “amor”, de tu irresponsabilidad, de antisociabilidad y del asesinato cruelde mi hija como si no dejara en mi nada más que vacío. Te haré sufrir hasta que pagues por todos tus pecados; suplicarás tu muerte como un perro faldero y desearás no haberme subestimado. Sufrirás tanto que no podrás vivir ni morir, estarás perdido para siempre en el vacío.
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Felices sueños cariño, la venganza acaba de comenzar.
Jose Luis Álvarez Gallego POESIA CAMINO DEL AMOR
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La poesia fue el camino que creo el mundo, la union de años y años de esperanza, la amiga fiel qiue hacia las luz nos lanza, compañera que no admite odio,ni rencor, Ese tu y yo al amarr que tan solo sera un tu.
Isabel Di Vinci Unas vidas
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@isabeldivinci
Trenes que pasan. Dobles vidas. Mitades de verdades compuestas por unos ojos negros. Manos que acarician atardeceres. Sonrisas que no ven mรกs que su ombligo. Vidas en conjunto pero en solitario. Verdes prados, parques enteros playas vacias, silencios enteros.
ANA PEREZ CAÑAMARES
Y mientras me los follo les preguntaría por qué, si son tan hombres todos, por qué cojones cuando los necesité ninguno vino a rescatarme. Junio 2018
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@isabeldivinci
LA ENGAÑADA Hoy me follaría a los reyes magos. A los guapos del instituto. A todos los cantantes y a sus bandas. A los futbolistas de primera división.
Ana Belen Fernandez PRE TUYA
SIEM
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@isabeldivinci
Vivo rota, recomponiendome y volviéndome a romper, en este bucle sin fin. Mientras tanto tu, ajena a todo mi dolor, hace tiempo que te volviste hielo, presuponiendo que el único dolor verdadero, era el tuyo. Y así yo, creé mi falsa realidad, me dediqué a jugar a las casitas y a vivir sabiendo que ya siempre te echaría de menos. Que nada llenaría el hueco que dejabas en mi vida. Te llevaste mi valentía para ser capaz de amar y dejar que me amen y ahora solo soy una cobarde alimentada de migajas. Bebo de otros besos que calman mi sed, pero no a mi alma. Y de sexo sin final, por que sin tus manos no se correrme, me falta tu respiración entrecortada y el escucharte decir “esto es cómo volver a la vida” Solo quiero que seas feliz, aunque eso me destroce. Una chica como tú solo se encuentra una vez y alguien tendrá la suerte de encontrarte y conseguir que te quedes para siempre. Y yo, supongo que algún día me dejaré encontrar, aunque no pueda darme por completo, ya que una parte de mi será siempre tuya.
Maria Hi Amor secreto Evoco, oculta en mi alcázar, como personaje de leyenda, la fe en la sombra de una pasión forjada. Los majestuosos paredones de mis aposentos y las embriagadoras esencias habidas en las finas tinajas, desprenden suaves emanaciones de su gentil donaire...
Ave galopante, aventurándose veloz, en claro desafío, por entre vertiginosas sendas, orientado por la declaración, en fiel juramento, de su floreciente espejismo. Tejo en mi desvelo el reflejo de su ángel temerario, inoculando en la piel
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de mi dulce exilio, su fiel hidalguía, estrangulando así, mis imbricados sueños... Lapidada en mi irrealidad, herida en mi amarga esperanza, menguo en mi deseo de amar conquistar, en la fantasía de mi onirismo, la armonía en la belleza de su palacio del Taj Mahal... https://youtu.be/VF4cVKdgBV4 47
@isabeldivinci
Fantaseo instigada por afán de mi inspiración, con su arribo a los portones del umbral de mi amante ensoñación. Poderoso de atractivo, con un rictus de audaz bizarría, vapuleadas las vedejas de su melena, hermana de la noche, por el manso viento, en su respirar amoroso, lastimando sus caricias, el abismo de su mirada, batiéndose esta, en el desierto de mis nostalgias.
Sofia Morante JUNIO. No quiero colegios vacíos.
‘Amo a los objetos en la medida en la que ellos no me aman’
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@isabeldivinci
Desde ayer, todo me sabe a jabón. Me estoy limpiando por dentro la nostalgia que me mantuvo despierta desde hace más de dos lunas llenas. Esta mañana no había vida en la estación de tren que frecuento desde hace casi un mes, cada mañana. Todo estaba más muerto y para mí, el día parecía acabar antes de haber empezado. Veía la noria cerca de la estación. Las navidades que se apresuraban sin una pizca de sigilo. Mientras caminaba, el sol que comenzaba a salir tras las montañas, se reflejaba en las vías. Iba a echar de menos el camino de árboles desnudos que recorría rumbo al colegio donde me esperaban mis niños. Ya en la puerta, esperando a que llegasen, quince minutos antes, como siempre, otras profesoras me saludaban. Yo las correspondía aún con ojeras de la noche en los ojos cansados. Mi mirada estaba agotada al igual que mis piernas. Mi mirada estaba estraviada, ausente, al igual que tu pérdida. Tras varias horas y timbres sonando que anunciaban el inicio del recreo, me desplomé, dejándome caer sobre la silla, corrigiendo unos exámenes de los cuales me sabía de memoria las respuestas. Por un momento disfruté del silencio. Sentí el frío entrando por un huequito de la ventana, la risa de los niños que jugaban en el patio; las niñas saltando y los niños dándole patadas a un balón azul cielo despejado. Retorné la mirada a los papeles que aún me quedaban por corregir y bebí un sorbo de café. Estaba frío. Volví a distraerme cuando lo sentí bajando por la garganta. Una montaña de dibujos estaba situada ordenadamente en la mesa contigua. Los cogí, de dos en dos, entre mis manos: las tarjetas, las princesas, los dinosaurios, las faltas de ortografía, los “te quiero” y los “te amo”. Estos dos últimos seguidos de “eres la mejor profe del mundo” y mi nombre, sin tilde, insertado. Me quedé acariciando los dibujos. Aquellos trazos curvilíneos, llenos de colores, poca elegancia, demasiada alegría, cariño acumulado. Asimilé ese cariño como la única “verdad”. La “verdad” que es, porque viene de la inocencia, de lo liviano del niño. La pureza. Sin querer, esbocé una sonrisa que tardé en reconocer cuando me preguntaron. Guardé, con cariño, como queriendo conservar esa mencionada pureza, aquellos dibujos en mi carpeta.
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FEBRERO 2018 JUNIO 2018