Introducción al Lenguaje de los Astronautas 2015 by Centro Transdisciplinario Poesía y Trayecto A.C.

INTRODUCCIÓN AL DE LOS

LENGUA J E

ASTRO N A U T A S

Antología de poesía para jóvenes

INTRODUCCIÓN AL LENGUAJE DE LOS ASTRONAUTAS Centro Transdisciplinario Poesía y Trayecto Programa Palabras Poderosas: Vidas Hermosas www.poesiaytrayecto.com HAZ UN LIBRO & HAZ BARRIO Laboratorio de Autoedición

Impreso en México 1° Edición noviembre 2012 3° Edición agosto 2015 Edición y compilación: Cynthia Franco & Karloz Atl Imagen de portada: Mariana Magdaleno http://marianamagdaleno.tumblr.com/ Diseño de portada: Atl

Esta obra está bajo una licencia Reconocimiento-No Comercial-sin obras derivadas2.5 México, de Creative Commons.

INTRODUCCIÓN AL LENGUAJE DE LOS ASTRONAUTAS (C.C.) Autores (C.C.) Centro Transdisciplinario Poesía y Trayecto A.C. (C.C.) Laboratorio de Autoedición: Haz un libro & haz barrio

LA JUVENTUD NO IMPORTA SI LA VIDA NO ARDE GENKIDAMA ÑU

LUIS (O EL PRINCIPIO DE LA SINGULARIDAD)* Rio porque estoy cansado de arañar las manos de la estatua y de comer estrellas bajo la mesa roja de la cocina. Rio porque mis amigos hablan de arte y cuando me muestran las palmas de sus manos, me muestran también la creación de los siglos. Ellos me han enseñado que tener miedo es amar la vida y que no tenerlo es amar al mundo, que es la vida y la muerte y un péndulo entre ambos sitios al que llaman sueño. Mis amigos escriben con las muñecas cortadas sobre libros hechos de arcoíris y semillas. Escriben porque han sido callados por sus padres, por sus maestros y por ellos mismos, cuando cruzaban un puente tendido entre la noche y el sueño; escriben porque han descubierto que la vida en este planeta es un mal chiste de los viejos, porque antes de ser hombres fueron hierba y antes de ser hierba fueron insectos que vivían sobre la nieve. Escriben porque llevan un eclipse entre las manos y en la frente les han escrito la palabra Progreso. Ellos me enseñaron que empezar un poema es un acto peligroso, en el que se debe apostar la vida o no apostar Nada, porque la Nada es otra forma de escribir Todo.

David Meza Ramírez

* Fragmento tomado de El sueño de Visnú

LA REVOLUCIÓN DE LA ACUARELA Manchar las cárceles con flores las lagartijas con asteroides liberar de los átomos las ideas que se desangren los ángeles con nuestras piedras. Hoy nuestros ojos son ultra-violetas. Descomponer la falsa belleza destruir las estructuras falocéntricas que acumulan oro en sus glandes. Quemar los corazones con agua imaginar todos los mundos imposibles y calcarlos con arte en este planeta. Usar palancas, poleas, máquinas, robots sólo para extraer de la pesadilla su primavera platicar con la luna en números binarios prender las linternas de nuestra cabeza llevar una dosis de caos a donde se impongan las cuadrículas descomponer la geometría en humo y traer el silencio en la mano para cuando haya exceso de melodías. Llenar el éter con diamantes y los panteones de catarinas subir montañas con el pensamiento

y traer un pedazo de sol entre los dedos. Hoy nuestras almas son plumeros. Hay que escribir poesía dentro de la poesía cajitas de música en cada verso mirar las letras en el cielo. Hay que comer pestañas de venados azules para encontrar nuestra raíz en los desiertos hay que preguntarnos cien veces nuestro nombre para descubrir que nuestro espíritu es un verbo hay que romper con serpientes los espejos para saber que nuestro rostro no es eterno. Hoy somos la medicina y el veneno. Escucharemos los lamentos de la Tierra y llevaremos serenatas de pájaros a sus puertas. Bailaremos para que despierten los volcanes y la lava se coma las ciudades. Ya no tenemos nada más que aire por donde viaja nuestra voz. Tenemos el lenguaje, tenemos el lenguaje con el que viajamos abriendo con sonido los paisajes. Dibujaremos mándalas en los ojos de los muertos extraeremos de los prismas el secreto viviremos muriendo en el ensueño llevaremos semillas a las tumbas

Seremos la rebeldía del fuego en el invierno. Poetas alienígenas, tecnomagos, científicos y visionarios chamanes, brujas, programadores y matemáticos. Vengan con sus pócimas radioactivas, con sus báculos eléctricos vengan con sus sueños lúcidos y fluorescentes con sus artefactos más bellos. Que la cultura se está cayendo. Vengan con sus corazones imantados con la traducción del amor en sus cuadernos vengan con su música del futuro con sus estrellas y agujeros. Que el arte se está cayendo. Vengan con sus mapas de las galaxias con sus laberintos milimétricos vengan con sus performances interdisciplinarios, intergeneracionales interraciales, intergalácticos, interexternos. Que las fronteras se están cayendo. Vengan con sus máquinas del tiempo con sus ideas y amuletos

vengan con sus diagramas imaginarios con sus canciones, dibujos, manifiestos. Que el mundo se está cayendo en un vacío de dolor, fealdad e ignorancia. Vamos a levantar las alas expandir nuestro cuerpo, nuestra mente, nuestro cielo somos el paradigma de los universos digitales vamos a escuchar a las plantas y con los animales traducir la voz de la naturaleza Enviar mensajes lumínicos a los dioses para que nos refracten su sabiduría y juntos despertemos soñando arañas multicolores.

Sandino Bucio

OBSERVANDO LA VÍA LÁCTEA DESDE KOMATRUDULANDIA O CÓMO RECITAR POESÍA EN MEDIO DE UNA LLUVIA DE ASTEROIDES Advertencia: Antes de despegar asegúrate de haber renunciado a la vida como la has conocido hasta ahora. Sal de casa con lo indispensable: fósforos y dinamita. Mientras caminas por la calle saluda a todas las hormigas que se crucen por tu camino, no hacerlo puede provocar un desequilibrio en el Universo, el Sol caería estrepitosamente sobre la Tierra e incendiaría todos los plantíos de marihuana. Si tienes que usar el transporte público, procura que sea el metro. Por ningún motivo utilices vehículos particulares, está comprobado científicamente que hacerlo aumenta el riesgo de sufrir ataques de ira. Además, estudios recientes vinculan su uso con la proliferación de agujeros negros. Ya que estás a punto de despegar es bueno saber que viajar al espacio no es nocivo para la salud, ocho de cada diez gatos voladores lo recomiendan. Ya que has despegado, escoge cuidadosamente un lugar desde el que puedas observar el trayecto luminoso de celestes cuerpos, lánzate al vacío danzando en espirales y agitando los brazos mientras recitas los siguientes párrafos en voz alta, hasta que tu voz deje de ser voz y se convierta en llanto: La poesía no se lee, se grita, se escupe en la cara de quien escucha para que las palabras le entren por los ojos a través de la saliva que no es otra cosa que poesía viva. La

poesía no se escribe, se pinta en cada bordo de Xochiaca, en el Triángulo Dorado, en el Universo suave y vacío, vacío de tu voz La poesía no se lee, se grita, se escupe en la cara de quien escucha para que las palabras le entren por los ojos a través de la saliva que no es otra cosa que poesía viva. La poesía no se escribe, se pinta en cada bordo de Xochiaca, en el Triángulo Dorado, en el Universo suave y vacío… La poesía no se lee, se grita, se escupe en la cara de quien escucha para que las palabras le entren por los ojos a través de la saliva que no es otra cosa que poesía viva. La poesía no se escribe, se pinta en cada bordo de Xochiaca, en el Triángulo Dorado... La poesía no se lee, se grita, se escupe en la cara de quien escucha para que las palabras le entren por los ojos a través de la saliva que no es otra cosa que poesía viva. La poesía no se escribe, se pinta en cada bordo de Xochiaca... La poesía no se lee, se grita, se escupe en la cara de quien escucha para que las palabras le entren por los ojos a través de la saliva que no es otra cosa que poesía viva. La poesía no se escribe... se grita, se escupe en la cara de quien escucha para que las palabras le entren por los ojos a través de la saliva que no es otra cosa que poesía viva.

La poesĂa no se escribe... se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se grita, se gritaâ&#x20AC;Ś ÂĄFelicidades!, es hora de abordar la siguiente lluvia de asteroides, una vez abordo enciende todos los fĂłsforos, recita tu mejor poema y prepĂĄrate para el estallido.

