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O SÉCULO XXI, MELLOR en VERSO A poesía, principio e fin de todo, é indefinible. Se se puidese definir, o seu definidor sería o dono do seu segredo, o dono dela. E o segredo da poesía non o soubo, non o sabe, non o saberá nunca ninguén.

Juan Ramón Jiménez

21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


• yolanda castaño •maría lado •rafa villar •carlos negro •fran alonso •oriana méndez •kiko neves •…

POETAS DE AQUÍ E AGORA

• raúl vacas • andrés neuman • ajo •miriam reyes • juan antonio gonzález iglesias • ana gorría • ana pérez cañamares •david gonzález • isabel pérez montalbán • antonio lucas • carlos pardo •…

21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca IES de Sanxenxo

•estevo creus •estíbaliz espinosa •antía otero •xela arias •dores tembrás •marta dacosta •lucía aldao •…

•pablo garcía casado •elena medel • pablo fidalgo lareo • sara herrera peralta • luis muñoz • martín lópez-vega •daniel salgado •…


A poesía é unha materia complexa,que se debulla nas mans do lector, penetrando nos sentidos deste máis alá da propia imaxinación. Sonia M. Martín

A poesía é una petrificación pura do desexo do poético imponderable: facer poesía doe fisicamente, como todo vómito ou expansión. É un desarme, un desaugadoiro, un verter límpido no lixo da linguaxe. Faise outra linguaxe. Carlos Edmundo de Ory

21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Tratar de definir a poesía é como querer medir a inmensidade do mar. A poesía, como o amor, non se deixa atrapar, acode traspasándonos con lóstregos de comprensión, fai falar ao silencio por un intre, abre leiras de sentido e logo vaise polas ondas ocultas, polas augas arcanas e secretas de cada verso iluminador. Pola súa mesma natureza, o fenómeno poético móvese nuns terreos riquísimos e ambiguos, de irracionalidade, de misterio e de estrañeza diante da grandeza do universo e do enigma de existir; ten tamén moito de grito orixinal, de berro para escorrentar a dor, a anguria polo paso do tempo e a inevitábel cita coa morte. É, pois, en principio, unha resposta emocional, unha descarga da sensibilidade diante do incomprensíbel que nos abraia, nos aguilloa ou nos galvaniza. Ánxeles Penas 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


ANDRÉS NEUMAN Buenos Aires 1977

Que el placer nos deje bizcos

Hacer de ti a mordiscos mi mejor apetito hasta que estalle la tacaña razón de los ariscos, lo obsesión por cuidar cada detalle, el miedo a que el placer nos deje bizcos. De El tobogán

Non smoking poetry

No sé por qué fumar me encanta el humo huele mal quema la lengua las urnas funerarias son grandes ceniceros mi madre tuvo cáncer me desprecio cada día por amar sus errores por no salvarla en mí ¿me estaré desprendiendo dispersando hacia el lugar de nadie donde sólo quedan seres precarios terrenales que la quieren la cuidan fumando arrepentidos?

http://www.andresneuman.com/ Blog Microrréplicas 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


XELA ARIAS Non me gustaban de nena os

Lugo 1962 - Vigo 2003

peluches e lembran meus pais que non xoguei moito ás bonecas. Non me deteño a cociñar e na química das quimeras rocei un xeito de delincuencia xuvenil. Un xénero feminino algo a desmán das narracións para o ano en que nacín. E vés ti agora, primeiro imaxinado e xa querido, logo presente nestes cuartos a diario: hai posible en ser muller un privilexio imposible de transferir.

