– Uns dois? – Não mais do que três – ele responde, piscando. Percebo uma movimentação atrás dele, e antes que consiga dizer alguma coisa, Finn aparece e tenta arrancar as calças de Ansel, que nem se move, e me pergunta: – O que você está bebendo? – enquanto isso, simplesmente segura o elástico de sua calça, sem se deixar afetar ou se irritar. Como se eu não conseguisse ver um pedaço considerável de sua cueca cinza. Como se eu não estivesse olhando para o volume distinto no tecido de algodão. É isso o que os caras fazem? – Que bom ver sua cueca novamente – digo, lutando para manter minha feição séria. – Quase. Ao menos dessa vez estou vestindo calças – ele esclarece. Eu olho para baixo, desejando poder ver suas coxas torneadas novamente. – Isso é questionável. – Na última vez que Finn fez isso, eles não conseguiram. Eu bati o recorde dele na estrada essa semana, e ele está tentando se vingar de mim. Ele para, levanta as sobrancelhas e faz uma cara de quem tinha acabado de perceber o que eu disse. Ele inclina-se um pouco, perguntando com uma voz doce e grave: – Você está me cantando? – Não – engulo sob a pressão de sua presença inabalável. – Talvez?
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