Shimara Magaly

RITMO DE LOS CICLOS Están despiertos los libros, las hojas abiertas, sus letras me caminan como hormigas en las manos, sigo tecleando sobre como si escarbara algún misterio. Rasco mi cabeza, entre las uñas se queda mi fracaso. Estoy hueco como el tronco, en mi viven escarabajos y pájaros heridos, alimañas de veneno y viscosidad, estoy agujerado y podría renacer en las semillas, pero siento que debo cumplir este vacío. Transición. El ritmo de los ciclos es una fuerza en espiral, arrojarte, marearte, estallar en él, dar vueltas, subir, subir al cielo y estar de regreso al excribirlo. Aterrizar al excribir. A veces nada encuentra el que camina mucho, lo sé, pero no quiero detenerme a contemplar la parálisis. Sigo escribiendo, sed de cielo, hambre de viento, plumas plateadas de las alas mentales, escribir es una manera de volar, caer en picada, atravesado por ráfagas de sol herido, suspendido por la brisa del mar, escribo y vuelo sin saberme pájaro, subo a la altura, tengo las piernas clavadas en el mundo, su pesadez me sepulta, caigo de nuevo, podría volar pero me arrastro. Me detengo en el silencio, tomo de la tierra un aliento, vuelvo escribir. Vuelvo a volar. Vuelvo a escribir que vuelvo a volar, hacerlo es reiniciar el viaje, continuar la deriva, caminar, nadar, ofrendar lo que escribo a ese nadie que lo recibirá gustoso, ese nadie tragador de metáforas, triturador de versos, libros enteros masticados como legumbres literarias. Escribo porque ando en la ciudad que es uno, inventada al despertar, en la rutina, de paso, con la sonrisa, de paso, con la felicidad, de paso, con la amargura, de paso, y te preguntas por qué lucen tan quebrados los semblantes, por qué las grietas en las caras tan jóvenes, ya es inevitable mirarse las manos y encontrar las rutas del fantasma que camina en nuestro cuerpo. Vivir en la tristeza, morir

en la tristeza, amar en la tristeza, porque alguien te arroja a la pista de los actos y la existencia desaparece como nube de humo. No busques comprenderlo. De dónde podría venir tal sensación, carne de miedo, neuronas, núcleos, gnósticos, nigromantes, negros, nódulos de carbono nacidos. Dónde está la luz que atraviesa esta existencia, traspasa los recuerdos, veo la mano del sol aplastando mis retinas. Ciudad que tomo y devuelvo y nazco en ella a cada momento porque ella nace en mí. Ella crea una ciudad en mis adentros, ciudad de largos cerros y casas sostenidas por alfileres de neón, alfileres de ciudad sonrisa ciudad que es campo y torre y razón y fe y mar de huecos, naufragios, gotas de luz en la garganta, aliento de la melancolía que se va, aliento de la melancolía que se queda, el mar de huecos alzándonos a la vida otra vez. Ciudad abrazante, abrasante ciudad dormida ciudad aliento que persiste, ciudad el cielo desnudó sus tonos de colores ciudad, verde risa ciudad, morado sombras ciudad, amarillo de luna ciudad, azul de graffiti ciudad, cielo ciudad, tanto cielo ciudad, horizonte ciudad, sol en éxtasis ciudad, encarnada ciudad, adherida ciudad, arquitectura memorial que persiste. La ciudad habla a través de nosotros. No todo puede decirse de una manera mental. Demasiada fe en los conceptos, una página bastaría, un párrafo al menos, una frase, una palabra, un silencio bastaría para nombrarlo todo, lo sé. Solo existe. Nada, mas existe. Nada. Más. Existe. Nada más, existe. Tener pasos para entrar a la cabeza porque la memoria es una ciudad en los sueños. Llegaré a algún lugar, lo sé, escribir es andar y desandar, lo sé, voltear los caminos, lo sé, dibujarlos de nuevo, tomar los rumbos más espinosos, algunos son sangrantes, dejarse llevar por la corriente

del cauce y no olvidar mi naturaleza de río. Ser agua contenida en la imposibilidad de decir, tener las letras en reposo, luego soltarlas y escribir, saber que al menos quedan las palabras, lo sé, al menos queda esa posibilidad de nombrar y quedarnos en

lo que

descubrimos. Escribir sin que nada y que todo vuelva a lastimarnos, no percatarnos que la realidad es lenguaje sino ser ese lenguaje. Uno vive su escritura que llama existencia. Escribir es hacer de la vida una parábola, solo el tiempo revela sus raíces, solo el tiempo moja los labios y les quita la sed. Uno escribe lo que nace no de la imaginación sino del estar atravesado, porque escribir es arrojarse a la imaginación a la vida, uno cree que vive pero es imaginado, y queda recrear toda la vida, no repetirla, derramarla desde un cántaro con palabras frescas, desde acuarios que lleguen a los labios, y los llenen de peces otra vez.

Jhonnatan Curiel

LAS PIEDRAS SON FRÍAS BAJO MIS PIES* Contarte ahora que encuentras mi mano y un trozo de cráneo en tu gramática Contarte ahora que mi mano es un hoyo negro atiborrado de galaxias Contarte que una de esas galaxias está atrapada en mi laringe Me duelen las palmas y sus arcos Decido colocar mi rostro dentro de los picos de la escritura Recuerdo el año 15, 235 Me castigué desde muy joven Devoré mi carne con especímenes de insectos Acaricié algunas lágrimas envueltas en aluminio y cobre Mis células se extraviaron en medio de un grito hacia adentro Las palabras brotaron como cascadas y su vidrio se comió mi boca Marte cayó desvanecido sobre mis pies Su rojo inició la carbonización en mis huesos Vi el horizonte cubierto de niebla y mis talones ceñidos en lodo Contarte que entonces comencé a departir con las aves pero éstas me tragaron la garganta Ahí lancé la primera piedra I Los cantos de ángeles comienzan a orinar sobre mi universo y desde el universo comienzo a esculpir mis rocas Charlo con ellas toda la falta Quiero besarlas Quiero cortejarlas Quiero comerlas Quiero chuparles la tristeza hasta que cada ángel orine sobre ella y convierta en pólvora las heridas de mi generación II Los gamas de una partitura comienzan a despertar sobre mi cuerpo formando quimeras en cada una

de mis venas Tengo

miedo Tengo algo que escribir y papá me regañará porque crecí 2 centímetros en este acto

III Comencé a escribir cada uno de mis calendarios sobre mi nombre en forma de crujidos Brotaron sobre mi pecho estelas de agua y viento Como un tifón llegué a la vida Palmada de vida sobre mi carne La cadencia del sudor y la orquesta de los peces Mi nacimiento fue una orquesta Mamá pujó Mamá trazó un apocalipsis en su vagina Mi padre estalló 15,000 pinturas rupestres dentro de ella El disparo se tiñó hacia el óvulo Recuerdo aquel pigmento de leche suave en su sexo para nutrir una percusión y así texturizar la ficción de mi cordón umbilical No supe si abrir los ojos o cegarlos Si aventar mis riñones al mundo o que se los tragaran los años Los segundos violeta negro y bruno fueron revelaciones místicas Al darme a luz inauguré un mantra: No tengo miedo Detengo al mundo con la cabeza al frente IV Contarte escritura que a mis veintitantos años he visto Cómo las plantas se besan Cómo las aves entrelazan sus vertebras Cómo un colibrí detiene su pico en una escarlata de pétalos Cómo dos caballos de mar se aparean en medio del desierto Cómo los niños crecen y rebosan Pero nunca se quiebran V Y qué hago, me dije, si sólo sé acariciar con las palabras y con ellas bordar mis cicatrices Enviar cartas dirigidas a las clavículas de la Vía Láctea Todas ellas están dirigidas a mi padre Con él atravesé mi propio corazón hasta cruzar cada lunar por el arista de

cada sierpe sobre mi cuerpo Hoy desbordo las cicatrices hasta sentir cómo el dolor se come las costillas Hasta que comienza a escribir el idioma de las golondrinas Un idioma que guardo en esta sucia brújula de mis pasos VI La escritura me ha hecho daño Se transforma en una chica que reconozco como fingí hacerlo en la adolescencia Toco el pecho del lenguaje y sus pulsaciones cesan mi nacimiento de un soplido Vomito cada dolor La espuma de la juventud envuelve mis quejidos Cada quejido se convierte en un poema Cada poema en un niño Cada niño en una danza de cromosomas Cada cromosoma en una lengua mística Siento cómo todas las lenguas me exilian de la tierra.

Cynthia Franco

*Verso de Virginia Wolf

CIRUELO para mi padre

El ciruelo enfermó de lluvia. Su corazón comenzó a romperse como el vestido de novia olvidado por los años. Vimos sus hojas descender una a una, amontonar tiempo en el jardín, cruzar con el viento la cocina, el pasillo hacia la calle. Dijiste que también padecías, padre. No te hicimos caso y al día siguiente olías a ungüentos. Y la mañana, una vez más, arribó con la lluvia. Nadie se atrevió a hablar del ciruelo que lentamente caía a pedazos. No volverá a haber frutos en esta casa.