Darío a diario

Lonxe da contemplación, a palabra poética de Xela Arias revólvese, indaga, cuestiona, interroga a orde das cousas. Unha voz esixente e depurada que tensa a lingua á procura doutras formas de dicir, porque "a de quen comprende non é palabra feliz" 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


CONTACTOS a Miguel Ruiz Risueño

RAÚL VACAS

Joven sano, poeta, tierno y cariñoso, desea conocer mujeres muy viciosas que canten en la cama. Higiene y discreción. Enviar foto y partituras. F1- 375

OFERTA DE EMPLEO

Preciso señorita de ojos negros, melena negra derramada en cascada por la espalda, uno setenta y tres de altura, estudiante de cuarto de Arquitectura, domiciliada en Vía Layetana, 17, octavo C, Barcelona, su teléfono ha de ser el 3 45 67 81. Imprescindible que haya leído tres veces La Gran Eulalia de Paola Capriolo y que cumpla años (24 esta primavera) el 17 de abril. Se ha de llamar Marta Trullols Aymé. Se le propone salir a tomar algo (aunque no sea en serio). Interesadas llamar al 4 53 17 04. Absténganse quienes incumplan uno solo de todos estos requisitos. Juan Bonilla Partes de Guerra

http://www.raulvacaspolo.blogspot.com/ 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


POÉTICA Creo en el poema, como creo en las ninfas azules sin dolor de ovarios, en los cíclopes que se emborrachan los domingos, en los cachorros de pantera y en el país de las corbatas.

Abro cada poema, como un higo maduro, para tratar de adivinar las cosas que no dicen, merodear en sus envases térmicos las huellas y las sombras, el semen de los sueños, la sangre y la cerveza bombeadas noche a noche.

Porque resulta que escribir es capturar, desinfectar, diagnosticar, descifrar y autopsiar todo cuanto está en el límite de nuestros ojos, oídos, labios o tacto, las únicas posibles coartadas para el engaño de las musas, las herramientas que dan forma a una palabra o una lágrima o un beso rojo de mujer. Y aquí no hay fórmulas de agua o mecanismos de reloj que expliquen cuanto pasa. Como tampoco existen muchas veces en la epilepsia de escribir. Tiene razón Antonio Piedra: “la poesía es un proyecto más que una definición y emerge en la conciencia del poeta como un iceberg del que ignoramos volumen y desplazamiento”. Sólo sabemos que es real como la muerte misma y que nos salva y nos condena al mismo tiempo.

RAÚL VACAS

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YOLANDA CASTAÑO Se falase de ti non pronunciaría as sílabas supremas pero bicas ben e gústame estar contigo. O meu verde co teu azul. Delirio de ramas. O meu verde co teu azul. Abstéñome de pronunciar esas sílabas sublimes pero gústame cómo abrazas e o teu pelo fai xogo co meu vestido. Os teus dedos patinan nas miñas medias. O meu verde co teu azul.

Santiago de Compostela, 1977 http://www.yolandacastano.com/ 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Striptease Cardiovascular, é o título dos espectáculos da micro-poetisa madrileña que se fai chamar AJO. A súa obra foi facéndose nas noites do underground de Madrid. Os seus dardos poemáticos son unha oda á liberdade creativa. É sutil,precisa, punzante. Pura irreverencia fronte ós formalismos poéticos.

AJO

Odio el amor y además lo odio con todo tu corazón

Bastante tiene una con lo que no tiene.

Perdona por pedirte peras

Sé que yo escribo para averiguar lo que pienso y para, quizá, defenderme de lo que siento. La poesía es una excusa para llamar a las cosas por su otro nombre.

No sabía que eras un olmo.

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JUAN ANTONIO GONZÁLEZ IGLESIAS Salamanca, 1964

Esto es mi cuerpo Esto es mi cuerpo. Aquí coinciden el lenguaje y el amor. La suma de las líneas que he escrito ha dibujado no mi rostro, sino algo más humilde: mi cuerpo. Esto que tocas es mi cuerpo. Otro lo dijo mejor. Esto que tocas no es un libro, es un hombre. Yo añado que esto que te toca ahora es un hombre. Soy yo, porque no hay ni una sola sílaba que esté libre de amor, no hay ni una sola sílaba que no sea un centímetro cuadrado de mi piel. En el poema soy acariciable no menos que en la noche, cuando tiendo mi sueño paralelo al sueño que amo. No mosaico, ni número, ni suma. No sólo eso. Esto es una entrega. Soy pequeño y grande entre tus manos. Ésta es mi salvación. Éste soy yo. . Este rumor del mundo es el amor.

