THE HOLY BIBLE
Interpretation of a piece written by Anantha Anilkumar University of St Andrews FOR The French Institute Annual Creative Writing Competition 2020
Hier, j’étais content aujourd’hui je me demande comment car demain l’aube va jeter la lumièr sur toutes les ombres,
demain on me réduira à la poussière
NAÎTRE DANS LES IMMONDICES POSTCOLONIALES, C’EST VIVRE DANS UNE MAISON CONSTRUITE SUR UN ANCIEN CIMETIÈRE AMÉRINDIEN.
DANS CETTE MAISON, ON NE SAVAIT PAS POURQUOI CERTAINS MOTS ACQUÉRAIENT DES RÉVERBÉRATIONS SISMIQUES QUI ÉBRANLAIENT LES MURS DE L’ÉDIFICE, DANS CETTE MAISON DAMNÉE ON MARCHAIT SUR LES CADAVRES, ON NE POUVAIT JAMAIS METTRE UN PIED SANS PIÉTINER SUR UN VISAGE
DANS CETTE MAISON FOUTUE LES GRONDEMENTS PYROCLASTIQUES DE LEURS SQUELETTES N’ÉPARGNAIENT
RIEN.
RIEN
««« Lovely
Fair « Fai »
Leurs espirits entraient dans nos corps pour broyer ce monde avec leur violence inouïe, ne voulant que leur humiliation, leur douleur soient oubliées, étouffées par cette distance de l’espace et du temps.
« Wh
hite
nicious » On nageait dans l’acide invisible du mythe de la couleur dans cette maison maudite, dans cette maison qui empeste le « Fair and Lovely », le « Whitenicious », on vivait en alternance permanente entre le délire délicieux du Bois Caïman et les discours déplorables des anciens collaborateurs coloniaux.
VOILÀ LA RÉALITÉ QUE J’AI TÊTÉE AVEC LE LAIT.
ON PARLE DE REMANIER LA MAISON MAIS QUE FAIRE DU CIMETIÈRE?
A U J O U R D ’ H U I Aujourd’hui, il ne me reste aucune certitude, aucune valeur, aucune personne qui me tiendra la main. Je suis fatigué. Je suis faible.
D E M A I N va me réduire à la poussière.
12,600 12,600 12,600
12600 cris de provenance diverse se ruent vers mon pays pour éviscérer la brise du soir. Torturé par l’insomnie, j’entends des hommes d’affaires de Bombay, de Calcutta, de Madras assis dans les hauteurs insolentes des anciens clubs de colons gardés toujours par les panneaux « Whites Only ».
WHITES ONLY
Je les entends s’agenouiller vers l’Ouest, ils se jettent vers le ciel comme des naufragés pour faire leur prière épouvantable au Dieu colonial, au Dieu tout-puissant; s’y entremêlent les agonies des familles, familles dynamitées par cette notion de couleur, dynamitées par cette violence, dynamitées par ces atours que cet homme à la barbe blanche nous inflige.
Le soleil se lève, la nature se réveille. Les sifflements menaçants de la mer, les gémissements assourdissants des redoutables montagnes, ce chant d’oiseau lancinant s’alchimisent dans les étincelles de mon épiderme pour faire rejaillir la même question cuisante que m’ont posée tous les aubes jusqu’ici :
« à qui appartient ce gamin ? » Mais à vous, bien sûr.
EB