A Bussola de Ouro

Costa estava ali, abraçando Billy várias vezes. E Roger...

-Roger vem conosco -ela disse a Farder Coram. -Era ele que eu sempre quis salvar. Vamos voltar para a Jordan no final.

Mas que barulho...

Era outra vez o tal ruído de motor, como uma mosca-espiã enlouquecida e dez mil vezes maior. #314 De repente, houve um golpe que a jogou longe, e Pantalaimon não pôde defendê-la, porque o macaco dourado...

A Sra. Coulter...

O macaco dourado lutava com Pantalaimon, mordendo-o e arranhando-o, e Pantalaimon mudava de forma tão depressa que era difícil enxergá-lo, e não parava de atacar: ferroava, arranhava, mordia. Enquanto isto, a Sra. Coulter, cujo rosto emoldurado pelas peles era uma máscara de sentimentos intensos, arrastava Lyra para um trenó motorizado, e Lyra lutava tanto quanto o seu daemon. A neve era tão espessa que elas pareciam estar isoladas, e os faróis anbáricos do trenó mostravam apenas os flocos caindo pesadamente.

-Socorro! -Lyra gritou para os gípcios que nada conseguiam enxergar. -Me ajudem! Farder Coram! Lorde Faa! Ah, Deus, socorro!

A Sra. Coulter bradou uma ordem na língua dos tártaros do Norte. E eles surgiram, um pelotão armado de rifles, os daemons-lobas rosnando ao lado deles. O chefe viu a Sra. Coulter lutando e levantou Lyra com uma das mãos como se ela fosse uma boneca, jogando-a dentro do trenó onde ela caiu, fraca e tonta.

Um rifle disparou, depois outro: os gípcios tinham percebido o que estava acontecendo. Mas é perigoso atirar num alvo que não se pode ver; os tártaros, agora formando um grupo em volta do trenó, podiam atirar à vontade, mas os gípcios não ousavam, por medo de atingir Lyra.

Ah, que amargura ela sentia! E que cansaço!

Ainda tonta, com a cabeça zunindo, ela se ergueu e viu Pantalaimon ainda lutando desesperadamente com o macaco, seus dentes de carcaju fincados nos braços dourados, sem mudar de forma, apenas resistindo. E quem era aquele?

Não era Roger? #315 Sim, Roger, atacando a Sra. Coulter com punhos e pés, batendo a cabeça contra a dela, até ser derrubado por um tártaro como se fosse uma mosca. Era tudo fantasmagórico: branco,