Os seus poemas parten dunha forte influencia clásica, pero con temática moderna. 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


...da muller que foxe dos peitos...

MARÍA LADO Cee,1979

Teño mentiras amarradas á traquea por iso cuspo en intentos de anorexia. Teño unha bala proxectada no peito e bótasme sal na ferida aberta. Teño medo de que non saibas coser con teas de viúva negra o meu corpo. Teño o embigo medrado de medo para alugarte mellor, se vés de roxo. Teño cogomelos do pan no útero teño queixo con furadiños nos pulmóns teño chícharos insomnes entre as costelas teño un virus publicitario na autoestima teño instintos que me psicanalizan teño sorte... de que me teñas.

http://casatlantica.blogspot.com/

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MARTA DACOSTA Non, eu non son quen de erguer a miña voz e proclamar que podo facer versos, se a penas sei ollar en cada tarde as cores que todos chaman ceo. Teño mans de labrega e só sei certo levantar o legón sobre as palabras, sachalas a destempo, desfacelas, partilas en anacos, derramalas. As metáforas foxen destas liñas que se quebran a cada novo intento. Non, non son quen de erguer a miña voz, o meu sacho contra os vosos versos.

Vigo 1966 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Miña nai di

ANTÍA OTERO

A Estrada 1982

Miña nai di que leu as mellores novelas da súa vida dentro do coche agardando por min ata que medrei cada tarde á saida do colexo das clases de piano de baile de pandeireta de inglés de informática ,,,, cantas horas cantas páxinas cantos quilómetros a espera quizais a que eu a vira.

http://agardandoagodot.blogaliza.org/

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Non sigas lendo. isto é unha trampa.

ESTÍBALIZ ESPINOSA

Non sigas lendo. isto é unha trampa. non vou dicirche que faría canto quixeras e estamos incriminados nela, ti e máis eu non vou dicirche que quizais non e debes seguirme punto por punto ata o final non vou dicirche que enterrei todas as palabras

A Coruña,1974

estás atrapado agora, e a vida váiselle a este poema poderás empezalo unha e mil veces e unha e mil veces acabará da mesma forma estamos só os dous e ti fasme sentir que todo isto é certo pero se non é certo, por qué segues aquí por qué segues a piques de caer nesta trampa indivisa na vida que se lle vai a este poema, secamente faría canto quixeras quizais non enterrei todas as palabras quédanme estas para che dicir que quero aprender o teu rostro de memoria]

http://estibalizes.wordpress.com 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


ANA GORRÍA

Barcelona, 1979

FALLO (Rimski- Kórsakov)

Habitación nocturna y voz descalza, con la voz amarilla, dislocada, en la niebla, vuelve temprano a casa con los pasos baldíos y quebrados a organizar su espacio entre dos tierras rotas, como el invierno, tan desnuda, tan frágil, tan desnuda, que la librará el frío de su juicio septentrional y exhausto y excesivo, para acogerse al duelo del agosto encendido y las quimeras.

A poeta Elena Medel dixo dela que “es poeta de la tranquilidad: trabaja con parsimonia, piensa en sus poemas, escribe y corrige incansablemente, hasta lograr un tono que envuelve al lector como sábana suave”.

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Creo poder dicir que a poesía non é unha invención culta, senón a fala inicial da Humanidade: non coma un adorno, senón unha linguaxe necesaria; tan necesaria que foi, de feito, a primeira linguaxe utilizada pola especie humana e unha linguaxe que esta non abandonou xamais.

MIRTA AGUIRRE

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Ana Pérez Cañamares ALFABETO DE CICATRICES

Santa Cruz de Tenerife, 1968

Con pulso de artificiero escojo las palabras. Manejo con tacto la nitroglicerina de cada sílaba. Por culpa de palabras mal usadas a mi corazón lo cruza un alfabeto de cicatrices.