No hablaremos de quien nos dio sombra por más de veinte años. Un día familia extraña golpeó el tronco. Le lloró una resina que cubrió con orégano mi madre. Tú, padre, lo curaste con cal. Ahora el ciruelo nos sorprendió a todos. Tú, padre, guardas silencio.

Nadia Contreras

* recuerdas recuerdas recuerdas cuando visitamos las rocas hechas de humo y me dijiste de tu boca bajó el cielo una horda de caballos amarillos en ese instante una atlántida nació de mi espalda multitud de pirámides submarinas engendraron seres luminosos ahí nació la sangre de dios era color ámbar el temblor comenzó en mis costados un venado de fuego habló desde el interior de mis cavidades leche leche leche y ganas de llorar entusiasmados por tanta belleza decidimos dibujarla crear un nuevo lenguaje hecho de manchas pero mis manos ya no servían eran medusas aguasmalas malas malas malas

mala mala por quemarte la cara ahora una hermosa cicatriz marina te adorna ¿te parece bien si grabo todo esto con mi tercer ojo? ¿te parece bien si reproduzco esta escena una y mil galaxias? no no no no querías testigos de las flores milagro no querías brotar no peces peces peces y ganas de llorar en mi próxima vida seré negra y sangre púrpura en mi próxima vida seré una hiena vacía y muda en mi próxima vida la nada salvajes nadas salvajes espumas de ejércitos emplumados pero ante todo amorosos ¿recuerdas? esa fue la primera vez que me animé a nadar esafue esa tesla esa mesa y te dije love me or leave me love me or leave me love me

sangre sangre sangre ganas de morir correrme en tu boca de pescado pescado cualquiera pescado en cualquiera sin falda me llenaste con tu puño abortos golpecitos abortos ¿recuerdas? comenzamos a flotar abejas reinas nos acompañaban miles reinas abejas porque los dos chorreábamos leche miel amarilla orina de amor luz luz luz

Mariana Rodríguez Espinoza

*Fragmento

HUSOS DEL CLIMA (FRAGAMENTOS) VII Pocas cosas hay en la vida tan profundas y personales como la gota de sudor que crea el sol, va en un viaje circular. Entra como agua y se combina con el cuerpo, con el tiempo, con la esencia de lo nuestro y pasado el tiempo, sale, vuelve afuera para evaporar aquello de lo que nos hemos desprendido.

VIII Sólo existe un clima dentro del bosque: el de los árboles y éste se determina por los años, la humedad. Si llueve, y la humedad penetra el tronco, entonces el árbol con las hojas colgando y las gotas en ellas rodean cada parte de bosque con un aire ligero

y arman nubes que se confunden con ramas y se respira la madera mojada,

la tierra que se pega a los zapatos el clima de los árboles es incierto igual que sus formas, sus tamaños, ellos son quizás los más impredecibles.

Emma Flores Flores

INFANCIA RECOBRADA En dónde denunciar el robo de una infancia violentamente arrebatada, cómo recuperar por ley aquella inocencia desbordada en sonrisas, si el retorno a la edad de oro no se alcanza, si no es por la eterna vía clandestina.

UN CUERPO Hay un cuerpo sobre otro cuerpo y entre ellos, recortes y fragmentos de terceros. La sombra equívoca de otra nariz, el tacto dudoso de otras manos, el túrbido roce de otras pieles erizando a la distancia, el calor sereno de otros pechos palpitando en secreto. Hay un cuerpo fundido en otro y uno sólo que es la suma de todos.

Karina Altuzar

HOLOGRAMA DE CORAZONES ROTOS En una parada del autobús dio un grito desde su calidoscopio. Los ojos le resoplaban como dientes que rechinan ante la muerte, sus piernas se hundían en el pavimento de su carne. Encontró un letrero que decía: Los corazones rotos son escaleras para la muerte, partes marchitas que se hunden como calaveras en el lado oscuro de una habitación con cama. Alicia, el país de las maravillas era la droga en tu carne. Fulminaban todas las serpientes de tu cabeza enrollada en los muslos y los crepúsculos de tus ojos amanecían en el río rojo que cubría tu cuerpo. Las lagartijas corrían salpicando tu cenáculo en lumbre. “Todo era cuestión de tiempo para que la muchacha se tirara en el pantano” Hay que tener cuidado con los dinosaurios le decían sus padres.

Marcia Ramos Lozoya

III

VACACIONES PAGADAS Hoy recibí un mensaje extraño en el buzón: “Nosotros pertenecemos a la Galaxia tres quesos te escribimos porque un cataclismo se avecina queremos ayudar, deposita diez dólares en la cuenta de Banco señalada y te enviaremos un documento ultrasecreto para que puedas sobrevivir al fin del mundo” ¿El fin del mundo? ¡Wow! ¡El fin del mundo! ¡Mierda! El fin del mundo. Al final del mensaje aparecía una cuenta entonces sonó la alarma del teléfono: “hola vecino, estoy buscando el Banco Tres quesos, no lo encuentro”, me dijo “¿por qué te urge?”, pregunté; en el fraccionamiento todos gritaban corrían y empacaban su automóvil era como si de repente en la ciudad “La Cañada del zopilote tuerto” nos hubieran adelantado vacaciones me vestí con mi traje de astronauta parecíamos huir a otro planeta.

Edgar Artaud Jarry

RETRATO DE FAMILIA* Los poyodrilos no existen. Busqué debajo de la cama y en el cuarto de al lado, donde se supone anidan, pero no hallé sino silencio, por donde antes floreció la aurora. Los ufólogos afirman que tienen costumbres migratorias; dicen que los han visto devorando la cima del Kilimanjaro, al sur indómito que habita entre princesas. Cuentan que son de canto melodioso; hay en la tribu algunos que aseguran haberlos escuchado. Yo nada sé; pienso que debí haberlo soñado, en el delirio de la fiebre de un domingo por la tarde. Guardo recuerdos borroneados, nostalgia silenciosa regada entre latas de atún y queso Filadelfia. Sé que no existen, los libros lo confirman; pero entonces, ¿de dónde habrán salido estas plumas, y tanta certeza de notas y aletazos? Venancio Morten Neria

*Fragmento I

PARADESLETRISMOS [...] El diccionario se carcaguea porque no me he puesto la corbata Parangarasimilitudes-Imbelucifractas-Autopleurimiantes Me ruego a mí mismo con voz estertorizada que el corazón no mioclonie a destiempo por el pipitorio sentido que mantengo a pesar de la pedorrera moraleja moralcagante Los cismas gorgorean trama-tiempo-realidad; la indagación si se mantiene binomista no llegará a su colorfulismo ideal y no podremos imantar los plexos Sigamos cada tropo insurrecto hasta llegar al ciclo cero; Ahí los egodivinismos se nos escurrirán cual otrismos no empollantes Dinamitemos nuestras catexicas moradas sin soltar las cargas Lamelodontes con su cuatrillón de lenguas pujantes nos otean desde que la linfa deja de cubrirnos una micra de nuestra carrocería humeante Cacareando pitonismos al 3x2 se nos va agotando la sonrisa-tinta y cuando eso sucede nos llegan los vendedores con sus maletines presurizados llenos de carcajadas al alto vacío No me tientes catatonia estricta, que parece que un calabobos se

aproxima y hoy no tengo ganas de empaparme Grandilomoquencias-Usufractamidas dan contexto donde hay cuatreros que relinchan más que sus caballos Altoestimo al usurero cósmico que nos prestó el mundo y hasta ahora ha olvidado venir a romper los pagarés impresos en nuestros huesos Vitoreamos las ñiquiñaques conquistas de los carroñeros porque de antemano nos han comido los ojos Y aun así nos pintan de colores las paredes y nos ponen sonido estereofónico para amenizar la atragantada Estas cansinas madres de uniforme nos siguen arrullando con prenatalismos, onomatopeyas y música de Mozart [...]

JonLefou

TEENS Mi madre ha encontrado bajo mi cama mi USB de videos porno y se ha tomado el tiempo para mirarlos. Si supiera Katsuni que mi madre ha dicho que es fea y que se ve que antes fue hombre. Mi madre con su buen humor ha dicho que soy un cerdo que cuando grande llegaré a ser tan mal hombre como mi padre. No quiero saber lo que dirá de mí si por alguna razón llegara a encontrar los poemas que escribí para Ana. Tal vez me corra de casa o me castigue toda la semana tal vez cuando grande llegaré a ser tan buen poeta como ella.

* a Sabines

A mí me caga dios por su falta de memoria y su recurrente artritis. Es un tipo con pie zambo que se masturba con recortes de periódico. A mí me caga dios por las transnacionales y los antibióticos. Dios es un topo que escribe música surf. A mí me cada dios por la muerte y porque ha calculado mal el tamaño de tus pechos.

