A sombra do vento - carlos ruiz zafc3b3n1

­ Sabe do que mais me lembro da minha? ­ perguntou Fermín. ­ Do cheiro. Cheirava sempre a lavado, a pão doce. Tanto fazia que tivesse passado o dia a trabalhar no campo ou que trouxesse vestidos os mesmos andrajos de toda a semana. Cheirava sempre a tudo o que há de bom neste mundo. E olhe que era bruta. Praguejava como um carroceiro, mas cheirava como as princesas das histórias. Ou pelo menos assim me parecia. E o Daniel? De que mais se lembra da sua mãe?

Hesitei um instante, arranhando as palavras que me fugiam da voz. ­ Nada. Há já anos que não me consigo lembrar da minha mãe. Nem como era a cara dela, a voz, ou o cheiro. Perderam­se­me no dia em que descobri Julián Carax e nunca mais voltaram.

Fermín observava­me cautelosamente, medindo a resposta. ­ Não tem nenhum retrato dela? ­ Nunca quis vê­los ­ disse eu. ­ Porquê?

Nunca tinha contado isto a ninguém, nem sequer ao meu pai ou ao Tomás. ­ Porque tenho medo. Tenho medo de procurar um retrato da minha mãe e descobrir nela uma estranha. Isto há­de parecer­lhe uma tolice.

Fermín abanou a cabeça. ­ E por isso acha que se conseguir desvendar o mistério de Julián Carax e resgatá­lo do esquecimento, o rosto da sua mãe voltará para si?

Olhei­o em silêncio. Não havia ironia nem julgamento no seu olhar.

Por um instante, Fermín Romero de Torres pareceu­me o homem mais lúcido e sábio do universo. ­ Talvez ­ disse, sem pensar.

Por volta do meio­dia metemo­nos num autocarro de volta ao centro. Sentámo­nos à frente, mesmo atrás do condutor, circunstância que Fermín aproveitou para entabular um debate com ele acerca dos muitos progressos, técnicos e cosméticos, que notava nos transportes públicos de superfície em relação à última vez que os tinha utilizado, lá para 1940, particularmente no referente à sinalização, como demonstrava um cartaz que rezava: «É proibido cuspir e dizer palavrões.» Fermín examinou o