ORTODONCIA

A través de la alambrada de mi boca tus besos tienen el sabor de la libertad.

http://elalmadisponible.blogspot.com/ 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


ÁS OITO DA MAÑÁ

Ás oito da mañá

FRAN ALONSO VIGO, 1963

comezo a facer tortillas. Fágoas todo o día, con e sen cebola, soas ou acompañadas de leituga e tomate, ás veces con chourizo, moito en bocadillo, sobre todo ás dez ou ás once, tortillas dos andamios para os obreiros que berran e traen as mans sucias. Cómenas con cervexa, os días grises, sentados trala barra.

Tortillas para os obreiros

http://cabrafanada.blogspot.com/

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A poesía, para min

é profundamente subversiva, flexible como o chicle, e ten propiedades diuréticas; alivia porque é un magnífico tranquilizante sen prospecto. En doses altas, crea adicción ou alerxias. A súa capacidade subversiva ou as súas reaccións alérxicas permítenme deitar unha ollada interpretativa, inqueda e oblicua sobre o meu tempo, do que son fillo inescusable. E tampouco me interesa outra cousa. (Polo de agora).

Fran Alonso 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Jeny, Manolo e Tareixa viven nun lugar que podería ser Lalín pero tamén moi semellante a algunha cidade norteamericana casinos, hoteis, novos edificios por veces reciben unha visita espacial alguén que veu doutras terras e escribe: En Botos chamámoslle apagón e eu tamén in my latin

ORIANA MÉNDEZ FUENTES

encóntrome con eles en algures que non son Lalín ou cidade no medio dun deserto con hoteis, casinos É un territorio suspendido, pero firme podemos dicir que se trata de pontes colgantes: cada un, desde a súa propia ponte -en realidade non se trata dunha posesión é unha presenzacomunícase cos outros mediante plataformas plataformas coma dorsais eu nunca podería chegar a Lalín desde onde estou perdendo todas esas casas, por sorte temos as pontes colgantes (...)

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DAVID GONZÁLEZ, Gijón1964 AMPUTACIONES

El hombre era manco pero durante un instante mientras me pegaba un buen corte de mangas pude verle claramente el brazo, el corazón.

De En las tierras de Goliat

http://www.davidgonzalezpoeta.com/

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ISABEL PÉREZ MONTALBÁN (Córdoba, 1964) COMPROMISO

Compañera, desierto de mi culpa: Tampoco existe a quien rezar en la isla. No venden libros, páginas diáfanas que eviten la memoria, ni dioses que temer cuando arrecia el deseo. De nuevo has de enseñarme aquella vida que dejé, con paciencia de maestra: un paisaje de lunas tan distintas o el difícil mercado y sus valores. Hay que ordenar mi archivo de costumbres. Saber para qué sirven los pigmentos: el blanco de hospital, el rojo de la sangre y lo prohibido, azul es la cartelería de la derecha en elecciones, azul de las carpetas policiales. Y verde es paso libre. Seré tu alumno más aventajado. Aprenderé deprisa y sin llorar todas las cicatrices de los fósiles.

De Cartas de amor de un comunista

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ESTEVO CREUS Eu busco os restos do ceo as nubes incluso a fórmula da dor Computadoras telescopios foguetes satélites astrolabios para a miña pegada na area microscopios parabólicas escaners en fin. xoguetes.

Cee 1975 http://estevocreus.blogspot.com/

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Mi padre enfermo de sueños en el asfalto incandescente de cien mil mediodias caminados bajo el sol en vertical perdió sus pies y apoyado sobre sus rodillas sigue buscando el camino de vuelta a casa. Mi padre sueña rendido por el cansancio que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes] y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas y resucita sus cabellos muertos Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria] y blasfema y maldice y no tiene amigos. Escondido en la noche papá llora por las certezas que lo defraudaron. Del otro lado de su piel mamá llora por mamá mamá llora por su casa que ya no habita y por paz y reposo y risa. Papá y mamá lloran cada uno a espaldas del otro en la cama en el más crudo estruendoso hermoso silencio. que modula en frecuencias infrahumanas sonidos que se articulan como palabras: "si aquí no estan mis sueños cómo puedo dormir aquí" Y que sólo yo escucho con la cabeza enterrada en la almohada. Concebida de la nostalgia nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.] No soy lo que soñaron como tampoco lo son sus vidas.