Alejandro Aparicio Morales

ALUNIZAJE EN GANIMEDES Es martes alguien desea alunizar en Ganimedes es martes luces neón contaminación ruido en la ciudad los martes y Ganimedes lejos es martes y los martes alguien imagina Ganimedes con núcleos rocosos mantos de agua helada cráteres y ríos de lava es martes alguien habla los martes del ruido del martes

de la ambulancia del martes del asalto del martes del asesinato del martes del partido del martes de la tarea del martes del poema del martes del martes alguien habla los martes y nadie lo escucha y nadie lo oye alguien pide un salvoconducto los martes y los demĂĄs dĂas de la semana alguien pide un salvoconducto para viajar a Ganimedes.

Ă&#x201C;scar Sandoval

EL RAP REGAÑÓN Chamaco cabrón que traes el infierno en los ojos ¿por qué eres tan distinto? Por qué no eres como los otros y haces la tarea al volver de la escuela cansado y te vas a dormir tempranito a las nueve sin estar resongando a mamá: Un ratito de tele, un ratito no más un ratito de tele... ¿Qué tal si la vecina se pone bonita? y a los 15 algo loca te grita que la lleves al cuarto secreto del abuelo y tú piensas quizás algo bueno. Y qué harías si te lleva hasta el suelo y te muestra sus huesos y te llena de besos y se quita la blusa y te asusta, ¡y te asusta! Por eso debes fijarte muy bien lo que quieres no escuchar tus placeres

y buscarte una niña de bien que crea en dios y en el diablo también que su papi y su mami sean buenos empresarios (cristianos) que detesten el rock que hagan carne asada los domingos en casa mirando en la tele el futbol. Y no sigas la ruta de tu primo y tu hermano que son bien mariguanos y vagos y rebeldes ya ves que les dio por el rock, el alcohol, las mujeres aunque digan que hacen arte, poesía y teatro. Ni pienses que eso es bueno por algo los corrí de la casa. Seguro que andarán en la calle ojalá que les caiga todo el peso de la ley y los metan y los manden a la cárcel por culeros. Pero tú todavía estás en edad de tomar el camino del bien y no el mal

y volverte soldado, policía, ingeniero, doctor, abogado o algo que nos saque de pobres y desquite todo lo que he pagado en cuadernos, trabajos, paseos, uniformes, inscripción en tu educación, en tu educación. Lo que tú necesitas es más disciplina, que hagas caso en la escuela a todo lo que te pidan aún no estás en edad de saber lo que es bueno y lo que es malo. Si la maestra te manda a hacerlo, tú hazlo, tú hazlo. Y mira cómo me pagas: corriendo en el patio trasero de la escuela en el recreo, llenando de dibujos idiotas el cuaderno de mate (que no creas me regalan), un seis en el examen de ciencias, tareas inconclusas, citatorios por besar a una niña, un dibujo mal hecho de una rosa azul ¿de qué planeta eres tú? ¿de qué planeta eres tú?

Ya lárgate a dormir sin cenar pa' que te vayas adaptando. Yo que me mato por traerte algo al plato. No hay tele ni radio, no puedes leer ni escribir, ni hacer ruido, ni nada que te ponga feliz en un rato, Estás castigado, estás castigado...

Adolfo Ramírez

* Una voz dijo-Quien no est茅 libre de toda culpa que lanc茅 la primera piedra. Entonces el cielo se llen贸 de estrellas.

Lorena L贸pez Lorena

PRISMA No es luna es luno, no es mudo es muda, un vĂo de nubas caminando hacia la jardina de estrellos enramados en la ciela mirada que encierran tus ojas repletas de ĂĄrbolos y ramos cubiertos de floros y avos encanecidos por el nievo proceder de tus atardeceras, no es beso es besa no es sola es sol.

Miguel Santos

PERIÓDICO Miré de reojo para buscarte; aunque sabía que estabas al lado mío leyendo el periódico, no pude evitar la imagen de tus ojos perdidos entre las pequeñas letras impresas. A veces me pregunto si en verdad le pones atención a lo que dicen, o si sólo esperas mis insensatas palabras para iniciar la plática. Aun así no tendrías por qué preocuparte, ya que tengo planeado nunca dejarte leer el periódico cuando estés a mi lado. A menos claro, que alguien nos interrumpa. Porque aunque te quiero informado, prefiero que te lleguen los mensajes que intento mandarte a cada rato cuando, según tú, lees entre líneas. Entre líneas está lo que yo siento; de información variada y absurda, a veces hasta escandalosa. Se roban a un niño por la colonia Robledo, asesinan a una joven por un malentendido u otro político corrupto se sacó la lotería. Entre líneas está lo que tanto me temo, más no te dejo leerlas

porque espero que mis sonetos sean más amenos. Entre líneas, lamento, reside la verdad. Le ruego a mi Dios bondadoso que las omitas y al demonio incierto que las descubras.

Alejandra Càrbri

CANDOR Rasurarme la barba se ha convertido en una de mis actividades preferidas, porque la navaja deja al descubierto esa sección de mi rostro picado de viruelas donde Hania, una niñita de cuatro años, humectó la dañada epidermis con un besito almibarado de inocencia, besito tan elocuente como cándido y tan breve como prolongado. Te digo la verdad, disfruto rasurarme, pues el rastrillo acaba con la maleza que crece sobre la descompuesta zona donde aún está pegada con alegres colores la fascinante estampa de la inocencia. ¡Qué curioso! Te hablo de la inocencia cuando la malicia, la mala fe y la hipocresía son más comunes en el planeta; te hablo de esa virtud tan alabada en los niños y tan criticada y menospreciada en los adultos; de esa condición del espíritu libre y genuino que lo mantiene en la vía de la honestidad. Te hablo de la inocencia que es el beso de Hania en mi mejilla y en la tuya, en la de Paul, el comunista; en la de Jean, el ateo; en la de Berenice, la meretriz.

Te hablo de la inocencia que es el beso de la pureza en los carrillos de las cosas impuras. La inocencia reparte bombones, caramelos y pastelillos sin otro motivo más que el de causar alegría; bueno, a veces también lo hace para aflojar el rigor fuertemente apretado de la antipatía, o para llevar en ricas y atractivas presentaciones la sorpresa a la casita de algún búho. Siempre camina en un solo sentido. No tiene ocultas intenciones, no busca otra cosa, no espera el mejor momento, no está al acecho, no hace las cosas para ver qué gana o qué quita. Aunque vulnerable nunca se pone a la defensiva. y a pesar de ser frecuentemente defraudada insiste en ser ella misma sin mirar los riesgos. Conmueve, estremece, impacta, desarma; riega las plantas achicharradas por el infortunio; le produce cosquillas a la piel casi insensible; deja pasmada a la boca que dice no creer en nada; le enseña a la mente endurecida sus errores; y además, echa por tierra la fiereza del más fuerte para situarlo en el mismo nivel del más débil. A menudo es confundida con la inmadurez,

se cree que revela falta de experiencia. Yo creo que se puede ser maduro sin que sea necesario despedirse de la inocencia; la inocencia no indica una corta inteligencia, sino una inteligencia todavía saludable. Una vez que se pierde ya no es posible recuperarla, al menos no en su estado original. Pero sí puede evitarse que quienes la tienen se queden sin ella. Hay que protegerla del mundo y de sus mundanerías. ¡Qué curioso! Te hablé de la inocencia como si yo mismo fuera inocente, como si no tuviera nada de qué avergonzarme, por ello no sé si mis palabras posean valor. De lo único que sí estoy seguro es que ellas me motivaron a escribir el recuerdo de Hania, la pequeñita de cuatro años, que un día de no sé qué año le dio un besito a mi mejilla picada de viruelas. Alberto León

UNIVERSO ES UNA PALABRA TAN HERMOSA El universo es la gran bóveda de lo inimaginable. En él nacen y crecen todas y cada una de las galaxias. Hay legiones de estrellas y de cuerpos celestes, enormes asteroides, voraces hoyos negros. Su gravedad es cero, y en ella todos somos muy livianos. En él orbitan todos los planetas. Los rojos, los verdes, los azules, los chicos, los medianos y los grandes. En él arden mil soles, bailan mil lunas, de distintos tamaños y texturas. Alguna Scheherezada los arrulla contando mil y un historias infinitas, con su magia y encanto interminables. En él giran planetas que no tienen ni nombre, esas lejanas tierras a las que no ha llegado nadie; en donde habitan seres fabulosos que hablan otros idiomas o lenguajes. Ningún hombre o satélite ha podido encontrarlos. Sus sombras cantan cuando están dormidos, sus corazones silban cuando hablan, y son ellos los amos y señores de esos mundos lejanos.

