como um fantoche sendo puxado por suas cordas. Simon olhou ao redor selvagemente — certo de que alguém deve ter escutado ou notado o alvoroço, mas ninguém surgiu. O homem se manteve gritando, se sacudindo violentamente, enquanto sua camisa se rasgava em frente, como se cortada por uma mão invisível. Simon olhou horrorizado. Imensas feridas estavam aparecendo no dorso do homem. A cabeça dele voou para trás e sangue jorrou de sua boca. Ele parou de gritar abruptamente — e caiu como se a mão invisível tivesse se aberto, o soltando. Ele bateu no chão e se quebrou como vidro estilhaçado em milhares de pedaços brilhantes que se esparramaram de um lado a outro da calçada. Simon caiu sobre seus joelhos. A faca que pretendia matá-lo, ao alcance do braço. Foi tudo o que foi deixado de seu atacante, salvo uma pilha de cristais cintilantes que já estavam começando a ser soprados no vento forte. Ele tocou um, cautelosamente. Era sal. Ele olhou para suas mãos. Elas estavam tremendo. Ele sabia o que tinha acontecido, e por que.
‘E o Senhor, porém, lhe disse, Portanto qualquer um que matar a Caim, vingança será colocada sobre ele sete vezes.’ Então isso era o que sete vezes parecia. Ele mal se levantou da sarjeta antes que se dobrasse e vomitasse sangue na rua. No momento em que ele abriu a porta, ele sabia que tinha calculado mal. Ele pensava que sua mãe estaria dormindo por agora, mas ela não estava. Ela estava acordada, sentada em um sofá de frente para a porta, seu telefone sobre a mesa ao lado dela, e ela viu o sangue sobre sua jaqueta imediatamente. Para sua surpresa ela não gritou, mas sua mão voou para sua boca. “Simon.” “Não é meu sangue”, ele disse rapidamente. ”Eu estava no Eric, e Matt teve um sangramento nasal—“ “Eu não quero ouvir isso.” O tom mordaz era um que ela raramente usava; isso o lembrou do modo que ela tinha falado durante aqueles últimos meses quando seu pai tinha estado doente, ansiedade como uma faca em sua voz. “Eu não quero ouvir mais nenhuma mentira.”