Inmobiliaria Riera

ROBERTO ARAMÍS RIERA Col. 592 CMCCLP

Gobernador Duval N° 587

Tel: 02954-243500 - Cel: 2954 314984

DEPARTAMENTOS / VENTA

Barrio Vial, 1° piso, impecable. Permuto por similar en Gral. pico.

TERRENOS / VENTA

En A. Roca, Lemún Cuyén s/Caviahue y Traful, 25 x 50 c/pileta, cercado.

S/Paul Harris 10 x 15 súper económico. Se acepta vehículo.

GALPÓN / VENTAS

S/Rucanelo e/S. Alvarez y Circunvalación, galpón 120m² con vivienda 2 dormitorios.

CAMPOS / VENTA

En Jacinto Arauz 360 has, en meridiano quinto, todo limpio muy buen agua, vivienda, corrales, manga, alambrados, todo en buen estado.

A 7 km de Puelches, 1000 has muy económicas, sin mejoras. 200 has a 30 km al Norte de Santa Rosa, por RN 35.

Nació en Don Torcuato, Provincia de Buenos Aires. Publicó los libros Fósforos mojados (Suburbano Ediciones, 2013), De este lado del charco, seleccionada por el Frente Editorial Latinoamericano para la Hot List en la Feria Internacional del Libro, Frankfurt en 2017 (Conejos, 2015), Una nena muy blanca (Emecé 2019) , Györ Cronograma de una ausencia, (Patronus, 2021) y La enfermedad de la noche (Random House 2023). Fue seleccionada por la Bienal de Arte Joven en 2017 y obtuvo, entre otras, la Beca a la Creación del Fondo Nacional de las Artes y la Beca Jessie Street para la Diplomatura en Derechos Humanos de las Mujeres de la Universidad Austral de Salamanca en 2018.

Golpes Acolchados

SEGUNDO PREMIO Itaú 2013

Cena. Amigos y familia de él. Mi hijo y yo. Miramos la pelea en un LCD de 42 pulgadas. En casa no tenemos. Empanadas, pizza y cerveza que me traba la mandíbula. Maravilla Martínez tiene sangre en la ceja, tiro. Se nota que estamos reconciliándonos. Todos saben. Disimulo. El Murray es un paquete. ¿Qué es un paquete?, pregunto. Respuesta: un boxeador malo. Golpeador flojo, traduzco. Lo ponen para que el campeón no pierda, me explican. ¿Quién es el paquete y quién el campeón en esta pareja? Él está sentado en frente mío. Acabamos de reconciliarnos. Quince días separados. Vine para hacer buena letra. Ni me mira. Los demás hacen como si no pasara nada. La separación ya no se nota. Me duele la cabeza. La presión, dijo el médico de guardia. Murray está todo tatuado. Cómo me calientan los tatuajes. Él no tiene tatuajes. Sin sexo no hay reconciliación efectiva. Hoy vamos a tener. La cerveza siempre nos da ganas. Maravilla, Martínez, Martín y Murray todos los nombres empiezan con M. Impresionante, digo. Mis intervenciones son estúpidas. (Llega la propaganda y me levanto para ir al baño con la cartera y qué

Cuento Mariana Komiseroff

lindo baño blanco y sobre la mesada que bordea la pileta hay piedritas color miel y agarro un puñado y me las guardo y saco una pastilla del blíster y me la tomo). Estas papas tienen mucha sal. Se viene el ACV. Tiro frases boludas para encajar dentro del molde. Soy como todas las minas. Pero vegetariana y la pizza tiene jamón. Pido un par de cubiertos. Siempre sobresaliendo. Mi hijo también. Salió a la madre, mastica mi suegra. Deberíamos comer con la mano. Desarmo la porción de pizza. No se juega con la comida. Pega mi suegra otra vez. (Pincho con el tenedor la feta de jamón cocido que saqué entera y la mastico mirándolo a él que mira el LCD 42 pulgadas y el jugo del cerdo muerto me inunda la boca y debajo de la lengua y trago y en las muelas me quedan algunos pedazos de cadáver). Maravilla acerca la cabeza. No se cubre. Se hace el poronga, digo. Es su técnica, me corrigen. Mi suegra me dice que doy lástima para que su hijo me mantenga. Yo tampoco me cubro. Gano lo mismo que él, pero ella no sabe. Es mi técnica, le digo. El Murray le pega en la cadera. Falta. Maravilla hace teatro. Me duele la cabeza, digo. Mi suegra dice que hago teatro. Tomo clases, le respondo. El Murray lo arrincona y le mete una mano enguantada en el pecho. Un golpe que no suena. Él ni me mira. Sabe que gano más, pero nunca dice nada. Falta. Le hago una seña para que se siente al lado. Golpes acolchados a lo loco. Estiro la mano para tocarlo. Algo desconocido en la piel. A ustedes les hace falta un bebé. La idea genial es de mi suegra. Golpe bajo. Falta. El árbitro no lo nota. Publicidad de la tv pública. Voto a los 16. No pueden ir presos, pero pueden votar, escucho. (Tengo gusto a muerte en la garganta y voy al baño y me inclino y vomito y me enjuago la boca con pasta de dientes y me doy cuenta de que con el cerdo muerto a medio digerir se fue el ansiolítico y los dejé en la cartera y me llevo una piedrita color miel a la boca y la trago con abundante agua). Vuelvo. Me siento. Sonrío. El golpe ya no duele. No hagas comentarios que caen mal. Estás reconciliándote. Con su familia. Con sus amigos. La reconciliación es masiva. Como el abucheo al Murray. Propaganda oficialista. En esta mesa son todos burgueses, les digo. Quiero ser graciosa. La piedrita color miel me está haciendo efecto. Nadie se ríe. Otro round me salva. Estoy aburrido, dice mi hijo. Yo también. Pero no digo nada. Con un hermanito no te aburrís nunca más, le dice mi suegra. El árbitro está arreglado. Él me mira. Maravilla se sube a uno de los elásticos del ring. No sabe si festejar o poner cara de derrota. Nosotros tampoco.