El Universo es todo lo que ves y lo que tocas. Todo lo que en los libros encuentras aburrido, pero que en tu cabeza da vueltas todo el día; imaginando monstruos de 2 o 3 cabezas o mujeres con alas. El Universo de noche es todo oídos, y cuando estás dormido él escucha tus sueños. Antes de que despiertes los cuelga en las estrellas y te invita a que vueles hasta llegar a ellos, para que nunca creas que son inalcanzables. El Universo es arquitecto de las constelaciones. Solo él, dibuja con estrellas en el cielo las figuras que a todos nos sorprenden, dejándonos a veces sin aliento, llenándonos de asombro las pupilas, quedando siempre cortos de palabra. El Universo es el silencio que permite que tu voz y mi voz sean escuchadas; que tu mirada vague como perdida hasta cruzarse con otra mirada; o que una mano sostenga otra mano para emprender un viaje sin regreso y al fin saberse a salvo. El Universo es dueño del Tiempo y el Espacio.

A él pertenecen todas nuestras historias. Y no habrá poema alguno que alcance ya a abarcarlo. Héctor Loza

INFANCIA

Enterramos monedas en el jardín Para que brotara el árbol del dinero No le digas a nadie Pero yo regresé Y robé las monedas ADOLESCENCIA En algún momento perdí la inocencia del niño Engañé a los profesores con mañas que aprendí Cuando dormitaba sobre bancas de parque (Soy un muchacho Quiero contemplar las nubes E ir detrás de las mujeres y sus faldas Sus estrechas faldas que tiemblan Con el ritmo incansable de sus pasos Y reviven muertos por la calle) Con las casas y sus fachadas de colores (Las nubes como animalitos sucios que no dejan de pasar) Dormí con el sopor de la cerveza Y el primer cigarrillo que resecó mi garganta Me recordó a mi padre (Siempre quiso tener un arquitecto en la familia) Me convertí en el eterno estudiante

El que garabatea sobre su cuaderno y vive de cara al sol Porque afuera en la banqueta espero todos los días una señal Sin saber que existe la salvación Pero hoy no voy a esperar Hoy no Hoy es mi día de suerte.

JUVENTUD Recordar el claro mundo Como una carta un llamado La luz se extiende hasta entrar por la ventana De los hombres que hace tiempo se han quitado el corazón Como un par de zapatos que lastiman O un hueso de durazno sobre la mesa La carne expuesta Púrpura de tristeza Que recuerda lo efímero Porque lo efímero también importa Como el primer sueño adolescente O el amor repentino a una muchacha Que pasa marcando el ritmo con sus piernas largas Y sobre ellas reposa el equilibrio del mundo Fuera de ellas caer en la miseria Donde los perros de la calle Roban un poco de sol a la mañana. Mariana Orantes

NUEVOS OJOS DE VIDEOTAPE UNO En la escuela secundaria subía al techo del salón de clases lanzaba una moneda de tres caras Mis compañeros asistían y contemplaban a la velocidad arrodillada cansada en la yerba como un pegaso o una vaca hindú Adriana la chica linda del grupo prestaba atención al fondo desvestía velozmente sus ojos deseaba que aparecieran bagres, barracudas o salmones crudos Pero nada más engañoso que mi alquimia personal De mi mochila tomaría una navaja de rasurar robada en casa y la hundiría en el filo de mis flores haría traer sangre de otro mundo para desaparecer el acta de defunción que nos ataba el uniforme escolar al cuello [Adriana se llenó de lágrimas tras el dolor de abrirse el pecho y parir un cachalote] DOS Este poema debería llevar por título, Contrarretrato No es así por una inquietud que encuentro ahora en el drama y la comedia

Estoy fascinado con los fuegos artificiales por eso escribí este poema, por la soledad y el amor que vinieron conmigo a casa esta mañana por eso escribí este poema, por la soledad y el amor que se acostaron conmigo esta mañana La fiesta duró hasta la madrugada Escupimos nuestros corazones contra el suelo escupimos la vergüenza contra el muro Y nos quitamos la ropa nos contagiamos la sarna Ahora estoy desnudo frente a la puerta de la calle Tiro esta bengala al suelo quiero que notes que soy lo más parecido a una botella que fracasó tras pedir un rescate TRES A voluntad mía me enfermo de la garganta una vez cada dos meses quiero asegurarme que hay un mamífero adentro mío y lame sus mosaicos porque está hecho de costras Así que cada cuadrícula es un recuerdo, pero no del pasado Es un recuerdo animal que inventé a los dieciocho años cuando era un ángel mudo y bailaba sin avergonzarme por los movimientos torpes o la virginidad celebrada con mis huesos

CUATRO No soy un hombre no soy un hombre, repítelo de nuevo Estoy con el verbo ser en mi cabeza y es blanco mi recuerdo porque me masturbé en la madrugada en la ceremonia de los fuegos artificiales Quiero decir mientras el cielo iba a dormirse gravemente herido o gravemente muerto CINCO El cielo que asesiné me dio la vida El cielo que vi por última vez se vino abajo como un cadáver El cielo donde crecí era lodo y era pueblo El cielo huyó al diluvio que hice con mis manos Y he aquí que ningún cielo hará que baje la cabeza Mi brigada izquierda, mi costado derecho y yo decidimos caer al mar y perseguir el color verde de los tiburones.

Alonso Gordillo

EL COLMILLO DEL TIGRE ES UNA FLOR QUE SE PUDRE Te amo porque existes y si no existieras, diría que el mundo no existe, que no hay veranos para la lluvia, que no hay hojas para el viento. La creación está completa con el esbozo de tu sonrisa. Te amo porque eres la materia incandescente que ha elevado mi espíritu cada noche y cada día, porque a partir de un sueño tuyo me levanto. Cada partícula de cada elemento que compone la vida que me rodea, tiene algo de ti. Estás en las palabras. El sentido del lenguaje viene de tu nombre. La primera vez que vi el sol, creo recordar que te miré descender de un rayo y acomodar la forma cambiante de tu cuerpo al caer del agua. Cuando recorría el viejo camino a casa entre los árboles de un pequeño bosque, se agitaban las ramas y la naturaleza cantaba tu nombre. Tu rostro aparecía a veces cerca de un árbol milenario, rostro pálido y de Ninfa, rostro eterno. Eco murmuraba a tu paso. LA LOCURA comienza con dos caballos que se besan. Ascender hasta tocar tu cielo, ahí donde los muchachos penden en el abismo. Los magueyes dividen el sabor de la mañana en mi lengua, apuntan las espinas al centro de la ceguera. Otro antes que yo, dejó el sendero cubierto de piedras, debajo respiras, ardes en el corazón de la tierra. ARDES. En mi espejismo eres Capital, una montura, una baraja de naipes que contiene todas las estrellas. Tu centro es el calor, ardes. Partitura del asombro, quemo mi piel con tu tacto, tus dedos avanzan sobre mí, vas y calcinas mis pastos, la sangre es una serpiente oscura. Un bosque de bruma, los versos se esconden entre la música. La vida es un carrusel, las sirenas pelean por el león, las posee a todas, come su cerebro de cristal. La vida es una vuelta en el

CARRUSEL, las sirenas están preñadas de olvido y el león da una vuelta más por otra parte. El colmillo del tigre es una flor que se pudre al mediodía, los colores a mayor velocidad dan siempre NEGRO. Duele el sexo menguante, pulsación interna, mar de esquirlas que recorre, pasa por la vulva, magma. IMPREGNA. El tigre dejó una lágrima para humedecer el pétalo más azul de la rosa. En el lomo de la bestia estás, me miras con el ojo izquierdo. Pides otro paseo, el ticket, no hay descenso, lo tuyo está en la luz y las alturas. Llevas una corona, tú la santa, la humilde, una aureola de miradas. En las ciudades donde la escarcha está formándose, donde el aire es denso y helado, vuelas en forma de copo de nieve, tu sabor es a nada y agua. La humedad siempre abandona el cuerpo de los muertos. Los letreros crujen cuando más baja la temperatura. La tormenta no tiene nombre, pusiste tu dedo blanco sobre su boca. Te llevas los vocablos, adornan el traje de plumas que arrastras por el boulevard. La soledad es ROJA. Devora todo lo que se asoma. Te amo, encontrada en un sitio abandonado, te amo asomada en la fuente. Mi herencia es una llave que resplandece sobre lo blanco, una pieza de oro. Los diamantes son claridad, rocío, cortadura perfecta, nunca los veré sobre la acera. ROJA se expande hasta quebrar los huesos. Fui a buscar la tempestad, mi cuerpo es un carbón en la planicie. Me consumo. La nevada se lleva la tinta, la sopa, la vigilia. Cierro los ojos, obedezco. Te prefiero oscura, lee mis labios y dime lo que pienso. Me conoces desde el coraje, desde el odio de un día. Y también en la pasión que nos sacude. Te digo adiós siempre y vuelves, vuelvo. Vuelo. Es el sueño, ahí eres furor, escándalo, concepción. Jeanne Karen

A UNA RAMERA Aún tengo presente cuando mi madre miró en el espejo del carro esa palabra que su hijo lindo y querido había escrito Recuerdo su regaño, su intrigante pregunta -¿Sabes qué es eso? No -Dije como un completo desentendido Me miró algo alterada no quería que volviera a escribir eso sin más ni menos asentí. Han pasado más de 10 años de aquel día conocí a Estefanía en un miércoles por metro Pino Suárez yo caminaba tranquilamente por la acera ella se acercó con un ligero chasquido de labios que llamó mi atención -Hola papi, ven, ¿cómo te llamas? -Carlos, mucho gusto, ¿y tú mamita? -Estefanía „ahí pa´ lo' que se te ofrezca chulo. La miré fijamente sonreí y ella me sonrió fue como un flechazo Me estrechó desesperada y me dijo -Abrázame, dime que quieres ser mi nuevo chulo Reaccioné un tanto asombrado, no sabía que decir fingí demencia, le pregunté acerca de su oficio -Soy una prostituta, vendo caricias, vendo besos, vendo mi cuerpo llevé ambas manos a mi rostro y solté una pequeña risa insinuosa.

