Revista Sol negro, número 5. El Paso, Texas, abril 2014
y revisar la línea del tiempo, brazos extendidos señalando cicatrices: esta fue jugando en el patio, está sería aquella tormenta. El largo pez se desplaza por tus ojos, no detenerse a verlo, los miedos son sueños refractados, luna en vista submarina. Así, nadar como entre corales aunque sea la noche, nadar como cuando fue la cicatriz, nadar y volver a ver al lado abrir los sentidos, nuevo el día. Todo podría salir mal, nada podría salir mal. Importa el mar y la transformación alquímica del agua en cielo. Es algo como la memoria del pez, cardumen de palabras viejas, la esperanza de un sol submarino.
A dos cuerpos enrollados en el vientre Sucedía en tu vientre, niños y vueltegatos, como clavados en el cielo si aquel azul fuera piscina. Hacia el ombligo dos hermanos no se enteran, danzan en el océano oscuro, juegan a las escondidas en el lenguaje vital del útero tan parecido al de la muerte. Juegan ahí en la noche del corazón en la arena donde ancla la vida, playa la madre. Sospechan algo, algo intuyen, .
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