Lo fatal
Rosa divina que en gentil cultura…
Rubén Darío (Nicaragua 1867-1916)
Sor Juana Inés de la Cruz (México 1651-1695)
Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo, y más la piedra dura porque esa ya no siente, pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo, ] ni mayor pesadumbre que la vida consciente. Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto, y el temor de haber sido y un futuro terror... Y el espanto seguro de estar mañana muerto, y sufrir por la vida y por la sombra y por lo que no conocemos y apenas sospechamos, y la carne que tienta con sus frescos racimos, y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos, ¡y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos!...
Rosa divina que en gentil cultura eres con tu fragante sutileza magisterio purpúreo en la belleza, enseñanza nevada a la hermosura; amago de la humana arquitectura, ejemplo de la vana gentileza en cuyo ser unió naturaleza la cuna alegre y triste sepultura: ¡cuán altiva en tu pompa, presumida, soberbia, el riesgo de morir desdeñas; y luego, desmayada y encogida, de tu caduco ser das mustias señas! ¡Con qué, con docta muerte y necia vida, viviendo engañas y muriendo enseñas! 1689
1905
Es hielo abrasador…
Agradables sorpresas
Francisco de Quevedo (España 1580-1640)
CVR (México 1966-)
Es hielo abrasador, es fuego helado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente, es un breve descanso muy cansado.
No lamentes nada, nunca temas, lo mejor de todo está adelante y magnífico es el presente. El pasado es un cuento de hadas.
Es un descuido que nos da cuidado, un cobarde con nombre de valiente, un andar solitario entre la gente, un amar solamente ser amado.
Siente orgullo de aquello quë hagas, no dejes de oír a tu inconsciente, pero que no controle a tu mente ni nuble los temas en que indagas.
Es una libertad encarcelada, que dura hasta el postrero paroxismo; enfermedad que crece si es curada.
A cada instante la vida empieza y también termina a cada instante; mueve pues con cuidado cada pieza
Éste es el niño Amor, éste es su abismo. ¿Mirad cuál amistad tendrá con nada el que en todo es contrario de sí mismo!
para que este juego emocionante, la vida, te llene de sorpresa en actuación apasionante.
ca. 1605
1670
2009
El otoñado
Si tú me dices ven…
Juan Ramón Jiménez (España1881-1958)
Amado Nervo (México 1870-1919) Si tú me dices: "¡ven"!, lo dejo todo... No volveré siquiera la mirada, para mirar a la mujer amada... Pero dímelo fuerte, de tal modo,
Estoy completo de naturaleza, en plena tarde de áurea madurez, alto viento en lo verde traspasado. Rico fruto recóndito, contengo lo grande elemental en mí (la tierra, el fuego, el agua, el aire), el infinito. Chorreo luz: doro el lugar oscuro, trasmito olor: la sombra huele a dios, emano son: lo amplio es honda música, filtro sabor: la mole bebe mi alma, deleito el tacto de la soledad. Soy tesoro supremo, desasido, con densa redondez de limpio iris, del seno de la acción. Y lo soy todo. Lo todo que es el colmo de la nada, el todo que se basta y que es servido de lo que todavía es ambición.
que tu voz, como toque de llamada, vibre hasta en el más íntimo recodo, del ser, levante el alma de su lodo, y hiera el corazón como una espada. Si tú me dices: "¡ven!", todo lo dejo. Llegaré a tu santuario casi viejo, y al fulgor de la luz crepuscular; mas he de compensarte mi retardo, difundiéndome, ¡oh, Cristo!, como un nardo de perfume sutil, ¡ante tu altar! 1916
1946
Nezahualcóyotl (Texcoco 1402-1472)
De que nada se sabe
Yo, Nezahualcóyotl lo pregunto
Jorge Luis Borges (Argentina 1899-1986)
¿Es que en verdad se vive aquí en la tierra? ¡La tierra no es para siempre! Es sólo un momento aquí, si es de jade se astilla, si es de oro se rompe, si es plumaje de quetzal se rasga, ¡La tierra no es para siempre! Es sólo un momento aquí. Un recuerdo que dejo ¿Con qué he de irme? ¿Nada dejaré en pos de mí sobre la tierra? ¿Cómo ha de actuar mi corazón? ¿Acaso en vano venimos a vivir, a brotar sobre la tierra? Dejemos al menos flores. Dejemos al menos cantos. ca. 1450
La luna ignora que es tranquila y clara y ni siquiera sabe que es la luna; la arena, que es la arena. No habrá una cosa que sepa que su forma es rara. Las piezas de marfil son tan ajenas al abstracto ajedrez como la mano que las rige. Quizá el destino humano de breves dichas y de largas penas es instrumento de otro. Lo ignoramos; darle nombre de Dios no nos ayuda. Vanos también son el temor, la duda y la trunca plegaria que iniciamos. ¿Qué arco habrá arrojado esta saeta que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta? 1975 mmoyb.blogspot.com