La tomé de ambas manos, la miré fijamente -Una vez escribí tu oficio en el bordo del carro de mi madre- le dije Ella no sabía qué hacer dio un paso atrás, me miró con extrañeza -Tú no eres como los demás- me dijo -Pues claro que no, yo no te pedido nada y tú me has dado todosonreí. Quedamos de tomar un café pidió el clásico Americano le dije que odiaba ese sabor pedí un mocapuccino Pasaron horas, reíamos me miraba intrigada Tomó una de mis manos la dirigió hacia su vagina. Poco a poco subió su falda estaba húmeda y eso le hizo sorprenderse confesó que no le excitaban más los hombres rió y me miró como se mira cuando se está enamorado me pidió con insistencia que partiéramos hacia un Hotel. Ni siquiera me rehusé, la tomé como si fuésemos una pareja caminamos hacia el hotel más cercano Tomé mi mochila y saqué todos mis condones le manifesté mi preocupación por las enfermedades venéreas. Pasaron los minutos y los siglos su excitación era enorme, lo supe por el griterío que se tenía

Siempre me ha gustado la práctica de “El mete-saca” como Alex DeLarge lo denomina Su rostro era hermoso sus pechos eran cálidos sus nalgas estaban duras, bien formadas sus curvas eran perfectas. De repente me dio mucha angustia su vida recordé a las antiguas cortesanas antes las rameras no vivían así Esto hizo que mi erección se interrumpiera el griterío fue cesando poco a poco. -¿Qué pasa Carlos?, ¿ya no me quieres coger más? -No es eso Estefanía, por mi puedo estar así toda la tarde Ambos callamos volteó su mirada hacia mí, se soltó en lágrimas me gritó como nunca nadie lo había hecho me llamó un aprovechado, un ilusionista No dije nada, preferí callar nada de lo que decía era cierto. Se vistió y salió corriendo Hice lo mismo mi pene ardía ya eran bastantes los rounds que llevábamos las envolturas de condones regadas por doquier Decidí ser decente y levantar todo

salí como si nada, tomé mi sombrero y mi abrigo por suerte tenía un cigarro en un bolsillo. Pasaron los días, volví a pasar por el mismo lugar donde la encontré estaba perpleja al mirarme, contenta en cierta forma pero sobre todo apenada le era imposible amar Esa era su más grande maldición cada mirada que se roza con la suya es como de un objeto muerto una mirada podrida de flor. La miré fijamente, hice una reverencia con mí sombrero y le dije -Gracias ramera por permitirte amar al menos un díalo supe puesto que no pagué nada Suspiró, pero un albañil ya estaba en frente suyo Aproveché la interrupción y me fugué como Batman sin dejar rastro alguno. Esa noche visité a mi madre le recordé el incidente de mi infancia en el carro le dije que hizo mal en prohibirme escribir esa palabra en mirar con desprecio a las rameras le dije que Estefanía tenía una piel fresca que sus pasos eran como galopes lejanos, como de perlas.

Carlos Titos Barraza

YA NO SÉ CUÁNTO CONFÍO EN EL AMOR* Ya no sé cuánto confío en el amor porque exige propiedad capitalista y el mercado lo ha convertido en un corazón pintado de rosa que se vende en las esquinas en forma de globo de chocolates y de hotel de paso los catorce de febrero Es mejor confiar en la amistad quién no se ha excitado con una amigo o una amiga en una fiesta una fila una fría sala pasar la noche juntos implica un pacto secreto un pacto de amistad que puede replicarse el resto de la vida sin necesidad de casarse seguro de que tu enemigo nunca amanecerá a tu lado La cosa no es tan difícil basta ir a parar a mitad de un tren o un microbús en hora pico girar dos centímetros el rostro y presentarse con quien está encajando el codo en las costillas quedarse de ver bajo el reloj al otro día o aprovechar el momento en que el cajero se traga la tarjeta cuestión por la cual sentirás pena pero como eres una persona muy valiente recorrerás la fila que hay detrás de ti para invitarle a quien sea un café o una cerveza y a mitad de la plática te iras enterando que es la misma persona de la cual te habías enamorado en el kínder se tomarán de la mano y pasarán la tarde juntos la noche juntos y como esto es un poema también compartirán la madrugada y el amanecer

Hasta ese momento todo será hermoso sólo una noche entre amigos sin que nadie se haga mayor problema Lo difícil empieza si te enamoras porque A: cuando abres los ojos se ha largado y con él o ella también tu billetera y al ir a la cocina te enteras que también se fue la licuadora y el tostador a lo que tus lágrimas hacen dos filas para correr a decirle -quédate con todo lo que me robaste pero devuélveme el corazón como lo tenía en la fila O puede ser B: que cuando abres lo ojos está en mandil y calzones preparándote el desayuno -qué quieres chilaquiles y huevos un café con dos de azúcar situación que te asusta sobremanera porque nunca nadie te ha preparado siquiera medio té Incluso habrá una tercera opción se dice la tercera es la vencida la C: Abres los ojos despacio muy despacio te está acariciando suavemente y te susurra algo al odio que no entiendes al terminar de abrir los ojos para besarle te enteras que lo que te acaricia no es su mano sino un revólver y lo que te susurra no es una frase de amor sino la pregunta

-cómo te gustaría morir Te los has preguntado? morir de amor de un paro cardiaco de un balazo en la sien la mejor manera de morir es dentro de alguien en lo profundo de su piel más suave que una pluma que te lleve a donde no sabes que también puedes ir morir como muere el rio dentro del mar como mueren las nubes en medio de la noche convertirse en el trueno que rompa el cielo de la otra persona para que con su lluvia se mojen sus desiertos hasta tornarle selvas y en la selva de su pubis seas el caníbal que devore cada una de sus carnes Responder de esta forma tan cursi cuando te apuntan en la garganta únicamente provocará que te disparen en medio de la voz pero no importa porque ser poeta sirve para ello para quedar bien con los amigos o para explicarle a nadie la sonrisa inmaterial del viento pero sobre todo ser poeta sirve para vivir y morir con elegancia aún en la miseria y el hambre Nada hay más exquisito que después de decir un poema se acerque cualquier chico o chica a hablar cualquier cosa de la literatura o el clima

y terminar juntos en el horizonte de la habitación ahí donde escribiste ese poema que tanto le gusto qué importa que al amanecer se vaya y te deje con los ojos llenos de lágrimas te prepare el desayuno o te apunte con un arma al leer tus poemas se convertirá en tu primo y cuando pase la noche contigo se convertirá en tu hermano Porque en la poesía se invierten los papeles y perder significa sólo una cosa perderse con alguien enamorado y dispuesto a amarle aunque sea sólo una noche y extrañarle el resto de la vida.

Karloz Atl

*Reescritura para montaje oral a partir de Declamar de Héctor Hernández Montesinos, Ser poeta sirve de Jeanne Karen y La Hora de las estampidas de Valeria Carpintero.

