O amante robin schone

ar mofado e a desinfetante impregnava a madeira que revestia as paredes do corredor e o tapete de lã verde sob seus pés. Não diminuía, entretanto, a fragrância da morte que se pegou a sua roupa, a seu cabelo, a sua pele. Agora compreendia tantas coisas...

A abundância de flores na casa de Michel. A proclamação de sua paixão por ela. Não tinha desejado uma mulher. Tinha desejado vingar-se. Anne abriu a porta de seu quarto e remexeu a gaveta de sua mesinha de noite em busca de fósforos. Deixou sair o gás do abajur - e durante um segundo interminável pensou em lady Wenterton —. Acendeu um fósforo a toda pressa, levantou o globo de cristal e prendeu a mecha do abajur. As sombras se projetaram nas paredes.

Anne tirou o sutiã. Um botão caiu no chão, desaparecendo sem deixar rastro no desbotado tapete verde. Não importava. Nada importava, exceto despojar-se de sua roupa.

As anquinhas ridiculamente frívolas e sem arames caiu no chão com um rangido surdo; as anáguas com um vaio sibilante. Tinha medo de olhar, medo de encontrar entre seus objetos mais vermes. O espartilho. Não podia desatar o espartilho. Sua criada estava dormindo, e não queria que uma de suas faxineiras a visse em semelhante estado. Debaixo do espartilho, sua pele formigava. A histeria a empurrava e a arranhava por dentro, como um ser vivo que procurava a maneira de expressar-se.

Não permitiria que o conde fizesse isto.

Tesouras...

Anne procurou freneticamente em sua cômoda a cesta de costura, que não tinha visto a luz do dia em dez meses. Sua mãe tinha ensinado que uma dama devia ocuparse ela mesma da agulha e dos fios. Anne zombava carinhosamente dela quando se sentava ao bordo de sua cama a remendar lenços que nunca ninguém usaria. As pequenas tesouras eram feitas para cortar fio, mas ela as utilizou para despedaçar o tecido de cetim negro, fibra a fibra. Atirou o espartilho e as tesouras às sombras que não paravam de retorcer-se nas paredes.

O nó que sentia dentro dela, não obstante, não desapareceu. Tirando a úmida e pegajosa regata de seda por cima da cabeça - OH, Deus, ele havia sentido e visto sua falta de controle—, desatou os calções e os pisoteou no chão. Ligeiramente surpreendida ante seu comportamento violento, arrancou-se a liga e as meias de seda.

Em meio do desespero se desfez das presilhas que segurava seu penteado, inclinou-se para frente e sacudiu a cabeleira uma e outra vez, desenredando-a com os dedos. Não havia tempo para esquentar a água no aquecedor. Com as mãos trêmulas, Anne acendeu as lamparinas de parede que havia a ambos os lados do lavabo. Uma solteirona suja e desalinhada se olhou no espelho e viu que um brilho de prata esclarecia seu pálido cabelo castanho. Estava muito reconhecível. O conde tinha mostrado exatamente quais eram as qualidades que a distinguiam.

Abriu o grifo da banheira. A água com a cor do óxido saiu em cascata do conduto.

Incapaz de esperar a que enchesse a estreita banheira de porcelana meteu-se dentro dela e se colocou debaixo do jorro. Um dilúvio gelado lhe cobriu a cabeça e as costas. A água estava tão fria que a deixou sem respiração. Endireitou os ombros e alcançou uma pastilha de sabão e uma toalhinha de asseio. Esfregou a pele e o couro cabeludo até irritá-los tanto como sua garganta. Quando a banheira se encheu, fechou a torneira e continuou esfregando-se.

Os vermes continuavam deslizando sobre seu corpo. Por dentro. Por fora.

Afundou sua cabeça na água e sentiu que seu cabelo flutuava a seu redor. Vivo.

Tirou-a de novo, procurando oxigênio. Ele estava junto à banheira: sem casaco, sem chapéu, sem luvas. Michel de Anges, o honorável senhor Sturges Bourne. O pêlo negro se encrespava através do pescoço aberto de sua camisa branca. Uma barba incipiente obscurecia seu rosto. As cicatrizes ao lado de suas faces eram completamente brancas. Com a água caindo sobre a cara, Anne cruzou seus braços sobre o peito, dando perfeita conta da ridícula que devia parecer. Michel tinha visto muito mais que seus seios.

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