Perdendo-me Cora Carmack

Bliss idiota. Tão tremendamente idiota.

— Oh! Ah, certo. Não, não, estou bem. Tomei alguns hoje de manhã. Estou bem, obrigada.

— Isso aí, garota!

Eu passei o resto do dia no piloto automático, pronta para ir para casa e rastejar para dentro do casulo do esquecimento que é o sono. Nem mesmo me dei ao trabalho de me despir antes de cair na cama.

Meu celular me acordou umas poucas horas depois disso. Era o Cade.

— Ei, gata... pronta para sair?

Espiei com a vista anuviada o relógio. Eram apenas sete da noite. Bocejei.

— Sim... claro. Você pensou em fazermos o quê?

— Bem, eu estava pensando...

— Nada de beber — eu o cortei. — Eu não consigo lidar com mais nenhuma bebida.

Ele riu.

— Nada de beber mais álcool para curar a sua ressaca? Tudo bem. Lindsay vai tocar hoje no Grind.

Que tal um café?

Bocejei de novo. Lindsay era uma colega de teatro. Uma noite ouvindo a música dela seria simples e agradável. Exatamente isso de que eu precisava.

— Café. Perfeito.

Quando eu caminhava lá fora, vinte minutos depois desse telefonema, eu virava a cabeça de um lado para o outro, paranoica com a possibilidade de esbarrar no Garrick. Quando tive certeza de que ninguém estava por perto, corri para dentro do estacionamento e entrei no Honda velho e detonado do Cade, que me cumprimentou com um sorriso. Resisti à premência de olhar para trás de relance na direção do apartamento do Garrick.

— Eu me esqueci de mencionar mais cedo que você estava ótima hoje. Quero dizer, tirando a sua adorável ressaca. Você nunca usa saia para ir a aula.

Eu queria dizer “Apenas dirija isso logo de uma vez!”, mas até mesmo para mim isso teria soado loucura. Então eu respondi: — Ah, eu queimei a perna, e não devo usar nenhuma roupa justa por cima do local da queimadura.

— Sério? — ele me perguntou. — O que houve?

Eu não podia dizer a ele exatamente qual era o verdadeiro motivo por trás da minha queimadura.

Porque ele então ia querer saber de quem era a moto em que eu estava e por que eu estava com o dono da moto e blá-blá-blá.

— Oh, eu a queimei com minha chapinha.

— Você queimou a sua perna com sua chapinha? O quão longos são os pelos da sua perna?

Seria de se pensar que depois de toda a mentira que eu havia contado nas últimas vinte e quatro horas eu estaria um pouquinho melhor nesse lance de mentir, certo? Errado.