BAILEMOS Muéstrame tu boca de lobo todas las cosas que no tienen nombre y bailemos con la muerte que es nuestra droga inhalemos relámpagos dejemos sueltos a los dragones y bailemos sobre nuestro sepulcro en los faros guiando a los papalotes en el mar que se come tus sueños en las guitarras que suenan arriba de nosotros y bailemos como murciélagos sordos lamiendo el filo de hachas manejando como locos por la ciudad bebiendo ángeles estremeciéndonos arrítmicamente con tal violencia que el aire gima y bailemos el caos es tu ritmo secreto la luz al final del túnel tu corona de rayos láser que masticamos que nos inyectamos y bailemos

a oscuras con el silencio penetrando el juicio cada órgano cada estado de la materia cada vida que no vivimos y bailemos viajando al último estado de la consciencia nunca volvamos pensar nos hace daño no hay fórmulas para delirar correctamente todo es un error y bailemos bajo una lluvia alucinógena destrozando los recuerdos pintemos nuestros cuerpos en cada pared en cada esquina de esta ciudad en cada célula de la muerte y bailemos poseídos por calidoscopios por samuráis con suficiente nafta para crear otro mundo por aviones de papel con bombas atómicas entre cada renglón por cada verso que se escribió por cada verso que no se escribió por cada último verso que salió de tu boca por cada boca que rompimos en nuestra juventud y bailemos

como si la revolución fuese cigarro y éste el último de la noche pensando en las cruces que sembramos en la frente de los amigos y las que sembraremos no con tierra ni con cenizas sino con poemas sobre otros poemas y bailemos porque la muerte es el síntoma la locura los hematomas los gusanos los ovnis que dibujamos durante las clases las feromonas rabiando por otro sexo: Al que también se le llama amor los viajes las madrugadas las mil veces que bailamos a oscuras que leímos a oscuras donde nació las ganas de re-escribir todo de incendiar todo de bailar sobre todo de aullar y bailemos sin música a oscuras todo sabe mejor a oscuras. Jesús Gallegos

FALLA GENERACIONAL: RECETA 6* La otra noche jugué a contar pesadillas a nombrar los colores que las unían a mi arcoíris en un relámpago de arena perdí la cuenta el collar se cayó desbaratado entre mis piernas, transformado en cardumen de burbujas escalando cual salmones, decidió treparme hasta encontrar un túnel y tejerse en mis semillas. Esa noche decidí no tener hijos. No tener problemas para decidir nombres, No tener problemas para saber educarlos, No tener problemas para exigirles ser alguien, buscar algo. No tener problemas, ni puntos. Pero escribí: Garabatos macizos y frágiles tiñeron el papel enramadas de horizonte y cicatrices, pesadillas collar burbuja manchando la hoja. Comienza de nuevo la cuenta larga. Uno, y conozco el orgasmo que pulsera se amarra a la mano. Dos, mi pareja es ceniza en una urna rosada que se empolva la cornisa de mi llaga. Tres, habrá que recuperarse de las derrotas clavando la raíz al cielo. Cuatro, los puntos cardinales refractan mis emociones, el centro es una nube. Cinco, mis pies encuentran voluntad de espino y clavan su torcedura al aire. No hay tiempo de seguir contando

torbellino los recuerdos nos transforman torbellino el futuro es una migaja de fracaso frente al ocre fuego fatuo del oscuro amanecer. Esa noche decidí no tener hijos pero escribí y me arrepiento, he nombrado, he dado a luz la luz y no la he educado, mi vibración marítima, mi búsqueda fáustica del mundo se va caminando sin norte; qué puedo exigirle si me trago el tiempo como cocktail en la borrachera y ya peda confesando le digo: Luz mía, vibración mar.íntima, medusa fáustica expansiva, he nacido en el declive del imperio. El horizonte nace de los bolsillos de los rascacielos. Mi madre me parió en un infarto. Estoy sentenciada a la estaca y no la pluma. Las golondrinas huyen de mis versos. Llevo más arrugas en la calma que las estrellas asteriscos en su trazo. Soy de la generación de los noventas, sin herencia, mi hogar es la lágrima del mundo que rueda y rueda carreta de lagartos desbocados, imantación del contraste y algarabía. Soy de la generación de los noventa y nos estamos incendiando. Ondeamos vaporosos como la devaluación del peso.

Somos siempre linde de nuestros más pulcros y dolorosos encuentros nacimos de las esclavas de oro que regala el universo a la luna para ataviarse, y del anillo hoyo negro que nos divorcia de la esperanza marchita. Tenemos los puños rajados por pegarle al sol. Con la frente sibilante y la sonrisa de metralla Nos dedicamos a masacrar a la gente Somos poetas, quién les dijo que la poesía era una palmadita en la espalda Quién les dijo que venimos a decirles la verdad nuestra boca humeante puede recitar si acaso zancadas vagabundas pasos que siembran el camino de pirita. Nacimos en la piel de un siglo que se acaba y el principio de uno que es gargajo en el alma. Pero seremos recordados por tener miedo y ser adictos, al baile que es iris en el pecho de una supernova. Es terrible, hijo malcriado mío, texto errabundo, confesarte, que seremos esto y sólo esto escritores recordados así, bailando foxtrot en nuestra pista de psyco. Joana Medellín Herrero *De Recetas para vivir en el incendio

MI CUERPO ES VIDA Para Amina/Joven tunecina de 19 años que había sido condenada a morir flagelada y mutilada por aparecer en topless con la siguiente frase escrita en su pecho “mi cuerpo es mío y de nadie más”

Mi cuerpo es una constelación de millones de estrellas y pensamientos satélites nadie puede comprender mis acciones mi cuerpo es un carrusel de sentimientos es un huracán de pasiones mi cuerpo es el templo de los silencios y las miradas furtivas es un astro sol y una luna brilla en mi cabeza mi cuerpo es luz años luz de conocimientos millones de galaxias lo recorren soy años luz de evolución de materia negra contra materia viva soy años luz de memorias de sed de paciencias soy ensayo y error en la escala mística de la naturaleza soy años luz de conciencia de recuerdos de vivencias no soy un cuerpo soy una constelación de signos de idiomas de sentimientos no soy un cuerpo soy la reencarnación de la tristeza de la alegría de la soledad de la belleza no soy un cuerpo soy un jardín de emociones un arco iris de recuerdos soy vida soy vida soy vida soy vida soy vida soy vida soy vida bajo el resplandor infinito de las galaxias millones de planetas gaseosos y nébulas millones de soles y de infrasoles millones de estrellas soy luz años luz de existencia soy la resistencia del vacío tengo corazón de cometa y cada latido es mi libre albedrío mi corazón es libertad y mimaré tranquila tu jardín donde crecen cadenas y seré libre a pesar de lo que puedas pensar y seré libre a pesar de las piedras y seré libre a pesar de tus reglas y seré hermosamente libre porque soy luz años luz de existencia y mi cuerpo es una constelación un infinito mar de ideas mi cuerpo es la libertad hecha materia mi cuerpo no es una lápida de promesas ni un castigo por ser y sentirme parte etérea de la existencia mi cuerpo no es una lágrima

de sangre ni un pedazo de carne del que puedas alimentarte mi cuerpo no es una celda a la que me condenas mi cuerpo es luz años luz de resistencia quién le pone reglas a las estrellas normas a la existencia la moral de los ciegos es el altar de la decadencia mi cuerpo es más hermoso que el Corán y vale más que sus falsas promesas mi cuerpo es vida aunque su dios no lo bendiga mi cuerpo es vida porque se aferran de un libro a sus mentiras mi cuerpo es el regalo de la nada un todo vacío mi cuerpo brilla igual que la estrella más lejana mi cuerpo es arte y es poesía y de todas las ciencias madre y de todas las enseñanzas hija mi cuerpo es un mensaje que recorre la vía láctea y despierta corazones que ignoraban por temores su grandeza mi cuerpo es la delicadeza de la flor y del sol su incandescencia mi cuerpo es igualdad es oportunidad es artificio años luz de soledad y años luz de sacrificio mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad del silencio mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad del sacrilegio mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo juicio y prejuicio incorrecto mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo pensamiento mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de toda comunidad incomunicada mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es

una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es una luz que brilla en la oscuridad de todo cuerpo que ha sido vulnerado mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más

mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y

de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es mío y de nadie más mi cuerpo es una libélula que vuela en el corazón de la existencia

Jesús Urbina Rz

FAURECIA Este mundo es en realidad un velódromo de mis arterias mi sangre corre bajo tierra alimentando al mundo. en el principio fue el silencio y mi lengua tallando el silencio Y en el silencio tracé quinientos ríos con los dedos de mis pies el agua corrió púrpura y dulce le dio a la tierra en caminos nuevos este mundo antes de mí ya estaba herido ahora, los sobrevivientes de las antiguas catástrofes abrevan de mis ríos, hacen del agua una sutura permanente van sanando de a poco las ramas de mi vida son también la genealogía hídrica de mi sangre de agua púrpura este mundo es la historia de mi vida sobre mí nidificaron las aves grandes castillos de sonidos tejieron sobre mi cabeza cordilleras aéreas y tocando suave, con su orquesta portátil de la lengua construyeron cantando un único altar interoceánico la sanación se parece siempre a un canto eterno y en la hidrografía celeste del silencio construí con el vaho de mis clones y de las aves

una muralla fuerte que cuidara de nosotros las paredes construidas de vaho tactan los relieves musicales de Faurecia es un domo de sonidos el nuevo mundo este domo no es alto los hombres deben reptar para abrevar de los ríos que los sanan aquí, las aves no saben volar el torrente de mi fuente invisible brota siempre bajo tierra Faurecia se teje bajo tierra Soy lo que desde el centro de la tierra va curando al mundo va tejiendo con agua las heridas va cosechando también relámpagos y desde el centro de la tierra los utilizo como agujas para horadar los sitios por donde mis arterias de agua irán llegando a los sobrevivientes de antiguas catástrofes. Faurecia mundo, velódromo de arterias de agua en la hidrografía celeste del silencio, los hombres y las aves siguen construyendo cordilleras con la lengua con todos los cantos para que al llegar a la cima siempre arrastrándose logren ver desde lo alto; las perforaciones de la tierra,

a la surtidora de agua y luz que los alimenta y desde arriba, regalar su vaho como caparaz贸n del universo.

