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Infância em Berlim: por uma crítica da nostalgia
Música que, tempo mais tarde, tornou fastidiosas as viagens com o filme, pois com ela se dissolvia a imagem, da qual a fantasia era capaz de se nutrir − música não havia no Kaiserpanorama. Mas para mim um pequeno − e para ser franco − incômodo efeito parece superar toda aquela magia ilusória, que envolve oásis com pastorais ou muralhas em ruínas com marcha fúnebre. Era o toque da campainha que soava alguns segundos antes de a imagem se retirar aos solavancos para dar vez, primeiramente, a uma lacuna e, logo depois, à imagem seguinte. E toda a vez que tocava a campainha, impregnavam-se profundamente com um toque melancólico de despedida as montanhas até o sopé, as cidades em todas as suas janelas reluzentes, os nativos distantes e pitorescos, as estações ferroviárias com sua fumaça amarela, os vinhedos nas colinas até as folhas mais diminutas. [...] era impossível esgotar todos os esplendores nesta única sessão. (BENJAMIN, 2010, p. 70-71).
Exibidos em salas públicas, os panoramas eram compostos por séries fotográficas nas quais se representava o cotidiano do império alemão, de suas colônias ou de “países distantes”. Os espectadores acomodavam-se em torno de uma estrutura circular feita de madeira, dentro da qual se localizavam as imagens, e podiam observá-las a partir de pequenos aparelhos, semelhantes a binóculos. Embora a moldura dos aparelhos trouxesse certas limitações à visão (o ponto de observação era sempre fixo), o uso de diversos recursos técnicos (em especial de espelhos) garantia o efeito de imersão na paisagem retratada, além de ampliá-las consideravelmente (os visores estereoscópicos davam a ilusão de uma imagem em três dimensões). Iluminadas de modo artificial, as paisagens podiam ser apreciadas em todas as gradações de luz entre a manhã e a noite, até serem substituídas por uma outra.
Figura 1 – gravura de um Kaiserpanorama berlinense por volta de 1900.