Un cielo azul violáceo

No me gusta ser, no me encanta, no me divierte, nada.

El amor no garpa, nada. ¿La escritura? No esperes nada. Pero es Pérez algo, alguien. Tampoco lo esperes. No es un nombre real. ¿Quién de nosotros posee un nombre real? ¿Quién de nosotros es un hombre real? Ninguno. Nadie.

¿Y las mujeres? ¿Y la otredad? Yo respondo por mí. No canto a mí mismo, sólo canto. ¿Canto? Escribo. La palabra silenciosa contiene música.

Las cuestiones legales me aburren. La burocracia del mercado de la poesía: un montón de mierda. ¿Y qué son las palabras, entonces? El ruido de un pájaro al amanecer que se despierta y canta porque no tiene nada más que hacer. ¿Y la poesía? ¿Qué es la poesía? No sé pero lo único que sé es que la poesía no eres tú.

No es nadie, al igual que un nombre real, al igual que un hombre real. .