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Wilson Javier Cardozo
insonoros es un minilibro-tarjeta de Wilson Javier Cardozo © abrelabios, 2015 http://abrelabios.com/indexwjc.html ISBN 978-9974-649-37-8 Imagen de portada: Narciso en la fuente, óleo atribuido a Caravaggio; Galería Nacional de Arte Antiguo, Palacio Barberino, Roma. Cuidado de edición: Zenia García Ríos
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O poema é sem matéria palpável tudo o que há nele é barulho quando rumoreja ao sopro da leitura. Ferreira Gullar
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5 13 Musicalizado por Enrique Rodríguez Viera para la presentación del poemario La primera letra (ediciones del eclipse, 2000). Grabación inédita.
9 a deshora Musicalizado por Héctor Numa Moraes (volumen 1 del CD Las canciones del taller; Sondor-Universidad de la República, 2009) y por Javier Alonso (Somos/ música y poesía en Latinoamérica; TPN, Suizaabrelabios, 2012).
11 entre los pliegues de la letra Musicalizado por Mario Paz (grabación inédita, 2010).
13 dos caras de lo mismo Musicalizado por Javier Alonso (2011) y Gabriel Tesija (2013); grabaciones inéditas.
15 para danzar la vida Musicalizado por Héctor Numa Moraes (volumen 2 del CD Las canciones del taller; Sondor-Universidad de la República, 2012).
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13 Estoy solo y escribo. Escritura en la arena que habremos de borrar con el dedo que escribe no la primera ni la última letra ni el número maldito ni mi deseo de evitar el cumplimiento de lo escrito sino tan sólo frágiles signos de un misterio -atroz desde el principio-, las tres o cuatro cosas que no entiendo, armado de un ropaje que no es mío,
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cediendo a la locura de un poder que suprimió su propia libertad con sus designios. Estoy solo y escribo. Después diré la frase formularia, las parábolas que -alteradas, sin brillorelatarán memorias obsecuentes de volubles discípulos. Más tarde hablaré a los oídos -desconfiados e incrédulosde seres similares a mí y tan distintos. Por fin consumaré lo que habíamos dicho
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cuando no usaba dedos ni manos ni sabĂa de la fragilidad que sienten estos hombres que eluden escribir sobre la arena y procuran -a veceshuir de su destino.
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a deshora desde el viejo MariĂąo
Solamente una hora tan solo me bastaba para encender cenizas en la sima oscura, abandonada, de quien he sido, de quien he renunciado por ser o vana sombra o referencia vaga. A lo que resta en mĂ, al mejor resto que guardara, solo una hora solo tan solo me bastaba. Crear un ardid perfecto para atrapar tu vuelo y tu pisada,
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recuperar al diestro cazador que, acechando a la presa, finge caer en su celada. Todo serĂa posible si pesara tan solo una hora menos en mi espalda. Los minutos que queden ya ni sirven ni miden la distancia que separa lo prĂłximo que estuve de la dicha en la hora que sobra o que me falta. Todo serĂa posible si pesara tan solo una hora menos en mi espalda.
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entre los pliegues de la letra Hice un poema extenso y muy complejo, repleto de recursos y senderos para eludir más que para nombrar. Me cuidé de envolver entre fórmulas crípticas las formas que deben olvidarse para sobrevivir sin la palabra. Tendí un manto de texto donde solo había piel, como una pista falsa confundiendo al sentido.
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Porque no quiero que la gente se entere ni que tampoco sepas cuĂĄnto queda (entre los pliegues de la letra) de tu cuerpo en mi cuerpo, de tu roce en el mĂo.
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dos caras de lo mismo ¿Y qué será de mí hombre pequeño, trashumante, sin dios y sin camino definido? ¿Qué cosa no he de ser más que naipe del mazo que baraja el destino? ¿Y qué será de ti, entallada y pequeña, tan sólo letra en el murmullo del sonido, huérfana de la voz que te dispare y discrimine tu borde del quejido? ¿Qué cosa no has de ser más que correspondencia sin sentido?
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Porque no tengo piel sin tu palabra y careces de voz si me suprimo; la inteligencia juega a confundirnos: dos caras de lo mismo.
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para danzar la vida A Luis Amarillo
Convengamos que el amigo no estรก, que ya no viene con su terca paleta de colores para danzar la vida. Que hay un puente que no conduce a nadie desde ninguna parte, a la deriva. Que su tela de templo se rasgรณ para siempre y no habrรก quien emprenda la magia de zurcirla.
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Que hay que poblar su ausencia de paraguas, protegernos de esa pared que mira, toda intemperie, su postergada cita. AsĂ, a la deriva, nuestra ausencia zurcida, cruzaremos el puente a la intemperie de tu magia rĂtmica. Porque es verdad que el amigo no estĂĄ, que ya no viene para danzar la vida.