Anaconda

se bañaba en una jaula cerrada con tejido de alambre. ¿Quién era?

Era absolutamente desconocida para la yarará. Curiosa a su vez, se acercó lentamente.

Se acercó tanto, que la otra se irguió. Cruzada ahogó un silbido de estupor, mientras caía en guardia, arrollada. La gran víbora acababa de hinchar el cuello, pero monstruosamente, mucho más que Biopeva, su prima. Quedaba realmente extraordinaria así.

–¿Quién eres? –murmuró Cruzada–. ¿Eres de las nuestras?

Es decir, venenosa. La otra, convencida de que no había habido intención de ataque en la aproximación de la yarará, aplastó sus dos grandes orejas.

–Sí –repuso–. Pero no de aquí… de muy lejos… de la India.

–¿Cómo te llamas?

–Hamadrías… o cobra capelo real.

–Yo soy Cruzada.

–Sí, no necesitas decido. He visto muchas hermanas tuyas ya… ¿Cuándo te cazaron?

–Hace un rato. No pude matar.

–Mejor hubiera sido para ti que te hubieran muerto…

–Pero maté al perro.

–¿Qué perro? ¿El de aquí?

–Sí.

La cobra real se echó a reír, a tiempo que Cruzada tenía una nueva sacudida: el perro lanudo que creía haber matado estaba ladrando…

–¿Te sorprende, eh? –agregó Hamadrías–. A muchas les ha pasado lo mismo.

–Pero es que mordí en la cabeza… –contestó Cruzada, cada vez más aturdida–. No me queda una gota de veneno –concluyó–. Es patrimonio de las yararás vaciar casi en una mordida sus glándulas.

–Para él es lo mismo que te hayas vaciado o no…

–¿No puede morir?

–Sí, pero no por cuenta nuestra… Está inmunizado. Pero tú no sabes lo que es esto…

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