Fuori dal gioco

Come sotto il tendone dei circhi, dal trapezio più alto attacca la mia testa ardente e prescelta.

Come nelle notti di Noruega indora alla fine la mia orma del tuo fuoco più alto.

Sono il viaggiatore che va al Sud, mostrami, cantando, la terra al tuo passaggio.

Questo è il centro dell’inverno, coprimi ora di tutto il fuoco.

Fa che i miei libri abbiano la tua forza e la mia veemenza. Dì al mondo: “amò, lottò”.

Strappami la crosta impersonale.

Riducimi, atterrito, tra le tue mani abili.

Che in qualche modo sappiano che non tutto è stato inutile, che ebbero sincera la mia impazienza, il mio canto.