―¿Qué? ―Quería ver cuán lejos llegarías. Estoy impresionada, Margherita. Nunca mostraste tu miedo. Una vez que confíes, lo verás, incluso si piensas que vas a fracasar. Eso es exactamente lo que mi hijo necesita. Con acciones rápidas, mama Conte tiró el lío rezumando en la basura, reespolvoreó la harina y se volvió hacia ella. ―Empezaremos de nuevo. Mírame. Maggie miró mientras le mostraba cada paso con cuidadosa precisión. Mientras el miedo a ser descubierta se alejaba, se relajó en la lección, sus manos inmersas en la masa mientras trabajaba el montículo con una fuerza que rápidamente la cansó. Las pesas de mano en el gimnasio no tenían nada que envidiarle a la cocina y los músculos en los brazos y muñecas de mama Conte parecían nunca cansarse mientras buscaba la mezcla perfecta. Maggie captó la cantarina melodía que la madre de Michael tarareaba, y un sentimiento de paz se instaló sobre ella. Nunca había cocinado con una mujer antes, nunca se le había permitido tal calidez y espacio doméstico. Mientras el rodillo trabajaba la masa y la estiraba delicadamente, mama Conte le dio una porción. ―La terrosidad de la masa de pasta es el verdadero elemento en una buena y simple comida. Debemos estirarlo hasta una delicada delgadez sin romperla. Trabaja el borde. Maggie mordió su labio. ―Mama Conte, ¿quizá debas hacerlo primero? ―No. Servirás a tu esposo la cena esta noche, Margherita, de tu propia mano. Y no porque estés por debajo de él, o crea que eres menos, es porque eres más. Mucho más. ¿Capisce? La belleza de su afirmación resplandeció a su alrededor con repentina verdad. Se levantó, secó su frente, y untó pasta sobre su frente. Y sonrió. ―De acuerdo. Trabajaron sin hablar, tarareando canciones Italianas, escuchando los movimientos suaves del rodillo y el canto de los pájaros en la distancia. Maggie quebró fideo tras
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