Abigail Rodr铆guez Contreras

CUANDO VENGAN LOS EXTRATERRESTRES Hace falta locura en el mundo hacen falta banderas que salgan de los cuatro puntos cardinales que son notas sonoras Hace falta un teclado infinito para ponerse a brincar y romper toda la música porque la música ya estaba rota y hay que romperla más porque la vida ya estaba rota y hay que romperla más porque la familia ya estaba rota y hay que romperla más porque el lenguaje ya estaba roto y hay que romperlo más porque en lo roto está nuestra hoguera nuestra hermosa llamarada que es como una flor de fuego que crece en la basura porque ya no hay agua porque ya casi no hay estrellas porque han matado a todos los perros callejeros

ahora

tenemos

que

llenar

ese

espacio

con

vagabundos porque los edificios ya se han hundido porque las escuelas ya están hundidas y las universidades no asoman nada ni una luz para el futuro porque es hora de atrapar con los corazones las palabras como si los corazones fueran atrapamoscas como si nosotros

fuéramos

plantas

carnívoras

devorándolo

todo

devorando todos los libros las canciones los grafittis y no pueden decirnos nada y pueden reprochárnoslo todo hemos sido cada vez más delincuenciales porque nos revolcamos haciendo el amor delincuencialmente porque nuestros pezones son flores porque tus pezones son flores porque la garganta es el sombrero de un mago porque solo había conejos en nuestro corazón porque la vida está cada vez más a la baja y la rutina se cotiza mejor en el mercado. Porque este ya no es un grito ni un chillido porque nos debemos quedar mudos escuchando este poema como si tuviéramos que llenar luego un cuestionario porque debemos o deberíamos entender de alguna manera qué hacemos aquí pero no sabemos ni porqué estamos aquí abriendo un hoyo a la bandera nacional

haciendo un terrible escándalo con los minutos entregados en vez de estar recitando los más lindos poemas de amor porque esto es un poema de amor un poema del mayor amor posible que es el amor que se le tiene a lo que aún no se sueña que es el amor que se le tiene a tu niño del futuro el amor que se tiene a la poesía pero a una poesía de la vida un amor que no es a la patria ni al aula ni a un estilo de vida sino a los cuadernos rayados a los cuadernos dibujados y apuntados con nombres que luego no podemos borrar y teléfonos que ya no recordamos y pequeñas cartas que nos salvan otras veinticuatro horas porque fumamos y nos gusta porque nos emborrachamos y luego no nos gusta pero tampoco nos gusta cantar el himno nacional y preferimos litros de cervezas vaciándose en las fiestas y entonces entonamos cualquier nuevo himno nacional porque como dijo Mario Santiago no queremos que nos oculten como a un niño marica a vivir en un barril sin fondo barril sin fondo barril sin fondo repetimos repetimos hasta que se acabe la humanidad no entendí nada no entendimos nada sólo entendemos que cuando vengan los extraterrestres y encuentren esta casa hecha un enorme chiquero nos dirán qué de malo hemos hecho y quizá entonces estemos corriendo desnudos acariciándonos desnudos abotonándonos unos zapatos rotos y quizá estemos drogados demasiados drogados o hayamos visto demasiadas películas sin saber que esto también era una película o hayamos leído tantos cómics sin saber que esto también era un cómic anime con chicos y chicos besándose y chicas y chicas besándose y todos besándose y así irnos excitándonos para besar a los más lindos y a los más feos y así irnos provocando unas ganas inmensas de cantar en la oscura habitación con las estrellas

apagadas con el universo apagado con la m谩quina de luces encendida porque si estuviera triste escuchar铆a una y otra vez la misma canci贸n una y otra vez la misma canci贸n pero ya ni nos dejan hacer eso y seguimos tristes y en nuestra mente tenemos unas

ganas

demasiado

hermosas

demasiado

radicales

demasiado desesperadas de cantar de cantar de cantar de cantar. Yaxkin Melchy

ÍNDICE

I 1.

LUIS (O EL PRINCIPIO DE LA SINGULARIDAD) David Meza Ramírez ……………………………………………………………….... 05

LA REVOLUCIÓN DE LA ACUARELA Sandino Bucio ……………………………………………………………………….... 06

OBSERVANDO LA VÍA LÁCTEA DESDE KOMATRUDULANDIA O CÓMO RECITAR POESÍA EN MEDIO DE UNA LLUVIA DE ASTEROIDES Shimara Magaly …………………………………………………………………….... 10

RITMO DE LOS CICLOS Jhonnatan Curiel …………………………………………………………………….. 13

LAS PIEDRAS SON FRÍAS BAJO MIS PIES* Cynthia Franco ……………………………………………………………………..... 16

II 6.

CIRUELO Nadia Contreras ……………………………………………………………………... 20

…recuerdas Mariana Rodríguez Espinoza ……………………………………………………… 22

HUSOS DEL CLIMA (FRAGAMENTOS) Emma Flores Flores ………………………………………………………………....... 25

INFANCIA RECOBRADA/ UN CUERPO Karina Altuzar ………………………………………………………………………..... 27

10. HOLOGRAMA DE CORAZONES ROTOS Marcia Ramos Lozoya …………………………………………………………….... 28

III 11. VACACIONES PAGADAS Edgar Artaud Jarry ………………………………………………………………....... 30 12. RETRATO DE FAMILIA Venancio Morten Neria …………………………………………..……………….... 31 13. PARADESLETRISMOS JonLefou ……………………………………………………………….…………….... 32 14. TEENS/ A mí me caga dios Alejandro Aparicio Morales …………………………………………………….... 33 15. ALUNIZAJE EN GANIMEDES Óscar Sandoval …………………………………………………………………….... 34 16. EL RAP REGAÑÓN Adolfo Ramírez …………………………………………………...……………….... 36 IV 17. …Una voz dijo Lorena López Lorena ………………………………………………………………... 43 18. PRISMA Miguel Santos ……………………………………………………………………….... 44 19. PERIÓDICO Alejandra Cárbri …………………………………………………………...……….... 45 20. CANDOR Alberto León …………………………………………………………………..…….... 47 21. UNIVERSO ES UNA PALABRA TAN HERMOSA Héctor Loza ………………………………………………………………………….... 50 22. INFANCIA/ ADOLESCENCIA/ JUVENTUD Mariana Orantes …………………………………………………………………...... 53 23. NUEVOS OJOS DE VIDEOTAPE Alonso Gordillo ………………………………………………………………..…….... 55

V 24. EL COLMILLO DEL TIGRE ES UNA FLOR QUE SE PUDRE Jeanne Karen ……………………………………………………………………….... 59 25. A UNA RAMERA Carlos Titos Barraza ……………………………………………………………..….... 61 26. YA NO SÉ CUÁNTO CONFÍO EN EL AMOR* Karloz Atl ………………………………………………………………………….….... 65 27. BAILEMOS Jesús Gallegos ……………………………………………………………………....... 69

VI 28. FALLA GENERACIONAL: RECETA 6* Joana Medellín Herrero ………………………………………………………….... 73 29. MI CUERPO ES VIDA Jesús Urbina Rz …………………………………………………………………….... 76 30. FAURECIA Abigail Rodríguez Contreras ……………………………………………………… 79 31. CUANDO VENGAN LOS EXTRATERRESTRES Yaxkin Melchy ……………………………………………………………………….... 82

CENTRO TRANSDISCIPLINARIO POESÍA Y TRAYECTO A.C. Somos una organización transdisciplinaria dedicada al fomento de la lectura y la escritura mediante la impartición de talleres y presentación de espectáculos; así como a la creación, investigación, documentación y difusión de la poesía en su relación con otras disciplinas artísticas y científicas, a través de la generación de festivales, seminarios, exposiciones y la publicación impresa, audiovisual y multimedia de obras y procesos creativos. www.poesiaytrayecto.com

INTRODUCCIÓN AL LENGUAJE DE LOS ASTRONAUTAS se realizó en agosto del 2015 en el REFUGIO NÓMADA, sede del Centro Transdisciplinario Poesía y Trayecto, ubicado en Eucalipto 62 Int. 7, del barrio de Santa María la Ribera, Cd. de México.

MUCHOS EJEMPLARES

LABORATORIO DE AUTOEDICIÓN