MIRIAM REYES Ourense, 1974

http://www.miriamreyes.com/ “Miriam Reyes es una poeta de acusada personalidad. Habla de un mundo de sombras y de heridas, de un enigmático mundo familiar que tiene demoliciones y desgarros por aquí y por allá, escribe del amor y del cuerpo, y de una forma de mirar que refleja inquietud, extrañamiento, dolor de vivir y furia de amar.” 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Madrid, 1975

ANTONIO LUCAS Porque no te gusta el mundo, ni su orden repetido hasta la usura, ni su lento devenir en agonía, ni el celoso brío que lo alienta y a la vez lo desmorona... De Insurrección

La escritura es una brújula de la sociedad, una forma de medir al hombre y el tiempo del hombre. Siempre necesitaremos el norte de un poema o de unos versos sueltos para acceder a cierta verdad de manera más pura, más desnuda. 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


RAFA VILLAR No último relampo da noite Sherezade despreguízase impúdica e tenra le contos para min e despois ámame ela é un mar que me violenta soidade tras soidade un naufraxio que me arde.

Cee, 1968 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


MINIMALISMO

CARLOS PARDO

Dibuja un cero alrededor

Madrid, 1975

de la toalla de su padre. Trabaja para la memoria del mundo. Como yo cuando vierto en un cuaderno los residuos de la experiencia. Como tu ojo que olvida los poemas pequeños.

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MADRE NATURALEZA

Para Araceli Navarro I Mientras la noche, suena el teléfono: me preguntas cómo estoy, yo te cuento mi día. ¿Para qué escribir después, entonces? ¿Qué más voy a decir? II Caída de la nariz, alegría del cielo limpio: nos parecemos al abrir la ventana

Elena Medel

Poemarios:  Mi primer bikini  Vacaciones  Tara  Un soplo en el corazón

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nun poema, todo semella tan acho que soborda a cousa ruín dunha palabra. A estas alturas nada colle nun poema porque desencadeas, amor, a vida aberta fóra do papel.

Sucede

DANIEL SALGADO

A estas alturas nada colle

Monterroso 1981 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Thunder Road Deixa

que se cadra ti

CARLOS NEGRO

que os motores esta noite ruxan salvaxes imos xuntos

es quen de encher

queimar

agora

a madrugada

corpo a corpo

esnifar antes de que oxiden unhas cantas raias da estrada

as horas e a vida

a tope

sexa

cos malotes de sempre

fume de tubo de escape

a arrasar unha derrapaxe nena a arrasar

en falso

que o día de maña

na seguinte curva.

Lalín,1970

din que nunca existiu e ti tes uns ollos azuis e flipantes e eu un burato de medo no medio da chapa do peito

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DIXÁN

por qué se secará tan lenta la ropa por qué persisten las manchas de grasa de fruta y de tus labios si dixán borra las manchas de una vez por todas por qué la aspereza de las prendas la sequedad de su tacto si pienso en tus manos en tu modo de mirarme de decirme que por culpa del amor habrá que lavar las sábanas de nuevo preguntas tristes tristes como todos los anuncios de detergente y es que no encuentro mejor suavizante que tus manos en esos bares supermercados desnudos de la noche

PABLO GARCÍA CASADO

Córdoba,1972 www.casadosolis.com 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


UN DÍA EN NUESTRA JUVENTUD ES SUFICIENTE

PABLO FIDALGO LAREO

Un día en nuestra juventud es suficiente para comprender que nunca hemos sido jóvenes. Pero qué importa lo que pase si de cualquier cosa somos capaces de hablar, si todo lo transformamos para seguir juntos.

Vigo, 1984 La Educación física http://laeducacionfisica.wordpress.com/

É o seu primeiro libro de poesía recoñecido desde a súa publicación no 2010, como un dos mellores libros de poesía publicados nos últimos anos. 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Qué va a ser de ti. Yo inventé la selva y aprendí a amar los límites de lo monótono, lo que se oculta.

