la obstaculizaban estaban en el suelo, mudos testigos de la batalla que había librado la naturaleza. Las únicas cuatro construcciones en pie parecían palomas desplumadas a la vez que el desafío del hombre a la naturaleza, mas no se veía un alma. ¿Habrían desaparecido como toda la isla anterior? Temía la respuesta. La figura de Joseph Birmington, despojado ese día del impecable y religioso aspecto, se ayudaba de los anchos tirantes que en vano trataban de desarrugar su ropa y su vida. Seguía escudriñando con sus pequeños ojos grises lo que parecía que quedaba en el mundo. Estudiaba cada pulgada que su vista recogía y se dejó sentir como el único sobreviviente perdido entre los escombros de más de seis mil acres de desastre. George, con la seguridad que treinta años imponen, aceptando como fenómeno de la naturaleza lo sucedido y listo para emprender la reconstrucción, se acercó a Birmington: —Voy a tratar de llegar a la plantación de Richard Bennet. Birmington, como si no lo hubiera visto ni oído, pensaba: «Así se debió sentir Noé, con la diferencia de que él heredó una tierra limpia física y moralmente. Yo, en cambio, estoy por enfrentarme a unos plantadores iracundos por la pérdida de la cosecha y la destrucción de sus viviendas, y a unos esclavos confundidos que me interrogarán sobre el maestro de la obra: ¿Dios o Satanás?» Bruscamente, como si apenas ahora despertara del poco sueño que tuvo, gritó: —¡Tante Friday! ¡Ve a casa a ver si encuentras con qué hacer café! ¡George, vaya dígale a Bennet y Hoag que el huracán volverá a las veinticuatro horas! Atacará por el sur, por lo tanto es recomendable que se preparen para resguardarse en la iglesia. Tante Friday, que como las estatuas de sal con que los amenazaba Birmington, se había quedado en el rellano de la puerta desde el ¡no te rindas!
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