SARA HERRERA PERALTA

Cádiz 1980

Catastrófico final para un día que está a punto de partirse en dos. Qué serás. Qué soy yo ahora convertida en un frasco de cristal opaco. Encierro mi mundo por un momento y maldigo las palabras, ahora sí. Porque la palabra vive, y vive para la mayoría, no necesariamente eterna, a veces frágil. Yo quiero morir aquí. Permíteme que sea insecto sólo una vez más. De bienaventuranzas.

http://elfuturotieneformadehuracan.blogspot.com/ http://www.saraherreraperalta.com/ Din dela que plasma, a través dunha simple e apaixoante viaxe en metro, os recorridos da alma. 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Bolsas de agua. Ejes de rueda. Aire cargado. Al final no era cierto y la transformación no es sigilosa aunque se dé por partes: de causa a consecuencia, de contenido a continente, de respuesta a pregunta

LUIS MUÑOZ

EL CUERPO CAMBIA

Granada,1966 POÉTICA:

 Septiembre  Manzanas amarillas  El apetito  Correspondencias  Querido silencio

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Que as túas mans… Que as túas mans habían ser os teus ollos é algo que sabe a terra bastante mellor ca min, que foi con elas con quen criaches fillos e cortaches leña pequena haiku que concentras a verdade sobre as estacións sobre o día a día que protagonizas inmensa... (non hai imaxe que te conteña). O tesouro da túa memoria salvarnos da fame sempre e non saber de ti será morrer un pouco, ignorar que detiveches o invernos a golpe de lareira, cen mil ferrados de sabas que labaches e de bocas ás que diches calma E ladraches. E sorriches. E non pasaches por esta foto, simplemente viviches

LUCÍA ALDAO

A Coruña,1982

Lucía Aldao

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OS OLLOS DA CIDADE

KIKO NEVES

Ponteareas 1969

Os sábados duran dous días. Logo dunha cervexa, vén outra e seis máis. Logo, outro bar e logo seis máis. Colegas, os precisos: cervexa, petas, vodka. Saberlles o nome a tres ou catro camareiros sempre é importante. Conversas. Ningunha. Non é o sitio. Na cidade do sábado noite non se fala. Trágase. KIKO NEVES Ruído de motos

http://www.arrakis.es/~kikoneves/ 21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


INSTRUCCIONES PARA LA ELABORACIÓN DE COLORES PARA LA PINTURA

Para elaborar el color azul, recorta un pedazo de este cielo de agosto y sumérgelo unos minutos en un vaso de agua de mar: ganará en transparencia. Naranjas, rojos y violetas te los regalarán el amanecer y el ocaso si sabes cómo sonreírles. Si necesitas del verde no pidas nada a los árboles, pero arranca el manojo de hierbas sobre el que tu pelo haya estado acostado antes. Y el dorado, el dorado recógelo cuidadosamente.

Martín López Vega

http://yoetc.blogspot.com/

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MARTÍN LÓPEZ-VEGA LÓPEZ

1975 Asturias


Para miña nai

DORES TEMBRÁS

Modificas

Bergondiño 1979

a traxectoria pasándolle a pedra á fouciña e alí cinguida de fracaso no medio do camiño sóbesme ao colo para que unha das dúas non se ortigue.

Diapositivas a clareo

http://www.dorestembras.com/

21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo


Un poema é un ser vivo que anda, respira, soña, chora, salouca, ama, berra, cintila e escurece, cala, aborrece a mentira, sente odio e ternura, desángrase, fala de intimidade a intimidade coas cousas e coa xente, suxire mundos posíbeis e imposíbeis, súa, cansa, sente sede e fame, adoece, agoniza. E nunca morre

MANUEL MARÍA

21 marzo, Día internacional da Poesía. Biblioteca Ies de Sanxenxo

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O século XXI, mellor en verso  

Editado por María Dolores Tobío

O século XXI, mellor en verso  

Editado por María Dolores Tobío

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